84 Epílogo I Rae #2

No sé de qué otra forma describirlo. El granito se suaviza.

El hielo detrás de sus ojos se derrite en algo cálido y líquido.

La rigidez de su mandíbula se relaja, las comisuras de sus labios se curvan hacia arriba y se enciende una luz en algún lugar profundo de su interior que no estaba allí hace un segundo.

—Ahí está —murmura.

Cuatro pequeñas y tontas sílabas. Eso es todo lo que hace falta para que se me doblen las rodillas.

Empuja el taburete hacia atrás, abre los brazos y me atrae hacia su regazo. Sus manos se posan en mi cintura y me besa como si no me hubiera visto en años.

Me derrito en ese beso, en él. Mis dedos encuentran el plateado húmedo de sus sienes y le sujeto la cara mientras me besa como si tuviéramos todo el tiempo del mundo.

Quizá lo tengamos. Quizá eso es lo que es esto: el tiempo, por fin, extendiéndose ante nosotros en lugar de agotarse bajo nuestros pies.

Cuando se separa de mí, está sonriendo. La rareza de esas sonrisas no ha cambiado, a pesar de que todo lo demás ha dado un giro para mejor. Atesoro cada una de ellas.

Cuando bajo la mirada, me doy cuenta de por qué.

Sostiene una pequeña caja de terciopelo.

Mi corazón se detiene. Si hubiera un paramédico presente, ya estaría sacando las paletas.

—Iba a esperar —explica Lukas—. Pero resulta que se me da fatal.

—Eres pésimo en muchas cosas —digo con voz ronca, en un débil intento por calmar mi ansiedad—. Pedir permiso, por ejemplo. Respetar límites personales.

—Es casi seguro —Su boca se contrae—. Pero en esto no soy tan malo.

Me pone de pie, se arrodilla y abre la caja.

El anillo es sencillo y extraordinario. Es una sola piedra, profunda, clara y brillante, engastada en una banda de platino desgastado que parece antigua y paciente, como si llevara mucho tiempo esperando en algún lugar.

—Cásate conmigo, Rae Everett —Él no parpadea. Yo, por mi parte, parpadeo lo suficiente por los dos en una batalla contra las lágrimas que voy a perder estrepitosamente en cualquier momento—. Déjame pasar el resto de mi vida eligiéndote.

Me quedo mirando el anillo. Mientras lo hago, pienso en la chica que era hace dos meses: vestida con unos pantalones monótonos de Target, comiendo sándwiches rancios en su escritorio, ahogada en deudas, tan sola que había olvidado lo que se sentía al ser tocada.

Esa chica no sabía cuánto lo esperaba. Cuánto terror y cuánta ternura.

Cuántas cosas imperdonables y otras indescriptibles.

Pero lo superaría todo. Esa chica lo conseguiría. Hasta llegar aquí.

—Sí —susurro—. Obviamente, sí. Mil veces sí.

Lukas desliza el anillo en mi dedo. Me queda perfecto.

Por supuesto que sí. El hombre ya conocía mis medidas.

Luego se levanta y me empuja contra la encimera de la cocina, con una mano agarrándome el pelo y la otra sujetándome la cadera con tanta fuerza que me deja un moratón.

Me besa como si el anillo le hubiera dado permiso para dejar de tener cuidado.

Su lengua se abre paso entre mis labios y no se disculpa por ello.

Emito un sonido contra su boca del que me avergonzaría si me quedara algo de dignidad, pero ambos sabemos que la dignidad hizo las maletas y se marchó de este edificio de ladrillo rojo hace mucho tiempo.

El beso se desmorona. Las pupilas de Lukas están tan dilatadas que sus ojos grises parecen negros, y la mano que me sujeta el pelo aprieta lo justo para inclinarme la cabeza hacia atrás.

—Te necesito —gruñe contra mi boca—. Ahora mismo.

El anillo de mi dedo refleja la luz de enero mientras le agarro la parte delantera de su camiseta Henley. La piedra proyecta un pequeño prisma sobre su mandíbula, y hay algo en eso, mi anillo, su piel, la forma en que ambos se ven juntos, que hace que todo mi cuerpo se tense.

—Me acabas de pedir matrimonio hace treinta segundos —digo—. La mayoría de la gente lo celebra con champán.

Sus dientes rozan mi lóbulo de la oreja. —Yo no soy como la mayoría de la gente.

No. No, definitivamente no lo es.

Gracias a Dios.

Me levanta y me coloca sobre la encimera, apretándose contra mí. El mármol frío me muerde la parte posterior de los muslos y jadeo, pero el sonido es engullido por su boca cuando me besa de nuevo.

Engancha los dedos en la cintura de mis pantalones cortos de pijama y me los baja por las piernas, para luego tirarlos descuidadamente a un lado. Sus palmas se deslizan hacia arriba por la parte exterior de mis muslos, subiendo la camiseta robada hasta mi cintura a medida que avanza.

Se detiene y mira hacia abajo. Sus pulgares se clavan en los pliegues de mis caderas, y veo cómo se le tensa la mandíbula.

—Sin ropa interior —observa con una sonrisa burlona—. ¿Esperabas esto, cariño?

Mis mejillas arden. Me preparo para soltar alguna réplica devastadoramente ingeniosa sobre las limitaciones del día de la colada y el derecho humano consagrado en la Constitución a ir sin ropa interior en tu propia casa, pero no me sale nada más que un suspiro tembloroso.

Él se ríe entre dientes. —Mm. Eso es lo que pensaba.

Sus manos se deslizan hacia dentro, provocándome, rondándome, y entonces está ahí, dos dedos presionándome con una certeza firme que hace que mi espalda se arquee contra la encimera.

Ya estoy empapada. Yo lo sé. Él lo sabe. El sonido que hacen sus dedos al hundirse es húmedo e innegable en la silenciosa cocina, y el gemido que se le escapa vibra a través de mi esternón.

—Tan lista para mí —murmura, curvando los dedos hacia mi ombligo. Me trabaja casi con pereza, dentro, curva, arrastra, fuera, mientras su mano libre sujeta mi cadera contra el mármol para que no pueda retorcerme.

Me retuerzo de todos modos. Mis caderas se balancean hacia delante contra su palma, buscando la presión, buscándolo a él, mientras mis talones golpean inútilmente contra las puertas de los armarios inferiores.

—P-por favor —suspiro.

Retira los dedos y se los lleva a la boca. Sus labios los envuelven, su lengua se desliza entre los nudillos, sin apartar la mirada de la mía en ningún momento.

No parpadea. No se apresura. Lame hasta la última gota.

Luego, chasquea los labios y dice—: Delicioso.

Sus manos bajan hasta la cintura. Un botón, una cremallera, un tirón de tela lo justo hacia abajo por sus caderas, y entonces se libera, grueso, sonrojado y tenso hacia mí.

Se me corta la respiración. No importa cuántas veces lo haya visto, tocado o lo haya tenido dentro de mí: la visión del pene de Lukas Lazarev sigue haciéndome sentir un cosquilleo por dentro.

Algo en la imponente presencia de ese hombre, la forma en que llena cada habitación en la que entra y más allá...

Se nota, es lo que quiero decir.

Generosamente.

Se coloca entre mis muslos abiertos y siento la presión roma y caliente de su miembro rozando mi entrada. —Mírame —me ordena.

Mis ojos se clavan en su rostro.

Su mirada es de acero fundido: oscura, líquida, absoluta.

La mano que tiene en mi cadera se tensa mientras se mantiene perfectamente inmóvil.

Cada tendón de sus antebrazos está tenso por el esfuerzo de no moverse.

El anillo de mi dedo brilla entre nosotros mientras me agarro al borde de la encimera, y sus ojos se posan en él solo por un instante antes de volver a los míos.

Empuja hacia dentro.

Pero lento. Tan lento que es casi cruel, abriéndome a su alrededor. Me alegro de que sea él quien controle el ritmo, y no yo, porque estoy tan necesitada que es un poco vergonzoso.

Mis manos vuelan hacia sus hombros para hundirse en el algodón suave de la camiseta Henley y en el músculo duro debajo, y me aferro a él mientras la presión aumenta, esa exquisita y abrumadora plenitud que nunca deja de ser una auténtica locura, por muchas veces que lo hayamos hecho.

—Eso es —murmura. Me besa suavemente en la mejilla—. Tómame todo.

Cuando llega hasta el fondo, gimo. Su respuesta no es mucho más contenida, solo un gruñido gutural que retumba desde lo más profundo de su pecho y se propaga por cada punto donde nuestros cuerpos se funden.

Sin embargo, en cuanto está completamente dentro, se queda quieto.

Su frente se apoya en la mía. Respiramos el mismo aire, compartimos el mismo pulso acelerado, existimos en el mismo segundo tembloroso y suspendido mientras mi cuerpo se adapta a la realidad imposible de tenerlo todo dentro de mí.

—Esta noche no voy a sacarla —decide.

Abro los ojos de par en par. Las palabras aterrizan en algún lugar entre mis costillas y mis ovarios y hacen cosas salvajes y atroces con todo lo que tocan.

—¡Lukas…!

—Lo digo en serio, Rae. Quiero llenarte. Quiero dejarte embarazada.

Estoy clavada sobre él y deseo con todas mis fuerzas que se mueva. Pero es como si estuviera cementado en su sitio, como si mi comprensión y aceptación de la locura que acaba de decir fuera la única forma de conseguir que me dé lo que quiero.