Capítulo Dos

Cuatro días de recuperación. Sade no estaba contento con eso.

Deberían haber sido más. Maldito marica de Jay.

Se quedó de pie junto al refrigerador de acero inoxidable, y una imagen de un rostro apareció en su mente.

Había soñado con una chica. Pensó con más intensidad y solo recordó unos ojos verdes preocupados.

¿Era alguien que conocía? ¿Tal vez alguien de su pasado?

¿Había estado tan cerca de morir que vio ángeles?

Resopló. Morir. La broma de su vida. La muerte era la puta más tentadora de todas.

No se tiraba a muchas cosas, pero se tiraría a la muerte directamente en su puta bocaza.

Puede que fuera bonita como un ángel, pero estaba seguro de que ningún ángel vendría jamás en su ayuda por una puta mierda.

El sonido del teléfono atrajo su mirada hacia una sala de estar demasiado luminosa. Se acercó y miró el número. De fuera del estado. Probablemente un teleoperador. Volvió a la cocina a por el batido de proteínas. Era hora de volver al juego. Seguir el rollo y currar para el puto jefe.

Los veinticinco no podían llegar lo bastante rápido. Un año más y estaría libre de su padre, ese hijo de puta.

El contestador automático se activó.

—Oye, Sade, perdona por no aparecer. Te llamo desde México, tío, me he metido en un lío.

Sade corrió hacia el teléfono en cuanto oyó la voz extraña de Tommy. Agarró el auricular.

—¿Tommy?

—Sade, tío. Mira, tengo problemas.

El corazón de Sade latía con fuerza ante el tono definitivo de su voz.

—Háblame.

—Se acabó para mí, tío. Solo llamo para avisarte. Me pasé de la raya. Solo tengo una llamada. Mira, no te preocupes —dijo con ligereza, con pena en la voz.

Sade cerró los ojos con fuerza, ya lo sabía. A Tommy finalmente lo habían pillado sisando. Joder, sabía que pasaría. Tenía razón, no había una puta cosa que pudiera hacer y sin embargo...

—Tengo dinero.

—Ah, tío —sonó agradecido—. No hay escapatoria.

Y tú me lo dijiste, intentaste advertirme.

Solo quería decir... —Sade contuvo la respiración durante la larga pausa—.

Te quiero como a un hermano —esas palabras finales fueron casi susurradas, y sabía que no le habían salido fácilmente—.

Fue muy bueno conocerte. Siento no haber estado ahí para el cumpleaños de tu madre, tío, sabes que siempre estuve ahí para ti.

La mandíbula de Sade se negaba a abrirse para que pudiera hablar.

Decir palabras finales a un hombre con el que solo había sido un amigo de mierda.

Estaba atrapado en esa prisión de silencio, el puto lugar donde se encogía con los brazos sobre la cabeza para que el dolor hiciera lo suyo.

A veces tenías que dejarte llevar y no luchar, algunos dolores no podías combatirlos, eran más grandes que tú.

En esos momentos Sade rezaba dos cosas. Que muriera, o que viviera más fuerte.

Y como seguía vivo, era un hijo de puta muy fuerte. Pero esto... Este dolor era diferente.

—Te escucho, tío —susurró Tommy—. Aunque no puedas decirlo. Pero tengo que irme ya.

El teléfono se cortó y el auricular tembló en el puño de Sade.

Sus ojos permanecieron cerrados con fuerza mientras el monstruo dentro de él se abría paso por las grietas de esa puerta de la cámara acorazada.

Y cuando finalmente atravesó, Sade se abrió de par en par para él, devorando su rabia y destrozando todo su apartamento y todo lo que había dentro.

Destruir, matar, destruir, matar. Era todo lo que había. Todo lo que siempre hubo.

Y ya no había más Tommy.

****

Sade se dirigió al local, con el impulso de dar y recibir dolor en un tira y afloja vicioso dentro de él, un pulso constante en su cuerpo.

Todo eso tenía su polla enferma dura como el hierro mientras entraba por la parte de atrás, esperando que no hubiera nadie y a la vez rezando para que sí.

Todo era un conflicto dentro de él, desde lo que necesitaba y quería hasta cómo conseguirlo.

La idea de ver a otro ser humano alimentaba su hambrienta furia, que a su vez aumentaba su necesidad de una pelea brutal. Pero eso todavía estaba a dos días, o a dos putos años si le preguntabas a su desesperación.

Llegó a la parte delantera del pequeño local y lo encontró vacío.

Cualquier alivio que eso pudiera haberle dado fue absorbido por su necesidad de confrontación de cualquier tipo.

Revisó el horario, esperando encontrarlo vacío, esperando verse empujado a medidas desesperadas.

Hazlo, vida. Hazlo de una puta vez, oblígame. Oblígame a romperme.

El teléfono sonó como en respuesta al desafío directo y lo arrancó del soporte.

—The Triple S —medio gruñó.

—Eh, sí, llamaba para pedir cita para un tatuaje.

Sade pensó que la voz le sonaba familiar.

—Estoy libre, ¿qué quieres?

De nuevo esperaba que el destino le diera una patada en los huevos con algún curro de mierda de cinco minutos. Necesitaba un curro de quince horas, algo en lo que sumergirse.

—Bueno, nunca me he hecho un tatuaje —dijo, haciéndolo poner los ojos en blanco—. ¿Cuánto tiempo lleva?

—Depende de lo que te hagas —dijo cabreado—. Cuanto más grande y complejo sea el tatuaje, más tiempo lleva.

—Hmm. ¿Elijo algo de lo que tengas o puedo traer mi propio diseño?

—Hago diseños personalizados con recargo. Pero dependiendo de lo que traigas, igual te lo perdono.

—Oh —dijo, sonando intrigada—. ¿Cuánto tiempo llevaría hacer uno que cubra toda la espalda?

El deseo le golpeó en los huevos ante su sorprendente buena suerte.

—Depende de la imagen.

—Alas —dijo con un suspiro soñador—. Creo que me gustaría ser un ángel.

Un ángel. Qué oportuno en un momento tan jodido.

—Alas —la idea del trabajo largo y agonizante apelaba a su necesidad masoquista, pero no tanto como tener a esta rubia ñoña e ignorante en su mesa durante horas de agonía.

—¿Qué? ¿Es demasiado difícil?

—En absoluto. Pero deberías saber que puede llevar horas.

—Tengo tiempo.

—Unas doce. Y solo paro para comer y desahogarme —y no se refería a mear—. Pero haría una excepción si vienes hoy, ya que no tengo otro curro.

—Perfecto —dijo, sonando tan eufórica como se sentía su polla—. ¿Necesito traer algo? ¿Aspirina? ¿Para el dolor?

—No. Solo tú. Y doscientos dólares. —Un setenta por ciento de descuento.

—Vaya, eso es caro. Menos mal que tengo algo guardado para cuando vengan mal dadas.

Sí, porque hace un sol de justicia ahí fuera. —Y solo en efectivo.

—Entendido. Voy para allá. Me llamo Mercy, por cierto. ¿Llevo algo de comer? Supongo que sí.

Sade cerró los ojos, odiando lo bajo que había caído por pura desesperación.

Y con una mujer que se llamaba Mercy, nada menos.

—Lo que sea. —Y ahí estaba otra vez el capullo en el que siempre lo convertía.

No se le daban mal muchas cosas, pero controlar su temperamento y su lengua con el público en general era su debilidad más preciada.

Le resultaba demasiado fácil partirle la cara a un hijo de puta sin pensárselo dos veces.

****

Mercy condujo hasta el estudio de tatuajes, discutiendo de nuevo con la voz de su padre.

Siempre lo mismo: que tenía que parar, que estaba llevando esto demasiado lejos, etcétera, etcétera.

Pero ¿de qué otra forma iba a conocer al hombre?

Era su única opción. Un tatuaje. De todos modos, había querido hacerse uno casi toda su vida.

Vale, unas alas de ángel cubriendo toda la espalda era una locura, eso podía admitirlo.

Pero quería algo que llevara el tiempo suficiente para sacarle mucha información sin que pareciera que estaba indagando.

Solo esperaba que no doliera demasiado. Lo había buscado en Google. Era como arañazos de gato. Eso no era nada; probablemente hasta le sentaría bien, teniendo en cuenta su tolerancia al dolor. Una ventaja de haber vivido una vida de abusos seguida de un entrenamiento físico intenso en Wing-Chun.

Para no darle una impresión sexual, se puso su deprimente atuendo de monja yogui, con los pantalones y la camiseta que podía pasar por un vestido largo. Había pasado poco menos de una semana desde aquella noche y le preocupaba un poco cómo estaría él, o peor aún, que la reconociera.

En realidad, si la reconocía, tampoco era para tanto. Salvo por lo de qué hacía ella detrás del club. Podía decir que se había perdido o algo así.

Ya le había sorprendido que contestara él al teléfono. Esperaba hablar con una recepcionista, no con él. Y ahora iba camino de hacerse un tatuaje que llevaría doce horas. Tiempo de sobra para charlar.

Aparcó cerca del club BDSM familiar, junto al estudio de tatuajes, contenta de entrar por delante esta vez, y a plena luz del día.

Recorrió casi corriendo los pocos metros hasta su destino, con la sensación de que algo podría pasar y arruinar su buena suerte si no se daba prisa y la aprovechaba.

Como si el karma fuera a intervenir y decir: lo siento, demasiado lenta.

Abrió la puerta, entró y se subió las gafas de sol a la cabeza, apartándose el pelo de los ojos mientras se dirigía al pequeño mostrador.

Aquello era como un armario oscuro. Dejó el bolso de cuero negro sobre la superficie de azulejos y echó un vistazo alrededor: colores oscuros contrastantes y líneas abstractas.

Hmm. Alguien había pagado a un decorador.

Detrás del mostrador, un collage de fotos con gente mostrando sus tatuajes cubría toda la pared, salvo una única puerta negra.

Repasó con la mirada a las personas de las fotos, algunas más aterradoras que los tatuajes espeluznantes que llevaban.

¿Los había hecho todos él? Vaya, tenía talento.

Ladeó la cabeza ante el tipo con un hombre lobo saliéndole de la espalda.

Parecía tan real, como si la carne estuviera de verdad ensangrentada y desgarrada.

Echó un vistazo a la puerta mientras sacaba el diseño de alas que había elegido. Y el mensaje que quería entre las alas.

La puerta se abrió y se le encogió el estómago cuando él salió. Vaya, no recordaba que fuera tan grande. Pero su tamaño era un detalle secundario comparado con la decoloración de su rostro mientras se acercaba con una camiseta negra ajustada. Sin duda le iba el gimnasio.

—Tuve un pequeño accidente —dijo.

Mercy se dio cuenta de que se le había notado la alarma. Pero cualquiera habría tenido esa reacción, especialmente alguien que no supiera del incidente, como se suponía que era su caso. —Vaya —dijo—. No quiero ni imaginar cómo quedó el parabrisas. Soy Mercy. Ah, sí, ya te lo dije por teléfono.

Él soltó una risita y ella notó que, milagrosamente, parecía conservar todos los dientes. —Sí. Sade. Creo que no te di mi nombre.

—Hola. Ah —dijo, yendo al grano—. Esta es la imagen que me gustaría hacerme. —Desdobló el papel y se lo pasó—. Y estas palabras también. Entre las alas. —Señaló lo escrito—. ¿En el centro de la espalda?

Él asintió, mirándolo. —¿Sabes qué tipo de fuente es esa?

—¿Fuente? —lo miró—. Ah, esa es mi letra.

Él se encogió un poco de hombros. —Puedo intentar imitarla.

—La fuente que te resulte más fácil, perfecto.

Él asintió y luego la miró. —Así que quieres las alas en toda la espalda.

—Toda la espalda, sí.

Él se detuvo un momento. —Por teléfono dijiste toda la parte trasera.

Ella frunció los labios con confusión y preocupación. —Ehhh. Quise decir... toda la espalda... Sí, entiendo la confusión. ¿No sería eso... demasiado?

—¿Demasiado qué?

—¿Trabajo para ti?

—Para nada, todo está listo. Las tintas mezcladas y preparadas.

Vaaale. Se encogió de hombros, captando su tono molesto, como si no fuera a hacerle gracia que cambiara de opinión. —Vale. Ah, mierda.

Él se detuvo, mirándola.

—Supongo que tendría que... desnudarme para eso. —Vaya, no-no-no. No había pensado en eso. La espalda era una cosa, podía taparse por delante. Pero sus cicatrices.

—¿Sí? —Como si no entendiera el problema. Claro que no, hacía esto constantemente—. Mira —dijo—. Este es mi trabajo. Un culo es un culo, para mí son todos iguales. Ni siquiera me gustan, la verdad.

Vaya. Sonaba bastante convincente. Sin duda mentía, pero era convincente. Un culo era un culo. —Vale, entonces. Soy enfermera, así que lo entiendo.

Él se detuvo un momento, como si recordara algo. Mercy entró en pánico por un segundo antes de que él se alejara. —Sígueme por esa puerta lateral.

Miró hacia la pared a su izquierda y la vio escondida entre los diseños abstractos. Se acercó deprisa y entró en un pequeño pasillo que daba a una habitación grande con una camilla negra.

—Puedes quitarte la ropa en el baño a tu izquierda y envolverte con la sábana que hay allí.

Su voz parecía venir de algún lugar de esa habitación.

Mercy entró en el pequeño baño y cerró la puerta.

Señor, ayúdame. Colgó el bolso en el gancho de detrás y se quitó la ropa recatada de monja.

Lo dobló todo, escondiendo la ropa interior entre las prendas, y lo dejó sobre una mesita en la esquina con la esperanza de que no hubiera problema.

Cuando estuvo envuelta en la sábana negra, se quedó mirando la puerta. Solo un tatuaje. Uno muy largo. Solo un trasero. Un trasero aburrido más entre miles.

Abrió la puerta, sin permitirse pensar en que él le miraría el trasero durante todas esas horas ni en lo que pensaría de las cicatrices que tenía allí. Estaría dispuesta a intercambiar historias sórdidas si él también lo estaba. Siempre quedaba esa opción.