8. 8

El sonido del timbre lo despierta de un sueño profundo, sin sueños.

Rick levanta la cabeza con un gruñido, descubriéndose en una silla, inclinado sobre la encimera de la cocina. La familiar oleada de dolor de cabeza empieza de inmediato a crecer dentro de su cráneo, junto con una sequedad reveladora en la boca y una urgente necesidad de orinar.

Claramente se emborrachó como una cuba anoche, como demuestra el ejército de latas de cerveza vacías alineadas sobre la encimera. Pero durante unos segundos no puede recordar nada de los últimos días. Ni siquiera recuerda cómo acabó durmiéndose en la cocina en lugar del sofá o su cama.

Entonces, al ver el portátil frente a él, todo le viene de golpe.

—Oh, joder… —gime, enterrando la cara entre las manos—. Lo he jodido todo…

Después de perder al tipo de la moto, Rick había conducido sin rumbo durante otra hora, esperando verlo por casualidad en algún punto de la ciudad.

No lo hizo. Y entonces volvió a casa y buscó desesperadamente formas de rastrear al tipo por internet.

Pero sin prácticamente nada con lo que trabajar, fue inútil.

Todo lo que sabía del tipo era que era un hombre, delgado y bastante alto, al menos metro noventa y cinco.

También sabía que podía conducir una motocicleta, y esa era probablemente su mejor pista.

Rick logró acceder al registro nacional de licencias y descargó una lista, pero contenía más de un cuarto de millón de nombres solo en Jutlandia.

Revisarlos todos, incluso suponiendo que pudiera identificarlos positivamente, llevaría semanas.

¿Y quién decía que el tipo siquiera tenía licencia?

Quizá fuera inválida o estuviera caducada, y en ese caso Rick no encontraría nada de todos modos.

Lo que lo dejaba sin nada a lo que agarrarse.

Absolutamente nada.

Y después de que eso calara, fue a la nevera. A partir de ahí, el resto de la noche—

El timbre suena de nuevo.

Rick se desliza del taburete, y una oleada de mareo lo hace tambalearse durante un segundo. Coge el arma de la encimera y luego se dirige tambaleándose al pasillo. El pulso le martillea con fuerza, empeorando el dolor de cabeza, pero apenas lo nota.

Podría ser el siguiente paquete.

Saca el teléfono, entra en la aplicación y comprueba la transmisión en directo del pasillo. Lo que ve no es alentador. Una anciana en bata. Yrsa, la vecina de al lado.

Rick se plantea no abrir. No está precisamente de humor para hablar con nadie. Pero podría ser importante. Yrsa podría haber visto u oído algo.

Quita la cadena y abre la puerta lo justo para asomarse.

—Buenos días, Rick —dice Yrsa con una sonrisa contenida—. No estaba segura de si estabas en casa.

—Lo estoy —gruñe—. ¿Qué pasa, Yrsa?

—Tuviste visita anoche —dice ella—. Era muy tarde. Solo lo oí porque estaba despierta de todos modos, esta maldita cadera no me deja dormir la mayor parte de la noche, así que yo—

—¿Quién? —carraspea Rick, abriendo un poco más la puerta.

—No lo sé, no hablé con él. Llevaba un casco verde oscuro.

Un casco distinto. Claro: Rick había atravesado el negro de un disparo.

La visión de Rick gira durante un segundo. La lengua se le pega al paladar, dejándolo incapaz de hablar.

—Me pareció raro que hubiera alguien en el pasillo a esas horas —continúa Yrsa con un gesto de disculpa—.

Así que decidí comprobarlo. Solo lo vi marcharse.

Había dejado esto delante de tu puerta. —Saca un paquete de su bata y se lo tiende—.

No lo abrí, por supuesto. Pero pensé que alguien podría robarlo, así que decidí guardarlo para ti, solo hasta que tuviera ocasión de…

La voz de Yrsa se va apagando mientras Rick mira el paquete. Lo reconoce de anoche. Es el que el tipo dejó sobre el cuadro eléctrico. Después de la persecución, Rick se había olvidado por completo de él.

Se lo arrebata de las manos lo bastante rápido como para hacerla sobresaltarse.

—¿Cuándo fue esto? —susurra Rick—. ¿Cuándo vino?

—No estoy segura de la hora —admite Yrsa—. Pero me pareció muy raro dejar un paquete así tan tarde por la noche, y—

—No, para nada —murmura Rick, aclarándose la garganta y forzando una sonrisa—. Es algo que estaba esperando. El que lo dejó… es un… amigo.

La palabra le cuesta salir.

—Ah, ya veo —dice Yrsa, con una sonrisa tan falsa como su tono—. Entonces supongo que no tenía que preocuparme.

—No, todo está bien. Gracias por guardarlo.

Yrsa está a punto de decir algo más, pero Rick le cierra la puerta de golpe y la asegura. Al girarse, sostiene el paquete como si estuviera al rojo vivo. Es más grande que los anteriores. Tan grande, de hecho, que no cabe por la ranura del buzón. Lo que explica por qué el tipo lo dejó fuera.

También pesa más.

Rick no quiere abrirlo. Pero sabe que tiene que hacerlo.

***

Sus manos tiemblan de forma incontrolable mientras coloca el paquete sobre la encimera y empieza a desenvolverlo.

Su imaginación se desboca con todo tipo de escenarios grotescos. El paquete no pesa lo suficiente como para contener la cabeza de Freja, pero perfectamente podría ser una mano.

Rick contiene la respiración, esperando lo peor, mientras abre el papel y ve—

Un zapato.

Sin duda de Freja.

Pero parece vacío.

Rick lo levanta con cuidado, mira dentro, alrededor, luego revisa el paquete para asegurarse de que no se ha dejado nada.

No lo ha hecho.

No hay partes del cuerpo esta vez. Ni siquiera una gota de sangre.

Suelta un largo suspiro tembloroso y casi se desploma sobre la encimera. Las rodillas le fallan y un sudor frío le cubre la cara y la espalda. Las náuseas le suben por la garganta, y traga con fuerza para contenerlas.

—Pedazo de mierda —susurra a la cocina—. Estás jugando conmigo…

Es entonces cuando Rick se da cuenta por fin de lo que debería haber sido obvio desde el principio: que esto va sobre él, no sobre Freja. Puede que el tipo disfrute torturando a su hija, pero disfruta aún más jugando con Rick. Ese es el verdadero propósito de todo esto.

«Y está ganando», piensa Rick, cogiendo lo de siempre del armario: un vaso y una aspirina. «Te estás viniendo abajo, emborrachándote, dando tumbos a ciegas… exactamente lo que él quiere».

Llena el vaso de agua y se lo bebe de un trago.

Mira el zapato.

Lo has jodido todo, Halvorsen. Le has fallado. Probablemente has hecho que la maten.

El zapato podría ser algo que el tipo tenía planeado desde el principio. Un señuelo. Algo que sabía que Rick temería abrir.

Pero lo más probable es que fuera una improvisación. Tuvo que pensar rápido porque Rick —a través de Mikhail —lo presionó. No tuvo tiempo de amputar una parte de Freja, así que resolvió el problema llevándose su zapato.

Pero el siguiente paquete contendrá algo mucho peor que un dedo. Rick está seguro de ello. Ahora el tipo vuelve a tener todo el tiempo del mundo, y probablemente esté furioso porque Rick casi lo atrapa. Porque le disparó.

«Ya sabes qué toca ahora. Es hora de llamar a la policía».

Rick respira hondo varias veces por la nariz. Realmente no quiere hacerlo. No solo porque podría estar sellando el destino de Freja de una vez por todas. Sino también porque significaría que le ha fallado. Que no ha podido vencer al hombre que la tiene.

«Esto no va de tu patético ego», se recuerda a sí mismo. «Llámalos. Deberías haberlo hecho desde el principio».

—Vale —murmura Rick, asintiendo mientras vuelve a sacar el teléfono—. Vale, lo hago.

Busca el número de la policía local en internet. Duda unos segundos más. Luego pulsa llamar.

Se lleva el teléfono al oído, traga saliva con dificultad, intentando prepararse para hablar, pero la lengua le parece papel de lija. Camina de un lado a otro mientras suena el teléfono dos veces, luego tres.

Por fin, lo que suena como un hombre muy mayor contesta.

—Policía —dice simplemente.

Rick esperaba algún tipo de pregunta. Quizá «¿En qué podemos ayudarle?» o «¿Cuál es su problema?».

—Sí, ehm —empieza, aclarándose la garganta—. Yo, ehm… tengo algo que denunciar. Un delito.

—Bueno, desde luego ha llamado al lugar adecuado —dice el hombre, con tono jovial. Y eso es todo. No hay preguntas de seguimiento. Simplemente espera a que Rick continúe.

—Sí, bueno, es… no estoy seguro de cómo explicarlo, pero, ehm… —Se rasca la mejilla—. Verá, es mi hija… ella ha sido, bueno… secuestrada.

—¿Secuestrada? —repite el hombre, poniéndose serio—. ¿Quiere decir que alguien se la ha llevado?

—Sí. Hace unos días. Ella, ehm—

El policía lo interrumpe con una pregunta, de repente, el viejo idiota tiene un montón de preguntas, pero Rick no la capta, porque su teléfono vibra. Mira la pantalla y ve que ha entrado un mensaje. En la vista previa lee: «¿Estás seguro de esto?»

Rick frunce el ceño y abre el mensaje. Es de un número desconocido. No hay nada más que esas cuatro palabras.

¿Qué demonios? ¿Podría ser…?

—¿Hola? —La voz del policía lo devuelve a la realidad—. ¿Sigue ahí?

—Sí —dice Rick, parpadeando, esforzándose por pensar—. Perdón, es que… ehm…

—Le pregunté el nombre de su hija —dice el policía.

—¿Su nombre? —repite Rick. Pero no está realmente ahí. Su mente va a toda velocidad. Sin darse cuenta, se ha acercado a la ventana y está mirando hacia la calle. Espera medio ver a alguien ahí abajo, mirándolo fijamente, con un teléfono en la mano.

Pero no distingue a nadie que no esté simplemente de paso. Examina las ventanas del edificio de enfrente, pero no ve a nadie mirándolo. Quizá—

Otro mensaje. Rick mira el teléfono. Número desconocido otra vez.

«Así es, Rick. Te estamos vigilando».

Rick casi deja caer el teléfono.

El policía sigue hablando mientras Rick logra pulsar el botón de colgar. Va rápidamente al dormitorio, que da al patio interior detrás del edificio. Dos niños están jugando en un columpio oxidado, y hay un par de bicicletas aparcadas allí abajo, pero nada más.

Rick vuelve a mirar el teléfono y escribe un mensaje con los pulgares temblorosos.

«¿Dónde estás?»

Es una pregunta estúpida, por supuesto que la persona al otro lado no va a responder. Pero aun así lo envía. Se queda mirando el teléfono, rogando por una respuesta.