15. 15 #2

Rick no tiene otra opción. Apunta y dispara contra la cerradura cinco veces seguidas.

El primer disparo basta para dejarlo prácticamente sordo.

Siente las balas pasar silbando junto a su rodilla y clavarse en la pared detrás de él.

Pero las dos últimas impactan en la puerta, arrancando un buen trozo y dejando al descubierto el metal interior.

Rick, con las manos y los antebrazos vibrando, los oídos zumbando, patea la puerta de nuevo, y esta vez se abre de golpe.

Entra tambaleándose en lo que parece un quirófano. Rick nunca ha pasado por una operación, pero ha visto suficientes series médicas como para reconocer el tipo de sala, aunque claramente ha sufrido algunas modificaciones recientes.

Para empezar, no hay iluminación adecuada, solo tres focos altos, todos apagados. La habitación está sorprendentemente cálida, gracias al calefactor que funciona en una esquina. Está junto a lo que parece un generador de propano que zumba constantemente.

La sala tampoco está tan limpia como cabría esperar, aunque se ha hecho un esfuerzo, al menos no hay polvo ni escombros en el suelo como en el resto del edificio.

Rick había imaginado mucho material médico.

Batas, guantes, uno de esos carros metálicos con instrumentos, lleno de bisturíes, tijeras, jeringuillas y otras herramientas, pero no ve nada de eso.

Hay un colchón junto a la pared, y al lado una botella de agua y un sándwich a medio comer.

Y justo en el centro hay una mesa de operaciones improvisada, aunque parece más bien una simple mesa de acero que arrastraron hasta aquí después de que cerraran el hospital.

Freja está sobre ella. Está tumbada boca arriba, con los brazos y las piernas abiertos y sujetos al marco metálico de la mesa con lo que parecen correas de cuero auténticas.

Está girando la cabeza para mirar a Rick, y sus miradas se encuentran cuando él se acerca tambaleándose. Tiene un trapo en la boca, sujeto con una brida de plástico apretada alrededor de la cabeza.

—Está bien —se oye decir Rick, como desde lejos, mientras mueve el arma por la habitación buscando al secuestrador, que no está por ninguna parte—. Ya estoy aquí.

Pero Freja no parece tranquilizarse. Está gritando contra la tela, y por un momento Rick piensa que está sufriendo.

Que el tipo le hizo algo horrible después de amordazarla.

Pero aparte de las vendas en la mano y el pie, Freja parece ilesa.

Está muy pálida, el pelo grasiento, y tiene grandes ojeras oscuras bajo los ojos.

Pero no sangra visiblemente por ningún sitio.

Rick pone la mano libre sobre su hombro, tanto para intentar calmarla como para convencerse de que realmente está allí, de que realmente la ha encontrado.

A pesar del calor de la habitación, nota su piel fría a través de la tela de la camisa.

De ella emana un mal olor —una mezcla de sudor, sangre, perfume de hace una semana y algo parecido a desinfectante.

Hay otra puerta en la pared opuesta, justo al lado de un par de armarios altos, Rick no la había visto antes por el ángulo. La puerta está cerrada.

—¡Nnnn! ¡Nnnn, Dnnn! —grita Freja.

Él la mira, sus ojos aún enormes y aterrados. Ha sonado mucho a «¡No! ¡No, papá!».

Rick frunce el ceño.

—¿Qué pasa, cariño? ¿Sigue aquí dentro?

Freja asiente frenéticamente.

—¡Mm-mmh!

Rick gira, sujetando el arma con ambas manos. Examina cada rincón de la habitación con la mirada. No hay escondites, salvo el armario. Es lo bastante grande como para ocultar a un adulto.

Freja sigue gritando contra la tela.

—Silencio, cariño. ¡Estoy intentando escuchar!

Su hija deja de gritar, pero emite un gemido lloroso. El sonido es de miedo, desesperación, frustración.

—¿Está en el armario? —pregunta Rick, mirando por encima del hombro.

Freja niega con la cabeza.

—¿No? Entonces, ¿dónde?

Freja mueve la cabeza de forma brusca hacia un lado. Está claro que intenta señalar, pero Rick no distingue hacia dónde. Gira unos sesenta grados y ve la puerta por la que acaba de entrar. Está abierta del todo. Casi del todo.

—Está detrás de la puerta —gruñe Rick—. ¡Sal, cabrón!

—¡Nnnn!

Otra mirada a Freja, otro violento movimiento de cabeza, su pelo agitándose.

—¿Estás segura? —pregunta Rick, girando la cabeza de un lado a otro mientras intenta vigilar todos los ángulos posibles.

Freja está claramente aterrorizada, pero quizá también esté delirando por el shock y las amputaciones recientes. La habitación no está precisamente bien iluminada, y en el caos y el ruido de Rick disparando la puerta, podría haber pasado por alto que el tipo saliera de la sala.

Aun así, Rick no puede arriesgarse. Va rápidamente al armario, lo abre de golpe. Nada más que comida enlatada y botellas de agua. El secuestrador claramente planeaba mantener a Freja con vida durante mucho tiempo.

Rick se dirige entonces a la puerta, ignorando las protestas ahogadas de Freja. Tampoco hay nadie allí. La cierra lo mejor que puede y vuelve junto a su hija.

Ella respira con rapidez, sus ojos le suplican, y sigue intentando hablar.

—Está bien, cariño —dice Rick, metiéndose el arma en el cinturón. Su oído sigue siendo poco más que un zumbido metálico, aunque va recuperándose poco a poco—. Voy a sacarte ahora…

No tiene nada con lo que cortar las correas ni la brida. Por suerte, las correas están aseguradas como cinturones, así que puede desabrocharlas. Empieza por su mano derecha —la que no está herida— y en cuanto la libera, ella la lleva a la boca y empieza a tirar de la tela.

—Espera, cariño. Déjame ayudarte con eso…

Pero Freja está desesperada por quitarse la mordaza, y simplemente arranca la tela empapada de saliva, dejando la brida en su sitio.

—¡Eba debaho! —grita, mirando a Rick con los ojos muy abiertos, señalando hacia abajo con la mano libre—. ¡Ebá debaho de la mesa!

No es tanto que no pueda entender lo que dice su hija por la tira de plástico que aún le cruza la boca. Es más bien que se queda completamente desconcertado, y su cerebro tarda unas milésimas en reaccionar.

Por desgracia, es demasiado tiempo.

Un dolor agudo, profundo y ardiente en el muslo.

—¡Argh! —gruñe Rick mientras se tambalea hacia atrás. Mira hacia abajo esperando ver el mango de un cuchillo o un bisturí sobresaliendo. En su lugar, ve una jeringuilla—. Joder…

—¡Cuidado!

Rick está a punto de agarrar y arrancar la jeringuilla cuando Freja grita.

Su mano va en cambio hacia el arma. La saca del cinturón, pero casi se le cae.

En ese momento ve al tipo emerger por el otro lado de la mesa, una figura oscura que se mueve rápidamente hacia la puerta.

Torpemente, Rick consigue girar el arma en la dirección correcta y dispara.

Pero el tipo ya ha salido por la puerta.

Rick corre tras él, sale tambaleándose a otro pasillo y alcanza a verlo girar la esquina.

—Joder —dice Rick otra vez, cojeando de vuelta a la habitación. La ingle le arde y palpita—. ¿Qué demonios me ha inyectado?

Una serie de horribles posibilidades cruza por su mente.

Podría ser cualquier cosa, desde veneno para ratas hasta cianuro.

Está claro que es algo potente, porque una oleada de mareo lo invade y casi se cae.

Aferrándose a la mesa, ve a Freja incorporarse.

Ya ha conseguido bajar la brida, liberar la otra mano y ahora está trabajando en las correas de los pies.

—¡Papá! —exclama, mirándolo con gran preocupación mientras su mano buena sigue forcejeando con las correas—. ¿Estás bien?

—Sí, estoy…

«Bien» es lo que quiere decir. Pero su boca ya no funciona realmente. Su visión se reduce rápidamente a un túnel estrecho en el que solo queda la cara de Freja.

—Toma esto —dice Rick, o al menos cree que lo dice—. Dispárale si vuelve.

Intenta darle el arma, pero su brazo se ha convertido en agua caliente, así que no está seguro de que le obedezca.

—Papá —oye decir a Freja, la palabra resuena de forma extraña dentro de su cráneo, que tintinea como si estuviera lleno de champán.

«Déjame», intenta decirle Rick desde muy lejos. «Sal de aquí».

Pero las palabras nunca salen de su boca. Una oscuridad espesa y pesada se cierra desde todos lados, y no resulta desagradable en absoluto.

«Estoy muriendo ahora», piensa Rick, parpadeando lentamente. Sus ojos no vuelven a abrirse, y siente cómo se desploma. Lo último que percibe es el suelo presionando contra su espalda.

Toma una última bocanada de aire. El sonido del aire entrando en sus pulmones le recuerda al viento aullando a través del tejado de la casa de su infancia mientras estaba tumbado en la cama esperando dormirse.

No hay exhalación.