CAPÍTULO QUINCE #2

—Dice que está cerca. Veinte días. Quizá veinticinco. Las dunas empezarán a asentarse poco después. Los beduinos se moverán hacia el norte —no lo miró—. Ya casi es hora.

—Vale —dijo Nate. Su propia voz le sonó extraña—. Vale. Eso es... eso es bueno. Es lo que hemos estado esperando.

—Sí.

—Eso es bueno —repitió, y oyó lo hueco que sonaban sus palabras, y vio que ella también lo notaba.

Ella se volvió para mirarlo. La lámpara proyectaba sombras suaves sobre su rostro.

—Nathan —dijo—. Necesito decirte algo. Y necesito que escuches y no digas nada hasta que termine. ¿Puedes hacerlo?

—Puedo hacerlo.

—No puedes. Eres de los que hablan en las reuniones.

Pero inténtalo —respiró hondo—. Cuando hice el trato contigo, te dije que quería irme por mí.

Para ver el mar, y la nieve, y Edimburgo, y todos los lugares de mi padre.

Por mí. No por nadie más. Y eso sigue siendo verdad.

Siempre lo será. Si murieras mañana, si cayeras por ese pozo, aun así me iría.

Me iría sola, con el mapa de mi padre y mis odres de agua, y probablemente moriría en el camino, pero me iría —levantó una mano—. No hables.

Él no habló.

—Y te dije, en la roca de mi padre, que no deberíamos convertirlo en otra cosa.

Porque lo complicaría. Porque no quería irme contigo y luego preguntarme, el resto de mi vida, si me quedé contigo porque te amaba o porque te debía algo.

Eso también sigue siendo verdad —su voz tembló, apenas.

La estabilizó—. Pero he estado pensando.

Durante semanas. Desde el pozo. Desde antes del pozo, para ser sincera, desde la noche de la lluvia, cuando bailaste como un camello rodando escaleras abajo.

—Oye...

—No hables —dio un paso hacia él—. He estado pensando que me he pasado toda la vida sin hacer cosas porque eran complicadas.

Por el Mantenimiento. Por el consejo. Por lo que diría la gente.

He sido prudente durante dieciséis años.

He sido tan prudente —otro paso. Ahora estaba muy cerca—.

Y creo que si voy a salir de este cañón y adentrarme en el ancho mundo, debería dejar de ser prudente.

Debería empezar ahora. Aquí. En esta habitación en la que el sol quiso entrar —lo miró, y sus ojos gris verdosos eran firmes y claros, sin rastro de miedo—.

Así que. No voy al mar por ti. Quiero que lo sepas. Quiero que lo sepas siempre.

—Lo sé —dijo Nate. Su voz se había vuelto áspera.

—Pero te quiero de todos modos —dijo Haifas Wren.

Y lo besó.

No fue un beso suave. No fue tentativo, ni prudente, ni cortés.

Fue el beso de alguien que había esperado mucho tiempo a que algo ocurriera y finalmente había decidido hacerlo ocurrir por sí misma.

Las manos de ella subieron al rostro de él, ásperas por las cicatrices de las cuerdas, y lo sujetaron allí.

Sabía a miel y al té de salvia de la fiesta.

La lámpara parpadeó en su nicho. Las estrellas giraban lentamente en el ojo negro y redondo del pozo de luz sobre ellos.

A Nate lo habían besado antes. Había besado a mujeres en restaurantes caros, en terrazas de azotea y, una vez memorable, en el mirador de un rascacielos en Dubái.

Pero nunca lo habían besado así. Nunca lo habían besado en una habitación que él mismo había excavado en la montaña con sus propias manos, besado por una mujer que sabía exactamente lo que quería y que había elegido, libre y voluntariamente, quererlo a él.

Cuando por fin se separaron, los dos respiraban agitadamente. Haifas apoyaba la frente contra la de él. Aún tenía las manos en su rostro.

—Ya está —dijo, con la voz algo temblorosa—. Ahora sí es complicado.

Nate se echó a reír. No pudo evitarlo. La risa le brotó incontenible, y ella también empezó a reírse, y allí se quedaron los dos, en medio de la habitación del bebé, con las frentes juntas, riéndose como tontos.

—Tu madre se va a enterar —dijo él.

—Mi madre ya lo sabe. Mi madre lo sabe todo.

—Harun se va a enterar.

—Harun lo sabe desde la lluvia. No es tonto. Solo es pesado.

—Mahbuba se va a enterar.

Haifas se echó hacia atrás, lo justo para mirarlo. En sus ojos brillaba un destello de pura picardía.

—Nathan —dijo—. ¿Quién crees que les dijo a todos que fueran al banquete y dejaran esta habitación vacía esta noche?

Él la miró fijamente. Luego, poco a poco, cayó en la cuenta.

—Ha estado cobrando esas apuestas toda la noche.

—Ha estado cobrando esas apuestas —dijo Haifas— durante un mes.

Y tiró de él hacia sí y volvió a besarlo.

Muy abajo, en los jardines, los músicos habían empezado a tocar una nueva canción, lenta y dulce, llena de anhelo; la melodía ascendía por las paredes del cañón y se colaba flotando a través de la cortina de azafrán.

Nate no la reconoció. Pero más tarde, mucho más tarde, mientras caminaba de regreso por la pasarela oriental bajo las estrellas con la mano de ella en la suya, la oyó tararearla por lo bajo.

—¿Qué canción es esa? —preguntó.

Ella lo miró de reojo, sonrió y no respondió. Solo semanas después, muy lejos de Deyra, descubriría que era la canción de amor más antigua de su lengua, y que su título significaba, más o menos, La puerta que se abre en ambos sentidos.