Capítulo Tres

Sade entró en su oficina privada para cambiarse y ponerse la ropa de trabajo: calzoncillos ajustados de spandex bajo pantalones holgados para ocultar su erección rabiosa.

La mayoría de sus clientes lo conocían y seguro que muchos ya estaban al tanto de sus fetiches, pero esta era una clienta legítima.

Su pequeño desahogo en el apartamento había ayudado a frenar su apetito, pero los pensamientos sobre Tommy desde entonces —concretamente las veces que Sade había sido un cabrón con él— lo habían devuelto a la jodida casilla de salida.

—¿Qué hay ahí dentro?

Sade se volvió desde su mesa de herramientas y encontró a su entrometida clienta mirando a través del cristal unidireccional que daba a su sala de tatuajes especial.

Las puras ganas de trabajar en esa sala le impidieron decir lo que debería haber dicho.

«No es asunto tuyo». —Es una sala de tatuajes especial.

Estaba dispuesto a ver si ella era una de esas mujeres que jugaban a ser damas de sociedad de día y diosas del morbo de noche.

Siempre le venía bien tener unas cuantas más de esas en reserva para los raros pero inevitables sexorcismos.

Normalmente solo ocurrían una vez al año y pagaba bien a las putas más experimentadas por ello.

Durante esos episodios, su sadismo se alimentaba de romperlas sexualmente.

Algunos pensarían que una puta experimentada no podía romperse, pero sí que podía.

Él continuaba hasta que lo sentía en sus cuerpos, lo oía en sus voces.

Continuaba hasta que había sangre, y no paraba hasta conseguirla.

El sexorcismo podía durar horas antes de que su adicción quedara satisfecha, razón por la cual usaba más de una mujer, para evitar matarlas.

Y aunque su masoquismo lo mantenía a raya, a veces su sadismo ganaba, a veces ese demonio forzaba la cerradura y desataba el infierno por atreverse a negárselo.

—¿Ah, sí? —La mirada angelical que le dirigió por encima del hombro decía que estaba a cien años de entrar en esa sala—. ¿Cómo qué?

Pero desde luego que podía hablar de esa sala. —Como perversa. Ven a la mesa —murmuró mientras alineaba sus herramientas.

—Perversa —repitió ella con curiosidad—. ¿Qué significa eso? Quiero decir, en el mundo de los tatuajes.

Se quedó plantada como un cordero bobo, sin moverse de donde estaba.

Sade decidió que o estaba malcriada y acostumbrada a salirse con la suya, o estaba ganando tiempo.

Cualquiera de las dos cosas le pinchaba en ambas adicciones hasta resultar molesto.

—Hago tatuajes mientras el cliente está atado en una posición dolorosa o humillante.

A veces uso agujas desafiladas, según mi humor.

Ella se acercó a la mesa lentamente, con los ojos muy abiertos en lo que solo podía calificar de asombro fascinado. No era la mirada que debería poner. —¿Duele mucho? ¿Estás diciendo que te gusta hacerles daño?

Sade tuvo cuidado de no dejar entrever lo que estaba pensando, ya que la gente usaba eso en su contra.

Él también lo hacía. Y no le cedía esa baza a nadie.

La genuina curiosidad que había detrás de su pregunta, junto con el hecho de que parecía asumir que él era un buen tipo, lo excitaba tanto como lo molestaba.

—Duele tanto como ellos quieren que duela. —La observó por un momento, sopesando cómo responder a esa segunda pregunta. ¿Quería que ella le tuviera miedo o que confiara en él?—. Sí. Me gusta hacerles daño.

De repente ella se cerró en banda, enmascarando sus emociones, y a Sade le resultó interesante su reacción, aunque no estaba seguro de por qué. —Entonces, ¿a ellos les gusta que les hagan daño y a ti te gusta... hacerles daño?

Le sorprendió de verdad que hubiera resultado ser morena. —A todo el mundo le gusta un poco de dolor a veces —dijo lentamente, observando ahora su complexión, listo para trabajar en ella. Con ese cuerpo menudo tardaría mucho menos. Tendría que ir más despacio.

—¿Hay algún problema?

Él alzó la mirada hacia ella. —No, solo estoy calculando.

Ella señaló la mesa. —Si no te importa, empezaré con la sala de tatuajes para niños.

Por supuesto que lo haría. —Quítate la sábana. —Se giró hacia su bandeja de herramientas mientras sus deseos conflictivos luchaban como amantes rabiosos. Uno estaba decepcionado de oír lo que ya sabía y el otro hambriento de marcar esa piel perfecta como castigo. Como un lienzo limpio y virgen.

Ella soltó un grito agudo y él se giró para verla caer de la cama rodante al suelo.

—Mierda. —Se apresuró a ir hacia ella para ayudarla a levantarse—. Culpa mía, olvidé bloquear las ruedas. ¿Estás bien?

El rubor en sus mejillas le provocó una oleada de calor en la entrepierna mientras parte de él también se sentía como un idiota. —Cama fugitiva —dijo ella, apartándose el pelo detrás de la oreja mientras sujetaba la sábana contra el pecho.

Él rodeó la cama, bloqueó las ruedas y le dio unas palmaditas. —Ahí tienes. —Volvió a su mesa para que ella pudiera quitarse la sábana y subirse. Probablemente se había caído al intentar subir sin quitársela.

—Vale —dijo ella, con la voz amortiguada.

—Ya voy —murmuró, secándose las manos en la polla antes de girarse y colocarse junto a la cama—.

Lo primero que voy a hacer es calcar el diseño en tu cuerpo con un bolígrafo.

—Sade usó el dedo para mostrarle el recorrido desde la parte superior de los hombros, bajando lentamente.

Al final se detuvo ante varias cosas. La forma en que ella apretó el trasero con fuerza cuando él se acercó, el leve chillido que soltó, y las cicatrices en el trasero, la parte baja de la espalda y la parte superior de las piernas.

—¿Pasa algo? —dijo ella con voz tensa.

No pudo resistirse. Muy suavemente, trazó un dedo sobre una de las cicatrices gruesas.

—Disculpa —ella giró la cabeza hacia él bruscamente—. ¿Qué demonios?

—Perdona —dijo él, clavando la mirada en la de ella—. Había apostado a que no tenías ningún defecto en el cuerpo.

—¿Apostado con quién?

Él respondió con honestidad. —Conmigo mismo.

—Sí, bueno. Perdiste. Me dieron muchas palizas de pequeña.

—Ya veo. —Qué interesante.

—No hace falta que te quedes mirando —murmuró ella, bajando la cabeza y apartando la vista.

Su tono le generó más conflicto. Deseaba que se comportara de una manera u otra para poder elegir una necesidad.

Pero era como si siguiera agitando el cebo ante ambos deseos.

No estaba seguro de por qué querría sentir dolor cerca de ella cuando su naturaleza débil le ponía la polla dura mejor que cualquier mujer. —Va a ser difícil no mirar.

—Mira, pero no te quedes mirando.

Pero eso fue exactamente lo que hizo. Se quedó mirando. Esas cicatrices. Un dolor sordo lo empujaba a tocarlas. Sentir el grosor. Medir el dolor. Una vez más, la necesidad de ser castigado lo golpeó.

—Ya puedes dibujar.

Se dio cuenta de que ella le estaba haciendo saber que estaba tardando demasiado.

Cogió el bolígrafo, miró el dibujo de las alas durante varios segundos y comenzó a trazar el contorno.

Debería llevar guantes, pero no los llevaba, y esperaba que ella no se lo echara en cara.

Colocó una mano y el antebrazo sobre su espalda y dibujó con cuidado, lentamente.

—Entonces —dijo ella, intentando hacer conversación—. ¿Sade es tu nombre real?

—No —respondió él, con la polla dura, mientras el bolígrafo se acercaba al trasero de ella—. ¿Mercy es tu nombre real? —Su mano libre acompañaba a la que dibujaba, un apoyo firme para hacer palanca.

—Sí.

El miedo en su voz le agarró la jodida erección, igual que lo haría un coño ansioso. Delicioso. Presionó la erección contra la cama y ahora apoyó la mano libre en la nalga de ella.

—¿Cuánto tiempo llevas haciendo esto?

Sofocó un gruñido al oír lo que aquel contacto le provocaba a ella. Actuaba como una jodida virgen. —Desde los catorce —murmuró—. ¿Te molestan las cicatrices?

—No —dijo ella.

Mantuvo el rostro cerca del trabajo, lo que significaba que su aliento le daba en el trasero cuando hablaba. —¿Te molesta que las esté tocando?

—¿Sinceramente?

Hizo una pausa, esperando a ver si mentía.

—Me molesta mucho. Pero sé cómo manejarlo. Haz lo que tengas que hacer.

Su honestidad le provocó cosas extrañas, ninguna que le gustara y sin embargo le encantaban. ¿O era su valentía? Volvió a dibujar. —Así que sabes manejarlo, ¿eh?

—Sí.

—Qué comunicativa —murmuró.

—He tenido entrenamiento.

—¿De qué tipo? —Estaba en la parte alta del muslo y deslizó la mano entre los muslos de ella—. Necesito que los abras solo un poco.

—Mierda —susurró ella.

Cuando se dio cuenta de que la reacción de ella no lo estaba excitando, hizo una pausa, frustrado. —Quizás esto ha sido mala idea. Podemos parar...

—¡No! Estoy bien. —Abrió las piernas un poquito y Sade se quedó mirando el vello oscuro de su coño durante varios segundos—. ¡¿Y ahora qué?! —gritó ella.

—Nada, perdona. Estaba mirando la imagen.

—Pero lo que también estaba haciendo era respirarla.

El olor del coño de una mujer le cortaba el rollo —excepto durante esos sexorcismos—, y estaba listo para recuperar el control de su polla.

Por fin había elegido lo que quería. Hacerle daño.

Pero joder si ella no olía lo suficientemente diferente como para hacerle perder los papeles.

Se apartó de la cama, necesitaba respirar aire fresco. Seleccionó otro bolígrafo de color para dibujar, cada vez más cabreado por cómo ella le estaba descolocando.

La puerta se abrió de repente y ella soltó un jadeo con un pequeño chillido.

—¿Qué coño, tío?

—Perdona, tío —dijo Bo, con tono sorprendido, antes de cerrar la puerta rápidamente.

Claro que estaba sorprendido, Sade nunca reaccionaba cuando alguien entraba en su espacio de trabajo. Pero esta era una clienta legítima, se recordó.

—Disculpa —dijo Sade, echándole la sábana por encima—. Vuelvo enseguida.