Capítulo 3 #2

Zoey notó que los hombros se le subían solos, y la tensión se le instaló en la base del cuello.

Maxwell no hacía favores. Nunca los había hecho.

Un recuerdo fugaz de su decimotercer cumpleaños con Rona estalló ante sus ojos.

Había negociado tareas domésticas con ella y Rona para que se ganaran sus regalos de cumpleaños.

Zoey inspiró tan fuerte que le dolieron los pulmones y dio medio paso involuntario hacia atrás.

Miró fijamente a Maxwell. Él la observó a su vez, con la cabeza ladeada, una sonrisa apenas perceptible asomando en la comisura de los labios.

Le ofreció la bolsa de lona. Alzando ligeramente la barbilla, Zoey se armó de valor y la cogió.

Un olor tenue y familiar impregnaba la tela y la golpeó como una víbora.

Dejó caer la bolsa con los dedos entumecidos.

Metal de arma y flores recién cortadas.

Sascha.

—Pensé que te alegraría tener algo suyo —dijo Maxwell, llevándose las manos a las caderas mientras por fin la miraba—. Un recuerdo, por así decirlo. De tu pequeña aventura por Europa.

—Lo dices como si hubiera sido algo que yo quisiera.

—Dios —siseó Maxwell, llevándose una mano a la frente—. Zoey, no estoy aquí para discutir contigo. Me tomé muchas molestias para conseguirte esa bolsa. Solo dime «gracias» y me iré.

Zoey lo miró fijamente y parpadeó dos veces. Dos palabras que desde luego no eran «gracias» se le formaron en la lengua. Dos palabras que sabía muy bien que podrían costarle una bofetada. Agarró la bolsa del suelo, le dio la espalda y se retiró a su habitación.

—¡Zoey! —gritó Maxwell tras ella.

No se detuvo, solo cerró la puerta con cuidado de no dar un portazo.

Un largo silencio se extendió desde el otro lado del cristal, pero no se dio la vuelta.

Dejó la bolsa en la cama y se quedó de pie frente a ella, observándola como si pudiera explotar.

Vagamente, Zoey oyó unos pasos irregulares y luego la voz amortiguada de Charity afuera, seguida de la respuesta de Maxwell.

Su tono sonaba completamente diferente. Relajado.

Feliz. Como si nunca hubiera pasado nada.

Los pasos crujieron sobre la grava afuera y se fueron apagando mientras Maxwell y Charity se alejaban.

Zoey respiró y dejó caer la cabeza. Apretó los labios con fuerza para que no le temblaran y luego volvió a mirar la bolsa.

Era como si la bolsa de lona negra la estuviera mirando, rebosante de algo que decir.

Con los dedos temblorosos, los apoyó en las cremalleras y las abrió.

Dentro... Zoey se armó de valor, conteniendo el ceño fruncido que quería instalarse en su rostro.

Su propia ropa, enrollada en paquetes apretados.

La que había dejado en París. Tragó saliva con fuerza, sacó un par de calcetines y los arrojó sobre la cama.

Debajo de una capa de ropa estaba su teléfono, el que se le había caído a la salida del club nocturno en Hereford hacía ya tantas semanas, con la pantalla negra y una grieta que la atravesaba de lado a lado. Tendría que ver si podía repararlo.

¿Qué había estado esperando? ¿Una carta?

¿Alguna forma de contactar con Sascha? No.

Se había ido. Zoey pasó el pulgar por el lateral de tela de la bolsa.

¿Cómo se enfrentaba alguien a algo así? ¿A saber que la única persona con la que quería hablar y a la que quería ver más que a nadie se había ido para no volver jamás?

¿Había algún procedimiento? ¿Algún patrón a seguir?

Si lo había, ella no lo conocía. Con las manos desesperadas por tener algo que hacer, agarró ropa al azar de la bolsa, metió algunas prendas en la mesita de noche y arrojó otras sobre las sábanas.

Luego levantó la bolsa y la empujó bien debajo de la cama.

Ya la revisaría como era debido más tarde. Ahora no. No estaba lista.

Racionalmente, era solo una bolsa. Nada más. Nada menos. Irracionalmente, era una de las dos cosas que conservaba de Sascha, aparte de los recuerdos. Y a veces, la irracionalidad ganaba. Cubrió con una mano la constelación de su collar. El metal estaba frío contra los dedos.

Recogió parte de la ropa que quedaba, intentando ignorar que había absorbido el olor de la bolsa de Sascha, se guardó el teléfono en el bolsillo y entró al baño. Más valía prepararse para el día. No tenía sentido quedarse sin hacer nada.

El mundo no se detenía porque Sascha Sarajevo estuviera muerto.

El mundo no se detenía porque Maxwell Blackmore fuera un padre inútil.

El mundo no se detenía. Las paredes de azulejos azules parecían de un azul más profundo y triste que la noche anterior.

Azul. Tragó saliva con dificultad. No debía pensar en eso. Abrió la ducha.

Zoey se detuvo al ver su reflejo en el espejo.

Estaba demacrada, con las mejillas hundidas y los ojos ensombrecidos por ojeras oscuras.

Poco saludable y agotada. Cerró los ojos.

Quizá cuando los abriera se vería normal.

Pero no. La versión esquelética de sí misma seguía ahí en el espejo.

No se había visto así en Francia ni en Alemania.

Lo sabía. Se había visto mejor. Ansiosa, pero feliz.

No así. No enferma, estresada, agotada. Respiró hondo.

Necesitaba ducharse, restregarse hasta arrancarse la propia piel.

Salir de la ducha unos minutos después resultó más difícil de lo que Zoey había imaginado.

La pierna izquierda aún le temblaba más que la derecha, con un dolor fantasma que le recorría los músculos de arriba abajo.

Era la primera vez que le daba problemas desde que la lesión había sanado.

Tragó saliva y bajó la mirada. La cicatriz brillante y roja del muslo parecía gritarle; la piel apenas curada era un recordatorio brutal de todo lo ocurrido.

Casi podía oírla echándole en cara su culpa.