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EPÍLOGO I: RAE

UN MES DESPUÉS

SOTHEBY'S — VENTA PRIVADA / TASACIÓN

Cliente: Lazarev, Lukas A.

Artículo:

- Anillo de compromiso Art Déco, de alrededor de 1925.

- Platino (forjado a mano, con pátina natural).

- Piedra central: diamante de 3,2 quilates con talla europea antigua, color G, VS1

- Engaste: bisel milgrain con detalles de zafiros engastados en canal

Valor estimado: 1 985 000 $

Últimamente me levanto cuando me apetece. Sea la hora que sea, siempre huele a café.

El edificio de ladrillo rojo es mucho más luminoso de lo que solía ser.

La luz siempre entra a raudales por las ventanas y las cortinas permanecen corridas.

Todas las sábanas blancas se han doblado y guardado.

Las flores marchitas se han sustituido por otras frescas, los frigoríficos y las despensas están llenos, y los cuadros y las fotografías vuelven a colgar de las paredes.

Poco a poco, todo vuelve a la vida tras un invierno que duró dieciocho años.

Me estiro en la cama y me acurruco en el cálido hueco que Lukas dejó a su lado.

Las sábanas aún huelen a él: sal marina, menta, piel.

Probablemente mi piel también huela así a estas alturas.

Llevamos un mes durmiendo abrazados, a menudo, literalmente, todas las noches.

Me he acostumbrado tanto a su aroma que es un milagro que haya podido vivir sin él.

A través de la claraboya del dormitorio, entra a raudales la luz de enero.

No es exactamente el sol del verano, pero es agradable e inusualmente brillante para esta época del año, así que me conformo.

Puedo oír los sonidos amortiguados de Lukas moviéndose abajo: puertas de armarios que se abren y se cierran, el tintineo de la cerámica, el silbido de la cafetera espresso, el murmullo bajo de un noticiario que seguramente le está haciendo fruncir el ceño.

Puedo adivinar por qué: el juicio empezó hace dos semanas. Eso es rapidísimo para los estándares judiciales estadounidenses, pero creo que todos los implicados estaban de acuerdo en que estaría bien acabar de una vez con esta mierda. Los paparazzi son increíblemente molestos.

Por eso, el ambiente está un poco al rojo vivo. La historia domina todos los noticiarios, todas las portadas y todos los blogs y, si tuviera que adivinar, todas las conversaciones de sobremesa en un radio de al menos ochenta kilómetros.

El equipo legal de Lukas, una falange sedienta de sangre de abogados afilados como cuchillas que cobran tarifas que me hacen llorar, presentó una moción alegando circunstancias atenuantes.

Presentaron el historial médico de Elena junto con el testimonio de oncólogos expertos que confirmaron la gravedad y el carácter terminal de su enfermedad.

Un argumento bastante convincente, en mi opinión.

Por supuesto, la fiscalía se opuso con fuerza. Pintaron a Lukas como un marido despiadado y maniático, controlador, que tomó una decisión unilateral. Las primeras de esas acusaciones son difíciles de negar.

Entonces, los extractos del diario de Elena se hicieron públicos.

El abogado principal de la defensa leyó en voz alta las palabras de Elena: No deja de suplicarme que pruebe otra ronda de tratamiento.

No lo entiende: ya lo he decidido, y para cuando llegaron a la última entrada, la mitad del jurado estaba llorando.

Una mujer tuvo que ser retirada para que sus compañeros del jurado no se desmoronaran en un torrente de lágrimas.

El tono de los titulares cambió a partir de entonces.

ASESINO MULTIMILLONARIO se convirtió en EL DESGARRADOR SECRETO DE UN MARIDO y luego en LAS CARTAS DE LAZAREV: EL DESGARRADOR ÚLTIMO DESEO DE UNA MUJER.

La opinión pública, ese animal voluble y sediento de sangre, dio un giro y mostró su lado más vulnerable.

Así que ahora los abogados de Lukas se muestran cautelosamente optimistas. “Cautelosamente optimistas”, por supuesto, es la forma en que los abogados dicen “creemos que vamos a ganar, pero preferiríamos tragarnos un vaso de cristal antes que decirlo oficialmente”.

Pero no pasa nada; yo seré optimista por todos nosotros. Es que estos días no puedo evitar sentir que los buenos tiempos están a la vuelta de la esquina.

Cojo el móvil de la mesita de noche y me apoyo contra el cabecero.

Son las 9:49 de la mañana, ¡por Dios! Debo ser la chica más vaga del mundo.

Tengo tres mensajes de Jillian. Uno es un meme sobre abogados, otro es un enlace a un episodio de un podcast que quiere que escuche, y luego hay un simple “Te quiero, llámame más tarde”.

Sonrío al leer ese último. Todavía me duele un poco el recuerdo de todo lo que pasó entre nosotras. Demasiadas cosas salieron mal.

Pero al menos volvemos a hablar. Con cuidado, las dos aprendiendo a caminar por un puente al que cada una prendió fuego.

La semana pasada, ganó un premio del Club Nacional de Prensa por la historia de Elena.

Le envié un enorme ramo de flores. Ella me devolvió una nota de voz en la que se la oía llorando desconsoladamente en el baño de la redacción.

Es un nuevo y valiente paso por parte de mi amiga, que parece un armadillo, mostrar un poquito de vulnerabilidad emocional.

Estamos reconstruyendo. Ladrillo a ladrillo. Es lento y a veces incómodo y, de vez en cuando, una de nosotras dice algo que sale mal y tenemos que dar marcha atrás e intentarlo de nuevo. Pero lo estamos haciendo. Eso cuenta.

Hablando de cosas que se están reconstruyendo, abro FaceTime y llamo a Gideon.

Contesta al segundo tono, y se me desata el corazón al verlo.

Dios, qué feliz y radiante. Está en la sala común de Westgate, sentado con las piernas cruzadas en un puf, con un libro abierto en el regazo.

Detrás de él, puedo ver la gran ventana que da al jardín, con árboles desnudos y hierba cubierta de escarcha bajo un cielo pálido.

—¡RaeRae! —Sonríe. Es la sonrisa de nuestra madre, amplia y sin reservas. Hace que todo su rostro se reordene en torno a su propia felicidad—. Tienes un aspecto repugnantemente descansado.

Escondo la cara, avergonzada. —He dormido doce horas.

—¿Por qué no presumes de ello?

Está mejor que nunca ahora que se acerca el final de su estancia en Westgate. Tiene color en las mejillas, claridad en los ojos y un peso en su complexión que delata comidas regulares y sueño de verdad.

Eso no quiere decir que esté listo para la Semana de la Moda de Milán, propiamente dicha: su pelo necesita un corte urgente, pues ha empezado a rizarse más allá de las orejas, y le está creciendo lo que solo se puede llamar generosamente una barba.

Por mucho que le diga que lo hace parecer menos mi hermano pequeño y más un estudiante de posgrado desaliñado que lee de forma muy teatral a David Foster Wallace y Dostoievski en cafeterías, se niega a afeitarse.

—¿Qué tal va el programa? —le pregunto.

—Bien. Genial, de hecho. El chef Martín me dejó llevar la cocina durante el servicio de almuerzo de ayer. Hice un risotto de setas que él describió como “no está mal” —Sonríe radiante—. Viniendo de Martín, eso es básicamente una estrella Michelin.

El programa culinario interno de Westgate fue idea de Lukas.

Hizo unas cuantas llamadas, aunque jura que en ninguna de ellas hubo amenazas de daño físico, y consiguió que un chef profesional visitara Westgate dos veces por semana y trabajara con los residentes interesados.

Gideon fue el primero en apuntarse. Desde entonces, está obsesionado: me envía fotos de sus creaciones a horas intempestivas, me llama para debatir las ventajas de las chalotas frente a las cebollas y me envía vídeos de sí mismo intentando técnicas de corte que, francamente, me aterrorizan.

Lukas también insistió en pagar el resto del tratamiento de Gideon.

Discutí con él sobre eso durante un rato, hasta que me señaló, con esa calma exasperante que lo caracteriza, que discutir sobre dinero cuando alguien a quien quieres necesita ayuda es un lujo que ninguno de los dos nos podemos permitir.

Odio cuando tiene razón.

—Dile a tu novio que su libro de risotto es revolucionario —dice Gideon.

—Él no es mi... —Me detengo. Porque, bueno...—. Se lo diré.

La sonrisa de Gideon se suaviza. —¿Estás bien, Rae? ¿De verdad?

—De verdad —prometo. Y lo digo en serio.

Hablamos unos minutos más, antes de que él tenga que irse.

—Te quiero, G —le digo.

—Yo más a ti —responde—. No te olvides de desayunar. Las barritas de muesli no cuentan.

Le lanzo un beso y cuelgo.

Cuando termina la llamada, me quedo ahí sentada, con el teléfono caliente entre las manos y la luz del sol en la cara. Gideon está vivo y se está recuperando. Jillian está a salvo y le va de maravilla. Y Kir...

Bueno, Kir es Kir.

Dimitió como director ejecutivo justo después de que todo se fuera al garete.

El comunicado de prensa citaba asuntos personales que requerían toda su atención.

Nadie lo ha visto en público desde entonces.

La prensa sensacionalista afirma que está en Europa; en Mónaco, dicen algunos, o quizá en el sur de Francia.

No sé si eso es cierto, pero si lo es, en cierto modo espero que esté en el viñedo.

Espero que esté paseando por la plaza del pueblo y comiendo croissants de almendra en Madame Savatier’s y encontrando la paz que le quede a ese lugar para ofrecer a un Lazarev.

Dejo caer las piernas por el borde de la cama, cojo una de las camisetas de Lukas de la silla y bajo las escaleras en puntillas.

Lukas está en la encimera de la cocina, leyendo las noticias en su tableta, con el café humeante junto a su codo.

Lleva unos pantalones de lino grises y una camiseta Henley blanca con las mangas remangadas hasta los codos.

Su cabello plateado aún está húmedo por la ducha.

Va descalzo, relajado, cada vez menos parecido a un hombre que se enfrenta a un juicio por asesinato y más a un hombre que ha aprendido, después de mucho tiempo, a exhalar.

Levanta la vista cuando entro.

Y todo su rostro cambia.