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Rick espera unos segundos más —lo justo para asegurarse de que la chica ha entendido el mensaje— y luego le suelta el brazo.

Se inclina ligeramente hacia atrás, pero se mantiene listo para volver a agarrarla si intenta huir. Dejó escapar al tipo de la moto. La chica es su segunda oportunidad, y no hay manera de que la deje marchar también, aunque tenga que montar una escena.

—Empieza a hablar —sisea—. Y no pongas cara de haber visto un fantasma, o la gente se dará cuenta.

La chica parpadea, traga saliva, se arregla el pelo de forma distraída y lanza una mirada discreta alrededor del café. Sus ojos vuelven a Rick.

—¿Cómo… cómo supiste que era yo?

Rick se encoge de un hombro.

—No hay señales de forzamiento. Eres la única persona, aparte de mí, que ha estado dentro del piso en meses.

—Joder —dice la chica, mordiéndose el labio inferior—. Él me dijo que no lo descubrirías…

El esfínter de Rick se contrae.

—¿Él? ¿Quién es él?

El camarero aparece justo entonces.

—Bueeeno —canta, dejando una bandeja delante de la chica—. Aquí tienes tu vino caliente, y aquí tus roscos. Me he asegurado de que les pusieran un poco más de glaseado, así que estoy seguro de que…

Se queda a medias al notar que la chica ni siquiera mira la bandeja. Está mirando a Rick. El camarero mira de Rick a la chica.

—¿Necesitas algo más? —pregunta Rick, alzando la vista hacia él con expresión pétrea.

—No —dice—. No, no, es que… me ha dado una sensación rara ahora mismo.

Como algo sacado de Pulp Fiction, ¿sabes?

—Suelta una risa nerviosa—. Quiero decir, ella parece un poco tensa.

No estarás apuntándole con una pistola debajo de la mesa ni nada así, ¿verdad?

—Se inclina de lado para mirar las manos de Rick, ríe otra vez y lo hace parecer una broma, pero Rick está bastante seguro de que está comprobándolo de verdad.

—No —dice Rick con calma, clavándole una mirada de muerte—. No estoy sujetando una pistola.

Añade para sí: «Está en mi chaqueta».

En voz alta, pregunta:

—¿Puedes dejarnos solos, por favor?

—Claro —dice el camarero, sonriendo de forma incómoda a la chica—. Disfruta de los roscos. Y si necesitas algo, solo llama, ¿vale?

—Claro —dice la chica, forzando una sonrisa.

El camarero se queda un segundo más y luego se marcha. Rick lo observa entrar en la cocina. Antes de desaparecer, el chico lanza una última mirada atrás.

Rick mira a la chica.

—¿Quién te pagó para poner cámaras ocultas en mi piso? Cuéntamelo desde el principio. ¿Cómo contactaron contigo?

Ella aparta un poco la bandeja y se toca la sien.

—Vale, escucha… te hablaré de él. Pero tienes que entender… lo que hago no es legal. Era un cliente, y hay un deber absoluto de confidencialidad en mi trabajo…

—Por favor —interrumpe Rick—. Eres limpiadora, no una puta abogada.

La chica niega con la cabeza.

—Limpiar no es el único trabajo que hago.

Rick frunce el ceño. Entonces sus ojos le dan la respuesta.

—Ah. Bueno… aun así. —Se inclina un poco más y baja la voz—. Es un criminal. Posiblemente un asesino. No le debes una mierda.

—¿Un… un asesino? —repite ella.

Rick respira hondo.

—Como he dicho, se llevó a mi hija. Y va a matarla si no la encuentro.

Ella se lleva la mano a la boca.

—Oh, no… ¿de verdad?

—Sí, de verdad.

—¿Pero por qué?

—Ni idea.

—¿No has ido a la policía?

Rick suspira.

—Recibí un paquete el otro día. Tenía una carta. Decía que tenía a mi hija y que, si iba a la policía, la mataría. Dentro había un… —Rick se frota la barbilla y mira alrededor antes de decir—: dentro había un dedo de mi hija.

La chica ahoga un grito.

—¿No? —susurra.

—Sí —dice con gravedad—. Ahora te toca a ti, Freja.

Ella lo mira confundida.

—Ese no es mi nombre.

—¿Entonces cuál es?

Ella duda, luego se lo dice.

—Mila.

Rick resopla.

—Él fue quien te dijo que me dijeras que te llamabas Freja, ¿verdad?

Mila frunce el ceño.

—¿Cómo lo supiste?

—Porque es su estilo. Le gusta joder a la gente. Es un—

—¿Halvorsen?

La espalda de Rick se tensa.

No necesita girarse para reconocer esa voz. Fina, nasal, con ese tono permanente de curiosidad burlona, como si el hombre estuviera siempre a mitad de contar un chiste que solo él entiende.

Lentamente, Rick mira por encima del hombro.

Thomsen está a unos pasos, con una mano apoyada en el respaldo de una silla vacía, aún con el abrigo cubierto de nieve. Su rostro estrecho se estira en una sonrisa que pretende ser amable, pero que nunca llega del todo a los ojos.

—Vaya, no me lo puedo creer —dice Thomsen—. Eres tú.

Rick siente cómo algo se le tensa bajo las costillas.

De todas las personas del pueblo.

—Thomsen —murmura.

El hombre saca la silla sin pedir permiso y se sienta al revés, apoyando los brazos sobre el respaldo.

—Pensé que eras tú cuando entré —dice Thomsen—. Pero no estaba seguro. Pareces... —inclina la cabeza, estudiando el rostro de Rick— más viejo.

—Que te den.

Thomsen se ríe como si Rick acabara de contar un chiste encantador.

—Veo que no te has suavizado con la edad.

Rick lanza una rápida mirada a Mila.

Ahora ella observa a Thomsen con los ojos muy abiertos, claramente sin entender qué está pasando. Su mano se ha deslizado de nuevo hacia el borde de la mesa.

Rick se inclina ligeramente hacia delante.

—Estamos en medio de algo —le dice a Thomsen.

Thomsen alza las cejas.

—¿Ah, sí? Perdona. No quería interrumpir una cita.

La mandíbula de Rick se tensa.

—No es una cita.

—Claro —dice Thomsen con suavidad—. Por supuesto que no. —Se gira hacia Mila—. Søren —dice, extendiendo la mano sobre la mesa.

Mila duda, luego se la estrecha rápidamente.

—Mila.

—Encantado —dice Thomsen—. Solía trabajar con nuestro amigo Rick aquí presente.

Thomsen siempre ha sido así, imposible quitárselo de encima una vez se aferra a algo.

—Solía —gruñe Rick, su mente buscando desesperadamente una excusa para que Thomsen los deje en paz.

Thomsen hace un gesto despectivo con la mano.

—Cuestión de matices.

Rick siente cómo la situación empieza a escaparse de su control.

—¿Qué haces aquí? —pregunta Rick, forzando una sonrisa.

—Tomar café —dice Thomsen con una sonrisa estúpida—. ¿Qué te parece?

Rick señala hacia la puerta.

—Pues pídelo para llevar.

Thomsen lo ignora por completo. En su lugar, se inclina un poco hacia Mila.

—Normalmente no es tan capullo, ¿sabes? Solo está presumiendo porque he aparecido. —Se reclina, sonriendo con confianza—. Entonces, ¿cómo conoces a Halvorsen?

—Acabamos de conocernos —dice ella con cautela.

—¿De verdad? —dice Thomsen.

Rick siente un pico de irritación.

—Mira, Thomsen—

—Porque la última vez que lo vi —continúa Thomsen con tono despreocupado—, no era precisamente del tipo sociable. Creo que su exmujer estaría de acuerdo.

Rick golpea suavemente la mesa con la palma.

—Déjalo.

Thomsen por fin lo mira. Y por primera vez, hay un destello de interés genuino en sus ojos.

—¿Pasa algo, Halvorsen? Pareces tenso. Recuerdo que antes tenías sentido del humor.

Rick se obliga a reclinarse. A relajarse. Nada atrae más a Thomsen que una irritación visible.

—No tengo el día —murmura.

Thomsen lo observa.

—¿Resaca?

—Que te jodan.

—Este tiene un problema —le dice Thomsen a Mila, tapándose la boca teatralmente como si no quisiera que Rick lo oyera—. Le gusta demasiado la bebida.

Los ojos de Mila van de Rick a Thomsen.

—Yo… debería irme —dice, llevando las manos hacia su abrigo.

Rick se lanza hacia delante y le agarra la muñeca.

—No. Quédate.

Thomsen alza de nuevo las cejas.

—Ahora sí que tengo curiosidad.

Rick le señala con el dedo.

—Tienes que irte, Thomsen. No estoy de broma.

Thomsen simplemente sonríe.

—Sabes, es curioso —dice—. No te he visto en años. Y de repente entro en un café y ahí estás, sentado con una joven muy nerviosa que parece a punto de salir corriendo en cualquier momento.

Mila empuja ligeramente la silla hacia atrás, intentando soltarse del agarre de Rick, murmurando algo sobre que tiene que ir a otro sitio.

Rick no la suelta.

—Siéntate, Mila —dice entre dientes—. Por favor.

Ella se queda inmóvil.

Thomsen observa el intercambio como un espectador en un combate de boxeo.

Rick gira la cabeza y le lanza una mirada de muerte.

—Thomsen.

—¿Sí?

—Vete.

Thomsen inclina la cabeza.

—¿O qué?

Rick no dice nada.

Thomsen es medio palmo más bajo que Rick, pero el doble de ancho y está en mucha mejor forma. Podría darle una paliza con una mano atada a la espalda, y ambos lo saben.

Durante un momento, los tres se quedan en silencio.

Entonces Thomsen suspira y se levanta.

—Vale —dice—. Tranquilo, Halvorsen. Solo estaba bromeando contigo. Se nota que tenéis mucha química, así que os dejo continuar con vuestra cita.

Rick siente un breve alivio.

Pero Thomsen no se marcha. En su lugar, se inclina ligeramente, bajando la voz.

—Sabes —dice en voz baja—, si no te conociera mejor…

El estómago de Rick se tensa.

—… diría que esto parece algún tipo de interrogatorio.

El pulso de Rick se dispara.

Mila vuelve a moverse. Su silla roza suavemente el suelo.

—No, ehm —dice—. Solo estamos hablando.

—Claro —dice Thomsen, guiñándole el ojo de forma exagerada—. Bueno, estaré aquí diez minutos más, así que… si necesitas ayuda, hazme una señal de socorro, ¿vale?

Mila intenta sonreír, con la mejilla izquierda temblándole. Asiente.

Thomsen le da una fuerte palmada en la espalda a Rick.

—Encantado de verte, viejo amigo.

—Que te jodan, Thomsen.

Thomsen suelta una carcajada y luego se dirige al mostrador para pedir. Elige una mesa junto a la ventana, justo fuera del alcance de oído de Rick y Mila, algo que Rick agradece. Observa a su antiguo compañero unos segundos más, asegurándose de que no vuelva a acercarse.

No lo hace, claramente ha perdido el interés en Rick, ha sacado el teléfono y está llamando a alguien. Se gira de lado respecto a Rick, mirando por la ventana.

Rick vuelve a mirar a Mila. Está sentada con la cabeza baja, mirando algo justo por debajo del borde de la mesa. No es su taza, porque sigue sobre la mesa.

Rick estira el cuello y la ve escribiendo rápidamente en el móvil.

—Dame eso —sisea, lanzando el brazo para arrebatarle el teléfono.

Ella está a punto de protestar, pero se contiene.

Rick mira la pantalla. No puede leer el mensaje, está en su idioma. La mira, con los ojos ardiendo.

—¿Qué es esto? ¿Eh? ¿A quién le estabas escribiendo?

—A mi amiga —dice ella, lanzando una mirada nerviosa alrededor—. Había quedado con ella. Para un corte de pelo. Me escribió preguntando si iba. Solo le dije que me retraso.

Rick mira la conversación. Hay una pequeña foto de perfil de la otra persona, y parece una chica joven de la edad de Mila. El nombre dice Elena. Hay un mensaje de hace cinco minutos: Ty pryjdzieš? Čakaju ciabie, daražeńkaja.

Rick vuelve a mirar a Mila.

—Vale. Perdona. No le escribas más hasta que terminemos aquí. ¿De acuerdo?

Mila se encoge de hombros.

—Claro.

Él le devuelve el teléfono, y ella lo guarda en el bolsillo de la chaqueta.

Rick comprueba a Thomsen otra vez, está ocupado hablando por teléfono, soltando bromas estúpidas a algún pobre desgraciado al otro lado. Luego mira hacia la puerta de la cocina y ve al camarero apartarse justo cuando Rick mira en esa dirección. La puerta se cierra suavemente.

Rick aprieta los dientes con fuerza. «El puto tipo puede llamar a la policía», piensa. «Si me pillan con un arma ilegal, el que acaba en la cárcel soy yo…»

Se inclina hacia delante y le dice a la chica con firmeza:

—Empieza a hablar. Ahora.