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RAE

ESTADO DE NUEVA YORK — TRIBUNAL SUPREMO, CONDADO DE QUEENS

EL PUEBLO DEL ESTADO DE NUEVA YORK contra LUKAS LAZAREV

El vagón del metro se sacude a través de los túneles.

Cada parada parece durar una eternidad y media.

Estoy inquieta y nerviosa, y una mujer mayor al otro lado del pasillo no deja de lanzarme miradas preocupadas, probablemente porque parezco haber estado llorando en el suelo sucio de una bodega, lo cual, de hecho, es cierto.

El tren finalmente me escupe en mi parada.

Subo las escaleras de dos en dos y salgo al aire frío de la noche.

Mis pulmones arden con el frío de diciembre mientras corro.

El periódico arrugado sigue apretado en mi puño y pequeños fragmentos de la historia de Jillian siguen dando vueltas en mi cabeza.

No fue una muerte accidental…

También se recuperaron varios objetos...

Orden de detención...

Quizá aún haya tiempo. Si consigo avisarle, podremos ganarnos la oportunidad de resolver esto juntos, tal y como él prometió.

Juntos. Dijo juntos.

Yo lo decía en serio. ¿Y él?

Entonces doblo la esquina hacia su calle y me doy cuenta de que ya no habrá nada que podamos hacer juntos.

Llego demasiado tarde.

La calle es un baño de luces rojas y azules intermitentes.

Los coches patrulla de la policía de Nueva York están aparcados desordenadamente, bloqueando toda la manzana, junto con sedanes camuflados y un todoterreno negro que solo puede ser del FBI.

La cinta amarilla de la escena del crimen acordona los escalones de la entrada del edificio de ladrillo rojo, como puntos mal curados en una herida supurante.

Por si eso no fuera suficiente, los buitres de los medios de comunicación también han olido la noticia.

Las furgonetas de los medios de comunicación se alinean en las aceras, con sus antenas parabólicas apuntando hacia el cielo.

Los periodistas empuñan los micrófonos y se empujan para conseguir un buen sitio, junto a los operadores de cámara que buscan la toma perfecta.

Reconozco los logotipos: NY1, ABC7, incluso la CNN.

Hemos pasado de las noticias locales de las 5 a una catástrofe nacional.

Me detengo tambaleándome en la esquina, medio oculta detrás de un camión de reparto aparcado. Las piernas me fallan. El periódico arrugado se me resbala de los dedos entumecidos y cae revoloteando a la acera, donde la firma de Jillian me mira fijamente.

Mientras observo, se abre la puerta principal.

Lukas sale del edificio de ladrillo rojo, flanqueado por dos agentes uniformados.

Tiene las manos esposadas a la espalda, esas manos enormes y llenas de cicatrices que me abrazaron con tanta ternura hace solo unas horas, ahora atadas con frío acero.

Sigue llevando el traje gris oscuro con el que se fue esta mañana, pero ya no lleva corbata y el botón superior de la camisa está desabrochado.

Su rostro no muestra emoción alguna. Ni miedo. Ni ira. Ni remordimiento. Ni vergüenza.

No hay nada en absoluto.

Los periodistas se abalanzan hacia él en cuanto lo ven, gritando preguntas que se funden en un ruido incomprensible.

—Señor Lazarev, ¿mató usted a su esposa?

—Sr. Lazarev, ¿es aquí donde se ha estado escondiendo?

—Sr. Lazarev, ¿qué tiene que decirle a la familia de su víctima?

Él mira al frente y no hace caso a ninguno de ellos.

Los agentes que lo detuvieron lo guían hacia uno de los coches patrulla que esperan. Un reportero descarado le pone un micrófono en la cara y un policía lo aparta de un empujón. Estalla el flash de una cámara. Luego otro.

Y entonces, de alguna manera, a través del caos, el ruido y la multitud que se agolpa a su alrededor, Lukas mira hacia la oscuridad como si supiera exactamente lo que va a ver…

…y sus ojos encuentran los míos.

El mundo se reduce a solo nosotros dos: la bestia esposada, la mujer que lo ama, inmóvil en la esquina.

Vete, parecen decir sus ojos. Corre.

No me muevo.

La mano de un agente presiona su cabeza plateada, empujándolo al asiento trasero del coche patrulla. Lukas mantiene mi mirada hasta el último segundo, cuando la puerta se cierra de golpe y el cristal tintado lo oculta de mi vista.

Entonces se ha ido.

El motor arranca. El coche patrulla se aleja de la acera, abriéndose paso entre el mar de periodistas que siguen gritando y chillando hasta que finalmente desaparece.

Me desplomo en el suelo, con la espalda contra una rueda embarrada, el trasero en la nieve derretida, y lloro por todas las cosas que creía que tendría y que me han sido arrebatadas.

Otra vez.

Otra vez.

Otra vez.