16. 16

Unos golpes rápidos en la puerta lo traen de vuelta.

Rick abre los ojos y ve una imagen muy familiar: el techo de su salón.

Gira la cabeza con un gemido y desencadena varias sensaciones igual de conocidas. Un dolor de cabeza insoportable, una sequedad terrible en la boca y náuseas.

También tiene la habitual pérdida de memoria temporal, pero está claro que se emborrachó anoche. Solo que esto no se siente exactamente como su resaca habitual. Es más profundo. Más como si estuviera despertando de una sedación fuerte.

Esa última palabra hace que su memoria vuelva de golpe, y se incorpora de un tirón, o más bien con un gran esfuerzo. La habitación gira sobre sí misma un par de veces, y Rick tiene que agarrarse a la mesa de centro para no caerse.

Permanece sentado lo que le parecen varios minutos, luchando por no vomitar, intentando ordenar sus pensamientos. Todo está ahí, solo que revuelto.

El mensaje secreto en las uñas. El hospital abandonado. Asker. Freja. La jeringuilla en su muslo. La figura en sombras escapando. El disparo del arma.

«No me mató», piensa con una mezcla de alivio, incredulidad y temor. «Solo me dejó inconsciente con algo. Pero ¿por qué?»

No tiene ni idea de cuál puede ser la respuesta, pero está casi seguro de que no le va a gustar.

Si Freja logró liberarse y llegar a la policía, Rick se habría despertado en un hospital y no en su apartamento.

Un zumbido cerca.

Rick ve su teléfono. Está recibiendo una llamada. Pone Mila.

Considera no contestar, lo único que le importa ahora es averiguar qué demonios ha pasado y asegurarse de que Freja está bien. Pero algo hace que responda de todos modos.

—¿Hola? —dice con voz ronca.

—Gracias a Dios —dice Mila de inmediato—. ¿Estás bien? ¿Dónde estás?

—En mi salón —responde Rick, frotándose el ojo.

—¿Entonces por qué no abres la puerta?

Rick recuerda los golpes que lo despertaron.

—Espera un segundo. —Cuelga y se pone en pie.

Al recuperar el equilibrio, avanza por el apartamento arrastrando los pies. Aparece una nueva sensación: un dolor palpitante en las nalgas. Parece que se ha caído de culo. O eso, o alguien le ha dado una patada mientras estaba inconsciente.

«¿Qué demonios hizo?», piensa Rick mientras se acerca a la puerta. «¿Dónde está Freja?»

Abre la puerta, y Mila entra de golpe. Casi lo tira al suelo al lanzarse a su cuello. Reconoce su perfume, y es muy agradable, aunque esté mezclado con sudor.

—Despacio —gruñe, apartándola—. ¿Qué está pasando?

Ella lo mira con intensidad, los ojos muy abiertos, la frente llena de pequeñas arrugas de preocupación.

«Dios, se parece de verdad a Freja», piensa Rick, notando cómo se le encoge el estómago.

—¿No te has enterado? —pregunta ella.

—No —dice Rick con voz ronca, sintiendo que va a vomitar—. Dímelo.

Mila está a punto de hablar cuando otra persona aparece en la puerta aún abierta detrás de ella.

Yrsa mira a Rick con una sonrisa cautelosa.

—Ah, bien. Estás despierto.

—¿Qué? —murmura Rick.

—¿Quién eres? —pregunta Mila, mirando a Yrsa con desconfianza.

La desconfianza es claramente mutua cuando Yrsa devuelve la mirada.

—Me llamo Yrsa Knudsen. Soy la vecina de al lado de Rick. Encantada. Aunque creo que es un poco temprano para visitas femeninas.

Esa última frase es tan fría que Rick casi espera ver salir vaho de su boca. Yrsa vuelve la mirada hacia Rick y su voz se suaviza un poco.

—He ayudado a tu amigo a traerte dentro esta mañana. Le prometí que pasaría a comprobar cómo estabas. Estabas completamente inconsciente, y—

—¿Mi amigo? —interrumpe Rick—. ¿Quién?

Yrsa parpadea.

—Bueno, no le pregunté el nombre, pero—

—¿Qué pasó?

Yrsa se aclara la garganta.

—Bueno, oí ruido en la escalera, así que salí a mirar.

Te estaba llevando en brazos, porque no podías mantenerte en pie, jovencito.

—Lo dice con un tono de juicio satisfecho que Rick ignora por completo.

Por supuesto, Yrsa sabe lo del problema de Rick con la bebida, no es precisamente un secreto—.

En fin, le pregunté si necesitaba ayuda, y fue muy educado.

Dijo que solo quería asegurarse de que llegabas a casa sano y salvo, y luego me pidió que pasara más tarde a ver si…

La voz de Yrsa se vuelve lejana. La mente de Rick va a toda velocidad intentando encajar las piezas.

Así que el secuestrador lo drogó y simplemente lo llevó a casa. ¿Por qué? No tiene sentido.

—¿Cómo era? —exige Rick.

Yrsa parpadea.

—¿Cómo… cómo era?

—Sí. Descríbelo, por favor. Mi, ehm, amigo.

Le cuesta todo su autocontrol no agarrar a Yrsa y zarandearla.

—Bueno, no le vi mucho la cara, si es eso a lo que te refieres. Llevaba gafas oscuras y un gorro.

—¿Era alto?

—Sí, bastante alto.

—¿Color de pelo?

—No… no pude verlo. Por el gorro.

—¿Color de ojos?

Yrsa se encoge de hombros.

—Lo siento, no sabría decirte. ¿Por qué importa? Te trajo a casa sano y salvo, y—

—¿Tenía acento? ¿Cuando hablaba? ¿Era danés?

—Sí, estoy bastante segura de que sí.

—¿Algo más? —pregunta Rick—. ¿Dijo algo más?

—No. No hablaba mucho.

—Gracias, Yrsa.

—Solo quería asegurarme de que—

La vecina se queda a medias cuando Rick cierra la puerta de golpe. Se gira hacia Mila, que lo mira fijamente.

—Era él —susurra ella—. ¿Qué pasó?

—Me drogó —resopla Rick, yendo hacia la cocina—. Lo tenía, y… y el cabrón me dejó fuera de combate.

Se inclina sobre el fregadero y lucha contra una oleada de náuseas. Tiene ganas de destrozar todo lo que tenga a mano, pero por un lado sigue demasiado débil y forzarse así probablemente solo haría que se desplomara. Y por otro, aún no sabe del todo qué ha pasado.

Siente a Mila observándolo detrás.

—Empieza tú —dice Rick, cerrando los ojos—. Has preguntado si me había enterado… ¿De qué hablabas? —Aprieta los párpados, preparándose para lo peor.

«Por favor, Dios. Por favor, que Freja no esté muerta».

—Está en todas las noticias —dice Mila, y Rick siente cómo todo se le hunde por dentro—. Llevan hablando de ello toda la mañana. El asesinato.

«Oh, Dios, no…»

—Creo que es él —continúa Mila, su voz llegándole ahora desde muy lejos—. El hombre del que me hablaste. El chico ucraniano.

Esa última parte hace que Rick vuelva de golpe al presente. Abre los ojos y la mira fijamente.

—¿El qué?

—Mikhail Morozenko.

Rick se queda mirándola durante cinco segundos enteros.

—¿Está muerto?

Mila asiente.

—Lo mataron de camino al colegio. Dicen que al principio parecía un accidente de tráfico.

Lo atropellaron con un coche. Pero cuando llegó la policía, vieron…

—traga saliva—. Tenía la garganta cortada.

El asesino lo atropelló a propósito; luego se bajó y…

bueno, terminó el trabajo —su labio inferior empieza a temblar—.

Es él, ¿verdad? ¿El hombre que se llevó a tu hija?

—Tiene que ser —murmura Rick, llevándose la mano al bolsillo.

Su teléfono sigue allí. Lo saca y ve que no hay mensajes nuevos ni llamadas perdidas.

La batería está casi agotada. Consulta las noticias locales.

La portada grita sobre el asesinato de un adolescente—.

Joder —susurra Rick, frotándose la frente.

—He venido en cuanto me enteré —dice Mila, acercándose, mirándolo con ojos grandes y asustados—.

Vendrá a por mí después, ¿verdad? Está borrando sus huellas, ¿así se dice?

Matando a todas las personas con las que ha tenido contacto.

—Levanta dos dedos y baja la voz—. Estuve así de cerca de ir a la policía, pero…

recordé lo que dijiste, y no quería que matara a tu hija.

Así que vine aquí. —Lo mira de arriba abajo—. ¿Qué te ha pasado?

Rick niega con la cabeza.

—No estoy seguro… quiero decir, sé lo que pasó, pero yo—

La mente de Rick se queda en blanco al ver el paquete.

Está justo ahí. Sobre la encimera. Ha pasado por delante dos veces, y aun así es ahora cuando lo ve.

Mila le pregunta algo, pero Rick no lo registra. La aparta a un lado y agarra el pequeño paquete.

Está envuelto igual que los anteriores. Es más ligero, más pequeño.

—¿Qué es eso? —pregunta Mila en algún punto cercano.

Rick coge un cuchillo y abre el paquete.

Otra bolsa con cierre hermético. Otro pequeño objeto dentro. No es un dedo, ni un dedo del pie. Es plano y verde. Una goma para el pelo.

El mundo se encoge sobre sí mismo, y Rick está seguro de que va a desmayarse otra vez. Pero lucha por mantenerse consciente, porque también hay algo más dentro del paquete. Un trozo de papel. Lo despliega y lee el mensaje.

«El juego sigue en marcha. Mismas reglas, nada de policía. Aquí tienes la siguiente parte de tu hija».

Rick deja caer el papel al suelo, se gira y vomita en el fregadero. Su estómago sigue contrayéndose hasta que no sale nada más. Siente la mano de Mila en su espalda, acariciándolo. La aparta con brusquedad. Lo último que necesita es que alguien lo consuele.

La ha vuelto a cagar. Tenía al tipo. Había encontrado a Freja.

Y ahora está de vuelta al punto de partida. El tipo ha trasladado a Freja a otro lugar. Y esta vez será mucho más cuidadoso. No hay forma de que Rick vuelva a encontrarla. Puede que ni siquiera esté ya en el país.

Todo da vueltas dentro de su cabeza. Recuerdos horribles. Freja en la mesa. Sus ojos aterrados. Los gritos ahogados mientras intentaba advertirle. Rick, como un idiota, ni siquiera pensó en mirar debajo de la mesa.

Rick mira su mano y ve el cuchillo. Aún lo sostiene. Durante un momento, considera usarlo para acabar con todo. Sería muy fácil. Podría clavárselo en la yugular. Una sola puñalada fuerte, y todo habría terminado.

Pero no puede hacerlo.

Porque Freja sigue ahí fuera.

Y hay algo más.

Una variable más que ha entrado en el juego y sobre la que Rick aún no ha tenido tiempo de pensar.

Asker.