74 Rae

RAE

OFICINA DEL JEFE DE MEDICINA FORENSE

Registro de pruebas

Objeto: Diario encuadernado en cuero, recuperado junto con los restos (Lazareva, Elena)

Nadie me mira cuando entro en la cafetería abierta las 24 horas. Es como meterse en un ataúd.

Jillian está en la mesa del fondo, encorvada sobre una taza de café intacta.

Tiene un aspecto horrible. Su pelo rojo está lacio y sin lavar, a punto de escaparse de su desordenado moño.

Las ojeras marcan la piel bajo sus ojos inyectados en sangre.

Su ropa está manchada y arrugada, nada que ver con la imagen elegante que suele mostrar al mundo.

No la había visto así desde el día antes de que me dejara durante un año sin dar ninguna explicación.

Cuando me ve, se le cae el alma a los pies.

—Rae…

Levanto una mano para indicarle que se quede sentada; hoy no nos abrazaremos.

Me deslizo en el asiento frente a ella. Siguiendo el ejemplo de Lukas, cruzo las manos sobre el regazo, me enderezo todo lo que puedo y respiro.

Me ayuda a centrarme. Aunque no me sienta ni un ápice en paz, al menos puedo fingir que lo estoy.

Jillian traga saliva.

Luego mete la mano en su bolso, que descansa en la mesa junto a ella, y saca un sobre de manila. Lo desliza por la mesa de formica hacia mí. Veo que se ha mordido las uñas hasta tan cerca de la raíz que están cubiertas de costras sangrientas.

—Lo siento —susurra—. Quería avisarte antes de la publicación, pero desapareciste y...

No es culpa tuya. No lo es. Lo sé —Traga saliva con dificultad, y se le oye un chasquido en la garganta—.

Las cosas se me fueron de las manos, mi cielo.

Se involucraron poderes superiores, no solo mis jefes, sino gente con verdadera influencia, y todo...

se descontroló. Ya no podía controlarlo.

No sé qué siento ahora mismo. Una parte de mí está furiosa con ella. Sabía que me estaba enamorando de Lukas y siguió adelante con esto sin revelarme ni una pizca. Las advertencias siniestras no son lo mismo que decirme toda la verdad.

Pero hay otra parte de mí que lo entiende. Jillian es periodista. Esto es lo que hace. Sigue las historias allá donde la lleven, incluso cuando conducen a lugares desagradables. Incluso cuando la llevan directamente a través de las personas a las que quiere.

Y ella sí que intentó avisarme. Varias veces.

Pero yo no quería escucharla.

—Ábrelo —dice, dando unos golpecitos al sobre—. Por favor. Tienes que ver lo que han encontrado.

Dudo. Mis dedos se mueven hacia él, luego se retiran. Hacia él, luego se retiran.

Sea lo que sea lo que haya aquí dentro, no cambiará nada. Ya he perdido al hombre al que creía amar. ¿Qué otro daño puede hacer?

Deslizo el dedo por debajo de la solapa y lo abro de un tirón.

Dentro hay fotocopias. Unas cuantas docenas de páginas, quizá más, reproducidas en un blanco y negro austero. Me doy cuenta de inmediato de lo que estoy viendo.

Un diario. El diario privado de alguien.

El papel está arrugado y dañado por el agua en algunas partes, la tinta se ha desvanecido hasta quedar casi ilegible en algunos puntos. La letra de la primera página es una elegante cursiva con trazos ondulados y un marcado estilo europeo. La fecha en la parte superior dice 3 de marzo de 2007.

—¿Es esto…?

—De Elena —confirma Jillian en voz baja—. Lo encontraron junto a sus restos.

Paso a la página siguiente. La letra sigue siendo hermosa aquí, controlada y precisa.

Pero a medida que sigo leyendo, algo cambia.

Los bucles se vuelven menos uniformes. Las líneas se inclinan en ángulos más pronunciados.

Las palabras están tachadas, reescritas, tachadas de nuevo.

En las últimas páginas, la elegante letra cursiva se ha convertido en algo frenético y apresurado. La letra de una mujer que se desmorona.

—Jillian… ¿cómo has conseguido esto?

La mirada de mi mejor amiga se posa en su café intacto. —Puede que haya cometido algunos delitos menores —Se ríe con voz ronca—. Lo entenderé si quieres escribir tu propia denuncia.

No me río. Su risa se apaga rápidamente.

—Soborné a un técnico forense —explica—. Me costó unos cuantos miles, pero me dejó ver las páginas fotocopiadas antes de que las registraran como prueba.

—Jill...

—Lo sé —Levanta una mano—. Sé lo que vas a decir. Fue poco ético. Sin duda, algo que podría acabar con mi carrera si alguien se entera.

—Entonces, ¿por qué...?

—Porque tenías que verlo —Sus ojos enrojecidos finalmente se encuentran con los míos—. Antes de que la policía decidiera qué partes hacer públicas. O peor aún: qué partes ocultar por completo.

La miro fijamente. —¿Crees que ocultarían pruebas?

—Creo que Lukas Lazarev lleva cuarenta años comprando a policías y jueces en esta ciudad —dice—. Si hay algo en ese diario que contradiga la versión que él quiere contar, desaparecerá en un armario de pruebas y nunca volverá a ver la luz del día.

Se inclina sobre la mesa y vuelve a dar un golpecito a las páginas fotocopiadas.

—Léelo, Rae. Todo. Luego decide por ti misma qué le pasó realmente a Elena Lazareva.

La miro, luego bajo la vista hacia las páginas y vuelvo a mirarla. —¿Qué sacas tú de esto, Bean?

Ella se echa atrás, desconcertada. —¿Qué?

—¿Qué ganas tú ayudándome? —Le muestro el sobre—. Podrías presionarme para que te conceda una entrevista, pero no lo estás haciendo. Me estás entregando pruebas que podrían hacer añicos toda tu historia y arruinar tu vida en el proceso. ¿Por qué?

Ocurre lentamente, como ver cómo un edificio se derrumba sobre sí mismo: primero se le caen las comisuras de los labios, luego la mandíbula y, por último, los ojos.

—Tengo miedo —susurra—. Kir…

Se me revuelve el estómago. —¿Qué pasa con él?

—Es demasiado para explicar ahora mismo. Pero él… él quería controlar esta historia. En cuanto se enteró, él… él… —Aferra la taza de café con ambas manos, como si eso fuera a servirle de ancla.

—Pero la publicaste de todos modos —digo.

—Pensé que estaba haciendo lo correcto —dice—.

Denunciar a un asesino, ¿sabes? Ser valiente —Se ríe con amargura y niega con la cabeza—.

Luego salieron las fotos del arresto, Lukas siendo sacado de la casa y tú mirándolo…

Te vi, vi tu cara, y conozco esa cara, mi cielo.

Supe en ese mismo instante que quizá acababa de destruir la vida de mi mejor amiga por una historia que ya ni siquiera termino de entender.

Estudio su rostro. Ella dice que me conoce, pero yo también la conozco.

Jillian es una asesina de pies a cabeza.

Oculta cosas, incluso a mí; el año en que desapareció es la principal.

Pero he visto todas sus costuras y sus pequeños bordes agrietados.

Si hay alguien en el mundo capaz de averiguar si miente u oculta algo, esa soy yo.

No veo ninguna de esas señales.

Lo único que veo es agotamiento. Miedo. Mi mejor amiga, desmoronándose.

—¿Te ha mandado Kir a hacer esto?

Jillian levanta la cabeza de golpe. —¿Qué?

—Todo esto. ¿Es otro de sus juegos?

—Rae, no —Se inclina sobre la mesa y me agarra la muñeca.

Sus dedos están helados—. No he hablado con Kir desde que se publicó el artículo.

Me he estado quedando en casa de mi prima en Jersey, durmiendo con el móvil debajo de la almohada y un cuchillo de cocina en la mesita de noche. Le tengo pánico.

La miro a los ojos. Parece que le cuesta muchísimo, pero tampoco aparta la mirada.

—Vale —digo al final—. Vale. Te creo.

Exhala como si llevara días conteniendo la respiración.

De verdad que le creo. De verdad que sí, aunque sea una tontería. Siento como si ella estuviera atrapada aquí conmigo, las dos atrapadas en la vorágine de los Lazarev, y ninguna de las dos supiera cómo nadar hasta la orilla.

Bajo la mirada hacia las páginas del diario. Quizá esta sea nuestra balsa salvavidas.

Abro el diario y empiezo a leer.