CAPÍTULO VEINTITRÉS #2

Harun se apartó de ellos. Volvió al semicírculo de camellos arrodillados y habló a sus hombres en deyraní, en voz baja, durante un buen rato.

Nate observó sus rostros. Vio sorpresa, y discusión, y luego, uno por uno, algo muy parecido al alivio.

Qasim, el joven, incluso se rio, y luego se tapó la boca con la mano y bajó la vista al suelo.

Cuando Harun regresó, traía dos odres llenos, pesados y redondos y perlados de humedad, y un bulto de tela que olía a dátiles y pan.

—Casi no os queda agua —dijo, dejándolos en la arena—. Vi vuestras huellas. Habéis caminado muy despacio durante dos días, como quien carga con su propia tumba. Si la máquina voladora se retrasa, necesitaréis esto. —Se irguió—. Y el camello.

—¿Qamar?

—No puede viajar en vuestro helicóptero.

No creo que el helicóptero lo sobreviviera.

—Harun recogió el ronzal de Qamar. La camella blanca lo miró con una expresión de profunda desconfianza y luego, con toda la intención del mundo, le escupió un hueso de dátil a los pies.

Harun miró el hueso de dátil. Miró a Haifas—.

Ha pasado demasiado tiempo contigo —dijo.

—¿Qué le dirás al consejo? —preguntó Haifas.

Harun se lo pensó. —Les diré la verdad —dijo—.

Que seguí vuestras huellas durante dos días.

Que os encontré en el valle largo, donde la máquina voladora cayó del cielo.

Que había mucha arena. —Se encogió de hombros—.

Lo que crean después es asunto suyo. La Amma, creo, les contará el resto.

Siempre ha sido más valiente que todos nosotros. Solo lo comprendí este año.

El rostro de Haifas cambió.

—Harun. Mi madre. ¿Qué les…?

—No lo sé —dijo con suavidad—. Estaré a su lado.

Eso al menos puedo prometértelo. Y también Idris, y Mahbuba, que asusta al consejo más de lo que jamás lo hizo la Amma.

Y quizás… —vaciló—. Quizás más de lo que pensarías.

Zainab fue a la habitación de tu padre la noche en que te confinaron.

Se quedó allí toda la noche, con la lámpara.

No dijo por qué. Creo que muchas mujeres en Deyra han pasado noches en vela, pensando, desde que te plantaste en la sala redonda y dijiste lo que dijiste.

Alzó la mano hacia el arnés de su propio camello, el gris y alto que iba al frente de la fila, descolgó algo y se lo tendió.

Era la campana de bronce. Tenía el tamaño de un puño pequeño, oscurecida por los años, con la superficie desgastada y alisada por un siglo de viento. El badajo tintineó una vez, suavemente, cuando él se la tendió.

—Fue de mi padre —dijo Harun—. Y del padre de mi padre.

Cada líder de la Guardia de mi familia la ha llevado.

Para que el pueblo siempre nos oyera regresar a casa —se la puso en las manos y le cerró los dedos alrededor—.

Llévala al mar. Para que un día, cuando vengas a la Roca del Viento, yo te oiga llegar.

Haifas apretó la campana contra el pecho. No parecía capaz de articular palabra.

—Ahora —dijo Harun con energía, en el tono de un hombre que ya ha tenido bastantes emociones por una tarde—, tira de tu pequeña lengüeta de plástico, hombre del cielo. Habremos cruzado la cresta antes de que llegue tu helicóptero. No quiero que mi cara salga en ningún periódico.

Nate miró la baliza que tenía en la mano. Luego miró a Haifas.

Entonces se la tendió.

Ella la miró fijamente.

—¿Yo?

—Es tu camino —dijo él—. Tira tú.

Ella lo miró durante un largo momento. Luego dejó la campana en la arena con cuidado, tomó la baliza de su mano, le dio la vuelta, encontró la pequeña lengüeta de plástico marcada PULL y desplegó la antena negra y corta tal como él le había mostrado.

—¿Así?

—Así.

Respiró hondo. Miró a Harun, luego a la línea negra de la cresta al norte, donde el cañón permanecía oculto a cuatro días de camino. Y tiró.

Una luz verde comenzó a parpadear en la superficie de la baliza. Una vez. Dos veces. Tres veces. Constante, pequeña, absurdamente serena, como el pulso de algo que acabara de nacer.

—¿Eso es todo? —dijo Haifas.

—Eso es todo.

—¿Sin truenos? ¿Sin trompetas?

—No.

Contempló la pequeña luz parpadeante.

—Tu mundo —dijo— deja mucho que desear en cuanto a ceremonias.

La Guardia partió antes del atardecer.

Harun no se despidió de Nate. Simplemente le hizo un gesto con la cabeza, una sola vez, desde el lomo de su alto camello gris, como un hombre asiente a otro al cruzarse en la calle.

Pero a Haifas le dijo algo en deyraní, algo breve, y ella le respondió, y luego se adelantó y posó la mano abierta sobre la rodilla de él, del mismo modo en que Nate había visto una vez a las mujeres del pueblo tocar la Cisterna Madre al comienzo de las lluvias.

Luego los seis camellos, con Qamar al final de la fila sujeto por un ronzal y refunfuñando amargamente, subieron la larga ladera de la duna y cruzaron la cresta, uno por uno, recortados contra el cielo rojo, y desaparecieron.

Nate y Haifas se sentaron en la arena junto a la cola del avión. La baliza parpadeaba entre ellos, verde, verde, verde. Las sombras de las crestas negras fueron reptando por el fondo del valle y lo tiñeron de violeta, y luego de azul.

—¿Qué dijo? —preguntó Nate—. Al final.

Haifas le dio vueltas a la campana de bronce entre las manos.

—Dijo: «Dile al mar que Harun de la Guardia le envía sus respetos» —dijo ella—. «Y dile que si no te trata bien, vendrá a ajustarle las cuentas».

Nate se rio quedamente.

—Y lo haría, además.

—Sí —sonrió, pero la sonrisa le tembló en los labios, y los apretó mientras miraba hacia el norte—. Lo haría.

Se quedaron sentados en silencio mientras asomaban las primeras estrellas. Los Dos Hermanos que Riñeron se alzaron sobre la cresta oriental, uno junto al otro, azul y dorado.

Era noche cerrada, y el frío descendía, cuando lo oyeron.

Venía del suroeste. Al principio era débil, un latido grave en el límite de lo audible, como un corazón bajo una manta.

Luego creció. Se convirtió en un golpeteo, un tableteo, un constante whup-whup-whup mecánico que rebotó en las crestas negras y recorrió el valle, y apareció una luz baja en el horizonte, una estrella blanca y dura que no titilaba, barriendo la arena con un largo haz brillante.

Haifas se había puesto en pie. La luz que se acercaba le iluminaba el rostro, pálido y asombrado, los ojos verde grisáceos enormes.

—Nathan —susurró—. Nathan. Es una estrella. Es una estrella que camina.

—Es un helicóptero.

—Es ruidoso.

—Sí. Son ruidosos.

No apartó la mirada. Se quedó allí con la campana de bronce apretada contra el pecho mientras el helicóptero llegaba bajo sobre las dunas, mientras el reflector barría el valle y encontraba el alerón gris de la cola, giraba y los encontraba a ellos, dos pequeñas figuras en la arena, de pie uno junto al otro, mientras la corriente descendente los golpeaba y la arena se alzaba a su alrededor en una tormenta dorada y punzante y el chal de Haifas ondeaba tras ella como una bandera.

Y entonces, ante el asombro absoluto de Nate, Haifas Wren echó la cabeza atrás y soltó una carcajada. Rio a carcajadas, salvaje y radiante de alegría, en medio del rugido, el viento y la luz cegadora, como ríe un niño la primera vez que ve la nieve.

Recordaría esa risa el resto de su vida.