Capítulo 3

Zarcillos de niebla se extendían por el París abandonado.

Zoey corría por las calles, con los pies oníricos como si chapotearan en cemento.

Necesitaba encontrar el lugar donde Sascha había vivido.

Cuando lo encontrara, sabría por qué Maxwell había decidido venderlos.

La lógica del sueño le decía que las respuestas que necesitaba estaban ocultas allí.

Pero la niebla era demasiado espesa. Se deslizaba sobre las manos de Zoey como agua.

Bajó la mirada hacia ellas, pero las tenía cubiertas de sangre.

—Te salvé.

Zoey levantó la vista. De pie entre edificios que se curvaban como árboles retorcidos y ennegrecidos, con la cabeza ladeada y sangre brotando de la boca, estaba Sascha.

Zoey extendió la mano hacia él, obligando a sus pies de cemento a moverse, pero el camino se alargaba ante ella con cada paso que daba.

Eternamente distante pero tentadoramente cerca, Sascha sonrió con los dientes manchados de sangre.

—¿Por qué no me salvaste? ¿Por qué me mataste, Zoey?

Zoey intentó gritarle. Intentó que las palabras salieran.

Decirle que nunca había querido que resultara herido.

Que había querido que escapara. Pero todo había salido mal.

Que ojalá hubiera sido ella la herida. Que ojalá él estuviera lejos, libre y a salvo.

Pero ningún sonido salió de su boca. No pudo articular ni una sola sílaba.

Garras de águila se apoderaron del brazo de Zoey, perforándole la piel.

Intentó gritar, pero la garganta se le cerró de nuevo.

En lugar de algún pájaro de pesadilla, Maxwell estaba a su lado.

No dijo nada, solo la miraba en silencio mientras le agarraba el brazo.

Zoey intentó apartarse. Extendió la mano hacia Sascha de nuevo.

Pero él había desaparecido, y en su lugar caían pétalos de flores brillantes.

Zoey intentó de nuevo empujar a Maxwell, pero se había convertido en Rona, que la observaba con expresión desesperada.

Sostenía una taza de té llena de líquido negro en la mano libre.

—¿Lo sabías? ¿Por qué no nos lo dijiste?

Zoey abrió la boca para intentar explicar. Para decirle a Rona que había sido Maxwell quien les había hecho todo aquello. Que iba a decírselo. Que quería decirles la verdad, pero el collar se le apretó alrededor del cuello y la cadena de plata empezó a estrangularla.

~ ~ ~ ~ ~ ~

Zoey se incorporó en la cama y sofocó un grito.

Tenía la camisa empapada de sudor y las extremidades pesadas como plomo.

¿Dónde estaba? Este lugar no le resultaba familiar.

Todo era extraño. No debería estar aquí.

Ningún sol alpino brillaba desde la ventana.

Ningún olor distante a té o café la atraía fuera de la cama.

Estaba oscuro; los primeros flecos del amanecer gris se filtraban desde el exterior.

Tomó aire, saltó de la cama y tropezó por la habitación desconocida hasta golpearse la rodilla contra la esquina de una mesa.

Maldijo y abrió la puerta de par en par; la conciencia regresó con el aire fresco.

Gales. Estaba en Gales. Estaba de vuelta con sus hermanas.

Echó la cabeza hacia atrás y se obligó a respirar.

Gales. Había llegado tarde la noche anterior.

Había conocido a Simon y Charity, sus padrinos.

La habían instalado en la habitación del anexo.

Estaba a salvo. Estaba en casa. ¿Casa? ¿Era esto su casa?

Sacudió la cabeza y se cubrió la boca. No.

No pienses en eso. Era demasiado temprano para intentar pensar en algo tan voluble como casa .

Estaba con sus hermanas. A salvo. Estaban a salvo, todas ellas.

Exhaló, y cada exhalación le temblaba en el pecho.

Echó la cabeza hacia atrás de nuevo, con la boca abierta mientras jadeaba para recuperar el aliento, los ojos fijos en el cielo grisáceo del amanecer.

Las últimas estrellas se apagaban con la luz del día que se acercaba, diminutas pero aún vibrantes motas de luz.

Mientras recuperaba el control de la respiración, Zoey las miró fijamente.

Había algo fresco pero reconfortante en su presencia, y no pudo evitar pensar en centinelas vigilantes.

Entonces soltó un grito cuando algo ágil, peludo y serpentino se le restregó contra las espinillas.

Dio medio paso hacia atrás con una mano en el pecho.

Un gato. Solo un gato. Unos ojos amarillos la miraban desde una cara peluda blanca y negra.

Maulló hacia ella mientras la cola se le enroscaba alrededor de la pantorrilla.

Zoey se rio en voz baja y se agachó para acariciarle la cabeza, agradecida por la distracción.

Inhaló y exhaló de nuevo, aliviada de oír su respiración más estable.

—Hola —susurró débilmente mientras buscaba un collar con los dedos. Intentó ignorar el temblor de las manos—. ¿Quién eres tú?

Se abrió otra puerta del anexo, la de Rona si recordaba bien.

Zoey levantó la vista sin dejar de acariciar distraídamente al gato.

Soltó una risita cuando Flynn salió con una bolsa de lona negra en la mano.

Él la vio y se quedó inmóvil, luego esbozó una sonrisa avergonzada y cruzó el patio hacia ella.

—Buenos días —dijo Zoey cuando se acercó.

—Buenos días —dijo él mientras se frotaba la nuca—. Perdona. No pensé que nadie más estaría despierto.

—Vosotros dos no sois nada sutiles —respondió Zoey, que intentaba sonreír. Sabía que la expresión tenía que parecer forzada.

Flynn se rio.

—Ojalá pudiera llevarte la contraria.

—¿Quién es este? —preguntó Zoey mientras le pasaba la mano por el pelaje negro al gato.

—Ese es Will. Abreviatura de Guillermo el Conquistador. Simon y Charity tienen otros dos o tres gatos que corretean por aquí.

—¿Guillermo el Conquistador? —preguntó Zoey, y por un segundo sonrió de verdad.

—A Simon se le ocurrió la estúpida idea de ponerles a todos los animales nombres de la aristocracia británica. Le parece graciosísimo. Charity lo odia. Lo cual solo lo anima más.

—Me gusta.

Zoey se puso de pie. El gato, Guillermo el Conquistador, volvió a rodearle las piernas, serpenteando entre los tobillos.

—¿Noche tranquila?

—Bueno —dijo Flynn, y desvió la mirada—. Podría decirse que sí.

—¡Era broma! Dios.

Zoey levantó las manos.

—No quiero saber. Gracias a Dios que estoy en el otro extremo y las paredes son gruesas.

—Nosotros...

—No necesito saber. No quiero saber —dijo Zoey mientras una sonrisa volvía a asomar a su rostro.

Flynn sacudió la cabeza y se apoyó en uno de los postes cercanos del anexo. William maulló hacia ella, y Zoey se descubrió deseando, sin saber por qué, haberlo cogido en brazos. Flynn la miró y bajó la vista al suelo. Volvió a mirarla. Apretó los labios. Y otra vez al suelo.

—¿Quieres decirme algo? —preguntó Zoey, desesperada por romper la incomodidad.

Flynn suspiró.

—Seguro que ya te lo han dicho, pero... lo siento.

Zoey tragó saliva. —¿Perdona?

—Tú... bueno... lo siento. Por lo que pasaste.

Las palabras «no es nada» se quedaron en la punta de la lengua de Zoey.

Quería forzarlas a salir. Pero no se movían.

Se quedaron atascadas allí. Sascha estaba muerto.

Eso no era poca cosa. Maxwell los había traicionado.

Eso no era poca cosa. Los habían enviado a Gales sin el menor atisbo de volver a casa en el horizonte. No era poca cosa.

—Nos adaptaremos —respondió.

—No era eso a lo que me refería —dijo Flynn, metiéndose las manos en los bolsillos.

—¿A qué te referías ?

Flynn esbozó una pequeña sonrisa, pero esta se desvaneció de su rostro un segundo después, y negó con la cabeza. —Yo... lo que pasó en París. Si lo hubiera sabido, habría dicho algo. Eso no estuvo bien. Si necesitas hablar... ya sabes.

—Sí —asintió Zoey, tragando con dificultad por el repentino nudo en la garganta—. Te lo agradezco, Flynn.

Hizo una pausa, luego suspiró con un siseo. —Escucha, Zoey. Yo... lo que quiero decir es... tú más que nadie deberías... no... te mereces...

Zoey ladeó la cabeza. Parecía que Flynn estaba luchando consigo mismo, tratando y a la vez evitando decirle algo.

—No empecemos con mi hija mayor, Edmunds.

Flynn se puso rígido como una vara, con las manos cerradas en puños a los costados y la mirada fija al frente.

Zoey se tensó; sus músculos reaccionaron antes de que su mente pudiera procesarlo.

Maxwell había aparecido como una sombra por la esquina de la granja.

Llevaba una bolsa de lona negra idéntica a la que Flynn tenía en la mano.

—Sí, señor. Lo siento, señor —respondió Flynn, recomponiéndose antes de girarse para enfrentarlo.

—¿Has hecho el equipaje? —preguntó Maxwell, deteniéndose junto a Flynn.

—Sí, señor —asintió Flynn—. El resto de mi equipo sigue en Stirling Lines.

—Sube al coche. Iré en un momento.

Zoey tragó saliva mientras Flynn asentía una vez y se alejaba con los ojos clavados en el suelo.

El corazón le latía con fuerza en el pecho, y bajó la mirada.

Maxwell era la última persona con la que quería estar.

Sobre todo después de lo de ayer. ¿Cómo era posible que solo hubiera sido ayer?

La grava crujió bajo unos pasos, y Zoey se obligó a levantar la vista, por mucho que no quisiera.

—¿Te estás instalando? —preguntó él, ajustándose la bolsa en el hombro mientras posaba la mirada en las colinas.

—Diría que sí —asintió Zoey. Suspiró aliviada para sus adentros. Su voz sonaba firme.

—Bien —respondió Maxwell, sin mirarla mientras se mecía sobre los pies.

Zoey asintió de nuevo y frunció el ceño. Al menos tenía la decencia de parecer incómodo, a juzgar por cómo evitaba mirarla a los ojos.

—¿Qué haces aquí? —preguntó ella.

Maxwell resopló. —Recoger a Flynn. Lo necesitan en las Brecon Beacons para entrenamiento. Me mandó un mensaje anoche diciendo que necesitabas ropa. Te he traído algo.