17. 17

—Tiene que ser él. Tiene que serlo.

Rick camina de un lado a otro frente al televisor.

Está emitiendo las noticias en silencio.

Están entrevistando a un policía sobre el asesinato.

Rick intenta no mirarlo. La idea del pobre chico tumbado, rígido y frío, con la garganta abierta en alguna sala de autopsias, le hace volver a sentir náuseas.

Mila está en el sofá, sorbiendo un vaso de fideos instantáneos que ha encontrado en el armario de Rick. Cómo puede comer viendo las noticias es algo que él no entiende.

—¿El nuevo marido de tu ex? —pregunta—. ¿Pero no dijiste que ya le preguntaste por el apéndice?

—Sí. Pero quizá se equivoca. Puede que simplemente no se haya dado cuenta. —Mira a Mila, esperando ver aprobación en su rostro.

Ella niega despacio con la cabeza.

—No. No era difícil de ver. Yo lo noté incluso sin luz. Estoy segura de que tu ex lo habría visto.

—Vale, vale —gruñe Rick—. Pero entonces, ¿dónde está? ¿Por qué no responde al teléfono? —Ha intentado llamar a Asker varias veces. Solo salta el buzón de voz.

Mila se encoge de hombros.

—Quizá el asesino lo mató también.

Rick se sienta en la esquina de la mesa de centro, haciendo una mueca por el dolor en las nalgas.

Se cubre el rostro con las manos. Podría ser.

Podría ser así de simple. Quizá Asker realmente era completamente inocente, como afirmó cuando Rick lo encontró en el hospital.

Todo lo que dijo podría ser cierto. Sobre la foto que recibió.

Sobre reconocer el hospital, subirse al primer avión sin decir nada a nadie, y aparecer allí para intentar encontrar a Freja por su cuenta.

No había forma de refutar ninguna parte de la historia. Al menos, ninguna que Rick pudiera ver. Le había explicado todo a Mila, hasta el más mínimo detalle, y llevaban una hora dándole vueltas, analizándolo desde todos los ángulos.

La conclusión es clara: la coartada de Asker es impecable. Todo apunta a que no tuvo nada que ver con el secuestro de Freja. Que no es más que otra pieza en el juego. Un participante inocente e involuntario, igual que Rick. Y Mila tiene razón: probablemente esté muerto.

O quizá no. Quizá esté en algún sitio, inconsciente, recuperándose de una dosis similar de sedantes, igual que Rick.

El dolor en las nalgas ahora tiene sentido.

Se había bajado los pantalones y le había pedido a Mila que mirara, y efectivamente, cada nalga tenía una pequeña marca de pinchazo y algo de hematoma alrededor.

El asesino no lo había dejado inconsciente una sola vez; lo había mantenido dormido el tiempo suficiente para organizarlo todo.

Pensar en sí mismo tirado en el suelo, inconsciente, mientras el tipo regresaba, le provoca tanto miedo como rabia. Freja tenía el arma, pero quizá no tuvo ocasión de disparar. O quizá lo hizo, pero falló.

Sea como sea, el tipo volvió a tomar el control antes de que ella pudiera escapar. Por suerte, no tuvo tiempo de operarla, así que se llevó su goma del pelo en su lugar. Otra pieza inofensiva. Lo que significa que la siguiente será de verdad.

Recuerda la voz aterrorizada de Freja al otro lado de la puerta.

«… dijo que lo siguiente serían mis orejas… luego mi nariz…»

Rick siente cómo una furia lo invade por dentro. «Cuando lo encuentre, voy a despedazarlo en mil pedazos…»

Se obliga a concentrarse.

La única razón por la que no se ha rendido es porque sabe que hay algo que se le escapa. Lo siente. Está cerca.

«Piensa».

El tipo tiene que ser médico. Rick ya no tiene ninguna duda de eso. No solo podía operar, también sabía de sedantes y tenía acceso a ellos.

Esa es solo una de las pistas que encajan perfectamente con Asker.

El tipo era alto, delgado, rápido.

Como Asker.

Y crímenes así casi nunca se dirigen a desconocidos, es mucho más probable que sea alguien a quien tanto Rick como Freja conocen.

Otra coincidencia perfecta con Asker.

—Tiene que ser él —murmura Rick de nuevo, hablando ahora consigo mismo—. Me mintió. Me contó una historia. Era él. Sé que era él.

Esa teoría también encaja. Cuando Asker fue a buscar algo para que Rick forzara la cerradura, podría haber rodeado la planta y entrado en la habitación de Freja por detrás. Luego la amordazó rápidamente, se escondió bajo la mesa, jeringuilla en mano, y esperó a que Rick cayera en la trampa.

Todo encajaba perfectamente.

Salvo por un pequeño detalle.

La maldita cicatriz.

—¿Estás segura? —exige Rick, girándose hacia Mila, que sigue comiendo—. ¿Estás segura de que era una cicatriz? ¿No podría haber sido… no sé… un tatuaje? ¿Otra cosa?

Mila sorbe unos fideos.

—Estoy segura —dice—. Era una cicatriz.

—Pero ¿era de cirugía? ¿No podría ser de un accidente o algo así?

Ella niega despacio con la cabeza.

—No lo creo. Era recta. Exactamente igual que la de mi hermana.

—¡Joder! —escupe Rick, levantándose de nuevo.

Le duele demasiado el culo como para sentarse—.

Ese maldito hijo de puta… jugando conmigo como si fuera un crío…

y todavía tiene a mi hija. —Su voz se quiebra en la última palabra.

Solo siente rabia, así que le sorprende cuando las lágrimas empiezan a brotarle de los ojos. Se las seca rápidamente.

Mila se levanta y se acerca a él, con el rostro lleno de empatía.

—Oh, Rick… lo siento mucho. Ven aquí.

Lo último que Rick quiere es un abrazo, está más ocupado limpiándose las lágrimas antes de que ella las vea.

Pero es demasiado tarde, y antes de que pueda impedirlo, Mila lo rodea con los brazos.

Es más baja y más pequeña que él, y aun así el gesto es tan tierno, tan lleno de cuidado, que por un momento él es el niño y ella la adulta responsable.

Rick se rinde y solloza en su pelo durante un minuto o así.

Cuando el llanto se calma, Mila levanta la vista hacia él, sonriendo.

—¿Te sientes un poco mejor?

—Sí —gruñe Rick, limpiándose la nariz con la manga—. Pero Freja no. Y no la estoy ayudando quedándome aquí parado, llorando como un crío.

—No, pero lo resolverás. Solo necesitas un poco más de tiempo para pensar.

—Pero no hay tiempo —exclama, abriendo los brazos—. ¿Y si la está torturando ahora mismo? No tengo ni idea de dónde la ha llevado, sigo sin poder llamar a la policía, no tengo ninguna pista, y—

Otro golpe en la puerta.

Rick se gira bruscamente.

—¿Qué demonios?

—Ha sido la puerta —dice Mila.

—Sí, ya lo sé. Pero ¿quién demonios puede ser?

Mila parece asustada.

—¿Él?

Rick aprieta los dientes.

—No, no lo creo. No juega así. Probablemente sea Yrsa otra vez, esa vieja cotilla…

Aun así, al pasar por la cocina, Rick coge el cuchillo con el que abrió el paquete. Ojalá tuviera todavía la pistola. Pero aunque tuviera tiempo de ir a ver a Kaiser otra vez, duda que su viejo amigo esté dispuesto a ayudarle con otra arma ilegal.

Rick se detiene junto a la puerta justo cuando la persona al otro lado vuelve a llamar.

—¿Quién es? —pregunta.

—Soy yo, Rick.

Parpadea al oír la voz de Sonja. Mira hacia atrás y ve a Mila observándolo con ojos grandes y confundidos desde la cocina. Le hace un gesto con la mano, murmurando:

—Al salón.

Mientras ella se aleja, Rick abre la puerta.

Sonja lleva puesta ropa de invierno completa, con nieve aún adherida al gorro y al abrigo. Sostiene una mochila. Su expresión se vuelve preocupada en cuanto lo ve.

—Dios, Rick. Tienes un aspecto horrible.

—Sí, yo, ehm… como te dije, he cogido algo.

Levanta una ceja.

—¿Ah, sí? Porque hueles a vómito.

—No he bebido —dice—. Es un virus estomacal.

—Ah. —Su expresión se suaviza un poco—. Perdona. Pensé que ya estarías mejor.

—Yo también lo pensé.

—¿Seguro que estás en condiciones de que Freja venga el lunes?

Rick parpadea.

—Sí, sí. Por supuesto. Tenía muchas ganas.

Sonja resopla.

—Lo habías olvidado por completo, ¿verdad?

Decide que más vale ser sincero.

—Bueno, tengo muchas cosas en la cabeza, así que… sí, se me pasó por un momento. Pero tengo muchas ganas de verla, de verdad. —Ella está a punto de decir algo, y él añade rápidamente—: Seguro que el lunes estaré al cien por cien.

Sonja lo observa durante un momento.

—¿Hablasteis?

«Él… él me cortó los dedos, papá…»

—Sí —dice Rick, con la voz quebrada—. Sí, hablamos un poco. Está, ehm… está ilusionada por venir a pasar la Navidad con su viejo.

Sonja alza las cejas y niega con la cabeza.

—Todavía no me lo creo del todo. No te lo tomes como algo personal, Rick. Es solo que… la forma en que no habéis estado precisamente muy unidos, es… me sorprende ese cambio repentino por su parte. ¿Sabes?

Rick traga saliva con dificultad.

«¿Puedes entrar, por favor, papá? Te necesito…»

—Supongo que, ehm… —Se aclara la garganta, emocionado—. Supongo que llega un momento en el que una joven necesita a su padre.

—Sí, probablemente tengas razón. En fin, toma. —Le entrega la mochila.

—Ah, claro. El portátil. —Rick la coge—. Bueno. Ha sido un placer verte, Sonja.

—Hay otra cosa —dice ella—. Algo de lo que quería hablar contigo.

—¿Sí?

Se miran durante un instante.

Ella parece un poco confundida, luego sonríe.

—¿No vas a invitarme a pasar?

—Bueno, yo… no quiero pegarte lo que tengo… créeme, no te va a gustar.

—Creo que puedo contenerme y no besarte, Rick. —Se quita los guantes y está a punto de entrar, pero Rick solo da medio paso atrás, sin abrir del todo la puerta.

—Mira, Sonja, ahora mismo no es un buen momento.

Sonja baja la mirada y, cuando vuelve a levantarla hacia Rick, sus ojos se han vuelto fríos.

—Ah. Vale. Casi me lo creo. ¿Virus estomacal, eh? Más bien fiesta toda la noche.

Rick mira hacia las botas de Mila y suspira.

—Mira, cariño...

—¿Cariño?

—…no es lo que piensas…

—No es asunto mío.

—No es lo que piensas. —Lo dice con demasiada fuerza, haciendo que Sonja parpadee.

Suspira y se frota la sien—. Perdona. Sé que he mentido antes, y también lo siento.

Siento muchas cosas. —Nota cómo las lágrimas vuelven a subirle a los ojos, y parpadea con fuerza, aclarándose la garganta—. Entonces, ¿de qué querías hablar?

Sonja lo observa detenidamente.

—¿Estás bien, Rick?