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RAE

RELACIONES PÚBLICAS DE LA POLICÍA DE NUEVA YORK — ACCESO DE LA PRENSA

MEDIOS ACREDITADOS EN EL LUGAR DE LOS HECHOS:

Pero no puedo llorar sola por mucho tiempo.

—¡Oye! ¿Eres…?

Levanto la cabeza de golpe, con las mejillas mojadas ardiendo por el frío, y veo a un tipo con una chaqueta acolchada que se abre paso entre el tumulto de los medios. Lleva una acreditación de prensa colgando del cuello y el reconocimiento le ilumina el rostro como si acabara de ganar la lotería.

—¡Es ella! —grita por encima del hombro a sus compañeros, señalándome directamente con un dedo mugriento—. ¡Es la mujer de la subasta! ¡La chica de los cinco millones de dólares!

Oh, no.

No, no, no, no, no.

Esto es lo último que necesito ahora mismo.

Pero ya no hay forma de volver atrás. La horda gira al unísono. Docenas de cabezas se vuelven hacia mí. Los objetivos de las cámaras brillan bajo las farolas como los ojos de depredadores que acechan entre la maleza.

Me levanto a toda prisa, pero tengo las piernas agarrotadas y la acera está resbaladiza por el aguanieve medio derretida. Ni siquiera consigo ponerme de pie antes de que se abalancen sobre mí. Ahora me toca a mí sentirme abrumada por la multitud entrometida.

—¡Srta. Everett! ¡Srta. Everett, puede confirmar su relación con Lukas Lazarev?

—¿Sabía usted del asesinato de Elena Lazareva? ¿Lo está ayudando a ocultarlo?

—¿Cuánto tiempo lleva acostándose con un presunto asesino?

Los micrófonos se me acercan a la cara desde todos los ángulos y los micrófonos de brazo se balancean sobre mi cabeza como si intentaran cortármela. El flash de la cámara de alguien se dispara a quemarropa y me sobresalto, levantando el brazo para protegerme los ojos.

Intento balbucear—: Yo... por favor, solo necesito...

Pero son implacables. Siguen lloviendo más preguntas, cada una más fuerte que la anterior.

—¿Sabía de la investigación cuando asistió a la gala benéfica?

—¿Alguna vez Lazarev habló con usted de matar a su esposa?

—Srta. Everett, algunas fuentes dicen que usted era su asistente. ¿Se trataba de una relación en el trabajo?

Intento abrirme paso, pero me rodean tan de cerca que apenas puedo respirar.

Cada vez que me muevo a la izquierda, alguien me bloquea.

Cada vez que me muevo a la derecha, otro cuerpo aparece para cortarme la vía de escape.

Sus preguntas se superponen en una cacofonía, un muro de ruido que me hace palpitar el cráneo.

Siento como si estuvieran dentro de mi cabeza, gritándome.

—Por favor —jadeo—. ¡Por favor, déjenme pasar!

Nadie me escucha. ¿Por qué iban a hacerlo? Para ellos no soy una persona. Soy contenido. Soy clics. Soy la jugosa nota al margen de la tragedia principal, la joven ingenua que se enredó con el monstruo.

No puedo evitar preguntarme: ¿eso es lo que soy también para Jillian?

Una mujer con el pelo teñido de colores chillones me pone una grabadora debajo de la barbilla. —¿Lo quería? ¿Todavía lo quiere?

Abro la boca, pero no me sale nada.

—No hacer comentarios siempre significa que sí —murmura alguien, y una oleada de risas sombrías recorre la multitud.

Me abro paso a ciegas, sin importarme ya con quién choco o si les hago daño por el camino. Mi hombro choca contra algo sólido y oigo un insulto, pero no me detengo. No puedo: si me detengo, me devorarán.

Siguen gritando.

—Señorita Everett, ¿cree que él la mató?

—¿Alguna vez le hizo daño?

—¿Teme por su vida?

Unas manos me agarran la chaqueta. Los dedos de alguien se cierran alrededor de mi codo y me libero con un grito ahogado, tropezando, a punto de caerme de nuevo.

Los flashes siguen disparándose, cegándome, y me doy cuenta con creciente horror de que no hay ningún sitio adonde ir. Me han rodeado por completo.

Hasta que un coche negro frena en seco junto a la acera.

La multitud se dispersa como cucarachas, soltando una sarta de palabrotas, pero a quienquiera que esté al volante, oculto tras unas lunas tintadas, claramente le importa un comino si se rompen un dedo o dos del pie.

El coche se detiene con un chirrido y la puerta del copiloto se abre de golpe. Una cara conocida aparece en el hueco.

—Sube —ordena Kir—. Ahora.

Me quedo paralizada. ¿Estoy despierta? ¿Esto está pasando de verdad? ¿Acaso tengo otra opción? Estoy alucinando, con los circuitos fundidos por el día más largo de mi vida.

Pero ahora que se han recuperado de la aparición sorpresa y se dan cuenta de quién está en el coche, la prensa ha recobrado fuerzas. Me rodean, gritando preguntas que se confunden unas con otras. Asesinato y conspiración y cadáveres ocultos y veneno y sexo tórrido y escandaloso.

La mano de Kir se asoma por la puerta abierta y se cierra alrededor de mi muñeca. Su agarre es de hierro, pero no cruel. Sus ojos grises no parpadean.

—Rae —dice, lo suficientemente bajo como para que los periodistas no oigan—, súbete al coche. Sé dónde encontrar a tu hermano.

En ese momento, todo se detiene.

Los gritos se desvanecen hasta convertirse en ruido de fondo. Los flashes de las cámaras se transforman en estrellas lejanas. Lo único que veo es el rostro de Kir, mortalmente serio, esperando mi respuesta.

Gideon.

Kir sabe dónde está.

¿Cómo? ¿Por qué? ¡¿Qué?! Las preguntas se amontonan en mi garganta hasta que me siento como uno de esos periodistas entrometidos, pero nada de eso importa ahora mismo.

Lo que importa es que mi hermano está ahí fuera, solo y en una espiral descendente, y el hombre que se ofrece a ayudarme es la única opción que tengo.

Esto es una trampa. Tiene que serlo. Pero, ¿qué otras opciones tengo?

Me subo al coche.

La puerta se cierra de golpe detrás de mí y el caos se apaga como si alguien hubiera pulsado el botón de silencio de la realidad. El silencio repentino es casi peor: deja demasiado espacio para que los latidos de mi corazón retumben en mis oídos.

También deja demasiado espacio para que mire a mi alrededor y me dé cuenta de lo que acabo de hacer.

Estoy en un coche con Kir Lazarev. No es precisamente un amigo en este momento. “Enemigo mortal” podría estar más cerca de la verdad, dado su papel en meterme en esta pesadilla.

Sin embargo, no parece el villano de una pesadilla. Sobre todo, parece agotado. Decidido, orgulloso, desafiante, pero agotado.

Le sienta bien. Es el cansancio elegante de un príncipe que está descubriendo lo pesada que es realmente la corona de su padre.

Se recuesta contra el asiento, cruza un tobillo sobre la rodilla y se afloja la corbata negra, fina como una navaja.

La forma en que me mira está a medio camino entre el triunfo y la lástima.

Dice: He conseguido lo que quería… pero ¿a qué precio?

—¿Estás bien? —pregunta. Cuando me encojo de hombros sin comprometerme, asiente—. Bueno, prepárate. Nos espera una noche larga.

El coche se aleja de la acera, acelerando suavemente hacia la oscuridad. Echo la vista atrás. A través de las lunas tintadas, veo cómo las luces intermitentes de la horda de periodistas y los coches patrulla de la policía desaparecen de mi vista.

No tengo ni idea de adónde vamos.

No tengo ni idea de lo que va a pasar a continuación.