Capítulo 7 #2

Una leve sonrisa asomó a los labios de Zoey, pero luego sacudió la cabeza cuando la rabia visceral hacia Charity volvió a aflorar con fuerza. Una vez más, la reprimió.

—Oh, lo estoy —respondió Zoey—. Créeme, estoy bastante molesta. Solo intento no dejar que me carcoma, ¿sabes?

Rona se encogió de hombros.

—Me parece bien. En fin, ¿dijiste que había café?

—Simon ya está preparando —dijo Zoey, apartándose para que Rona pudiera pasar—. Intentaré no derramarlo todo por el suelo esta vez.

Mientras Rona atravesaba el umbral hacia el pasillo, Zoey miró hacia las escaleras y aguzó el oído, ignorando los sonidos de Hailee y Simon discutiendo en la cocina.

Arriba, apenas audible, alcanzaba a oír el tono seco de la voz de Charity en el segundo piso.

Zoey habría apostado dinero a que estaba otra vez al teléfono con Maxwell.

La aversión que sentía por ambos le revolvió el estómago.

Debería volver a la cocina. Debería reunirse con Hailee, Simon y Rona. Debería dejarlo pasar.

Dio un paso hacia la cocina, pero no logró sacudirse la sensación de que algo iba mal. Profunda, dolorosamente mal.

Distribuyendo el peso para amortiguar sus pasos, subió las escaleras sigilosamente y se pegó a la pared justo después de la esquina del rellano.

La voz de Charity se oía más clara aquí, pero Zoey no lograba distinguir ninguna palabra concreta.

Con cuidado, dolorosamente consciente de que no había dónde esconderse en el pasillo del rellano superior, dobló la esquina.

A Zoey se le subió el corazón a la garganta.

Al fondo del pasillo, la puerta del despacho de Charity estaba casi cerrada, apoyada contra el marco pero sin llegar a encajar.

Avanzó sigilosamente, con los pies más silenciosos que un susurro sobre la gruesa alfombra.

Se detuvo frente a la foto de Simon, Charity, Maxwell y el ausente Sascha, e inclinó la cabeza hacia la rendija de la puerta del despacho de Charity.

La satisfacción le hinchó el pecho. Podía oír cada palabra que decía Charity.

—¡Estás jugando con fuego, Maxwell! —siseó mientras algo se estrellaba y golpeaba dentro del despacho—. Sabes perfectamente lo que haces al negarte a hacer nada .

Una pausa.

—Lo sé.

Pausa.

—Lo sé, pero, Maxwell, él va a actuar tarde o temprano. Tú lo sabes y yo lo sé. Esto es solo el principio.

Algo traqueteó —metal contra metal— y un cajón se cerró de golpe.

—¡Oh! ¡Un seguro ! —se burló Charity—. No me hagas reír. Marion es poderoso, Maxwell. Ningún seguro del mundo lo detendrá cuando quiera algo. ¿Has olvidado...?

Charity se detuvo en seco, y Zoey se inclinó más hacia la puerta, el pecho latiéndole con una curiosidad desesperada. Esa única palabra le quemó las venas. Marion. Otra vez.

—Oh.

Zoey no se atrevió ni a respirar por si se perdía algo. Había algo en la voz de Charity que sonaba casi... asustado, a juzgar por el temblor al final de esa única sílaba.

—Ya veo —al otro lado de la puerta, Charity suspiró con fuerza—. Es tu decisión, Maxwell. Te apoyaré en lo que decidas, pero... Maxwell, esto te va a salir mal. No sé cuándo ni cómo, pero así será.

Zoey quería echar la puerta abajo de una patada, arrancarle el teléfono de la mano a Charity, meter el brazo por la línea y sacarle las respuestas a Maxwell a la fuerza. No hizo nada.

—Hablaremos pronto —dijo Charity.

Zoey se quedó helada. Al otro lado de la puerta, ya oía el andar de tres tiempos de Charity repiqueteando sobre el suelo de madera.

No había manera de que llegara al pie de las escaleras en los segundos que faltaban para que se abriera la puerta del despacho.

Inspiró bruscamente y se arrodilló, fingiendo mirar la foto de Charity, Maxwell, Simon y Sascha con aire despreocupado.

La puerta del despacho de Charity se abrió, y Zoey se volvió hacia ella con una sonrisa forzada. No se le escapó cómo Charity apretaba los dedos en torno al bastón.

El silencio se impuso, y Zoey se puso de pie sin apartar la mirada de Charity.

Charity levantó la barbilla una fracción.

—¿Qué haces tú aquí arriba?

—Buscarte —respondió Zoey; la mentira le salió con facilidad—. Simon ha preparado café. Quería saber si te apetecía.

Los ojos de Charity se entornaron ligeramente.

—Hace mejor café que té. Es lo que tiene casarse con un estadounidense, supongo.

Zoey se erizó en defensa de Simon, y de nuevo sintió el impulso feroz de darle una patada al bastón de Charity para tirárselo.

—Está aprendiendo —respondió Zoey.

—Eso sí que es nuevo —se burló Charity, y señaló el pasillo con la mano libre.

Zoey no se movió. En cambio, señaló la fotografía.

—Estaba mirando esta foto. ¿Quién falta? Se ve una mano, pero...

Charity inspiró bruscamente y miró la imagen con desdén. A Zoey le pareció ver cómo se le contraía un músculo en la delgada mandíbula.

—¿Quién crees tú? —respondió Charity con voz tensa.

—Al principio pensé que era mamá —dijo Zoey, y la satisfacción se le asentó entre las costillas al ver cómo destellaban los ojos de Charity—. Pero cuando miré más de cerca, me di cuenta de que era la mano de un hombre sobre el hombro de Maxwell.

—Qué razonamiento deductivo tan increíble —respondió Charity, destilando desdén en cada palabra.

—Entonces no tenías bastón —dijo Zoey, cruzándose de brazos—. ¿Qué pasó?

Charity guardó silencio durante un largo momento, con la mirada fija en la fotografía.

—Si tanto te interesa saberlo, me pegaron un tiro.

Instintivamente, Zoey se llevó la mano al muslo izquierdo mientras una repentina oleada de culpa la invadía. Abrió la boca para disculparse, desconcertada por aquel inesperado terreno común.

Lo que Charity dijo a continuación reavivó su ira.

—No tan distinta de ti. Solo que tuviste un poco más de suerte que yo. Supongo que eso es lo que pasa cuando te dispara un profesional en lugar de un matón a sueldo, ¿no? Los profesionales dejan consecuencias reales en lugar de simples marcas bonitas.

Golpeó el suelo con el bastón.

—En fin. Dijiste que había café, ¿no?

Dicho esto, Charity pasó junto a ella y se alejó cojeando por el pasillo hasta desaparecer tras la esquina del rellano. Zoey volvió a mirar la fotografía: la sonrisa en el rostro de aquella Charity del pasado, radiante y burlona.