8. 8 #2

Y llega casi de inmediato.

«Cerca. No vuelvas a llamarlos».

—Hijo de puta —murmura, marcando el número.

Sabe que no funcionará, y no funciona. Solo le indica que el número no está disponible. Se guarda el teléfono en el bolsillo y corre hacia la puerta. Se pone la chaqueta y sale del apartamento, y enseguida vuelve a entrar para coger el arma.

Armado, baja corriendo las escaleras. Mira la calle, recorre unos cientos de metros arriba y abajo, buscando cualquier cosa sospechosa. Usa la cámara del teléfono para fotografiar las matrículas de todos los coches aparcados, y observa con detenimiento a cualquiera que ve.

Luego atraviesa el arco para llegar al patio interior.

Los niños siguen jugando, y un hombre gordo con un perro diminuto ha aparecido en el extremo opuesto.

Rick lo conoce, es un borracho que vive en el bloque.

Kjeld o Kent o algo así. Vive dos plantas por debajo de Rick, pero en realidad la única diferencia entre ellos es que Rick es lo bastante funcional como para mantener un trabajo.

Se acerca a los niños. Al verlo, dejan de columpiarse poco a poco. Es un chico con gafas y una chica con un gorro con orejas de ratón.

—No hemos sido nosotros —dice el chico de inmediato—. ¡Ya estaba así cuando llegamos!

—¿Qué? —pregunta Rick, negando con la cabeza—. ¿Qué estás...? —Ve un cochecito tirado en el suelo, como si lo hubieran pateado—. No, eso no me importa —continúa—. Solo necesito saber, ¿habéis visto a alguien por aquí? ¿Ahora mismo?

Los niños intercambian una mirada.

—Eh, claro —dice la chica—. Mi madre estaba aquí.

—¿Alguien más?

—Sí, vinieron unos chicos mayores —dice el chico, con grandes ojos sinceros—. Creo que fueron ellos los que rompieron el cochecito.

—Vale, pero ¿habéis visto a alguien quieto, mirando hacia las ventanas?

—Eh, no —dice la chica, negando con la cabeza, haciendo que las orejas se balanceen—. Creo que no.

—Joder —murmura Rick, mirando hacia el vagabundo. Se ha detenido a examinar la papelera. Incluso desde aquí, Rick puede oírlo hablando con el perro. Está claramente borracho.

Rick se gira y vuelve al interior. En el portal, se detiene junto a los buzones, dejando que sus ojos recorran los nombres. Conoce a algunos de vista, pero… ¿hasta qué punto los conoce realmente?

Hasta ahora, inconscientemente, ha asumido que el secuestrador es un desconocido, alguien que no conoce. Pero sabe perfectamente que los delitos —especialmente de este tipo— rara vez son aleatorios. Son personales. Los comete alguien que conoces.

Rick se plantea ir puerta por puerta, entrevistando a los vecinos. Sin preguntas duras, solo alguna excusa para hacerse una idea de la gente.

Pero probablemente sería una mala idea. Podría levantar sospechas fácilmente.

Yrsa seguramente ya estaba recelosa después de ver al secuestrador dejar el paquete.

Solo necesitaba que uno de ellos llamara a la policía porque notara algo raro en Rick.

Si la policía aparecía en su apartamento, no tendría forma de demostrarle al secuestrador que él no los había llamado.

—Cerca —murmura Rick al portal vacío—. Pero ¿cuánto de cerca?

Vuelve a subir. De nuevo dentro del apartamento. Comprueba todas las ventanas otra vez, cubriéndolas una a una con cortinas o persianas. Normalmente nunca se molesta, su piso está demasiado alto como para que alguien desde la calle pueda verlo, a menos que esté pegado al cristal.

—¿Cuánto de cerca? —murmura de nuevo, encontrándose otra vez en la cocina—. ¿Más cerca incluso que mis vecinos?

Se da cuenta de que una idea empieza a formarse en su mente, una idea loca, pero no imposible.

Quizá sea solo su vieja mente paranoica disparando al aire.

O quizá esté en lo cierto.

Cuando hizo la llamada a la policía —¿dónde estaba exactamente?

Intenta recordarlo. Aquí mismo, junto a la mesa.

¿Estaba caminando? Probablemente. Pero cuando marcó el número, estaba de espaldas a las ventanas.

Está casi seguro. Lo que significa que, si el secuestrador lo hubiera estado observando desde fuera, no habría visto el número en su teléfono.

De todos modos, eso no era muy probable —a menos que tuviera un equipo con prismáticos profesionales en alguno de los apartamentos cercanos.

«Así que, suponiendo que no pudiera verme desde la ventana… ¿cómo supo que estaba llamando a la policía?»

Solo había dos explicaciones.

O bien el tipo estaba monitorizando el teléfono de Rick, y eso era muy poco probable. Rick dominaba ese tema, y se había asegurado de que su teléfono —y todos sus dispositivos— fueran prácticamente imposibles de rastrear.

Lo que dejaba una única teoría: quizá el secuestrador no lo estaba vigilando desde fuera del apartamento… quizá estaba en algún lugar dentro.

Rick se gira lentamente, mirando a su alrededor en la cocina que ha visto mil veces.

De repente, la está mirando con ojos muy distintos. Los ojos que utilizaba cuando visitaba a un cliente, ayudándole a asegurar su casa.

Sabe qué buscar. Está familiarizado con los lugares obvios para ocultar dispositivos de vigilancia.

Basta una mirada atenta y lo ve.

Justo ahí, en la pared, junto al borde del reloj.

Una diminuta lente.

Rick se queda mirándola durante diez segundos.

Durante esos diez segundos, muchas cosas encajan en su mente.

Luego recoge sus cosas más importantes y abandona el apartamento.