12. 12

Mila parpadea.

—¿Tenemos que irnos? ¿Por qué?

—Nos vamos sin más. Ahora mismo.

—Pero yo no—

—Mira —dice Rick, inclinándose hacia ella—. Ese cabrón tiene a mi hija. La matará si no la encuentro.

Y tú eres la única oportunidad que tengo —Baja la voz—. No te estoy amenazando. Te lo estoy suplicando. Por favor.

Ella estudia sus ojos un segundo. Luego asiente.

—Vale. ¿A dónde vamos? ¿A tu casa?

—No. Eso no es seguro. También podría estar vigilando desde fuera.

No puede saber que tú y yo estamos hablando.

No quiero... —Iba a decir: «No quiero que sepa que estoy tras él».

Pero en su lugar dice—: No quiero ponerte en peligro a ti también.

—Mira hacia el mostrador. La puerta de la cocina está entreabierta.

Se cierra en cuanto Rick gira la cabeza—.

Mírame —dice a Mila—. Tú sales primero. Ve al hotel donde conociste al tipo.

Espera junto a la misma habitación. Te alcanzo allí en veinte minutos.

—Vale —asiente, a punto de levantarse.

—Espera —susurra Rick, agarrándole la muñeca—. Un segundo… —Ve al camarero terminar la llamada cuando entra una pareja en el café. Guarda el teléfono y va a atenderlos—. Ahora —susurra Rick, soltando a Mila.

Ella se levanta, se pone el abrigo y sale del café mientras el camarero está ocupado buscando mesa a los recién llegados.

Rick saca un billete y lo deja sobre la mesa.

Con calma, lleva su chaqueta al baño. Hay dos cabinas, ninguna ocupada.

Sobre el urinario hay una ventana. Está alta y mide apenas medio metro de alto, pero es bastante ancha.

Rick se sube al borde del urinario, el metal cruje bajo su zapato, pero aguanta.

Abre el pestillo de la ventana y la levanta, dejando entrar el aire frío.

Mira hacia un callejón. Debajo hay un contenedor en el que puede caer sin problema.

En ese momento, la puerta se abre.

Rick gira la cabeza bruscamente, esperando ver a la policía irrumpiendo, o quizá al camarero dispuesto a detenerlo por su cuenta.

Lo que ve es al chico joven que estaba con el portátil junto a la ventana. Lo ve a él y se queda paralizado. Durante un largo segundo, se miran fijamente.

Rick se aclara la garganta y baja.

—Solo quería que entrara un poco de aire —dice, lanzándole una mirada cómplice y señalando la cabina más cercana—. Alguien ha dejado eso hecho un desastre. Yo usaría la otra si fuera tú.

—Eh, vale —dice el chico, mirando de Rick a la cabina—. Gracias.

—No hay de qué —dice Rick, bajándose la cremallera. Empieza a silbar una melodía y mira a la pared, esperando parecer natural.

Detrás de él, el chico entra en la segunda cabina, cierra y echa el pestillo.

Rick se sube la cremallera, tira de la cadena y, de inmediato, vuelve a subirse. Cubierto por el sonido del agua, se escabulle por la ventana lo más rápido que puede. No es fácil, y no puede evitar soltar algunos gruñidos y quejidos.

Pero al momento está sobre la tapa del contenedor, y cierra la ventana antes de saltar al asfalto.

Al llegar a la calle, se asoma al tráfico.

Y enseguida ve el coche de policía. No lleva las luces encendidas, pero la pintura blanca con las letras azul oscuro es muy llamativa.

Circula rápido, casi de forma temeraria, y se detiene bruscamente junto a la acera frente al café, donde no está permitido parar ni aparcar.

Dos agentes se bajan y entran rápidamente en el edificio. En cuanto desaparecen de la vista, Rick sale del callejón, procurando no correr ni parecer sospechoso. Caminando con paso rápido, se dirige al hotel. Elige calles secundarias y pasajes. Es un trayecto de veinte minutos, pero lo hace en diez.

Al entrar en el vestíbulo, una mujer le sonríe desde detrás del mostrador.

—Hola, ¿en qué puedo ayudarle?

—He quedado con alguien arriba —dice Rick, forzando una sonrisa mientras se dirige al ascensor.

—Ah —dice la mujer, y su mirada se detiene en él un poco más de lo normal cuando pasa.

Rick se da cuenta de que parece alterado y de que camina demasiado deprisa, así que mira su reloj y le dedica otra sonrisa.

—Llego tarde. El tráfico estaba horrible.

La mujer le devuelve la sonrisa, y esta vez parece más sincera.

Rick sube a la tercera planta. Mientras siente cómo el ascensor asciende, no puede evitar preguntarse si la policía lo está buscando. Evidentemente no tienen su identidad, pero el camarero podría describirlo.

«No he hecho nada ilegal», se recuerda. «Al menos nada que ese tipo sepa. Incluso dejé una buena propina».

Aun así, la rapidez con la que aparecieron los policías le inquieta. ¿Qué les dijo el tipo? ¿Que sospechaba que la mujer estaba retenida? ¿Que Rick actuaba de forma amenazante? ¿Llegó a ver el arma en su chaqueta?

Si es así, si mencionó una posible arma de fuego, se lo tomarían muy en serio, y eso explicaría por qué llegaron en cuestión de minutos.

Por otra parte, quizá el camarero ni siquiera vio el arma y no tenía más que una sospecha que comunicar, y la rapidez de la policía se debió simplemente a que había una patrulla cerca.

Sea como sea, Rick no tiene más opción que seguir adelante. Centrarse en lo que tiene delante. Mantener a Freja en primer plano.

Cuando el ascensor se detiene y las puertas se abren, Rick ve a Mila enseguida.

Está sentada en un sillón al final del pasillo, junto a una palmera en maceta, con las manos entrelazadas y las rodillas moviéndose sin parar.

Ella también lo ve y se pone en pie, ajustándose la falda. Se ha quitado el abrigo y el gorro.

Rick se acerca y le indica la escalera. Ella asiente y lo sigue. Rick cierra la puerta detrás de ellos, mira arriba y abajo para asegurarse de que están solos.

—¿Por qué teníamos que irnos tan deprisa? —pregunta Mila.

—Olvídalo —dice Rick, girándose hacia ella—. Descríbelo. Todo lo que recuerdes. Cualquier cosa que pueda ayudarme a averiguar quién es.

Ella abre los brazos.

—Te he contado todo lo que recuerdo.

—No, tiene que haber algo más —exige Rick, acercándose—. Necesito algo, Mila. Cualquier detalle. ¿Viste el color de su pelo? ¿Llevaba un tipo de cinturón especial? ¿Sus zapatos parecían caros o baratos? Lo que sea. ¡Piensa!

Ella frunce el ceño y baja la mirada.

—No me fijé en nada de eso. Además, la luz era tan tenue que no podía distinguir detalles aunque lo intentara.

—Joder —escupe Rick, dándose la vuelta y volviendo a mirarla—. Te das cuenta de que la vida de mi hija está en juego, ¿verdad?

—Lo sé —dice Mila con sinceridad—. Y quiero ayudarte. Pero… no creo tener nada más que decirte.

Rick respira hondo un par de veces. Se obliga a pensar con claridad.

—Así que no pudiste verlo bien. Pero tus otros sentidos funcionaban perfectamente. Oíste su voz, dijiste que era grave. ¿Qué más? ¿Rasposa?

—Mmm, no.

—¿Tenía acento?

—No, creo que era danés.

—¿Y el dialecto? ¿Era de aquí o de otro sitio?

Ella guarda silencio un momento.

Rick se gira para mirarla, esperando una respuesta que realmente le sirva.

La chica niega lentamente con la cabeza.

—No hablaba con dialecto… —Suena como si hubiera algo más.

—¿Pero? —la anima Rick.

—Pero no creo que fuera de por aquí.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que hablaba de forma muy… ¿cómo se dice?… ¿neutral? Es difícil de explicar, pero… si hubiera nacido en esta parte del país, yo lo habría notado, ¿sabes?

Rick se muerde la mejilla un momento.

—Creo que sé a qué te refieres.

Ella lo mira con esperanza en los ojos.

—¿Eso ayuda?

—Ayuda —asiente Rick, pensando: «Solo que no lo suficiente». En voz alta, añade:

—¿Qué más, Mila? Lo estás haciendo bien.

Ella abre los brazos.

—¿Y otros sonidos? —sugiere él—. ¿Su reloj pitó en algún momento? ¿Oíste sonar su teléfono?

Ella niega con la cabeza.

—Estaba todo completamente en silencio. Podía oír su respiración.

—¡Sí! Sí, eso lo mencionaste. ¿Sonaba como si tuviera asma o fuera fumador o algo así?

—Mmm, no.

—¿No olía a tabaco?

—No, odio el tabaco. Me habría dado cuenta.

—Bien, vale. No local pero danés, no fumador. Bien, sigamos acotando. —Rick nota cómo se le acelera un poco el pulso. Son pequeños avances, pero al menos le está dando algo—. ¿Otros olores? ¿Aftershave? ¿Champú?

Mila cierra los ojos.

—No olía realmente a nada. Solo… limpio.

—¿Y su ropa? Estabas muy cerca de él, seguro que notaste algún olor.

Se encoge de hombros.

—Supongo que su ropa olía a suavizante, quizá.

—¿Y el aliento? ¿Podías oler qué había comido? ¿Masticaba chicle?

—Mmm, no. No noté nada de eso.

—Vale. Eso son tres de los cinco sentidos. ¿Cuál falta? —El rostro de Rick se ensombrece—. Odio preguntar esto, Mila. Pero… ¿notaste algún sabor?

Ella no parece avergonzada mientras vuelve a encogerse de hombros.

—No, nada fuera de lo normal.

—¿Y qué es «lo normal»?

Ella alza una ceja.

—¿De verdad quieres que lo describa?

—Si ayuda.

Suspira.

—Lo siento, pero… no hay nada que contar. Fue completamente normal. Su higiene estaba bien.

—¿Y… su pene?

—¿Qué pasa con él?

—Descríbelo.

—Vale —dice, alargando la palabra—. Pero ¿cómo va a ayudarte eso a encontrarlo?

—No lo sé. Estoy agarrándome a un clavo ardiendo. ¿Estaba circuncidado? ¿Era torcido? ¿Tenía un maldito Prince Albert? Cualquier cosa que lo identifique.

Mila vuelve a abrir los brazos.

—Era normal. Sin piercings, sin curvaturas. No creo que estuviera circuncidado. —Se abraza a sí misma y empieza a mostrarse inquieta—. Mira, de verdad no tengo nada más que decirte, Rick. ¿Podemos por favor…?

—El tacto —la interrumpe Rick—. El último sentido. ¿Notaste algo al tocarlo? ¿Cómo era físicamente? ¿Musculoso? ¿Gordito?

Ella suelta un suspiro frustrado.

—Atlético, supongo. Probablemente hace ejercicio. Escucha, de verdad tengo que—

El sonido de una puerta abriéndose en algún piso inferior. Pasos subiendo por las escaleras. Luego otra puerta que se abre y se cierra. Silencio.

—Vale —dice Rick, pasándose una mano por la cabeza—. Si recuerdas algo más, lo que sea, ¿me llamarás?

—Claro —dice ella, sacando el móvil—. ¿Cuál es tu número?

Rick le da su número.

Ella guarda el teléfono y está a punto de marcharse. Luego duda y se vuelve.

—De verdad espero que encuentres a tu hija, Rick.

—Sí, yo también.

Ella lo deja solo en el rellano.

Rick se queda allí de pie durante un minuto entero, repasando lo que ha averiguado sobre el tipo. Danés, pero no de la zona. En forma y limpio. Pene normal, no circuncidado.

Esa descripción reduce la lista a poco más de un millón de hombres.

—Joder… —murmura, mirando el reloj. Es la 1:15. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde el último paquete? ¿Cuándo aparecerá el siguiente?

Pensar en los paquetes le encoge aún más el estómago.

También le recuerda la única pista que le queda. Lo único que aún no ha investigado. No porque crea que vaya a aprender algo de ello —lo más probable es que no—, sino porque sin duda será una experiencia horrible. Pero no le quedan otras opciones. Así que tiene que hacerlo.

Tiene que volver a casa y abrir el paquete que dejó en la nevera.