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Rick se remueve en el sillón, inquieto, cambiando de postura cada pocos minutos. Intentando encontrar una posición cómoda.

Tiene todo lo que necesita. Un cojín extra para la zona lumbar.

Una manta por si tiene frío. Un termo lleno de café fuerte, una botella de agua —aún sin abrir— y una bolsa de mini-Snickers.

También ha montado una regleta conectada a un alargador para poder mantener el portátil y el móvil funcionando indefinidamente.

Básicamente, puede vivir aquí mismo, junto a la puerta de entrada, durante dos días sin tener que moverse.

La única razón para levantarse es cuando empieza a cabecear o si tiene que ir corriendo al baño a mear. Ya ha perdido la cuenta de las veces que lo ha hecho desde que se instaló, y cada vez se ha llevado el portátil para no perder de vista el pasillo.

Instaló dos pequeñas cámaras de vigilancia ahí fuera. Una que muestra el interior de la puerta de la calle, permitiéndole ver a cualquiera que entre en el edificio, y otra justo fuera de su propia puerta, cubriendo la mayor parte del pasillo que conduce hasta ella.

Si alguno de sus vecinos lo descubriera y avisara a los propietarios del edificio, Rick se enfrentaría a una multa e incluso a un posible desahucio. Pero las cámaras son de última generación: muy pequeñas y prácticamente imposibles de detectar, a menos que sepas exactamente dónde y qué buscar.

Ambas señales están en directo en el portátil.

Al otro lado de la pantalla, tiene Netflix.

No consigue concentrarse en la película, pero necesita algo para matar el tiempo.

Lleva sentado allí desde las siete de la mañana del lunes.

Ayer no llegó nada. Ha dormido unos minutos aquí y allá, confiando en que las alertas de movimiento lo despierten si alguien se acerca a su puerta.

Ahora son casi las tres de la tarde del martes, y la luz del día vuelve a desvanecerse.

El primer paquete llegó temprano por la mañana, y el segundo el domingo por la tarde. Así que el siguiente podría aparecer en cualquier momento.

La puerta de la calle solo está abierta de siete de la mañana a siete de la tarde, así que tendrá que ocurrir dentro de ese margen de doce horas… a menos, claro, que el secuestrador tenga llave del edificio. En ese caso, Rick podría estar sentado allí hasta la madrugada.

—Es un juego de espera —se recuerda, cambiando otra vez de postura—. Nada más. Solo tengo que aguantar.

Por supuesto, existe la posibilidad de que no llegue ningún paquete más. Hay mil cosas que podrían impedirlo. Quizá Freja escapó. Quizá alguien la encontró. Quizá —y esto es algo que ni siquiera quiere plantearse— quizá está muerta.

Mil posibilidades.

Puede que Rick esté esperando en vano.

Pero ahora mismo es la única opción que tiene. Y va a aguantar. Da igual lo alterada e inquieta que esté su mente. Al fin y al cabo, tiene todo lo que necesita.

Todo excepto lo único que realmente necesita. Lo único que no ha tenido en todo el día.

Por enésima vez, lanza una mirada hacia la cocina.

Desde ahí puede ver el borde de la nevera.

Sabe exactamente cuántas cervezas frías hay dentro.

Solo tendría que dar diez pasos. Ni siquiera tendría que llevarse el portátil…

volvería en un momento. Podría coger solo una.

Una sola cerveza no lo emborracharía. De hecho, le relajaría, lo pondría menos nervioso y más concentrado.

Pero eso es una mentira y lo sabe.

Lo último que quiere es adormecer su ansiedad. Y sabe perfectamente que no existe eso de «solo una cerveza». Ha tenido «solo una cerveza» incontables veces en su vida, y todas y cada una de ellas fueron seguidas de otra y otra y otra hasta quedar hecho polvo.

«No puedes hacerlo, Halvorsen. No esta vez. Hay demasiado en juego. Piensa en Freja, por el amor de Dios».

Apretando los dientes, se obliga a volver la cabeza hacia las pantallas. Las imágenes no muestran nada más que el pasillo y la escalera vacíos. La película sigue en el volumen más bajo.

Rick suspira y se hunde más en el sillón.

En las películas, los detectives siempre hacen que la vigilancia parezca algo guay. Un coche con cristales tintados, una caja de comida china, gafas de sol, gorra y mangas recogidas.

En la vida real, esperar durante horas a que pase algo es desesperadamente aburrido.

***

Son poco más de las cinco cuando aparece el tipo.

El cielo al otro lado de las ventanas está completamente negro, y Rick sin duda se habría quedado dormido hace rato de no ser por la absurda cantidad de café que lleva en el cuerpo.

Debería haberse ido a trabajar hace media hora, pero ha vuelto a llamar para decir que estaba enfermo por segunda noche consecutiva.

Quizá eso es lo que el tipo estaba esperando. Quizá conoce las rutinas de Rick y ha esperado a una hora en la que no estaría en casa.

Ahora, al ver abrirse la puerta de la calle en la pantalla, Rick se pone rígido de inmediato.

La puerta se ha abierto dieciocho veces desde las siete de esta mañana.

Ocho desde dentro, diez desde fuera. Todas salvo una habían sido de vecinos entrando y saliendo.

La última había sido un cartero dejando cartas.

Rick lo había seguido de cerca mientras metía sobres en los buzones de la planta baja, pero el hombre no tocó el suyo.

Por si acaso, bajó con la llave. El buzón estaba vacío.

El tipo que entra ahora no es ni cartero ni vecino —al menos no uno que Rick haya visto antes—. Claro que podría estar visitando a alguien. Pero hay algo en él que hace que Rick esté casi seguro al cien por cien de que es el tipo.

Lleva una de esas estúpidas gorras militares con flores descoloridas estampadas, y como la cámara está colocada en alto, Rick no puede verle la cara. Por el resto de la ropa —un abrigo acolchado azul brillante y zapatillas—, parece joven. Puede que incluso un adolescente alto.

Probablemente no sea el secuestrador en sí, piensa Rick, observándolo atentamente en la pantalla mientras sube las escaleras a buen ritmo. Pero podría ser el repartidor.

Rick coloca el portátil sobre la mesilla que ha traído del dormitorio y, sin apartar la vista de la imagen, saca el móvil. Activa la pantalla, escanea el pulgar e introduce el código de seguridad de ocho dígitos.

La aplicación se abre, carga durante un segundo y luego muestra el mensaje «Listo».

Aparecen cuatro teléfonos dentro del alcance. Según el mapa, ninguno se está moviendo. Eso significa que ninguno pertenece al tipo. Aún está un piso más abajo, lo que explica que no esté dentro del radio.

«Vale, esta puede ser la tuya, Halvorsen… no la cagues».

Rick ya está sentado lo bastante cerca de la puerta —lo comprobó antes de empezar—, pero aun así se inclina todavía más cuando el tipo aparece en la segunda cámara. Parece conocer el camino, porque no duda al avanzar por el pasillo.

Un quinto teléfono aparece en la pantalla de Rick. Se acerca rápidamente. Lo pulsa, el dedo le tiembla tanto que casi falla el punto.

Aparece una ventana: «¿Instalar?»

Conteniendo la respiración, Rick mira el portátil.

El tipo se acerca a su puerta y reduce el paso.

Al hacerlo, mira rápidamente hacia atrás.

Al ver que no hay nadie, mete la mano en el bolsillo de la chaqueta y saca un pequeño objeto marrón claro.

Se acerca a la puerta de Rick, escucha un segundo y luego se inclina.

Rick siente un sobresalto al oír el leve sonido de la ranura abriéndose. Un paquete aparece y cae al suelo con un golpe seco.

Rick pulsa en el móvil. La aplicación empieza a procesar.

En la pantalla, el tipo ya se está marchando. Ahora camina aún más rápido, casi corriendo, claramente deseando largarse.

—Vamos —susurra Rick, apenas consciente de que está hablando en voz alta—. Vamos, cógelo.

La aplicación le da la confirmación justo cuando el tipo alcanza las escaleras y empieza a bajarlas.

Uno o dos segundos más, y su teléfono habría quedado fuera de alcance.

Pero Rick lo ha atrapado.

—¡Sí! —sisea, poniéndose en pie de un salto; las rodillas casi le fallan por el esfuerzo repentino—. Te tengo, hijo de puta…

Agarra el pomo de la puerta antes de darse cuenta de lo que está haciendo.

«No», se recuerda, apartando la mano. «No, Halvorsen. Esa no es la jugada correcta».

Lo que quiere hacer es abrir la puerta de golpe, salir corriendo tras el tipo, alcanzarlo antes de que escape y darle una paliza de muerte.

Pero intentar atraparlo y sacarle una confesión al estilo Jack Bauer sería un error.

La calle está llena de gente a estas horas.

Alguien llamaría a la policía de inmediato.

Y si el repartidor no trabaja solo, quienquiera que tenga a Freja sabría enseguida que las autoridades están implicadas y cumpliría su amenaza de matarla.

Incluso si el tipo trabaja solo —algo que Rick considera poco probable, dado lo joven que parecía y el hecho de que la carta decía «nosotros» en lugar de «yo»—, seguiría existiendo la posibilidad de que no dijera a la policía dónde está Freja a tiempo para encontrarla. Podría morir de sed perfectamente.

Por supuesto, Rick podría aplicar otro tipo de presión al tipo distinta a la de la policía —si lograra echarle mano sin que nadie lo viera—, así que podría llegar hasta Freja antes.

Pero Rick no es un interrogador entrenado. Es un hombre de mediana edad, fumador empedernido y alcohólico. ¿Quién sabe si el tipo era cinturón negro en algo? ¿O si llevaba un arma?

No, usar la aplicación es la jugada inteligente. Se lo repite una vez más mientras mira la pantalla.

Ha entrado en modo seguimiento, y ahora observa un mapa del centro de la ciudad. Una línea de puntos crece lentamente. Partiendo de su apartamento, serpentea al girar la esquina. Se mueve demasiado despacio para ser un coche, demasiado rápido para ir andando. Probablemente va en escúter.

En realidad no importa. La aplicación lo seguirá hasta el fin del mundo si hace falta. Rick puede seguirlo sin prisas. Prepararse. Esperar a que el tipo se detenga y entonces aparecer y sorprenderlo.