7. 7 #2

—¡Alto! —ruge Rick mientras se levanta de un salto, sujetando el arma con ambas manos como ha visto hacer a los policías en las películas—. ¡Tengo un arma y te estoy apuntando directamente! ¡Un paso más y disparo!

El sonido de su propia voz es como un trueno. Grita mucho más fuerte de lo que pretendía. Temía que el tipo no lo oyera a través del casco. Pero claramente lo hace, porque se sobresalta, se gira, ve a Rick y, por instinto, levanta ambas manos en el gesto universal de no dispares-me rindo.

Rick siente una oleada salvaje de victoria. Todo su cuerpo está tenso como una bomba a punto de estallar.

—Te tengo —sisea mientras da un paso lateral. Sigue apuntando al tipo al otro lado del arbusto—. Te tengo, hijo de puta…

«No le dispares», se dice a sí mismo. «No aprietes el gatillo a menos que sea absolutamente necesario. Podría ser otro repartidor».

Pero algo le dice que no lo es. Que es el propio tipo. El secuestrador. El psicópata.

El motorista está completamente inmóvil. No ha movido un dedo desde que Rick se levantó. O está paralizado, como un ciervo deslumbrado por los faros, o está calculando.

Rick da otro paso lateral. Ahora están a menos de cinco metros, y el arbusto ya no queda entre ellos. Rick no se siente cómodo acercándose más. No con el tipo de frente. Podría abalanzarse, obligar a Rick a disparar, y si lo mata antes de que hable, puede que no tenga forma de encontrar a Freja.

—Tienes a mi hija —dice en voz alta—. Dime dónde está.

El tipo no se mueve ni habla.

—¡Dímelo! —brama Rick—. O te meto una bala en la rodilla. No creas que no lo haré. Tú empezaste este puto juego, y estoy a punto de estar dispuesto a ir a la cárcel por asesinato. Así que habla, capullo.

Rick baja el arma, apuntando por debajo de la entrepierna del tipo.

El tipo dice algo. Pero es muy bajo y queda amortiguado por el casco. Rick ni siquiera puede saber si está hablando en danés.

—¿Qué? Quítate ese maldito casco. Pero despacio.

El tipo no reacciona.

—Hazlo —le ordena Rick, dando medio paso más—. No voy a repetírtelo.

Unos segundos más sin ningún movimiento. Luego las manos del tipo van lentamente hacia la base del casco. Lo levanta hacia arriba y hacia atrás, revelando lo que hay debajo.

Rick está tan concentrado en ver la cara del tipo que por un segundo se olvida de todo lo demás.

Lo único que ve son los ojos. Todo lo demás está cubierto por un pasamontañas negro ajustado a la cabeza.

Es solo un vistazo rápido. Porque cuando el tipo parece bajar el casco, en realidad lo lanza directamente contra Rick como si fuera un balón de baloncesto.

Rick, completamente sorprendido, se agacha y dispara al mismo tiempo.

El sonido es ensordecedor. El casco estalla en el aire y sale despedido hacia un lado, pasando a escasos centímetros por encima de la cabeza de Rick.

Parpadea y se tambalea hacia atrás, esperando que el tipo se le eche encima, así que mantiene el arma lista para disparar de nuevo.

Pero el tipo ha desaparecido.

A Rick le cuesta unos segundos darse cuenta de que se ha dado la vuelta y ha salido corriendo.

—¡Joder!

Apenas puede oír su propia voz a través de la especie de muro de algodón que parece haberse formado en sus oídos. Corre tras el tipo, pero se abre más al girar la esquina por si está esperándolo allí.

No lo está.

Un débil rugido lo hace girar la cabeza y mirar hacia el área. El tipo ya está junto a su moto y acaba de arrancar el motor.

—¡No! ¡No, espera! —grita Rick, echando a correr—. ¡Ni se te ocurra! ¡Disparo!

El tipo no lo oye, o si lo hace, lo ignora. En lugar de eso, se lanza sobre la motocicleta y gira el acelerador con tanta fuerza que la moto se dispara hacia delante, levantando la rueda delantera unos treinta centímetros del suelo. El tipo casi pierde el equilibrio, pero lo recupera.

—¡Alto! —vuelve a gritar Rick, deteniéndose para apuntar.

Mientras el tipo en la moto gana velocidad, dirigiéndose rápidamente hacia la autopista, Rick dispara tres veces en rápida sucesión.

El primer disparo es probablemente el más cercano. Los otros dos se van demasiado altos por el retroceso. Ninguno alcanza el objetivo.

—¡Maldita sea! —escupe Rick. Se gira bruscamente y corre de vuelta hacia el césped.

«Lo has perdido. ¿Cómo demonios has podido perderlo? ¡Lo tenías encañonado, por el amor de Dios!»

Abre de golpe la puerta del coche, se lanza dentro, gira la llave y pisa el acelerador a fondo. Las ruedas patinan sobre la hierba helada, levantando tierra, y el coche gana velocidad dolorosamente despacio.

Solo le lleva cinco segundos cruzar el área y salir a la autopista. Pero se sienten como cinco minutos. Y cuando lo consigue, ni siquiera puede ver la luz trasera de la moto.

—¡A la mierda todo! —grita Rick, con la voz quebrándose mientras golpea el salpicadero con el puño—. ¡Lo he perdido!

Mantiene el acelerador a fondo, incluso cuando la aguja supera los 160 kilómetros por hora; nunca había conducido tan rápido con ese coche, ni siquiera sabía que pudiera alcanzar esa velocidad.

Los campos y los árboles pasan a toda velocidad, Rick mira fijamente hacia un túnel oscuro, aferrado al volante.

Las luces de un cruce aparecen más adelante. Reduce la velocidad y se detiene por completo en medio de la carretera, pero solo para mirar alrededor.

Tres opciones. Una que se aleja de la ciudad, otra que conduce directamente a ella, y la última que sigue rodeando las afueras. No hay señales de la moto en ninguna dirección.

Rick apaga el motor y se baja. Contiene la respiración y escucha —su oído casi ha vuelto a la normalidad.

La noche está completamente en silencio.

Mira el asfalto. No hay marcas de neumáticos, nada que le indique por dónde se ha ido la moto.

La realidad lo golpea de lleno. Esa moto era la única pista que tenía, el único hilo que lo conectaba con el hombre que tenía a Freja.

Ahora ha desaparecido.

En algún lugar ahí fuera, su hija sigue en esa habitación con el hombre que la está despedazando. Y Rick no tiene nada. Ninguna pista. Ninguna dirección. Nada salvo la carretera vacía que se pierde en la oscuridad.

Se agarra la cabeza con ambas manos.

—Lo tenía… lo tenía, joder… —Empieza a llorar. No puede evitarlo. Por primera vez desde que era un niño, Rick solloza con tanta fuerza que las piernas le fallan y se deja caer contra el coche—. Lo siento, Freja… Dios… lo siento tanto, cariño…