Capítulo 4

Zoey entró sigilosamente en la casa principal.

Una taza de té le vendría bien. Quizá la ayudara a ordenar sus pensamientos.

Un poco de compañía tampoco estaría mal.

Quizás. Simon parecía bastante fácil de tratar, y la noche anterior había dicho que solía levantarse temprano.

Le gustaría al menos intentar estar cerca de otras personas de nuevo.

Procurando no hacer ruido, Zoey dejó que la puerta principal se cerrara.

La casa tendría que haber transmitido paz, pero no pudo evitar encontrarla inquietante.

Un reloj hacía tictac desde algún lugar del largo pasillo de entrada, más allá del vestíbulo; el sonido le recordaba a la cuenta atrás de una bomba.

Zoey respiró hondo y comenzó a recorrer el pasillo en busca de la cocina.

Se detuvo en el vestíbulo y echó un vistazo al salón.

Debería haber resultado cálido y acogedor.

Una chimenea ocupaba toda una pared. Mantas de tartán cubrían muebles desparejados.

Un gato atigrado dormía plácidamente en el respaldo de uno de los sofás.

Pinturas y fotografías del paisaje galés colgaban de las paredes, en un intento fallido de cubrir un papel pintado con un estampado espantoso.

Vamos, ¿quién ponía papel pintado de estilo victoriano rojo y blanco hoy en día?

Zoey sonrió mientras una calidez reconfortante se extendía por su pecho.

Padrinos. ¿Podrían ella, Rona y Hailee haber crecido aquí?

¿Podrían haber crecido en esta casa de campo heterogénea pero acogedora en Gales en lugar de en la casa adosada de Hereford, tan moderna y estéril?

La sonrisa se desvaneció del rostro de Zoey.

Qué diferentes podrían haber sido todas.

Se espabiló. Una taza de té. Esa era la misión.

Zoey giró hacia donde creía que estaría la cocina, pero se detuvo.

La puerta al final del pasillo estaba cerrada.

Podía ver sombras moviéndose al otro lado, movimientos visibles a través de la pequeña rendija bajo la puerta.

Oía voces amortiguadas. Simon y Charity.

Tenían que ser ellos. Las voces subieron de volumen, con tonos agresivos.

Zoey vaciló. No había garantía de que aquella habitación fuera la cocina, y no quería irrumpir donde no debía.

Algo se cerró de golpe y la voz de Charity resonó estridente.

—¡Por culpa de Sarajevo!

Zoey se quedó helada. Sarajevo. Sarajevo.

Sascha. ¿Qué tenían ellos que ver con Sascha?

¿Estaban siquiera hablando de Sascha? Charity no había dicho Sascha.

Había dicho Sarajevo. Podría referirse a la ciudad.

Pero en esta casa, en este lugar contaminado por Maxwell, ¿qué sentido tendría mencionar la ciudad si no era por Sascha?

Zoey tragó saliva con dificultad y se alejó de la puerta.

Quizá fuera mejor salir del vestíbulo y esperar en el salón hasta que Simon y Charity salieran.

Pero entonces parecería que había estado esperando y escuchando a escondidas.

Y si se quedaba aquí, parecería aún más que había estado escuchando.

¿Sería mejor que la pillaran haciendo lo que realmente estaba haciendo en lugar de que la acusaran sin fundamento?

Cambió el peso de un pie a otro y miró las escaleras que subían del vestíbulo al segundo piso.

Podría subir corriendo y quedarse allí arriba, aguzando el oído para captar alguna palabra suelta.

Pero ¿por qué estaba actuando así? ¿Como una fugitiva?

Debería haberse sentido a gusto. Estaba a salvo.

De vuelta con sus hermanas. Con sus padrinos...

bueno, padrino y Charity. ¿Por qué se sentía tan a la deriva y fuera de lugar?

Como si una amenaza invisible aún se cerniera sobre su cabeza, acechando justo más allá de esa cortina invisible.

Se obligó a serenarse. Esto era solo ansiedad residual. Eso era todo. Pasaría. Tenía que pasar.

La puerta al final del pasillo comenzó a abrirse, se detuvo y se cerró de golpe.

Era la señal para marcharse. A menos que quisiera que le preguntaran qué había estado haciendo allí.

Algo que de repente prefería evitar. Zoey echó a andar y subió las escaleras procurando que sus pasos fueran ligeros.

Para sus adentros, agradeció los años de entrenamiento de ballet.

Segundos después, una oleada de culpa le atenazó el estómago.

Aquello le parecía deshonesto, y casi podía garantizar que la cocina no estaba aquí arriba.

Podría haber usado, debería haber usado, simplemente la cocina del anexo.

Pero los gritos de abajo se hicieron más fuertes, y Zoey aceleró el paso.

Podía simplemente esperar aquí arriba hasta que la casa volviera a quedarse en silencio, con solo el tictac del reloj como compañía.

Sarajevo . Un impulso de determinación brotó en el pecho de Zoey, que sonrió con gravedad mientras la confianza volvía a sus pasos y la ansiedad de su pecho quedaba sofocada.

Sarajevo . La palabra ardía en su mente, espoleándola.

Esta también era su casa. Eso era lo que Simon había dicho anoche, ¿no?

Tenía tanto derecho a subir aquí como cualquier otra persona.

No había razón para sentirse como una invitada, una intrusa...

pero así se sentía. Tragó saliva con dificultad al llegar al rellano.

Se había sentido más en casa en el piso franco con Sascha que aquí.

Sentirse más a gusto con un asesino que con sus propios padrinos tenía que ser el colmo de lo problemático.

Aquí arriba, la casa aún conservaba algo de su estructura original de cabaña.

Vigas bajas de madera oscura sostenían los techos inclinados.

Zoey dejó escapar una risita mientras un verso memorizado hacía mucho y medio olvidado acudía a su mente.

Di toda la verdad, pero dila sesgada . Emily Dickinson.

Estaba segura de que ese era el nombre de la poeta.

Las palabras le parecían de lo más apropiadas para su familia.

Una familia plagada de pecados de omisión y verdades a medias, o no dichas en absoluto.

Zoey posó la mirada en una pequeña mesa del pasillo.

Había fotografías allí, enmarcando cada lado de una lámpara decorativa.

Rostros que no conocía le sonreían desde las fotos, y Zoey se preguntó si sabían que ella no debería estar allí.

Tenía la sensación de que sus ojos la seguían, y sus sonrisas se asemejaban mucho a una acusación.

Abajo, oyó abrirse la puerta de la cocina y se quedó helada al escuchar el andar desigual de Charity, con su bastón, resonando con fuerza por el pasillo.

El metal recubierto de goma golpeaba contra las baldosas.

Esperó y escuchó. Luego la puerta principal se abrió y se cerró de golpe.

Un momento de silencio, y después, desde la cocina, Simon gritó una obscenidad tras ella.

Zoey reanudó la marcha, recorriendo con la mirada las fotografías que decoraban las paredes pálidas.

Ante una de ellas, tuvo que detenerse.

Su padre, Simon y Charity. Todos más jóvenes.

Simon parecía tener la misma edad que Sascha había tenido antes de que él...

La sonrisa radiante de Simon parecía ser algo que no había flaqueado con los años.

Zoey respiró aliviada. La foto tenía al menos unos cuantos años y estaba descolorida por el sol.

No podía apreciar lo azules que eran sus ojos.

Charity no llevaba bastón en la foto. Debía de haberse tomado antes de su lesión.

Se la veía feliz. Despreocupada. Sin cargas.

Zoey dejó caer una mano sobre el muslo. Podía entenderla.

Tragó saliva y posó los ojos en el rostro de su padre.

Estaba sonriendo. Sonriendo de una manera que no le había visto sonreír en muchos años.

Conocía a su padre como el hombre serio y distante que siempre aparentaba ser.

Era cruel. La cara que Maxwell Blackmore mostraba al mundo ocultaba al hombre que realmente era.

El Maxwell que sonreía desde detrás del cristal no era el mismo que la había vendido a una red de trata de personas.

Este no era el que había matado a Sascha delante de ella.

El Maxwell de la fotografía estaba sonriendo.

Y un rostro sonriente era lo que Maxwell mostraba al mundo.

El Maxwell real era despiadado. Cruel. No conocía al hombre que sonreía desde dentro del marco.

Otra mano —la mano de un hombre— rodeaba el hombro de Maxwell desde el lado derecho, pero la cuarta persona había sido recortada de la fotografía.

La imagen terminaba abruptamente en el hombro derecho de Maxwell, con el trazo de las tijeras ligeramente irregular.

Zoey tragó saliva, anhelando cualquier pista mejor sobre quién podría ser la cuarta persona.

Un nudo en la garganta le dijo que ya lo sabía.

Zoey siguió adelante con la repulsión revolviéndole el estómago.

Sascha recortado de las fotos. Sascha borrado de la memoria.

Era lógico que no hubiera ninguna foto de Sascha.

Ningún atisbo de él. Aun así, no podía evitar esperar ver algo de él.

Solo una pequeña foto. Alguna forma de que pudiera ser recordado.

Zoey inclinó la cabeza y se detuvo de nuevo ante una puerta.

La puerta estaba entreabierta, dejando ver el espacio del otro lado.

Miró por encima del hombro. No oía el bastón de Charity sobre las baldosas.

No había oído abrirse ni cerrarse la puerta principal.

No oía la voz de Simon. Solo un tenso casi silencio.

Aún podía oír el tic-tac del reloj en el piso de abajo.

Entró en la habitación y cerró la puerta tras de sí.