81 Rae

RAE

MILES por eso Elena me hizo prometer lo que me hizo prometer.

Pensaba que el dolor del abandono lo aplastaría de una forma irreparable.

Estuve de acuerdo, si no, no lo habría hecho. Odiarme sería más fácil que perderla.

—Así que cumpliste los deseos de tu esposa moribunda e hiciste lo que creíste mejor para tu hijo —resumo—. Él lo entenderá, ¿verdad?

Pero Lukas niega con la cabeza. —Elena me pidió que lo protegiera. No me pidió que lo destruyera.

Cruza la cocina y me toma el rostro entre ambas manos.

—Aún puedes marcharte, Rae. Nadie te culparía. Mierda, la mayoría de la gente te aplaudiría por tener el buen sentido de huir de un hombre como yo.

Cree que está siendo abnegado otra vez, pero yo puedo ver el verdadero motor que subyace a sus palabras.

Es el miedo a que finalmente vea que es “un monstruo”, como se ha convencido a sí mismo, y lo deje solo en esta cocina vacía, en esta casa llena de fantasmas, con nada más que un vaso de whisky medio vacío y dieciocho años de dolor como compañía.

Pienso en lo fácil que sería. Salir por la puerta principal, parar un taxi, volver a mi pequeño apartamento con el linóleo descascarillado y las ventanas con corrientes de aire.

Ponerme unos pantalones de chándal, comer ramen sobre el fregadero, reconstruir la vida tranquila que tenía antes de que todo esto pasara.

Sin multimillonarios.

Sin salas de juntas.

Sin cicatrices.

Sin pecados.

Sería lo más inteligente. Lo más sensato, en realidad.

Por eso sé de inmediato que no lo haré.

En cambio, alzo las manos y cubro las suyas con las mías. —Acabo de besarte en directo por televisión delante de un centenar de periodistas —digo—. Creo que ya hemos pasado la fase de “alejarnos”.

Veo cómo la tensión se desvanece de los hombros de Lukas. Sus ojos se iluminan y se humedecen. Entonces me atrae hacia él, me levanta del taburete dejándome sin apoyo, y hunde la cara en la curva de mi cuello.

Por primera vez desde que lo conozco, lo siento temblar.

Le rodeo el cuello con los brazos y me aferro a él.

Nos quedamos así durante un buen rato, balanceándonos sin música, respirando sin hablar. Al final, mis pies vuelven a tocar el suelo. Lukas se echa hacia atrás lo justo para apoyar su frente contra la mía.

Me permito quedarme en su abrazo unos segundos más. Luego digo lo que tengo que decir. —Tenemos que encontrar a Kir, lo sabes. No debería estar solo ahora mismo.

Lukas se pone tenso contra mí. Sigo adelante de todos modos.

—No es inocente en absoluto; sé lo que hizo —Trago saliva—.

Pero Lukas… es como tú dijiste: acaba de descubrir que toda su vida se basó en una mentira.

Todo lo que creía sobre ti, sobre Elena, sobre sí mismo…

todo se desmoronó ante una sala llena de desconocidos.

Está sufriendo. Y, si es el hijo sensible que dices que es, en el fondo, necesita algo.

Necesita a su padre, Lukas. Te necesita a ti.

—No querrá verme —objeta Lukas—. No todavía. Quizá nunca.

Su mirada se desvía más allá de mí. No está mirando esta cocina; al menos, no esta cocina tal y como está ahora mismo.

Si tuviera que adivinar, diría que la está viendo tal y como era hace dieciocho años, con polvo de pastillas trituradas en la encimera y sangre en su camisa y un niño de doce años llamándolo asesino.

Lo estoy perdiendo en la corriente del tiempo y los viejos hábitos.

Pero le agarro la muñeca antes de que pueda alejarse demasiado.

—Lo intentaremos de todos modos. Y, si sigue rechazándote, entonces puede verme a mí —digo.

Lukas baja la mirada hacia mi mano sobre la suya.

—Tengo el diario de Elena —continúo—. Las páginas originales.

Jillian me las dio. Meto la mano libre en el bolsillo de la chaqueta y saco las fotocopias arrugadas.

Están arrugadas y manchadas de lágrimas, y una esquina está rasgada de cuando me abrí paso entre la multitud en la comisaría, pero se pueden leer.

Cada palabra de la elegante letra cursiva de Elena, deteriorándose página a página, sigue ahí—.

Merece leerlas él mismo. En sus propias palabras.

Merece saber que ella lo quería lo suficiente como para protegerlo de la verdad.

Lukas extiende la mano hacia las páginas. Su mano se cierne sobre ellas, y luego se detiene. —Nunca las he leído —dice—. Las enterré con ella. No pude...

—Lo sé.

Retira la mano. Se le hace un nudo en la garganta. —¿Se las llevarás? —pregunta.

—Sí.

—¿Y si te echa?

—Entonces, las dejaré en su puerta y me iré. Pero al menos las tendrá.

Lukas asiente una vez. —Vale —dice—. Vale.

Se mete la mano en el bolsillo y saca el móvil. Le tiembla la mano mientras abre la agenda y se desplaza por ella. En la pantalla, veo el nombre de Kir justo ahí, justo debajo de otro.

Elena.

Nunca la borró.

Los mira, el nombre de su hijo brillando en la pantalla y el de su difunta esposa justo debajo. Un par de fantasmas que lleva cargando desde hace demasiado tiempo.

Luego, baja el teléfono y me mira. —Voy a ir a buscarlo. ¿Me esperarás?

Cojo su mano, esa que cavó una tumba y trituró pastillas y abrazó a una mujer moribunda y, contra todo pronóstico, aprendió a abrazarme a mí también.

—Sí —digo simplemente—. Te tengo.