40 Rae

RAE

SOLICITUD DE REUNIÓN

Lugar: La puerta entre nosotros

Asistentes: Lukas Lazarev, Rae Everett

Orden del día: Por determinar...

Al parecer, dormir es para perdedores. Estoy tumbada en la cama, todavía con el vestido rojo puesto porque no me he atrevido a quitármelo.

¿Patético? Muchísimo.

Pero hay algo en quitármelo sola que se parece demasiado a admitir la derrota. Si me lo desabrocho yo misma, básicamente estoy reconociendo que Lukas ha ganado. Que su fría retirada ha funcionado. Que voy a doblar mi pequeña rebelión y guardarla de nuevo en el armario, donde pertenece.

La pequeña y dócil Rae, que siempre hace lo que le dicen. Que sigue la corriente para llevarse bien con todos. Sumisa hasta el extremo.

Pero, ¿qué hay de la Rae en la que siento que me estoy convirtiendo mientras estoy aquí, con él? ¿La Rae luchadora? ¿La Rae lengua suelta? ¿La Rae que le dice “házmelo” a hombres peligrosos que le doblan la edad?

Esa Rae no se rinde.

Esa Rae no se echa atrás.

Me gusta esa Rae.

Inquieta, me quedo mirando las vigas del techo.

El vino que he bebido se ha convertido en un agradable aturdimiento, cálido y relajante en mis extremidades.

Ya no estoy lo suficientemente borracha como para hacer alguna tontería de verdad, aunque lo estuve por un rato, allí sola en la mesa, cuando varias ideas descabelladas se me pasaron por la cabeza, pero sí lo suficiente como para que la voz de la razón haya sido amordazada y atada de pies y manos.

No juegues a juegos que no puedes ganar, pequeña.

Quizá Lukas tenga razón: no puedo ganar esto. Quizá los cocodrilos del foso me hagan pedazos antes de que consiga cruzarlo.

Pero al menos lo habré intentado, ¿no? ¿No vale eso algo?

El reloj del pasillo da las dos. Luego las dos y media. Luego las tres.

Poco después, un sonido familiar y arrastrado llega a mis oídos, igual que la noche anterior.

Pasos.

Son indudablemente los suyos. Aunque no supiera que somos las únicas dos almas en esta casa, siento que a estas alturas ya sabría que son los suyos. Podría distinguirlos en una estampida de búfalos: nadie más camina así, con esa seguridad que le recorre desde la cabeza hasta la planta de los pies.

Pero inquieto. Tan inquieto. Igual que yo.

Porque está paseándose de nuevo.

De un lado a otro, de un lado a otro. Puedo imaginarlo ahí fuera, con las manos entrelazadas a la espalda, la mandíbula temblando, librando la guerra que sea que esté rugiendo dentro de su cabeza.

Entonces los pasos se detienen…

Justo al otro lado de nuestra puerta contigua.

No respiro. No parpadeo. Cada célula de mi cuerpo está pendiente de los cinco centímetros de madera que nos separan.

Se hace el silencio.

Un silencio largo y agonizante.

Y entonces...

El pomo se mueve.

En la oscuridad, es casi imperceptible. Solo un leve temblor del metal, un atisbo de movimiento en la penumbra. Pero yo lo veo. La palanca de latón se hunde una fracción de centímetro, no se engancha en nada, porque, obviamente, no hay cerrojo en el que engancharse, y luego se detiene y retrocede.

Lo está probando.

Está ahí mismo, al otro lado de esa puerta, probando a ver si tiene fuerzas para resistirse.

Mis dedos se aferran a las sábanas. Cada terminación nerviosa me grita que grite, que diga algo, lo que sea…

Ábrela. Por favor, por el amor de Dios, solo ábrela…

Le envío ese pensamiento con todas mis fuerzas. Me lo imagino atravesando la madera en un rayo telepático, envolviéndolo, impulsándolo hacia adelante.

Abre la puerta, Lukas. Estoy aquí. Te estoy esperando. He estado esperando.

Pero el pomo no se mueve de nuevo.

Pasa un segundo.

Dos segundos.

Un minuto.

Dos.

Y entonces oigo una respiración entrecortada y agitada, como si se la estuvieran arrancando contra su voluntad.

Al principio, creo que simplemente está ahí de pie, luchando consigo mismo, atrapado entre lo que quiere y lo que cree que es correcto.

Pero entonces se oye otro sonido. Un arrastrar de pies. Tejido contra tejido. El crujido de las tablas del suelo al desplazarse bajo el peso redistribuido.

Se me corta la respiración cuando la comprensión me golpea de golpe.

Dios mío.

No está simplemente ahí de pie.

Se está masturbando.

En plena noche, cuando todas las malas ideas son más intensas, con solo una puerta entre nosotros, Lukas Lazarev se está tocando. Con la mano envuelta alrededor de su polla y moviéndola mientras piensa en…

¿¡En mí!?

Mis muslos se aprietan instintivamente. Me invaden tantas cosas a la vez que es un milagro que sobreviva a la avalancha. Horror, asco, indignación... todas ellas van y vienen tan rápido que más valdría que ni siquiera se hubieran molestado.

Porque lo que viene después es mucho, mucho más poderoso.

Lujuria.

Anhelo.

Un deseo ardiente, potente, irresistible, que hace babear.

¿Y mi mano? Mi mano se desliza hacia el sur sin mi permiso, con los dedos recorriendo mi vientre hacia el dobladillo de este ridículo vestido rojo.

La seda se amontona alrededor de mis caderas mientras sigo adelante. Mi otra mano encuentra mi pecho a través de la fina tela, acariciando su peso, con el pulgar rodeando mi pezón hasta que se yergue contra el tejido. Me muerdo el interior de la mejilla.

Al otro lado de la puerta, la respiración de Lukas se vuelve más entrecortada. El arrastrar de pies se acelera.

No llevaba bragas debajo de este vestido, así que, cuando mis dedos llegan entre mis piernas, se deslizan por la humedad.

Estoy vergonzosamente excitada, húmeda, hinchada y con un dolor que nunca antes había experimentado.

Ni con mi vibrador en casa, ni con ninguno de los encuentros torpes y decepcionantes que conforman mi patético historial de citas.

Esto es diferente.

La culpa es suya.

Separo mis labios con dos dedos y rodeo mi clítoris.

Al principio solo estoy jugando, pero cuando todo el día ya ha sido una larga provocación, resulta que no necesito mucho.

La primera caricia de verdad me envía una descarga de placer tan intensa que tengo que taparme la boca con la mano libre para sofocar el gemido que intenta escapar.

A través de la puerta, le oigo gruñir. Es tan masculino, gutural y simplemente obsceno.

Mientras tanto, froto mi clítoris con caricias firmes y deliberadas, siguiendo el ritmo que imagino que su mano está marcando alrededor de su polla. ¿Está pensando en el vestido? ¿En arrancármelo con los dientes, como amenazó? ¿En abrirme de par en par y...

Otro sonido suyo. Casi dolorido esta vez.

Arqueo la espalda sobre el colchón. Deslizo un dedo dentro de mí, luego dos, curvándolos hacia mi ombligo mientras mi pulgar sigue acariciando mi clítoris.

Quédate callada, Rae. No puede saberlo. No puede…

Pero, pensándolo bien, ¿por qué no puede?

¿Por qué soy yo la que tiene que sufrir en silencio mientras él gruñe y gime al otro lado de esa puerta?

Vuelvo a pensar en la princesa. En los cocodrilos. En las consecuencias. Y decido…

A la mierda.

Dejo escapar el gemido.

Es suave. En realidad, poco más que un suspiro. Un pequeño y delicado gemido que se escapa de mis labios antes de que pueda pensarlo mejor.

Durante un horrible e interminable segundo, creo que he calculado mal. ¿Se va a marchar enfadado? ¿He ido demasiado lejos...?

Y entonces, Lukas gime.

Es profundo, atormentado y, sobre todo, intencionado. Es una respuesta a mi llamada de apareamiento; lo sé en lo más profundo de mi ser.

Significa que me ha oído.

Lo sabe.

Y no va a parar.

Ahora me estoy volviendo más atrevida, embriagada por lo mejor de Burdeos y lo peor de Brooklyn. Mis dedos se mueven más rápido, con más destreza, con más urgencia. Abro más las piernas y una rodilla cae a un lado mientras me complazco con descarado abandono.

A través de la puerta, el ritmo de Lukas se adapta al mío. Puedo oír el sonido húmedo de su mano sobre su polla, los jadeos que marcan cada caricia. Nos movemos al unísono, separados por una puerta endeble y toda una vida de razones por las que esto no debería estar pasando.

No me importa ni una sola de ellas.

Mis dedos están hundidos hasta los nudillos dentro de mí, pero imagino que es la mano de Lukas, esos dedos marcados y poderosos haciendo lo que prometió.

Te abriría con los dedos hasta que tu garganta se rindiera de tanto llorar.

Otro gemido sale de mi garganta. No me molesto en reprimirlo.

Ahora estoy subiendo, esa tensión familiar se enrosca con más fuerza en mi interior. Pero esta vez es diferente. Porque ya no son solo mis dedos: es el peso fantasma de él presionándome contra el colchón.

Es su barba rozando mis muslos.

Es su boca en mi centro, lamiendo y chupando hasta que grito hasta quedarme ronca, tal y como él juró que haría.

Mis caderas se sacuden contra mi mano. Añado un tercer dedo, abriéndome, imaginando la imposible plenitud de él dentro de mí.

Llegaría hasta el fondo y me quedaría ahí, haciéndote temblar por lo grande y cruel que es.

—Oh, Dios —suspiro, demasiado perdida como para preocuparme de si me oye.

Lo oye. Vacila un segundo, luego redobla el ritmo. Los sonidos que salen de él ahora son casi animales: gruñidos y rugidos que hacen que se me curven los dedos de los pies y que mis paredes se aprieten alrededor de mis propios dedos.

Estoy a punto. Justo al borde. Todo mi cuerpo tiembla, el sudor me brota en las sienes, la seda roja retorcida y arrugada debajo de mí.

Haré que le digas al puto Sr. Lazarev exactamente a quién pertenece este coño.

Esa es la contraseña mágica. El clímax me atraviesa como una devastación sagrada, retorciendo mi columna vertebral en un arco imposible. Cada vértebra se despega del colchón como si una mano invisible se hubiera metido dentro de mi pecho y me hubiera empujado hacia los cielos.

—¡Lukas…!

Su nombre sale a borbotones de mi boca cuando me corro. Me aprieto alrededor de sus dedos, oleadas tras oleadas de placer crepitan a través de mí mientras me arqueo, jadeando, temblando, completamente deshecha.

Treinta segundos después, le oigo derrumbarse. Y mientras lo hace…

—Rae.

Mi nombre en su boca, con esa voz, destrozada y reverente, me provoca una réplica que me recorre el cuerpo y casi me hace gritar. Aprieto los muslos, aguantando los últimos temblores mientras su respiración se va calmando poco a poco al otro lado de la puerta.

Tengo los dedos pegajosos y me duele la garganta cuando por fin vuelvo en mí. Tengo que mirar a mi alrededor para convencerme de que este mundo sigue siendo real, de que no nos hemos colado accidentalmente en algún universo alternativo depravado.

Dije su nombre cuando me corrí.

Él dijo el mío.

Eso tiene que significar algo, ¿no? Tiene que importar. No gimes el nombre de alguien así a menos que se haya clavado tan hondo bajo tu piel que no puedas arrancarlo.

Las tablas del suelo crujen. Los pasos de Lukas se alejan hacia su habitación.

Luego, silencio.

Me quedo tumbada en la oscuridad, con el vestido rojo subido hasta las caderas, mirando fijamente la puerta que nunca se abrió. Y pienso: Esto no ha terminado.

No puede ser.

No después de eso.

O quizá sí pueda. Porque, cuando bajo las escaleras a la mañana siguiente, hay dos maletas junto a la puerta.

La mía y la suya.

Me quedo paralizada al pie de la escalera, con una mano aún en la barandilla.

No me lo preguntó. Ni siquiera tuvo la decencia de decírmelo a la cara.

Simplemente decidió: nos vamos.

Me ha dicho una y otra vez que este es el tipo de hombre que es. Un hombre que me moverá de aquí para allá como a una muñeca, como a un peón. Pero hay algo diferente en este juego de poder en particular. Algo que no acaba de cuadrar.

Porque Lukas Lazarev no huye de nada.

Es un hombre capaz de mirar fijamente a salas de juntas llenas de ejecutivos hostiles sin pestañear. Hace menos de veinticuatro horas, me acorraló contra una pared y amenazó con violarme de todas las formas imaginables, y cada una de esas palabras depravadas las decía en serio.

Pero anoche se quedó de pie frente a mi puerta y se tocó mientras me escuchaba hacer lo mismo. Gimió mi nombre.

Y ahora, huye de vuelta a Nueva York como si los sabuesos del infierno le pisaran los talones.

Todo apunta a una verdad obvia:

Lukas Lazarev está aterrorizado... de mí.