39 Rae

RAE

RESEÑA DEL PRODUCTO: VESTIDO DE SEDA ROJO

Pros: Se ciñe a cada curva. Llega hasta el ombligo. Hace que los multimillonarios pierdan el control.

Contras: ...hace que los multimillonarios pierdan el control de forma peligrosa.

Al día siguiente, Lukas ha desaparecido.

Me despierto tarde, aturdida y desorientada tras una noche intranquila salpicada de sueños que me niego a examinar demasiado de cerca. Cuando por fin me arrastro hasta abajo, la cocina está vacía de Adonis de cabello plateado.

Tampoco hay café, lo cual es aún más molesto.

Así que me preparo uno yo misma. Está horrible, demasiado flojo, un poco quemado, pero me lo bebo de todos modos, de pie junto a la ventana donde Lukas estuvo ayer por la mañana. El viñedo se extiende ante mí, dorado y precioso. Le importa un comino mi crisis personal.

Cuando me acabo el café y sigo sintiéndome inquieta, salgo a buscarlo.

Miro en los dormitorios. Vacíos.

La terraza. Vacía.

La bodega, aunque me da un miedo de muerte. Vacía.

Al mediodía, he dejado de buscarlo y me he retirado a la biblioteca.

Es una habitación preciosa, llena de estanterías que llegan hasta el techo, cada una de ellas repleta de volúmenes encuadernados en cuero en francés, ruso, inglés y algunos otros idiomas que no tengo la cultura suficiente para reconocer.

Me acurruco en un sillón mullido y cojo un libro al azar de la estantería más cercana.

Está en francés. No sé leer francés, pero me quedo mirando las páginas de todos modos, pasándolas a intervalos regulares como un loco mientras mi mente divaga.

Te follaría la garganta hasta que te corrieran lágrimas negras por las mejillas.

Paso la página.

Te obligaría a decirle al puto Sr. Lazarev exactamente a quién pertenece este coño.

Paso la página.

Pero te mereces algo mejor que las manos de un monstruo sobre ti.

Cierro el libro de un portazo.

Esto es ridículo. ¿Por qué estoy haciendo esto? Él ha dejado muy claro que no quiere saber nada de mí, al menos, no de ninguna manera que importe.

Excepto que eso no es cierto, ¿verdad?

Me quiere. Eso quedó claro por la forma en que me besó. Por la forma en que su cuerpo se apretó contra el mío, caliente, duro y hambriento. ¿Qué fue ese monólogo obsceno y devastador que me susurró al oído, si no la prueba de que se siente tan enloquecido y cachondo como yo?

Me desea.

Simplemente se ha convencido a sí mismo de que no puede tenerme.

Por lo que sé, tiene razón. Quizá sea realmente un monstruo, como dice.

Si tiene siquiera un poco de razón, debería salir corriendo y gritando en dirección contraria, reservar el primer vuelo de vuelta a Nueva York e ir directamente a una comisaría a solicitar una orden de alejamiento.

Sin pasar por la casilla de salida, sin cobrar doscientos dólares.

Pero no quiero huir, y la única “restricción” que quiero es que él me sujete a la cabecera de la cama más cercana y haga lo que quiera conmigo.

Así que trazo un plan.

¿Es imprudente? Casi seguro.

¿Me acercará eso a que Lukas cumpla sus amenazas/promesas? Ni idea.

¿Pero es mejor que dar vueltas por los pasillos de este castillo sin vida como un fantasma victoriano, volviéndome más loca con cada minuto que pasa?

Es decir, eso espero.

Supongo que ya lo veremos.

El vestido que encuentro es un arma letal.

Está enterrado en el fondo del armario de mi dormitorio, escondido detrás de sensatos vestidos de lino y elegantes vestidos de algodón. En cuanto lo saco, sé que es el indicado.

Para empezar, es rojo. No el sutil rojo vino del vestido de gala que Lukas eligió para mí, sino un rojo descarado, atrevido, del tipo arrésteme, agente, porque he pecado.

Y, para empezar, no es lo que nadie en su sano juicio llamaría recatado.

El vestido de gala tenía cierta elegancia, pero este básicamente está pidiendo sexo a gritos.

El escote desciende hasta más o menos a la altura de mi ombligo, sujeto por nada más que la esperanza y lo que parece ser un único broche decorativo.

El dobladillo se detiene a mitad del muslo, generosamente a mitad del muslo, si soy sincera.

Incluso en una enana como yo, la cobertura brilla por su ausencia, por decirlo suavemente.

Es perfecto para lo que tengo en mente.

Me ducho, me afeito todo lo que se puede afeitar y dedico mucho tiempo a peinarme y maquillarme, utilizando productos que encuentro en el cuarto de baño.

El resultado no está mal, la verdad. Mi pelo rubio oscuro cae en ondas suaves sobre mis hombros. Mis ojos parecen más grandes, más oscuros, más sensuales. Mis labios están pintados del mismo tono de rojo que el vestido.

La ilusión de que sé lo que estoy haciendo se mantiene... hasta que tengo que bajar las escaleras, momento en el que mis rodillas empiezan a temblar tanto que tengo que agarrarme a la barandilla para mantener el equilibrio.

Oh, sé realista, Everett. Solo es una cena. Con tu aterrador jefe de pelo plateado que anoche amenazó con follarte hasta el olvido, sí, pero aun así, solo es una cena. Una comida que has tenido muchas veces antes. No es para tanto.

Encuentro a Lukas en la terraza.

Está de espaldas a mí, contemplando el viñedo mientras los últimos rayos de la maldita puesta de sol se desvanecen en el horizonte.

Tiene una copa de vino en la mano, medio vacía.

Lleva la camisa por fuera, las mangas remangadas hasta los codos y el cuello desabrochado.

Ahora que sé dónde fijarme, puedo ver las tenues marcas de sus cicatrices donde la tela se ciñe a su espalda.

Y ahora que sé cómo interpretarlo, solo un poquito mejor que antes, intuyo que parece cansado. Sigue siendo dolorosamente guapo, pero cansado. Desgastado de alguna manera que no acabo de definir.

Me pregunto qué habrá estado haciendo todo el día. ¿Tiene a Natasha o a alguien como ella escondida en otro castillo a la vuelta de la esquina? ¿O estaba en el confesionario de la iglesia más cercana, suplicando a un sacerdote que lo absuelva de sus pecados?

Esta última imagen me hace reír. En primer lugar, por lo que me dijo no hace mucho: No creo que te interese especialmente un hombre que tiene que suplicar por lo que quiere.

El mensaje era claro: Lukas Lazarev no suplica.

Ni por mujeres, ni por sexo, y desde luego tampoco por la absolución de Dios.

Si tuviera que adivinar, diría que le importa un comino cualquier vida después de la muerte o la condenación eterna.

La otra razón por la que me hace gracia imaginar a Lukas confesándose es porque, si algún sacerdote vivo oyera la mitad de las cosas que me gruñó al oído anoche, estoy bastante segura de que le daría un infarto en el acto. Todo el confesionario ardería en llamas profanas.

Apuesto a que Lukas saldría ileso de entre las cenizas.

—La cena está casi lista —dice sin darse la vuelta—. Espero que te guste...

Se gira.

Se detiene.

Y durante un momento glorioso y sobrecogedor, veo a Lukas Lazarev quedarse sin palabras.

Sus ojos recorren mi cuerpo con toda la sutileza de un mazo. Se detienen en mi escote, se deslizan hacia abajo, hasta el dobladillo del vestido, y luego vuelven a subir hasta mi rostro con un esfuerzo visible. Aprieta la mandíbula. Sus nudillos se blanquean alrededor de la copa de vino.

Ahí está: esa mirada. La de anoche. Cruda y hambrienta.

Te tengo, hijo de puta.

Pero entonces, tan rápido como apareció, el calor se desvanece. Su rostro se suaviza hasta convertirse en algo frío y distante.

—Quítatelo.

Me quedo desconcertada. —¿Perdón?

¿Es un “quítatelo” en plan sexy? ¿O un “quítatelo” en plan ¿cómo te atreves a mancillar esta tela con tu culo de campesina?

—Ese vestido no es tuyo —gruñe—. Quítatelo.

Lo de “campesina”, confirmado. No parece nada contento.

—¿De verdad crees que voy a desnudarme solo porque no te gusta mi ropa? —le pregunto incrédula.

Por dentro, me sorprende un poco mi propia descaro, pero le echo la culpa al día tan raro que hemos tenido y al entorno un tanto surrealista. Poco a poco, me estoy convirtiendo en una versión de mí misma que no sabía que existía: una mocosa luchadora y de lengua suelta.

Y eso está haciendo que Lukas se ponga morado de rabia.

—Joder, Rae.

No se ha movido de su sitio junto a la barandilla, pero, de alguna manera, siento que la distancia entre nosotros se está reduciendo. Como si el aire mismo se comprimiera, se volviera más pesado, más caliente y más difícil de respirar.

Frunzo los labios. —No.

Los ojos de Lukas se encienden. —No era una petición.

—Menos mal que no recibo órdenes de ti, entonces.

Casi espero que el tallo se rompa en su puño. Un poco espero que luego me apuñale con el cristal roto.

—No tienes ni idea de a qué estás jugando.

—¿Yo? Yo no estoy jugando a nada. ¡Tú eres el que se está volviendo loco por nada! —Doy un paso adelante, y no sé si es lo más valiente o lo más estúpido que he hecho nunca—. Desde donde yo estoy, parece que ni siquiera puedes lidiar con un trozo de tela roja.

—No voy a seguir con esto contigo —Niega con la cabeza—. Te lo diré una vez más: quítatelo.

No me muevo.

—Oblígame.

No puedo creer que acabe de decir eso. Más aún, no puedo creer que lo haya dicho y que luego no haya salido corriendo inmediatamente para salvar mi vida. Sigo aquí de pie, con la barbilla levantada, el corazón latiendo tan fuerte que lo noto en las sienes.

Esto va en serio. La bodega solo fue el preludio; ahora por fin hemos llegado al verdadero momento del asesinato de estas pequeñas vacaciones francesas improvisadas.

Lukas deja su copa de vino sobre la barandilla de piedra. No me mira mientras se endereza hasta alcanzar toda su altura.

Luego empieza a caminar hacia mí.

El primer paso es pausado. Pero el segundo es un poco más rápido. El tercero, aún más rápido. Para cuando da el cuarto, está cargando contra mí, con el vapor prácticamente saliéndole por las orejas, rojo y acalorado como nunca lo había visto antes.

Retrocedo, pero es demasiado tarde. No hay adónde ir. Me acorrala contra la pared mientras la oscuridad se apodera de su rostro.

Su mano se desliza por encima de mi hombro. Me estremezco, preparándome para… no sé qué. El impacto. El dolor. Algo.

En cambio, sus dedos encuentran la cremallera de mi espalda.

Sin embargo, solo la baja un par de centímetros. Lo justo para aflojar la tela que me cubre los omóplatos.

—No juegues a juegos que no puedes ganar, chiquilla.

Luego se aleja de un tirón, retrocede por la terraza y desaparece por una puerta al otro lado, aislándose lo más lejos posible de mí, con tantas paredes entre nosotros como pueda interponer.

Solo cuando estoy cien por cien segura de que se ha ido, miro hacia allí y por fin veo la comida que ha preparado, esperándonos bajo un par de campanas de plata.

Me hundo en una de las sillas y levanto la campana. Debajo, encuentro confit de pato con la piel crujiente, patatas asadas relucientes con hierbas y judías verdes tan perfectamente escaldadas que podrían salir en una revista.

Tiene tan buena pinta que sería un desperdicio dejarlo pasar.

Me bebo toda la botella de vino que ha decantado y devoro mi plato. Tal y como le prometí anoche, me como hasta la última migaja y luego lamo el plato hasta dejarlo limpio. Está así de bueno.

Aunque ojalá no lo estuviera. Quiero que esté horrible para poder añadir “chef mediocre” a la lista de razones por las que debería dejar de desear a Lukas, pero no.

Por supuesto que no. El hombre me tortura con sus palabras, su presencia, sus inexplicables tonterías de frío y calor, y luego tiene la osadía de ser además un cocinero fenomenal.

Para cuando la botella está vacía, las estrellas han salido en el cielo y no estoy ni un pelo más cerca de entender nada de esto. Solo estoy borracha de vino, sola y más confundida que nunca.

¿Cómo puede acabar esto? No hay ningún “felices para siempre” a la vista, eso está claro. Ningún príncipe azul me ha dicho nunca cosas tan obscenas o crueles como las que me ha dicho Lukas Lazarev.

Virgen. Intacta. La mitad de mi edad. Como cocodrilos en el foso que rodea el castillo de una princesa, todos esos obstáculos dan vueltas y vueltas, cada día más hambrientos.

Pero lo que pasa con los fosos es que impiden el paso en ambos sentidos. Ningún caballero con armadura brillante puede entrar, y la princesa no puede salir.

A veces, sin embargo, las princesas se impacientan. A veces, las princesas miran a todos esos cocodrilos y piensan: ¿Sabes qué? Que se jodan. Muerde si te atreves. Pero voy a intentar escapar.

Porque, ¿qué otra opción tengo? ¿Volver a Nueva York con el rabo entre las piernas?

¿Regresar a mi triste y pequeño apartamento, a mi montaña de facturas interminables, a mi desfile de citas mediocres de Hinge?

¿Pasar el resto de mi vida preguntándome qué habría pasado si hubiera tenido el valor suficiente para saltar?

No.

No he cruzado un océano para comer confit de pato sola en una terraza mientras el hombre que lo ha preparado se esconde de mí como si fuera radiactiva.

Me sirvo los últimos sorbos de vino y contemplo las estrellas.

Son increíblemente brillantes aquí arriba, lejos de la contaminación lumínica de la ciudad.

Todo un universo de cosas ardientes, con millones de años de antigüedad, y aquí abajo solo estoy yo, una pobre y triste persona con mi pequeño y triste drama.

Lukas cree que me está protegiendo al alejarme de él.

Se equivoca.

No necesito protección. Lo necesito a él.

De una forma u otra, voy a hacer que se dé cuenta de eso.