13. 13 #2

El pensamiento que tuvo hace unos minutos resuena ahora en su cabeza: ¿Es este tío un puto cirujano?

—¿Rick? ¿Sigues ahí?

Rick traga saliva.

—Sí. Perdona, se ha cortado. ¿Qué decías?

—Solo decía que no quiero volver a entrar en eso contigo. Esto no tiene nada que ver con Asker, y no quiero que lo conviertas en…

Las piezas empiezan a encajar para Rick mientras intenta escucharla. ¿Y si sí tiene que ver con Asker? ¿Y si todo gira precisamente en torno a él?

—Vale, lo siento —la interrumpe Rick—. Siento haber insinuado que Asker y Freja no se llevan bien. Sé que sí.

—Gracias —dice Sonja con cierto recelo, probablemente porque le sorprende la rapidez de la disculpa.

—Hablando de él —dice Rick, intentando calmar la respiración—. ¿Cómo está?

—Pues sigue en Nueva Zelanda.

—¿Ah, sí? Está lejos de casa. ¿Lo echas de menos?

—Claro que sí. Mira, Rick, sobre Freja...

—Es que juraría haberlo visto ayer.

Sonja se queda en silencio.

—¿A quién? ¿A Asker?

—Sí. En el centro. Incluso en moto.

Ella resopla.

—Pues eso lo deja claro. No tiene moto.

«Que tú sepas», piensa Rick, sintiendo cómo se le acelera el corazón.

—¿Tiene carnet?

—¿De qué?

—¿De moto?

Otra breve pausa.

—Pues ahora que lo dices, creo que sí. Me parece que me contó una vez que de joven llevaba moto.

Rick está casi mareado. Su mente lucha consigo misma. Por un lado, quiere desesperadamente que sea Asker. Quiere que sea él quien tiene a Freja. Que no esté en Nueva Zelanda. Tener un nombre, una identidad, lo facilitaría todo.

Por otro lado, sabe que es absurdo. Que su rechazo hacia el marido de Sonja está nublando su juicio.

Por mucho que nunca le haya gustado, no puede creer de verdad que sea él.

Sí, Asker tiene un gran ego, se lo ha ganado, siendo rico, atractivo y exitoso, pero hay mucha distancia entre eso y ser un psicópata asesino.

Aun así, todo encaja por ahora. Solo queda una pregunta más que necesita hacer. Y no hay forma natural de introducirla en la conversación, así que la suelta de golpe:

—¿A Asker no le extirparon el apéndice?

—¿Qué? —pregunta Sonja.

—El apéndice. ¿No lo operaron? Creo que Freja lo mencionó hace tiempo.

Sonja suelta un sonido entre risa y tos.

—¿Por qué…? ¿Por qué estamos hablando de eso? Rick, ¿estás borracho ahora mismo?

—Sobrio como un santo.

—Vale, pero ¿podemos volver a lo de Freja? Si estás seguro, le llevaré algo de ropa cuando deje el portátil.

—Perfecto. Pero en serio, sígueme el juego. ¿Me lo estoy inventando o a Asker le extirparon el apéndice?

—No, Rick —dice Sonja con un suspiro—. Sigue teniendo el apéndice. ¿Vale?

—¿Seguro?

—Sí, estoy segura. Llámalo y pregúntaselo si no me crees.

Rick siente cómo el corazón le cae desde la garganta hasta el estómago. «Joder. Pensé que lo tenía».

Sabía que era forzar mucho la situación. Pero, evidentemente, una parte de él quería creerlo de verdad, porque la decepción lo invade como una ola.

Sonja empieza a darle instrucciones sobre distintas cosas: el colegio de Freja, el dinero para el almuerzo y demás. Rick en realidad no escucha. Solo asiente y dice «sí» en los momentos adecuados. Acuerdan que Sonja pasará mañana con las cosas.

Cuelgan, y Rick se queda en la cocina durante un buen rato, frotándose las sienes con las palmas de las manos.

«Vale, concéntrate. Has caído en su juego, pero era lo correcto. Has ganado tiempo sin preocupar a Sonja. Ahora, céntrate».

Vuelve a abrir los ojos y mira los restos de su hija.

Los mira de verdad. Intenta hacerlo de forma objetiva.

Como lo haría un forense. Intenta convencerse de que no pertenecen a Freja ni a nadie que haya conocido.

Intenta imaginar que son simplemente piezas de un puzle, y que hay algo justo delante de él que se le ha escapado.

Y lo hay.

El corazón de Rick se salta un latido al verlo. Se inclina más, entornando los ojos. Es el dedo del pie. Ahí mismo. En la uña. Grabado en el esmalte. Varias pequeñas marcas.

—Joder…

Rick casi se golpea la frente contra la encimera al agacharse y abrir de un tirón el armario bajo el fregadero.

Saca la caja de guantes de látex que solo usa cuando limpia el desagüe.

Se pone uno, tan deprisa que casi lo rompe.

Pero consigue colocárselo y recoge el dedo del pie —con cuidado, como si fuera un diamante rarísimo.

Lo sostiene justo bajo la lámpara del techo y observa la uña.

Las marcas están ahí. Fáciles de pasar por alto, pero claramente hechas a propósito. Son letras, aunque parecen más bien runas por la forma angulosa en que están grabadas.

Debieron hacerse con algo afilado y puntiagudo: la punta de un cuchillo, de un clavo o quizá de una aguja.

Son cuatro.

I-T-A-L

—Ital —lee en voz alta, con la voz casi ahogada por la fuerza con la que le late el corazón—. ¿Qué significa eso, ital? —Baja el miembro y mira por la ventana, sin ver nada en concreto—. ¿Intentas decirme algo, cariño? ¿Es un mensaje tuyo?

Está casi seguro de que lo es.

Podría ser el tipo jugando con él.

Pero algo muy profundo en Rick le dice que no ha sido él. Que no sabe nada de esas letras. Que es Freja enviándole un mensaje secreto.

—Ital —repite—. Eso no es una palabra… ¿quizá una abreviatura? I, t, a, l… ¿qué podría significar?

Deja el dedo con cuidado, se quita el guante y saca el móvil. Busca las cuatro letras. Para su sorpresa, aparece un resultado. Ital es «comida vegetariana de cultivo orgánico en la cultura rastafari».

Rick frunce el ceño.

—Eso no puede ser…

A menos que…

A menos que sea el nombre en clave de un lugar. ¿Un restaurante, quizá? Tal vez Freja intenta decirle dónde está retenida.

Rick no conoce ningún sitio rastafari en la ciudad. Busca «restaurante rastafari cerca de mí». Esta vez no aparece nada.

—Joder… —murmura, guardando el móvil—. No es eso…

Mira de nuevo el dedo. Ahora que ha visto las letras, es más fácil distinguirlas. Casi le gritan desde la uña. Le cuesta creer que el tipo no las hubiera visto si de verdad fue Freja quien las escribió.

¿Y si sí las vio, pero no le importó que Rick también las viera, porque sabía que no significaban nada? ¿Entonces por qué las escribiría Freja? ¿O fue el propio secuestrador quien las grabó? ¿Cuatro letras al azar? ¿Jugando con él? ¿Intentando enviarlo en una dirección equivocada?

—Joder —escupe Rick, golpeando la encimera con el puño—. ¿Qué significa?

Sus ojos se posan en el meñique. Se ha girado de lado cuando Rick ha golpeado la encimera.

Desde ese nuevo ángulo, distingue algo en la superficie de la uña.

Más letras.

Rick ni siquiera se pone otro guante. Simplemente recoge la bolsa y gira el dedo despacio.

Con la luz incidiendo justo en el ángulo adecuado, se hacen visibles otras cuatro letras.

Estas son algo más grandes, porque la uña también lo es, así que quien las escribió tenía más espacio.

Parecen hechas con el mismo instrumento.

Forman otra palabra de cuatro letras. Legible, pero por sí sola no significa nada.

Las lee en voz alta, despacio, una por una.

—H… O… S… D… no, P… la última es una P…

Rick nunca ha sido bueno con los juegos de palabras. Nunca ha tenido facilidad para el lenguaje. Eso era cosa de Sonja. Ella hacía crucigramas y hablaba cuatro idiomas. El cerebro de Rick es el típico de un hombre: funciona con lógica, sistemas, números.

Y aun así, este acertijo es lo bastante simple como para que incluso él lo entienda casi al instante.

Al juntar las ocho letras, obtiene una sola palabra coherente.

Un lugar.

—El viejo hospital —jadea Rick.