39 Maeve

Maeve

Tengo el labio partido, el ojo izquierdo hinchado y este viaje lleno de baches no ayuda en nada.

El ruso no me mató, pero me tiró al suelo con la culata de la pistola, lo cual me dolió muchísimo. No lo recomiendo.

Me sujetan con esposas en el suelo de una furgoneta con las ventanas tintadas. Donde normalmente habría asientos, el suelo está vacío, dejando la barra lista para retener rehenes como yo.

No veo nada desde aquí abajo.

Sin embargo, Los Angeles es mi patio de recreo.

He recorrido estas calles en bicicleta, hice unos dieciséis mil kilómetros entrenando para una travesía por ellas y aprendí a conducir en el terrible tráfico de Los Angeles.

He subido por la 101 para ir de acampada y he hecho senderismo por El Camino Real. He tomado la 10 a Las Vegas incontables veces. Hace poco, de hecho, para el cumpleaños de Lenora.

Big Bear, Joshua Tree, Tijuana... No necesito un teléfono inteligente para moverme por el sur de California, ni por la mayor parte del sur de Estados Unidos. Y casi siempre soy yo quien conduce, si no es mi 850i, entonces algún otro coche clásico con cambio manual.

Retiro lo que dije sobre que mi padre nunca me demostró afecto. Les enseñó a todos sus hijos a conducir un coche con cambio manual.

Desde entonces, cada día me enamoro un poco más de conducir.

Gracias a mi padre, probablemente, la única vez que diré esas palabras, conozco estas calles.

Sé que el ruso estuvo en la 10 Este durante unos veinte minutos antes de girar a la derecha. Pero no íbamos a más de treinta kilómetros por hora casi todo el trayecto. Aquí siempre es hora pico. Y no salió por una rampa que nos llevara a otra autopista.

Estamos circulando por calles secundarias. Quizás Alameda, o posiblemente la Avenida Santa Fe. Nos dirigimos hacia el sur, a Vernon, tal vez. Hay mucha industria allí.

Una vez participé en una carrera de aceleración en esa zona, con un montón de adolescentes con problemas mentales y la carrera más corta de la historia de este deporte. Esa noche tuve sexo en un Mustang con la suspensión elevada.

Un tipo agradable, aunque lo que me atrajo fue más bien el coche. La relación no prosperó, pero no me arrepiento.

Supongo que este ruso imbécil me está llevando a Vernon. El lugar perfecto para los negocios turbios de la mafia por su densidad de población y la cantidad de edificios abandonados. Aunque no tengo teléfono, al menos sé dónde estoy y adónde vamos. Y cuando paremos, idearé un plan de fuga.

Acelera en una curva cerrada. Me golpeo la cabeza contra la barra a la que estoy esposada, con la nariz aplastada contra el suelo asqueroso.

No puedo imaginar lo horrible que debe sentirse Kellin. A mí solo me dieron un puñetazo.

Bueno, me golpearon con la culata de una pistola. Pero, aun así. Cada centímetro de Kellin debe estar sufriendo un dolor terrible.

La furgoneta frena al pasar por un bache. No era una zanja, sino el delgado riel metálico de un portón.

En cuanto el ruso aparcó la furgoneta, salió del vehículo. Segundos después, abre la puerta y me agarra del pie para sacarme a la fuerza.

—¡Las esposas! —¿Este tipo va en serio?

Busca una llave en sus bolsillos antes de liberarme.

El sudor me corre por la espalda y me empapa la camisa. Ojalá estos desgraciados se atraganten con el hedor.

Lo que viene a continuación no promete nada bueno.

Salto de la furgoneta, recordándome a mí misma que debo mantener la boca cerrada, porque realmente no quiero otro ojo morado. Sigo a mi captor sin poner resistencia, con la mirada vagando por todas partes.

Estamos en una estación de trenes de mercancías. Si subimos a uno de los vagones, mi familia jamás me encontrará.

Debe de haber doscientos o más, todos pegados unos a otros en las vías.

Todo en Vernon es tan gris. Una auténtica fotografía en blanco y negro que captura una zona que aún no ha sido alterada por el paso del tiempo. Podríamos haber viajado en el tiempo a los años setenta, por lo que puedo ver.

Estoy buscando cualquier cosa que llame la atención. Un punto de referencia, un letrero. Cualquier cosa que me indique dónde estoy.

Diviso una pared metálica pintada de color dorado de los Lakers de Los Angeles. Unos quince metros de largo por unos cuatro metros y medio de alto. Sin embargo, no hay nada escrito en ella, lo que no ayudará a mi familia a descubrir mi ubicación.

Suponiendo que, por arte de magia, encuentre un teléfono y un momento a solas para llamar a casa.

¿Quizás me dejen hacer una llamada?

Suspiro. Eso es en la cárcel, no la mafia. Dudo mucho que mis captores rusos mostraran tanta cortesía.

¿Cómo me las arreglé para meterme en esta situación?

«Lugar equivocado, momento equivocado, Maeve».

Si sobrevivo a este secuestro, romperé todo vínculo con mi padre. No podemos seguir usando Cypress Hotel para sus negocios turbios. ¿Y si hubiera enviado a Lenora abajo a ver cómo estaban todos? ¿Y si alguien más se hubiera topado con este imbécil antes que yo?

No podría vivir conmigo misma si alguno de mis empleados o huéspedes estuviera en mi lugar.

Nos dirigimos hacia un edificio lúgubre, todo de chapa ondulada, justo detrás de esa pared dorada brillante. Una especie de almacén abandonado.

Si me detuviera a contar, diría que hay una docena de ellos a la vista. ¿Qué distingue a este de los demás?

Otro tipo se acerca, más corpulento y pálido que mi escolta, con un ceño fruncido que podría ahuyentar la Navidad del calendario. Está emocionado, o quizás ansioso, hasta que me examina a mí y a mi rostro.

Le grita a mi captor, una orden no verbal, y se enfurece.

Esos dos discuten en ruso de una manera que sugiere una profunda familiaridad. Probablemente, se trate de hermanos. Qué suerte la mía.

El tipo del ceño fruncido me hace un gesto con la mano.

—¡La cara! —Ah, inglés.

Vaya, vaya. Alguien se ha metido en problemas por pegarme.

Escucho el nombre de mi padre, junto con la palabra “dinero” en ruso y en inglés. Más de una vez.

Aparece otro tipo. Su traje gris pizarra a medida grita “Milán”, alta costura, y tiene el atractivo de tipo malo. Un cabello estupendo. Un bigote elegante. Nada que ver con estos dos que no paran de discutir.

Al verme, se detiene en seco. Se mete las manos en los bolsillos y ladea la cabeza.

—¿Qué demonios es esto? —Habla con un inglés con acento que no logro identificar.

Debo parecerme a un ave exótica en el zoológico. O tal vez mi ojo está medio salido de la órbita.

Mi escolta se dirige a él.

—Nos vio llevarnos a Doyle. ¿Qué se suponía que debíamos hacer?

—¡Ella no formaba parte del plan! —Scowl empuja el hombro de mi secuestrador—. Rostov nos dio instrucciones específicas para capturar al contador y...

—Silencio. —El hombre de traje se acerca, me toca la barbilla y me examina el labio y el ojo. Puedo oler su colonia musgosa y almizclada. Siento náuseas en la garganta—. Esto hará que Gallagher pierda los estribos, y necesitamos que coopere.

Mi captor cruza los brazos.

—Yo pensaría que mancharle la bonita cara a su única hija lo haría más que dispuesto a cumplir con nuestras exigencias.

Scowl levanta las manos.

—Conseguirá el efecto contrario. No sabes nada. No estás entrenado para pensar.

Tengo muchas ganas de intervenir y darle la razón a Scowl. «Con o sin ojo morado, si de verdad querían chantajear a mi padre, deberían haber secuestrado a Connor».

El de traje me permite verle la espalda para humillar aún más a sus subordinados mientras estos siguen especulando sobre lo que hará Grigori Rostov cuando me vea.

Ya tienen a ese tal Doyle, el contador. ¿No pueden simplemente liberarme?

Dado el papel de mi padre como jefe de una organización criminal, la lógica dicta que no hablaré con la policía sobre esto.

Probablemente, mi padre no entregaría ni siquiera sus posesiones menos preciadas a cambio de mi vida.

He pasado tanto tiempo negando mi verdadera identidad que ya ni siquiera conozco a mi padre. Admito que soy culpable de eso.

Sin embargo, si fuera jugador, apostaría a que salvaría a Doyle antes que a mí. Su imperio es lo único que realmente le ha importado.

Da miedo admitirlo, pero es cierto.

Hace doce horas, ese hombre se refirió a mí como una puta.

Rostov se llevará una decepción cuando este trato fracase.

«Chicos, han secuestrado a la chica equivocada».

Son unos idiotas. Pero también son mafiosos. Y cuando se den cuenta de que no sirvo para nada, no tendrán ninguna razón para mantenerme cerca.

Por primera vez desde que el ruso me secuestró, creo de verdad que voy a morir.

Un miedo denso, frío y penetrante me atraviesa.

Tengo que largarme de aquí.

Retrocedo un poco. Ahora estoy a treinta centímetros de mis captores, y ni siquiera se han dado cuenta de nada.

El muro dorado brilla a mis espaldas. Un telón de fondo perfecto para un pelotón de fusilamiento.

Supongo que todos llevan armas, y seré un blanco fácil a menos que logre esquivarlas y encontrar el camino hacia la libertad.

Tras dar dos pequeños pasos hacia atrás, me recuerdo a mí misma que debo respirar.

Más allá de ese muro, a unos seis metros, diviso un camión abandonado y cubierto de telarañas. Mi mejor opción es escabullirme tras el muro y luego agacharme debajo del camión.

Otra opción sería pasar junto al camión, y atravesar el edificio y rezar para que haya una salida o un pequeño espacio oscuro donde esperar a que estos hombres se vayan. O tal vez pueda simplemente esconderme debajo del camión.

Si logro despistar a los rusos con mi velocidad y mi figura pequeña, y me pierden de vista, podré llegar a la calle en algún momento y gritar con todas mis fuerzas. Tendré que confiar en que los buenos ciudadanos del condado de Los Angeles vengan a rescatarme después de eso. Pero tengo fe.

Retrocedo otros cuatro pasos y exhalo.

Es como si ni siquiera estuviera aquí...

Me pregunto si puedo arriesgarme a quitarme los zapatos. Aunque he hecho mil bromas sobre poder correr un maratón con estos zapatos, prefiero no poner esa teoría a prueba.