Capítulo 4 #2

En lugar de la alfombra que cubría el pasillo, aquí el suelo era de madera.

Un escritorio de madera oscura ocupaba el espacio frente a una gran ventana.

Un despacho. Zoey cruzó la habitación y se detuvo un momento a contemplar la vista.

Daba al patio principal de The Roost. Podía ver todas las puertas de los dormitorios de sus hermanas, el coche de Simon y la verja que separaba el camino de entrada del patio.

Nada ocurría sin ser visto. No era precisamente una vista encantadora.

Estratégica era la palabra que Zoey usaría para describirla.

En la silla del escritorio, una forma amorfa se retorcía, girando sobre sí misma como la oscuridad misma.

Zoey se sobresaltó y dio medio paso hacia un lado.

Sacudió la cabeza, sorprendida por su propio nerviosismo.

Un gran gato negro yacía en la silla, con un ojo amarillo entreabierto.

Lo había conocido esa mañana. Guillermo el Conquistador.

Zoey sonrió y le apoyó la mano en la cabeza mientras lo escuchaba ronronear.

—Hola de nuevo, Will —murmuró.

Guillermo el Conquistador no respondió; se limitó a acurrucarse más. Zoey esbozó una pequeña sonrisa. Por lo visto, no merecía la pena despertarse por ella. Levantó la mirada y observó a su alrededor. Sabía que aquello era entrometido, invasivo. Pero no conseguía que le importara.

Los libros cubrían una pared. Un archivador metálico ocupaba una esquina.

A pesar de ello, había una elegancia ornamentada en la habitación.

Alguien con gusto la había decorado. Pilas de papel reposaban en una esquina del escritorio.

Su colocación era meticulosa, flanqueada a un lado por una lámpara.

Un cuenco de popurrí descansaba en el lado opuesto del escritorio.

Aquel no era el espacio de un hombre. Algo le decía que, si aquel fuera el despacho de Simon, sería mucho más caótico y desorganizado.

Tenía que ser el despacho de Charity. La más firme partidaria de Maxwell.

Una especie de ira vengativa hacia ambos cobró vida entre las costillas de Zoey, y tuvo que resistir el impulso de tirar el cuenco de popurrí al suelo y esparcir las flores secas por toda la madera.

En cambio, la curiosidad tomó el control.

Zoey caminó hacia el archivador e intentó abrir el cajón superior.

Cerrado con llave. Probó con el segundo.

Cerrado también. Se agachó y tiró del tercer cajón para encontrarlo igualmente cerrado.

Se incorporó y se puso las manos en las caderas.

Estaba claro que había algo en ese archivador que Charity o Maxwell —o ambos— no querían que se encontrara.

Fuera lo que fuera, Zoey quería saber qué era.

Miró por encima del hombro hacia el escritorio.

Quizás había una llave en uno de sus cajones.

Se dio la vuelta y volvió hacia él, pero se detuvo.

Justo en el centro del escritorio había un teléfono móvil. Negro. Anodino.

No sabía cómo no lo había notado antes, pero Zoey sintió que la sospecha le subía por la garganta. Debería haber sido anodino. Pero no lo era. Se parecía a los teléfonos desechables que ella y Sascha habían usado en Alemania. Idéntico, de hecho. Extendió la mano hacia él.

Sonó.

Zoey retiró la mano bruscamente; los músculos reaccionaron antes que el pensamiento.

Luego se inclinó hacia delante y miró el identificador de llamadas.

No disponible . Parte de ella quería contestar.

Abrirlo y sacarle información. La racionalidad se impuso.

La mayoría de las llamadas de spam aparecían como no disponibles.

No valía la pena invadir aún más la privacidad de Charity para escuchar un mensaje pregrabado.

Dejó que sonara hasta el final y parpadeó cuando la pantalla se iluminó con un buzón de voz.

Los que hacían spam normalmente no dejaban mensajes.

De pronto, el instinto se disparó.

Ojos. La observaban. Había alguien más allí.

Por lo que parecía la centésima vez desde que había llegado a The Roost, Zoey se tensó y levantó la vista.

Allí. Apoyado en el marco de la puerta, con la cabeza inclinada hacia un lado.

Rubio. Alto. La más amarga de las felicidades le brotó en el pecho, ahogada segundos después por la decepción.

Resopló y parpadeó rápidamente mientras se apoyaba en el escritorio para mantener el equilibrio, con la mirada clavada en el suelo hasta que estuvo lista para alzarla de nuevo.

Aun así, persistía la imagen residual de ver a alguien que en realidad no estaba allí.

De no ver a la única persona que quería ver con desesperación febril.

—Dios, Simon. No hagas eso.

Zoey levantó la cabeza. No lo había oído acercarse. O quizás simplemente no había estado prestando atención.

—¿Qué haces aquí, Zo? —preguntó él, y se cruzó de brazos.

¿Fisgoneando? ¿Quizás? ¿Buscando una respuesta indefinible a alguna pregunta no formulada?

¿Para saber por qué su padre había estado allí?

¿Por qué le había arrojado la bolsa de Sascha?

¿Por qué Simon y Charity habían gritado el nombre de Sascha en su discusión esa mañana?

¿Para forzar el archivador metálico? Sí, esos eran los porqués de sus actos.

Pero no le parecía bien decírselo a Simon.

En cambio, lo corrigió:

—Es Zoey.

Simon soltó una risa queda, sin humor. —Me alegro de haber acertado. Todavía no consigo distinguiros a ti y a Rona.

—Mi pelo es más corto —respondió Zoey, con más aspereza de la que pretendía.

—Lo tendré en cuenta. Zoey, este es el despacho de Charity. ¿Qué haces aquí?

—Invadiendo su privacidad. Obviamente. ¿Qué mejor cosa tengo que hacer un... qué día es?

—Martes.

—Un martes por la mañana.

—Tu padre habló contigo, ¿verdad? —preguntó Simon mientras cambiaba de postura en el marco de la puerta.

—Si a lo que Maxwell y yo hacemos se le puede llamar hablar. Me devolvió... me devolvió la ropa que tenía en Europa.

—Ah. Ya veo.

Tamborileó con los dedos en el brazo.

—Te das cuenta de que esto es una invasión masiva de mi privacidad y la de mi esposa, ¿verdad? Este es su despacho privado. Normalmente lo tiene cerrado con llave.

—Ya dije que estaba invadiendo su privacidad, ¿no? Además, la puerta estaba abierta. Nadie me prohibió entrar —respondió Zoey, alzando la barbilla. Con Sascha, ninguna habitación había estado cerrada con llave. ¿Cómo era posible que un asesino tuviera menos que ocultar que sus propios padrinos?

Algo parecido a una sonrisa asomó en las comisuras de Simon, y él apartó la mirada mientras negaba con la cabeza. —Touché.

—¿Vas a decirle que estuve aquí? —preguntó Zoey.

—¡Ja! ¿Después de la discusión que acabamos de tener?

Zoey pensó en el teléfono sobre el escritorio y se obligó a no mirarlo. En vez de eso, tamborileó los dedos sobre los vaqueros. —¿Discusión?

La expresión de Simon se tensó y suspiró, cambiando de postura contra el umbral. —Es algo que tu padre mencionó durante su pequeña charla de esta mañana. A mí me llegó la versión resumida. Vas a querer bajar para esto. Y tus hermanas también. Creo que Charity las está reuniendo ahora mismo.

—¿Para qué? —preguntó Zoey.

Simon se frotó la nuca. Parecía incómodo. —Solo... por favor, Charity está abajo. Quiere hablar contigo. No es algo que me apetezca repetir. Charity es la persona adecuada para contároslo a ti y a tus hermanas. Técnicamente, ella está al mando aquí.

Zoey se quedó donde estaba unos instantes deliberadamente, luego se incorporó del todo y salió del despacho.

Se arrimó al lado opuesto del marco al pasar junto a Simon y, de nuevo, tuvo que obligarse a no mirar hacia atrás, al teléfono sobre el escritorio de Charity ni al archivador metálico en la esquina.

Ambos estaban quietos e inertes. Inocentes.

La misma inocencia inerte que irradiaba la bolsa de Sascha.

Su incursión en el despacho de Charity no había ofrecido respuestas.

Solo más preguntas. Zoey cerró los ojos y empezó a recorrer de vuelta el pasillo lleno de fotografías; la puerta del despacho se cerró tras ella con un suave chasquido .

No se detuvo en su camino de vuelta por el pasillo.

Sentía los ojos de Simon clavados en ella.

Quizás habría tiempo para investigar un poco más adelante.

Pero no hoy. Hoy solo había conseguido frustrarse.

Colarse, deslizarse en el despacho privado de alguien como una ladrona en la noche.

¿En qué había estado pensando? Aquello no era propio de ella.

Nada de ese comportamiento era propio de ella.

Tragó saliva mientras bajaba las escaleras.

Quizás debería dejarlo estar. Pero no podía, no quería.

Todavía había algo que no encajaba. Algo en lo más hondo de su pecho que la inquietaba.