38 Kellin

Kellin

La alarma de incendios lleva sonando un buen rato. Probablemente, sea un simulacro, pero me preocupa la gran boda del hotel. Maeve ha invertido cuerpo y alma en la planificación, y hasta el más mínimo contratiempo podría arruinarlo todo.

Esta boda podría ser el evento que eleve a Cypress Hotel a la categoría de un icono como el Chateau Marmont. Entonces sus sueños se harían realidad.

¿Por qué demonios me preocupa eso? Quién sabe. Tengo otras cosas de las que preocuparme.

Pero si este es mi momento, y muero hoy a manos de Declan o mañana a manos de Finn, quiero saber que Maeve está bien.

Aunque esta maldita alarma.

El estridente sonido es especialmente molesto, sumado a la falta de sueño y al dolor de cabeza por la nariz rota... Junto con todas las demás heridas que Declan me infligió tan tiernamente.

Al menos sé que Maeve me ama y entiende que es mía. Vi la verdad en sus ojos, la escuché en sus palabras. Nunca he estado tan seguro de nada.

Por supuesto, estoy bastante seguro de que Declan y Brody también tienen claros sus sentimientos. El hecho de que siga respirando es una prueba contundente. Pero es más que eso.

Porque, aunque Brody pueda tener en cuenta los deseos de Maeve, Declan ni loco lo hará.

Finn.

Esa debe ser la verdadera razón. Declan debe darse cuenta de que está en clara desventaja. Y matarme desataría la Tercera Guerra Mundial contra los Reyes Irlandeses, una guerra que no puede ganar.

Aunque Declan tiene al contador en su poder, y eso nos perjudica, sigue estando en desventaja.

Entonces, ¿cuál es su plan? Dejarme atado con bridas en este lugar, ¿en esta habitación sin nombre?, para siempre, al parecer.

Estoy atrapado en un puto armario de ropa blanca. Aquí solo hay platos, mantas de repuesto y yo.

Esto no tiene nada de especial. Es ridículo.

No me extraña que Declan no pueda crecer en la Costa Oeste.

La puerta se abre con un clic y Brody entra corriendo, trayendo consigo aire fresco.

Arrugo la nariz cuando me llega el olor acre.

Mierda, puede que el lugar se esté incendiando.

Espero que esté aquí para liberarme, pero hasta ahora ni siquiera me ha reconocido. Lleva un teléfono pegado a la oreja como si se lo hubiera pegado allí.

—¡Brody!

Se da la vuelta.

—Huelo a humo. ¿Me echas una mano?

—Entendido —responde a la persona al teléfono, no a mí. Repite esa misma palabra unas cuantas veces más antes de apagar el dispositivo, guardárselo en el bolsillo y sacar una navaja.

La hoja se abre de golpe, brillando bajo las horribles luces fluorescentes.

Ah, sí, yo también he estado sentado bajo esas luces toda la noche.

—¿De verdad se está incendiando el hotel?

Corta las ataduras que me sujetan a las estanterías atornilladas a las paredes. Tiré de ellas con todas mis fuerzas hasta que me dolieron los brazos, pero fue inútil.

Si bien mis manos siguen atadas a la espalda, al menos puedo ponerme de pie y estirar las piernas.

—¿Se está incendiando el hotel de Maeve? ¿Está bien?

Brody sacude la cabeza.

—Vámonos. Salgamos de aquí.

Obedezco al tipo solo porque no le sirvo de nada a Maeve muerto, y si el lugar está en llamas, todos tenemos que salir. Reprimo la ansiedad que me oprime el pecho. Ella es una mujer inteligente, y autosuficiente que sabe pensar con rapidez. La encontraré afuera.

Ojalá.

Nos dirigimos hacia la escalera cerca de la zona de entrega que lleva a la planta principal.

—Deja de ignorarme. ¿Has hablado con tu hermana?

Sacude la cabeza, y un sonido parecido a una risa se le escapa.

—Preocúpate por ti. Mi hermana está bien. Ya es mayor.

—Bueno, si esta boda se arruina, porque algún imbécil dejó una vela encendida o tiró una colilla por la ventanilla del coche al jardín, ella no va a estar bien. Cypress Hotel es su vida. Estamos hablando de su carrera.

—¿En serio? Tienes problemas más graves que el estrés de la boda de mi hermana, hombre. Para empezar, Doyle se ha ido.

Me detengo.

—¿Qué? ¿Cómo demonios lo perdiste?

Se da la vuelta, se acerca e intenta tirar de mí hacia adelante, pero soy el doble de grande que él.

—Muévete, Brennan.

No lo hago.

—¿Así que admites que te llevaste a Doyle y ahora lo has perdido? ¿O es que la serpiente simplemente se escabulló al mejor postor?

—Ojalá fuera tan sencillo.

—Brody, ¿dónde diablos está?

—Andrei Kruschev lo tiene.

Kruschev, Kruschev... ¿Por qué me suena ese nombre?

Debe de notar que estoy dándole vueltas al asunto.

—Rostov. —Brody me ayuda a atar cabos soltando la respuesta.

Habría llegado a esa conclusión tarde o temprano, pero ha sido una noche muy larga.

Espera. Mierda.

—¿Grigori Rostov, el capo ruso que hace que tu padre parezca el Hombre de Jengibre? ¿Ese Rostov?

—Dejó a uno de mis hombres hecho papillas, enfrente del penthouse. El otro apenas sobrevivió.

—Kruschev es su mano derecha. —También es un cabrón despiadado, pero prefiero no decir lo obvio—. ¿Cuál es nuestro plan? Va a estar cerca. Vamos a...

—No tenemos ningún plan. No hay un “nosotros”. Eres mi rehén. —Me agarra del brazo y me arrastra hacia la salida.

Casi me burlo. No puedo creer que estos idiotas hayan perdido al contador.

—Cuando Finn se entere de que Rostov secuestró a Doyle delante de las narices de Declan, va a lanzar una bomba nuclear sobre esa villa española que tu padre llama hogar, dulce hogar. Lo va a acabar de una puta vez.

Brody resopla. Sé que está pensando en mis palabras.

Bien. Debería estar preocupado.

Me pongo delante del tipo para abrirle paso.

—Y entonces desearás que fuéramos un “nosotros”. —La verdad es que no sé cómo pienso disparar un arma y detener a la mafia rusa con las manos atadas a la espalda.

Ya fue bastante malo que Declan, la oveja negra, robara al hombre con toda la información de los Reyes Irlandeses, ¿pero Grigori Rostov?

Esta situación especial requiere acción inmediata y refuerzos.

Muchos. Si Brody tan solo me escuchara, se daría cuenta de que estamos en el mismo equipo.

No obstante, convencerlo en cuestión de minutos. ..

—Necesito usar tu teléfono.

Brody trota para seguirme el ritmo.

—Vete a la mierda, Kellin —me sisea a la espalda, en voz baja.

Atravieso la salida de emergencia hacia la parte trasera del edificio.

Hay unas cuantas docenas de personas merodeando por aquí, y oigo los camiones de bomberos afuera. Todo un alboroto. Nadie se da cuenta de mi cara maltrecha ni de que mis manos están... inmovilizadas.

Me asombra la incapacidad de la gente para ver más allá de sus narices.

Disminuyo el paso para caminar junto a Brody.

—Finn tiene que saber lo de Rostov. Ahora mismo.

—Nosotros nos encargaremos.

—No lo creo. No me has convencido de nada en las últimas doce horas. Pero si hay algo que sé, es que Declan no es un hombre que vea el panorama general. Es un tipo impulsivo, egocéntrico e irracional. Y por eso su imperio no está donde debería estar. No hay otra razón.

Brody se detiene y me mira fijamente. Aunque jamás podría decir la verdad en voz alta, su aceptación se refleja en el fruncimiento de sus ojos y su boca.

Se da cuenta de que su padre es un jefe impulsivo, emocional y un desastre andante.

—¿Dónde está tu coche? —Tenemos que empezar esta fiesta si queremos evitar que Rostov se vaya de Los Angeles con Doyle.

Brody señala al otro lado de la calle y nos abrimos paso entre la multitud.

Me detengo a mitad del estacionamiento trasero.

—¿Crees que deberíamos dar la vuelta por delante, solo para echarle un vistazo a Maeve?

A Brody se le enrojece el cuello de la rabia.

—Tu polla es la que manda aquí, ¿verdad? Joder, es increíble. Mi hermana puede encargarse de...

Su teléfono suena. Contesta mientras sigue caminando hacia su coche.

Me muero de ganas de saber quién está al otro lado de la línea. Qué están diciendo.

Brody no me da ninguna pista hasta que su rostro palidece, perdiendo tanto color que su piel casi adquiere un tono verdoso.

Se lleva la mano al pecho en el gesto universal de “No puedo respirar”. Mala señal. No me sorprendería que este mafioso veinteañero se desplomara a mis pies.

Si lo hace, no le voy a hacer reanimación boca a boca. Me da igual que sea el hermano de Maeve. Tiene que recomponerse.

—¿Y ahora qué pasa? ¿Quién está al teléfono?

Se me queda viendo, sus ojos me advierten que me calle de una vez.

No puedo oír nada por encima del murmullo de los huéspedes del hotel, el personal, los bomberos y los curiosos que pasan a pie. Debe haber un centenar de personas deambulando por aquí.

Recorro con la mirada a la multitud. El edificio. No veo ningún fuego. Ya no huelo a humo.

Brody finalmente responde con una pregunta:

—¿A qué distancia está?

—¿Kruschev? —Levanto una ceja—. Una vez que tengamos las coordenadas, será nuestro.

Brody levanta un dedo.

Quiero arrancarle ese dedo. Pero algo me dice que espere un segundo.

Además, no puedo usar las manos en este momento. Un detalle sin importancia.

Y entonces cuelga el teléfono y sale corriendo.

Lo sigo, hacia una impresionante Escalade que sale chirriando del estacionamiento sobre dos ruedas.

Ahora sí que necesito estar al tanto de todo. De mafia a mafia, el hermano de Maeve lo sabe.

—Brody, habla conmigo.

—¡Cállate un segundo! ¡Estoy pensando!

Tiene suerte de que no le dé una paliza.

Cuando llegamos a su vehículo, se gira hacia mí, con el celular colgando inerte en la mano.

—Tienen a Maeve.

No.

¡No, no, no!

Gruño mientras forcejeo con las bridas. Deben de ser de las más resistentes, porque en otras ocasiones he roto las normales en un instante. El plástico se clava, cortándome la piel hasta que la sangre gotea por mi piel.

—Quítame esto de encima.

Brody me muestra su navaja.

—Date la vuelta.

Obedezco, con la mente aturdida y la vista nublada por el rojo. No puedo creer lo que han hecho esos cabrones.

¿Cómo se atreven?

En cuanto me libero, me giro bruscamente.

—¿Qué haces? ¡Tenemos que irnos!

Está jugando con su puto teléfono mientras la mafia rusa tiene a Maeve.

—Toma. —Me pasa el dispositivo—. Tiene indicaciones. Creemos saber dónde está, o al menos adónde la llevan. Tú rescata a Maeve y nosotros nos encargamos de Doyle.

Mi enemigo desbloquea su teléfono, que contiene todos sus secretos, y lo pone en la palma de mi mano.

Maldita sea. Esto es malo.

—Necesito un...

—Kellin, vete. —Brody señala su camioneta.

Entro y cierro la puerta de golpe.

Gotas de sudor aparecen en la frente de Brody mientras se agarra al marco de la ventana abierta.

—Tráela de vuelta sana y salva.

No dudo ni un segundo, ni siquiera un instante. Él sabe que eso es obvio, de lo contrario, no habría dejado su vida en mis manos.

Pongo la Escalade en reversa.

«Cariño, ya voy».

Ojalá este vehículo aguante a su nuevo conductor. La mafia rusa no va a saber qué los ha golpeado.

Pongo la marcha y freno bruscamente.

Brody corre hacia mí. Saca una Glock 19 de detrás de la espalda y me la entrega.

—No me hagas arrepentirme de esto.

No me molesto en responder.

No voy a fallar.