Capítulo 37

Luces blancas destellaban en lo alto. La mascarilla seguía firmemente ajustada sobre el rostro de Zoey, que intentó arrancársela. Unas manos le sujetaron las muñecas, impidiéndoselo. Gritos agudos y aterrorizados resonaban en sus oídos.

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Dos figuras hablaban en la esquina de una habitación estéril, con voces bajas y serias. Zoey levantó la cabeza a medias; unos ojos grises idénticos a los suyos se volvieron de inmediato hacia ella.

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Una figura en sombras permanecía frente a la ventana, hablando en voz baja consigo misma, con tono suave y quedo. Zoey no podía distinguir una sola palabra. Aunque hubiera podido, no creía que las habría entendido, pero apreciaba su presencia de todos modos.

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La consciencia plena llegó lentamente. Zoey abrió los ojos con un gemido e inspiró.

El aire olía a limpio, excesivamente limpio.

Con dolor, levantó la cabeza y se examinó a sí misma y a su entorno.

Se miró el brazo y se estremeció de inmediato.

Dos tubos intravenosos conducían a dos bolsas de goteo junto a su cama.

Tenía la yema de un dedo dentro de un pulsioxímetro.

Notaba una cánula nasal que le introducía oxígeno suavemente por la nariz.

Habitación estéril. Mobiliario blanco y beige.

Una habitación de hospital, claramente. Dos sillas vacías se encontraban bajo una ventana, con un grupo de vasos de papel desechables sobre la mesa de plástico entre ellas.

Fuera, el día estaba gris. La lluvia golpeaba insistentemente contra la ventana. Era imposible saber qué hora era.

Tragó con dificultad mientras luchaba por incorporarse del todo y sacar las piernas de la cama.

Siseó al intentar sentarse; el dolor le chispeaba y le irradiaba por el costado.

Era el tipo de dolor que debería haberle dejado un sabor metálico en la lengua.

El tipo que lo consumía todo. De alguna manera, lo sentía amortiguado, como si su cerebro apenas lo registrara y decidiera rápidamente no concentrarse en él.

Se dejó caer lentamente hacia atrás en la cama, con la cabeza apoyada en una almohada gruesa.

Se llevó una mano a la bata de hospital de color púrpura pálido.

Podía sentir vendajes y gasas bajo la tela delgada, envolviéndole la cintura.

Destellos de memoria la asaltaron de inmediato. Lord Marion. El barco. Loch Ericht. Varek. Le entraron náuseas.

En algún lugar a su espalda, una puerta se abrió en silencio y el aire estéril de la habitación se agitó levemente. Zoey se obligó a apoyarse en un codo y levantó la mirada, vislumbrando...

Maxwell Blackmore estaba en el umbral, vestido de pies a cabeza con un uniforme negro azabache.

Parecía tan paralizado como ella.

Luego apretó los labios con fuerza y cerró la puerta.

Zoey no sabía qué decir. En lugar de eso, fijó la mirada en el estampado floral de las mangas de su bata y tiró de un hilo imaginario.

Las botas de Maxwell resonaron suavemente contra el suelo mientras cruzaba hacia la ventana salpicada de lluvia.

Con el rabillo del ojo, Zoey lo vio apoyarse en el alféizar y cruzarse de brazos, con la mirada clavada en el suelo.

—No pensé que estarías despierta —dijo en voz baja.

—¿Desde cuándo me vigilas mientras duermo? —respondió Zoey con voz ronca y sin mordacidad.

Una comisura de la boca de Maxwell se torció en una mueca débil.

—Desde que te sacamos de Loch Ericht, supongo.

—Te has perdido años. No tiene sentido que empieces a preocuparte ahora —suspiró Zoey, mientras intentaba sacar las piernas de la cama de nuevo.

Maxwell cruzó la habitación y se sentó en la cama, justo donde ella había planeado salir.

—Ni se te ocurra levantarte todavía, Zoey. Te irás de bruces al suelo.

Zoey inspiró, preparando una respuesta cortante, pero el aire se le atascó en la garganta y tosió con fuerza; cada movimiento le provocaba un dolor fugaz.

—¿Cuánto tiempo he estado inconsciente?

—Poco más de ocho horas. Los médicos te mantuvieron más o menos sedada durante toda la noche.

—Entiendo —dijo Zoey, sin saber qué más añadir.

Maxwell extendió la mano hacia ella, y Zoey se encogió por reflejo. Maxwell se quedó paralizado, con la mano a medio camino del hombro de ella. Un sonido quedo, que Zoey no supo cómo interpretar, se le escapó.

—Podrías haber muerto, Zoey. Marion te apuñaló, casi te ahogas.

Maxwell se llevó la mano a la frente.

—La posibilidad de que muriera no pareció molestarte cuando me secuestraron en verano —respondió Zoey, mientras intentaba llevarse las rodillas al pecho.

Las tres sílabas del nombre de Marion le provocaron el mismo pánico visceral que habría sentido al ver el triángulo oscuro de una aleta de tiburón en aguas profundas.

Siseó en voz baja cuando su abdomen volvió a protestar ante el movimiento, y se llevó una mano al costado, apretando los dedos sobre los vendajes por encima de la bata.

Maxwell suspiró en voz baja, con la mirada fija en sus botas.

—No estoy hablando de lo que pasó este verano. Estoy hablando de lo que pasó en Sawnton anoche.

Zoey negó con la cabeza y apartó la mirada.

—¿Hailee?

—En la habitación de al lado —respondió Maxwell—. Inhaló algo de humo, pero está bien.

—¿Por qué no viniste a por nosotras? —preguntó Zoey.

—No pude conseguir autorización. Solo cuando Simon... solo cuando Simon murió me dieron permiso para llevar un equipo.

—¿Por qué no escuchaste desde el principio? —preguntó Zoey, esforzándose por contener la desesperación en la voz—. Te dije hace semanas que había visto a Varek en Conwy, y me llamaste mentirosa. Y no escuchaste cuando Simon y yo te pedimos ayuda hace unos días. Simon está muerto por culpa de...

Maxwell resopló en voz baja y miró al techo con un destello en los ojos.

—¿Mía? ¿Eso es lo que ibas a decir? ¿Muerto por mi culpa? No fui yo quien lo arrastró por las montañas, ¿verdad, Zoey? Te guste o no, su muerte recae sobre ti.

La miró fijamente durante un largo rato.

Zoey se quedó paralizada mientras una nueva ola de culpa crecía y se rompía sobre sus hombros, asentándose en lo más profundo de sus entrañas.

La muerte de Simon recaía sobre sus hombros.

Los suyos y solo los suyos. Nunca habría estado en peligro de no ser por ella.

Puede que no hubiera apretado el gatillo de la bala que lo mató, pero bien podría haberlo hecho.

Entonces una comisura de la boca de Maxwell se curvó hacia arriba, y la culpa en el estómago de Zoey se transformó en ira.

—¡Solo fuimos porque no nos escuchabas! —gritó Zoey, incorporándose para sentarse más erguida.

—No tenía ninguna prueba.

—Secuestraron a tus hijas en las narices de Alan Trask —siseó Zoey, apoyándose en un brazo mientras con el otro se sujetaba el estómago—. Compartí mi ubicación contigo. Sabías dónde estaba. Lo sabías , Maxwell.

—Eso no era suficiente para actuar.

—¿Es por los setenta y cinco millones?

Maxwell apretó la mandíbula y soltó un bufido.

—Dios mío.

Zoey lo miró fijamente.

—Es eso, ¿verdad? El dinero que te pagó te importaba más que nosotras.

—Marion tenía tanto con qué chantajearme como yo a él.

¿Tienes idea de lo que habría pasado si se descubría que acepté dinero para callarme?

Si hubiera ido a por Marion y me hubiera equivocado, me habría destruido.

Todo por lo que he trabajado. Mi organización, mis contratos, mis equipos.

Me lo habría quitado todo —gruñó Maxwell, levantándose mientras alzaba la voz.

—Entonces, ¿es mejor dejar que otro nos arruine a nosotras? ¿Eso es? —gritó Zoey, igualando el tono—. No importa quién salga herido mientras no seas tú, ¿verdad? ¡Todos somos prescindibles! Yo, Hailee, Rona, Simon...

Maxwell descargó las manos sobre las barandillas con tanta fuerza que la cama entera tembló.

—¡No vas a conseguir que yo me sienta culpable por esto! ¡Te lo buscaste tú sola!

—¡Solo lo hice porque pensé que no tenía otra opción! Sabía que no irías a por Hailee y Rona. Necesitaba a mi padre, Maxwell, y tú no estabas. Te necesitaba, y tú. No. Estabas. Nunca estás. ¡Y eso no ha cambiado!

—Soy tu padre, Zoey. ¡No me vas a hablar así! —gruñó Maxwell, con los nudillos blancos de aferrar las barandillas.

—Simon fue más padre de lo que tú podrías llegar a ser jamás. No has sido un padre desde que mamá nos dejó. No eres un padre, eres un monstruo.

Maxwell alzó una mano bruscamente hasta la altura del hombro, con la palma abierta.

—¡Cállate!

Zoey enseñó los dientes, incorporándose todo lo que pudo e ignorando la punzada de dolor en el costado.

Las lágrimas se le agolparon en los ojos sin que pudiera evitarlo, sus emociones ya destrozadas erosionándose aún más por la sensación de que su mente procesaba todo medio segundo demasiado tarde.

—¿Me pegarías? ¿En serio? Después de todo lo que ha pasado, ¿me pegarías?

Un pequeño sollozo se le quebró en la garganta.

—Bien. Adelante.

— No tengo la culpa de lo que te pasó —siseó entre dientes apretados.

Zoey se incorporó más y sacó la barbilla, apretando el brazo contra el estómago.

El siguiente comentario hiriente estaba en la punta de su lengua, listo para hacerle saber a Maxwell que su esposa, la madre de ambas, estaba viva.

Que había elegido seguir desaparecida. Y que se alegraba de ello.

Al menos su madre no tenía que aguantar el temperamento de Maxwell.

No tenía que presenciar todas las cosas que estaba dispuesto a hacerles a las personas que supuestamente amaba.

Entonces Maxwell desvió la mirada hacia un lado y se enderezó, bajando las manos lentamente a los costados. Zoey vio la puerta abrirse por el rabillo del ojo, y Flynn entró, todavía con el traje que había llevado en la gala benéfica la noche anterior.

—Me pidió que interviniera si oía gritos, señor —dijo, colocándose junto a la cama—. Considere que estoy interviniendo.

Maxwell soltó un bufido y giró sobre sus talones, deteniéndose junto a Flynn e invadiéndole el espacio personal.