CAPÍTULO VEINTICUATRO #2

—Dale extendió las manos—. Sin certificado de nacimiento.

Sin pasaporte. Sin documento de identidad.

Sin registro de ella en ninguna base de datos del Reino, ni en ningún otro lugar.

Las autoridades saudíes han sido extremadamente pacientes, la verdad es que más de lo que esperaba, dadas las circunstancias.

Pero quieren saber quién es y de dónde viene.

Y ella no quiere decírselo. Y tú tampoco.

—Se lo dije. Es de una familia nómada que nos encontró en el desierto.

—¿Qué familia? ¿Qué tribu? ¿Dónde pastan?

—Dale lo miró por encima de la carpeta—. ¿No lo sabes? ¿O no quieres decirlo?

Nate no dijo nada.

Dale suspiró. Nate empezaba a comprender que era un hombre mucho más perspicaz de lo que sugería el blazer.

—Mira —dijo—. No necesito saberlo. Francamente, preferiría no saberlo.

Eres un ciudadano estadounidense que sobrevivió a un accidente de avión y salió caminando del Cuarto Vacío después de cuatro meses, y esa es la historia, y es una gran historia, y la prensa se la va a comer con patatas.

Pero ella no es ciudadana estadounidense.

Y a menos que podamos averiguar qué es ella legalmente, va a quedarse atrapada en este hospital, y luego en alguna oficina del gobierno, durante mucho tiempo.

Nate miró al techo. Pensó en Nuriyah, y en el hilo que se convierte en cuerda y la cuerda en camino. Pensó en Harun, cabalgando por la cresta de la duna con el rostro cubierto para que ningún periódico lo viera jamás.

—Su padre —dijo finalmente, con cuidado— era ciudadano británico.

Cartógrafo. Se llamaba Thomas Wren. Nació en Inverness, Escocia.

Desapareció en esta región hace más de treinta años, en una expedición cartográfica.

Nunca lo encontraron. Vivió con la misma gente que me encontró a mí.

Se casó. Tuvo una hija. Murió cuando ella tenía once años.

Dale se había quedado muy quieto.

—Llevaba un diario —dijo Nate—. Todos los días, durante diecisiete años. Ella lo tiene. Está en su habitación. Tiene su letra, su firma, las fechas, los nombres de sus padres y de su hermana en Inverness.

Giró la cabeza y miró a Dale.

—¿Es suficiente?

Dale cerró la carpeta lentamente.

—Señor Calloway —dijo—, creo que tengo que llamar a nuestros amigos del consulado británico en Yeda.

El consulado británico envió a un hombre llamado Pemberton, muy alto y muy delgado, que parecía una garza con traje de lino.

Se sentó con Haifas durante tres horas en una pequeña habitación con el diario abierto sobre la mesa entre ellos, pasando las páginas con guantes de algodón blanco, haciéndole preguntas con voz suave y precisa, y tomando notas en un pequeño cuaderno de cuero con pluma estilográfica.

Cuando salió, parecía, tratándose de una garza, bastante alterado.

—Existió un Thomas Wren —le dijo a Nate en el pasillo—.

Nacido en Inverness. Su familia lo denunció como desaparecido hace treinta y tres años, este otoño, en algún lugar del sur del Rub' al-Jali.

Hubo una búsqueda. Se intercambió mucha correspondencia.

El expediente tiene cinco centímetros de grosor.

Hizo una pausa.

—El expediente también incluye un familiar directo. Una hermana. Moira Wren, ahora Moira Galbraith. Todavía vive en Inverness. Escribió al Foreign Office todos los años durante once años, preguntando si había alguna novedad. Luego dejó de hacerlo.

—¿Puede encontrarla?

—Ya la hemos encontrado —Pemberton se quitó las gafas y las limpió con un pañuelo de seda—.

Hablé con ella en persona hace una hora, por teléfono.

Le leí un pasaje del diario. El del verano que pasaron en la casa de campo de su abuela en Skye, cuando él le enseñó a remar y a ella se le cayeron los dos remos al lago.

Se volvió a poner las gafas.

—Se quedó callada un buen rato. Luego me preguntó cuándo salía el próximo vuelo a Yeda.

Moira Galbraith llegó seis días después, y llegó como una tormenta.

Tenía cincuenta y dos años, era baja, cuadrada y feroz, con el pelo gris cortado al rape, una chaqueta impermeable y una voz capaz de atravesar un páramo en pleno vendaval.

Entró por las puertas del hospital de Najrán con un bolso de mano y Pemberton pisándole los talones con gesto ansioso, recorrió el pasillo sin pedir indicaciones y se detuvo en el umbral de la habitación de Haifas.

Haifas estaba junto a la ventana. Se volvió.

Las dos mujeres se miraron.

Nate, sentado en la silla junto a la cama, lo vio suceder.

Vio cómo cambiaba el rostro de Moira: vio la ferocidad desvanecerse de golpe, como una vela que se apaga, y cómo algo más ocupaba su lugar, algo crudo, antiguo y vulnerable.

La vio observar el rostro de Haifas, los pómulos angulosos y marcados, la boca ancha, y luego los ojos.

Eran los mismos ojos. Gris verdoso. Del color del cristal pulido por el mar.

—Oh —dijo Moira Galbraith. Le salió un hilo de voz—. Oh, Tommy. Ay, bendito tonto.

Haifas dio un paso adelante. Luego otro. Se detuvo a unos pasos de distancia, vacilante, con los brazos caídos.

—Eres Moira —dijo—. La que dejó caer los remos.

—¿Eso escribió? —Moira soltó un sonido a medio camino entre la risa y el sollozo—. Claro que lo escribió. El muy bribón. Contó esa historia todas las Navidades durante diez años. Tenía ocho años. Los remos pesaban mucho.

—Dijo que lloraste —dijo Haifas—, que luego saltaste al lago para recuperarlos, que no sabías nadar y que él tuvo que tirarse detrás de ti.

Y que vuestra abuela os envolvió en mantas delante del fuego y os hizo beber té con whisky, y dijo que erais los dos niños más tontos de todas las Tierras Altas.

Hizo una pausa.

—Dijo que fue el mejor día de su vida. Hasta el día en que nací yo.

Moira la miró fijamente. Luego dejó caer el bolso al suelo, cruzó la habitación en dos zancadas, rodeó a su sobrina con los brazos y se aferró a ella.

Nate se levantó en silencio, salió al pasillo y cerró la puerta tras de sí.

Dale Whitcomb estaba allí, junto a Pemberton. Los dos miraban con sumo interés la pared de enfrente.

—Bueno —dijo Dale tras un momento. Se aclaró la garganta—. Yo diría que hay coincidencia.

—Aun así, necesitaré la prueba de ADN —dijo Pemberton con voz débil—. Para el expediente.

Volvió a sacar el pañuelo de seda, y esta vez no lo usó para limpiar las gafas.