Piedad

Capítulo Uno

Jay se removía inquieto, con una mueca repugnante de bravucón.

—Tío, venga, ¡por favor! Tommy… él sí sabe hacer esto, ¡yo no valgo para esto!

Sade apretó los dientes; la necesidad de dolor vengativo lo arrasaba con cada respiración, cada segundo. Necesitaba castigar y demoler, y lo necesitaba ya.

—¡Cógelas! —Empujó al tipo gigante y le clavó las manoplas en el pecho—. ¡No pienso esperar a Tommy! Te mato aquí mismo en este callejón si no lo haces. ¡Ahora! —rugió.

—¡Vale, tío! —Las manos enormes de Jay se alzaron temblorosas mientras cogía los nudillos de metal.

—¿Estás llorando? —Sade sacudió la cabeza incrédulo—. Joder, eres un puto blandengue.

—Lo siento, tío —sollozó mientras se ajustaba el metal en los dedos—. ¡Sabes que no soy un cobarde! Pero eres mi amigo.

—¡Pues hazlo! —Sade se arrancó la camisa, se golpeó el pecho y se dio una bofetada—. ¡Destrózamela! Si puedo reconocerme en el espejo cuando despierte —le apuntó con el dedo—, iré a por ti y te enseñaré cómo se hace, Jay. No querrás eso, eres un tío bastante guapo.

Jay sacudió la cabeza con rapidez.

—Cuenta conmigo, tío, cuenta conmigo. Te voy a dejar hecho mierda.

Joder, era una puta ballena llorona con las lágrimas chorreándole por la cara, menuda nenaza.

Le estaba metiendo una furia que no tocaba en un día ya de por sí jodido.

¿Y Tommy? Ese saco de mierda de dos toneladas se iba a enterar.

No estar aquí precisamente hoy, cuando sabía de sobra cómo iba esto, joder, lo sabía.

—Necesito ir al baño, tío —gimió Jay.

Sade le estampó los puños en el muro de músculo.

—¡Méate encima! —gritó.

Por fin Jay le soltó uno. No a toda potencia, pero fue ese primer subidón, ¡un bendito comienzo!

—¡No pares!

Jay soltó una serie de lamentos patéticos y arremetió contra él.

Con cada golpe en la cara de Sade, vida nueva le entraba como un aliento purificador.

Durante todo el año, una suciedad maligna se acumulaba en su cuerpo, y cada año, en este día, saldaba esa puta cuenta.

Cada año arrojaba dinero manchado de sangre a un peaje que jamás podría pagarse, prendía fuego a un puente que se negaba a arder.

Pero era un año más. Ya había perdido la cuenta. Feliz cumpleaños, mamá.

****

Proyecto Johnathon Lee Ashcroft, alias Sade. Eso le aclaraba muchas cosas a Mercy. Incluido por qué su padre podría no haberle hablado de esto. Era demasiado protector. Todo lo que tuviera que ver con el peligro estaba prohibido para ella.

Le vino un mareo y se sentó con el extraño sobre naranja que había aparecido de la nada dos semanas después de la muerte de su padre.

No eran más que demonios del pasado que intentaban robarle lo único bueno que había tenido en su vida.

Su padre era un mercenario. Un mercenario del bien, eso era.

Y si estaba relacionado de algún modo con esta…

persona de aspecto criminal, era para ayudarle.

Sin la menor duda. Igual que había hecho cuando la rescató a ella.

El dolor denso de las últimas dos semanas se alivió de pronto mientras se recostaba y miraba la foto de ese tal Sade.

Tenía escrito «monstruo de barrio» por todas partes.

No era solo el pelo rapado, los tatuajes y piercings, ni el cuerpazo de metro ochenta todo músculo; era su historial.

Criado en la peor zona de la ciudad, hijo de un hombre que traficaba con drogas, prostitución y trata de personas.

Su madre fue asesinada cuando él tenía cuatro años.

Buscó más detalles, pero no encontró ninguno.

Sin embargo, parecía claro que desde entonces la vida se había convertido en un campo de sangre para él.

¿La quería? ¿La recordaba? ¿Había sido buena con él? ¿Mala?

Mercy suspiró con el corazón encogido. Era la forma más triste de víctima convertida en criminal, con el sadomasoquismo como único logro que mostrar.

Clavó la mirada en los ojos duros del hombre de la foto, preguntándose qué vida habría llevado y qué lo había conducido hasta ahí.

Intentó imaginarlo sonriendo, cómo serían esos ojos antes de endurecerse.

La pregunta era qué planes tenía exactamente su padre para él.

Tiró los papeles al sofá mientras el peso de la muerte de su padre la golpeaba con su dosis diaria.

Lo echaba muchísimo de menos. El duelo apenas había empezado, y saber que le quedaban meses, quizá años así, le retorcía el cuchillo en el corazón y el estómago.

Algunos días, la tentación de anestesiarse y taparlo todo le robaba el aliento.

Pura fuerza de voluntad por obligación. Ese era el salvavidas al que se aferraba.

Todo lo que su padre había sido y todo lo que había sacrificado.

Los años que pasó sacándola adelante en la recuperación, ayudándola a superar las pesadillas y los demonios de su vida, desde que nació hasta el momento en que la arrancó de aquel fuego.

Los años que dedicó a entrenarla para ser fuerte, a enseñarle toda clase de defensa personal para que nadie pudiera volver a hacerle daño.

Por eso seguía adelante. Por eso no cabía rendirse. Ahora vivía por él, igual que él había vivido por ella.

Necesitaba averiguar qué tenía en mente con aquel hombre. Si había querido ayudarlo… ella también lo haría. Podía hacerlo.

****

Mercy encontró sitio para aparcar, no lejos del club familiar que regentaban según la biografía del Sr. Sade.

Discutía mentalmente con la voz de su padre por haber venido a una de las peores zonas de Los Ángeles con la excusa de ayudar a alguien, y encima al hijo de un narcotraficante importante, traficante de armas y tratante de personas.

Aquella conexión rebelde y sobrenatural con su padre era extraña, pero reconfortante.

De hecho, era la primera vez que se sentía viva desde su muerte.

Se quedó de pie junto a su discreto Juke negro, vestida con ropa deportiva igual de discreta.

Los instintos de años de entrenamiento se mezclaban con el realismo y formaban un cóctel tranquilizador.

No había ni una sola razón sensata para estar tranquila en aquel lugar.

Quizá fuera la adrenalina mezclada con los sentimientos ligados a su padre lo que le fallaba la intuición.

Agarró su bastón plegable de titanio, también conocido como «machacatraseros», activó la alarma del coche y se dirigió hacia la parte de atrás del club.

Había hecho algo de reconocimiento y debería haber una entrada en el callejón trasero.

Y por alguna razón —quizá sus mediocres habilidades sociales—, le parecía más seguro que la entrada principal. Sería su primer error de cálculo.

La gente de delante era helado de vainilla comparada con la de atrás, y la energía gritaba «bienvenida a tu último giro equivocado».

De repente, el bastón le pareció totalmente fuera de lugar.

Pulsó el botón de arriba y lo plegó hasta dejarlo del tamaño de una porra mientras rezaba para que no lo interpretaran como un desafío.

Solo era una peatona cualquiera tomando un atajo por la calle del Infierno. Nada más.

Justo cuando rezaba por volverse invisible, una voz pastosa llegó desde algún punto demasiado cerca, a su espalda.

—Eh, ¿adónde vas con tanta prisa?

Una oleada de pánico aceleró sus piernas al ritmo de su corazón desbocado mientras el instinto de evitar una pelea le quemaba los músculos.

No correr. No aquí. Los peores instintos de confrontación se activaron, dictando un único objetivo.

Haz lo que sea necesario para sobrevivir.

Igual que en el entrenamiento. Eso era todo.

Lo mismo de siempre. Patear culos era patear malditos culos, daba igual dónde estuvieras.

Mercy canalizó su impulso hacia lo que debía ser el callejón que llevaba a la entrada trasera.

Lástima que estuviera flanqueado por un grupo numeroso.

El único consuelo era que había gente de ambos sexos.

Seguro que no podía ser peor que quienes la seguían haciendo ruiditos de besos y soltando risas vulgares que prometían diversión de pesadilla.

Cuando llegó el momento de abrirse paso entre la multitud, pulsó el botón del bastón y lo desplegó con un movimiento discreto.

Sujetando el arma contra su cuerpo, deslizó las puntas entre la gente, apartándolos de su camino con empujones y tirones imperceptibles.

Segundos después, había zigzagueado por las pequeñas brechas que iba creando y salió por el otro lado.

—¡Oye! ¡Detente! —gritó una voz detrás de ella mientras se apresuraba.El instinto de huir volvió a golpearla y esta vez no se resistió. Con todas sus fuerzas, Mercy esprintó en la última curva y recorrió el tramo final con el retumbar de pasos persiguiéndola.

El pavor la golpeó al divisar una barricada al fondo. No pares, no pares.

Pasó volando junto a un gran contenedor, buscando frenéticamente otra salida en el edificio mientras una voz grave seguía gritándole que parara a sus espaldas.

Por fin llegó a la entrada trasera del club y se estampó contra ella. ¡Cerrada!

Un ruido de pelea y gruñidos la hizo girarse: dos hombres se peleaban a este lado del contenedor. Jadeante, miró más allá del gran contenedor metálico y vio a su perseguidor yendo y viniendo por el callejón, un poco más atrás, como si no pudiera pasar de ese punto.

El golpeteo nauseabundo de puño contra carne atrajo su atención.

Su mirada se clavó en la sangre que cubría cada centímetro de la cara del hombre y le desató pesadillas del pasado.

Todo su entrenamiento de supervivencia y sus instintos se activaron de nuevo; un único mantra retumbaba en su sangre y su pulso. ¡Para! ¡Para! ¡Para!

—¡Deja de matarlo! ¡Para! —gritó, corriendo hacia ellos.

Pero la bestia no paró. Golpeaba al hombre inerte soltando un grito de tormento con cada puñetazo.

El destello de un puño americano captó la mirada de Mercy y, sin pensarlo ni avisar, descargó el bastón con todas sus fuerzas detrás de las rodillas del maníaco, derribándolo de espaldas.

Siguió con cuatro golpes certeros: espinillas, riñón, diafragma, tráquea. Los reventó.

El hombre enorme gimió de agonía y se atragantó mientras Mercy se arrodillaba junto al tipo ensangrentado y le presionaba dos dedos temblorosos en el cuello tibio. Sin pulso.

—¡Dios mío! ¡Señor! Señor, ¿me oye? —luchó contra la histeria del pasado que pugnaba por apoderarse de su mente—. Lo siento —susurró. Miró hacia el callejón y vio al hombre que la había perseguido—. ¡Ayúdeme! ¡Llame a emergencias! ¡Ayúdeme!

—¿Quién... demonios eres?

Se sobresaltó al oír aquel graznido desde el suelo.

—¡Dios mío, estás vivo! —susurró—. ¿Puedes moverte? No tengo el móvil —la voz le tembló de alivio mientras se sentía idiota por no haberlo traído—. Necesitas un médico.

—¿Eres... un ángel? —apenas logró articular con los labios hinchados, con voz confusa.

—Soy enfermera —no necesitaba una radiografía para verlo—. Estás destrozado. Te ha roto un montón de malditos huesos —gimió, mirando aquella cara horriblemente hinchada.

—¿En serio? —la palabra salió arrastrada, con un tono extrañamente esperanzado—. Jay... hizo un... buen trabajo.

Lo miró durante interminables segundos y la comprensión la sacudió como un maremoto. Dios mío. Es él. Casi había dicho su nombre en voz alta, pero se contuvo.

—¿Qué quieres decir? —fueron las únicas palabras que logró pronunciar, apenas un hilo de voz ronco. ¿Conocía al tipo que lo había golpeado? ¿En qué clase de fiesta retorcida se había metido?

Para su sorpresa, él intentó incorporarse y ella se apresuró a ayudarlo, pero él se resistió.

—No vas a levantarte sin ayuda.

Él se detuvo solo un instante y ella hizo una mueca cuando lo vio sonreír con los labios hinchados.

—Sí, señora.

—Jesucristo, estás hecho polvo —murmuró, cargando con todo su peso para sostenerlo—. Necesitas un médico.

—Llévame dentro —apenas logró decir.

—Esa puerta está cerrada con llave —él tropezó y ella cargó más peso bajo su brazo.

—Llévame... hasta ella.

Cuando llegaron a la entrada trasera, él se tambaleó unos instantes con los ojos hinchados cerrados.

—Llama —graznó.

Ella aporreó la puerta y se abrió tan rápido que dio un respingo.

—Ah, mierda —dijo una voz grave desde el otro lado—. ¿Ya acabó?

¿Acabó qué?

—Vete —masculló él.

—¿Yo? —preguntó ella.

—Sí —dijo la voz grave—. Tú. Vete.El hombre la empujó fuera del umbral y cerró la puerta, dejando a Mercy en el callejón con el gigante gruñendo a sus espaldas.

Miró hacia el camino por el que había venido: vacío.

Libertad. Su señal. Corrió hasta su coche sin detenerse, abriéndose paso entre la gente sin pensar.No más.

Ya había visto suficiente. Hecho suficiente. Por ahora.

De vuelta en la seguridad de su coche con las puertas cerradas y casi en casa, empezó a temblar.

Vaya. Qué. Puta. Locura. Había conocido a Sade, aunque no oficialmente.

Menudo desastre. ¿Qué demonios estaba haciendo él?

¿Qué narices pasaba en ese callejón? ¿Algún tipo de iniciación?

Aunque, bueno... lo tenía todo como para no necesitar hacer locuras así, ¿no?

Tantas preguntas más ahora. Tantas preguntas tristes. Pero... tenía un motivo para volver a contactarlo. Mierda. ¿Cómo demonios conseguiría su número de forma legítima? ¡Joder!

Recordó que en su biografía se mencionaba una tienda de tatuajes de su propiedad. Eso era. Esa era su siguiente pista. Probaría esa puerta a ver si la llevaba a algún sitio.