13. 13

Entrar en su apartamento le produce una sensación extraña. Antes era su cueva, su santuario privado. Pero ahora sabe que cada uno de sus movimientos está siendo observado.

Se quita los zapatos y la chaqueta de forma mecánica. Al pasar por la cocina, entra en el salón, se detiene apenas un instante y luego se dirige a la lámpara de la esquina, junto al sofá.

Ahí mismo, sobre la pantalla metálica negra, está la diminuta lente. La arranca de un tirón y la aprieta en el puño.

Luego se dirige al dormitorio. Abre la puerta, da un paso dentro y examina el marco.

Casi arriba del todo —tan alto como Mila podía alcanzar— hay otra cámara. Rick la coge y la oculta en la mano.

Va al baño, se detiene frente al inodoro y duda un momento, solo para asegurarse mentalmente de que no está cometiendo otro error.

No lo está. Deshacerse de las cámaras es lo correcto. No viola la norma de no contactar con la policía, pero significa que el tipo pierde ojos y oídos sobre Rick.

Y no tendría sentido intentar encontrarlo a través de las cámaras. Son equipo bastante estándar, y el tipo seguro que tuvo mucho cuidado de no dejar huellas. Aunque las hubiera dejado, tanto Rick como Mila también las han tocado, así que analizarlas no serviría de nada.

Así que Rick simplemente las deja caer en el agua, saca la tercera del bolsillo y la tira también. Tira de la cadena y observa cómo giran, hasta desaparecer.

Por fin, una pequeña victoria para el viejo Halvorsen.

Pero no es gran cosa. El tipo sigue teniendo a Freja, y Rick solo tiene una última pista.

Su teléfono suena de repente. Rick lo saca de golpe. Es Mila.

—¿Sí? —pregunta.

—¿Rick? ¿Estás en casa?

—Sí.

—¿Has quitado las…?

—Sí, sí. El piso está limpio. Podemos hablar.

—Bien. —Respira hondo. Rick percibe que está algo nerviosa, o quizá emocionada—. He estado pensando en lo que dijiste. Sobre los sentidos. Y…

—¿Y? —Rick querría atravesar el teléfono y sacudirla—. ¿Viste algo?

—Sentí algo.

—¿Qué fue?

—Tenía una cicatriz.

—¿Una cicatriz?

—Sí. Bastante grande. Cuando puse la mano sobre ella, la apartó. Como si no quisiera que la tocara.

Rick frunce el ceño.

—¿Dónde estaba?

—En el vientre. Debajo del ombligo, lado derecho. Creo que era de… ¿cómo se llama? ¿Apendicitis?

Rick suelta un largo suspiro tembloroso.

—Vale. Vale, entonces tuvo una apendicectomía. ¿Recuerdas algo más?

—No, eso es todo.

Rick hace lo posible por ocultar su decepción.

—Eso… eso está bien, Mila. Gracias.

—Espero que ayude.

—Llámame si recuerdas algo más, ¿de acuerdo?

—Lo haré.

Rick cuelga. Respira con fuerza por la nariz durante un momento, conteniendo la rabia. No es una gran pista, pero tampoco es inútil. Difícil identificar a alguien por una cicatriz bajo la ropa, eso sí.

Al volver a la cocina, siente cómo el pulso empieza a acelerarse.

Abre la nevera lentamente y ve el paquete enseguida. Lo saca, lo deja sobre la encimera y se inclina sobre él durante un minuto entero.

«Esto no va a ser más fácil», se dice. «Hazlo de una vez».

Respira hondo un par de veces para intentar calmar el corazón y empieza a abrir el paquete con manos temblorosas.

Está esperando, no, está rezando, que sea otra falsa alarma. Una joya, un calcetín, cualquier cosa que no haya sido arrancada quirúrgicamente a su hija.

Pero no es una falsa alarma.

—Ah, joder… —gime Rick al ver el meñique.

Igual que el primero, este dedo también tiene la uña pintada con esmalte rojo brillante.

Es casi del mismo color que la sangre seca del otro extremo.

También ha sido cortado con gran precisión.

El corte es muy limpio, claramente hecho justo en la articulación para separar los pequeños huesos con exactitud.

«¿Es este tío un puto cirujano?», piensa Rick, sintiendo náuseas. «¿O tiene a algún médico loco ayudándole?»

Rick vuelve a la nevera, saca las otras dos bolsas, luego coge el zapato de encima y los coloca todos en fila sobre la encimera, junto al nuevo.

En orden de recepción, Rick tiene ahora ante sí un dedo anular, un mechón de pelo, un meñique y un zapato.

Lo que significa que su hija ha perdido todo eso, asumiendo que realmente proviene de ella. Algo de lo que, a estas alturas, Rick ya no duda.

«Maldito inútil», se recrimina, sintiendo cómo vuelve a hervir el odio hacia sí mismo. «Todo esto es culpa tuya. Deberías haberla encontrado ya. ¡Por Dios, lo tenías! ¡Y lo dejaste escapar! ¡Lo dejaste...»

Las náuseas le suben de golpe por la garganta. Corre al baño y vomita en el inodoro.

Se enjuaga la boca y vuelve a la cocina, mareado.

Al pasar por el recibidor, lo ve.

Un paquete pequeño. El más pequeño hasta ahora. Detrás de la puerta.

Rick lo mira fijamente durante diez segundos. ¿Lo han dejado ahora?

No, está demasiado hacia un lado. Eso significa que lo empujó al abrir la puerta al entrar. Simplemente no se dio cuenta.

—Venga ya… —carraspea Rick—. Dame un respiro…

Está claro que el secuestrador ya no puede usar a Mikhail como repartidor, así que ahora que entrega los paquetes él mismo, podría aumentar la frecuencia. Ese pensamiento le provoca otra arcada.

Lleva el paquete a la cocina, se recompone y lo abre.

—Oh, no… Dios mío…

Es un dedo del pie.

No es el gordo, y probablemente tampoco el meñique, aunque parece muy pequeño dentro de la caja. Uno de los del medio.

La uña del pie está pintada del mismo rojo brillante que las uñas de las manos.

Antes de que pueda reaccionar, el teléfono le suena en el bolsillo. Rick se sobresalta. Al sacarlo, espera ver un número privado.

Pero es Sonja.

Rick contesta.

—¿Sí?

—Hola, soy yo.

Enseguida nota que no llama para regañarle.

—Hola. ¿Qué pasa? —Intenta sonar natural, pero la voz le sale tensa. Por supuesto, Sonja lo nota al instante.

—¿Estás bien? Si no es buen momento, puedo llamar más ta...

—No, no, está bien —dice, aclarándose la garganta—. Es que… hoy no estoy al cien por cien.

Antes de que Sonja pueda preguntar, añade rápidamente:

—No es resaca. Es un virus. Un tipo del trabajo me estornudó encima el otro día.

—Ah, claro. Ahora hay mucho de eso.

—Lo típico de estas fechas —gruñe, acercándose a la ventana—. Bueno, ¿qué quieres, Sonja?

Ahora es ella quien se aclara la garganta.

—Bueno, es sobre Freja.

El pecho de Rick se encoge aún más. Se gira y mira por encima del hombro el conjunto de cosas extendidas sobre la encimera.

—¿Qué pasa con ella? —dice con voz ronca.

—Ella, eh… bueno, se suponía que ya estaría en casa, pero han alargado la estancia. Así que volverá el lunes y… bueno…

Sonja duda, y la mente de Rick empieza a dar vueltas, intentando adivinar lo que va a decir.

—¿Qué, Sonja?

—Bueno, dice que quiere pasar la Navidad en tu casa —suelta Sonja de golpe—. Le dije que tendría que consultártelo. Así que… eso es lo que hago.

Rick parpadea varias veces. Está procesando dos realidades a la vez. Por un lado, sabe lo que realmente está pasando con su hija, y por otro, intenta entender lo que Sonja cree que ocurre.

—Vale —dice despacio—. ¿Hablaste… con ella?

—Sí. Bueno, me escribió. Intenté llamarla varias veces, pero últimamente las llamadas no entran.

—Ajá. ¿Y qué dijo exactamente?

—Dijo que volvería el lunes y que iría a tu casa directamente desde la estación.

Sonja hace una pausa, como si acabara de darle una información crucial y quisiera que Rick la asimilara bien.

—¿Algo más? —le pregunta él.

—Quería que le dejara sus libros y el portátil, y… como te he dicho, le dije que primero tenía que preguntarte si te parecía bien.

—¿Que se quede aquí hasta después de Navidad?

—Sí. Quiero decir, si no te apetece, le diré que no puedes y...

—No, no —dice Rick—. No, eso… eso está perfectamente bien. Me encantará tenerla aquí.

Ya lo ha entendido. El secuestrador ha tenido que mantener la coartada de Freja, así que le ha escrito a Sonja y le ha vendido la historia de que su hija quiere quedarse con Rick.

No es muy creíble, de hecho, es bastante poco realista que Freja quisiera pasar la Navidad con él voluntariamente.

Pero como Sonja no sospecha que los mensajes no vienen de su hija, no tiene motivos para desconfiar.

Solo para sentirse desconcertada. Con razón.

—¿Estás seguro? —pregunta ella—. Quiero decir… puede ser complicada. Ya es toda una adolescente.

—Sé la edad que tiene —dice Rick, sorprendido por el tono ofensivo en su voz—. Estoy seguro de que sabré manejarla.

—Pero...

—Mira, si cambia de opinión, la llevo de vuelta a casa. No pasa nada.

Hay una breve pausa.

—No me gusta, Rick.

Rick empieza a sentirse irritado y se recuerda que esto no es real. Que todo forma parte del plan del secuestrador.

—¿Por qué? —pregunta con calma.

—Bueno… supongo que me preocupa que discutáis y que acabe aún más enfadada contigo.

Rick resopla.

—Me ha borrado de su vida, Sonja. ¿Cuánto más puede enfadarse?

Sonja lo piensa unos segundos.

—También me sorprende, la verdad. No ha mencionado tu nombre en meses, y ahora de repente quiere irse a vivir contigo. ¿A qué viene eso? ¿Hablasteis?

—No, no realmente.

—¿Tú crees que…? —Sonja deja la frase en el aire.

Rick intuye lo que piensa.

—No, no creo que tenga nada que ver contigo.

—¿Y si está enfadada conmigo?

—¿Dijo algo al respecto?

—No, pero…

—Pues ya está.

—Es que… la noche que la dejé… discutimos un poco, y… se fue enfadada.

—Vale. Sí, habéis discutido antes, pero tú eres la persona más cercana que tiene, Sonja.

—Sí, pero ¿y si eso ha cambiado?

—Mira, si hay alguien en esa casa con quien tenga un problema, tiene que ser...

La mente de Rick se queda en blanco.

—No vayas por ahí, Rick —suspira Sonja, pero apenas la oye.

«¿Podría ser…? No, es demasiado conveniente. Siempre es el novio en las películas. Esto no es una película, Halvorsen. Pero aun así… la altura encaja…»

Sonja dice algo más, pero Rick ha dejado de escuchar. En su mente ve al tipo con el traje de motorista detrás del edificio del área de descanso. Alto, delgado. Igual que Asker.

¿Y cómo lo había descrito Mila? «Atlético, supongo. Probablemente hace ejercicio».

Rick mira los restos de su hija.