38 Rae

RAE

FORMULARIO DE MEDIDAS DISCIPLINARIAS DE RR. HH.

Empleado: Lukas Lazarev

Infracción: Lenguaje inapropiado en el lugar de trabajo (véase la transcripción)

Muestra de la transcripción: Te [CENSURADO] tu [CENSURADO] hasta que [CENSURADO] en mi [CENSURADO] [...]

Intacta.

Una virgen.

Lo dice como si fuera un diagnóstico. Una enfermedad horrible, desfigurante y terminal que él es demasiado noble para agravar. Como si mi inexperiencia fuera algo precioso y frágil que hay que proteger del lobo feroz.

Por un lado, estoy mortificada. Hay una parte muy real de mí que quiere meterse en el agujero más cercano y morir de vergüenza porque este hombre, de alguna manera, ha adivinado la verdad más humillante sobre mí.

Por otro lado, también estoy furiosa.

¿Quién demonios es él para juzgar mis decisiones? O mejor aún, mi falta de decisiones.

No elegí ser virgen a los veinticinco años. No es que me haya estado reservando para el matrimonio o esperara a algún príncipe de cuento de hadas en un caballo blanco. La vida no ha dejado de darme golpes en la cabeza por mucho que le suplicara que parara.

Mis padres murieron. Gideon se hundió. Dejé la universidad para tener tres trabajos y mantener un techo sobre nuestras cabezas mientras mi hermano pequeño intentaba destruirse a sí mismo con cada pinchazo.

Así que no, imbécil, salir con chicos no era precisamente una prioridad cuando tenía que elegir entre la compra y la factura de la luz.

El romance pasó a un segundo plano frente a la pura y jodida supervivencia.

Y cuando las cosas se estabilizaron, si es que se puede llamar “estable” a este precario paseo por la cuerda floja, estaba tan atrasada que todo me parecía imposible.

¿Cómo le explicas a un chico en una segunda cita que nunca has hecho nada de esto antes? No se lo explicas, así es como.

No me mantuve “intacta” porque quisiera seguir siendo un regalo inmaculado y envuelto para el hombre adecuado. Me mantuve intacta porque el mundo no paraba de quitarme y quitarme y quitarme, y ya no me quedaba nada que dar.

¿Y ahora él va a usar eso en mi contra? ¿Justo él, de entre todas las personas? ¿El mismísimo Rey Tomador?

—¿Y si quiero que me arruinen?

La pregunta sale a borbotones de mi boca y chisporrotea en el aire entre nosotros, aún más vergonzosa en voz alta de lo que era en mi cabeza.

Pero, a juzgar por la reacción de Lukas, se diría que es él quien se siente avergonzado.

Observo cómo su ancha espalda se queda inmóvil. —Tendrás que encontrar a otra persona.

Su voz es monótona y definitiva. La sentencia de muerte de lo que fuera que esto fuera, de lo que yo pensaba que podría ser.

Luego, para que no haya lugar a dudas, se aleja.

Me quedo en la puerta, clavada en el sitio, viéndole desaparecer por las escaleras.

El tarro caído ha rodado hasta detenerse contra el zócalo y la bolsa de pasteles yace arrugada a mis pies.

El sol de la tarde se cuela por las ventanas y lo baña todo en una luz cálida y melosa, tan alegre, como si mi corazón y mi orgullo no acabaran de ser arrancados con un sacabolas.

Busca a otra persona.

Como si pudiera. Como si hubiera alguien más que me hiciera sentir como él.

—¡Lukas!

No se detiene cuando lo llamo. Está en lo alto del rellano y gira hacia su dormitorio, sin dar señales de que vaya a reducir el paso.

—¡No te atrevas a alejarte de mí!

Eso, precisamente eso, lo detiene. Se detiene con una mano en el pomo de la puerta. Sus hombros son una cordillera bajo la camisa.

—Vete a tu habitación, Rae.

—¡No! —Llego a lo alto de las escaleras, ligeramente sin aliento—. No, no me voy a ir a ningún sitio hasta que me expliques qué demonios estás haciendo.

Se gira lentamente. Sus ojos grises vuelven a ser nubes de tormenta, oscuros y agitados por algo de cansancio. —No te debo ninguna explicación.

—¡Y una mierda! —Acorto la distancia entre nosotros hasta quedar justo delante de él, estirando el cuello para mirarlo a los ojos—.

Me has traído en avión desde el otro lado del océano.

Me has comprado un vestido. Me has preparado la cena.

Me has besado ¡dos veces! y ahora, ¿me dices que “busque a otra persona”? ¿Qué clase de juego es este?

Un músculo se le contrae en la mandíbula. —No es un juego.

—Entonces, ¿qué demonios es? —le pregunto—. Porque desde mi punto de vista, parece que estás haciendo todo lo que está en tu mano para que te desee y, luego, castigarme por hacer precisamente eso. ¿Te divierte? ¿Es algún tipo de afición enfermiza?

Sus fosas nasales se dilatan. —No sabes lo que estás pidiendo.

—¡Pues dímelo! —levanto las manos—. Usa tus palabras, Lukas. Explícamelo como si tuviera cinco años, porque parece que soy demasiado tonta para entender por qué sigues alejándome justo después de acercarme a ti.

Me agarra la muñeca con fuerza. —¿Quieres saber por qué? —pregunta con voz ronca—. Porque no soy un buen hombre, Rae. He hecho cosas que ni te imaginas. Saldrías corriendo y gritando si supieras la mitad.

—Entonces déjame huir —le suplico—. Déjame tomar esa decisión por mí misma.

Aprieta mi muñeca con más fuerza. Puedo sentir un temblor recorriendo sus dedos, como si estuviera luchando contra algo dentro de sí mismo.

—No lo entiendes —dice—. No me refiero a malas decisiones ni a pequeños remordimientos sin importancia. Me refiero a la sangre que tengo en las manos. Sangre de verdad. De esa que no se quita con agua.

El temblor de su mano se extiende por el brazo. Todo su cuerpo está tenso, como un resorte enrollado más allá de su punto de ruptura.

Parece destrozado.

En este momento, Lukas Lazarev parece un hombre al que han arrastrado por el infierno y han dejado pudrirse y morir bajo el sol abrasador.

Su cabello plateado está revuelto, con mechones cayéndole sobre la frente, donde mis dedos debieron de despeinárselos durante nuestro beso.

Su barba, que normalmente está tan meticulosamente arreglada, está erizada.

Un rubor le sube por el cuello bronceado, desapareciendo en el cuello abierto de su camisa de lino.

Pero son sus ojos los que más me destrozan.

Esos ojos gris tormenta están inyectados en sangre. Las arrugas que enmarcan su boca parecen más profundas que ayer. Es una masa agitada de tensión y rabia.

Es hermoso, eso es lo que es. Devastadoramente, ruinosamente hermoso.

—No te pido que seas bueno —susurro—. Te pido que seas sincero.

—Sincero —repite él—. Sinceridad. ¿Quieres sinceridad?

—Sí.

Me suelta la muñeca. Pero en lugar de dar un paso atrás, da un paso adelante y me acorrala contra la pared del pasillo.

—Aquí tienes una honestidad que quizá puedas entender, chiquilla: si no vas a tu habitación ahora mismo y cierras esa puerta, te profanaré de formas que ni siquiera puedes empezar a imaginar.

Contengo el aliento. Toda mi fuerza de voluntad se ha esfumado, así, de un plumazo, con un chasquido de sus dedos.

Una vez más estoy acorralada entre él y la pared, igual que hace un momento abajo.

Pero ahora, en lugar de un beso bañado por el sol con la campiña francesa sumiéndose en el crepúsculo índigo como telón de fondo cinematográfico, estoy encerrada sola en un pasillo oscuro revestido de piedra mientras las sombras se ciernen cada vez más cerca.

—He sido paciente —continúa Lukas, con una voz que se convierte en un gruñido que resuena en mis huesos—. He sido prudente. He hecho todo lo que estaba en mi mano para mantener mis manos alejadas de ti, y tú sigues presionando. Provocando. Deseando.

Su rostro está a centímetros del mío. Cada plano y cada línea de él están tensos y son crueles.

—No merezco que me desees, Rae. Soy aquello de lo que las madres advierten a sus hijas. Soy el monstruo que se esconde debajo de la cama. Y si sigues asomando tus bonitas muñecas por el borde de la oscuridad, tarde o temprano, te atraparé.

Su barba y sus labios rozan mi oreja mientras susurra.

—¿Quieres saber lo que te haría? —pregunta—.

Bueno, primero, te arrancaría ese bonito vestido del cuerpo con los dientes.

Te inmovilizaría y pondría mi boca sobre tu coño húmedo y te haría gritar hasta quedarte ronca.

Te abriría con los dedos hasta que tu garganta se rindiera de tanto llorar y lo único que pudieras hacer fuera temblar.

Luego lamería las lágrimas de tus mejillas y haría que me dieras las gracias por cada una de ellas.

Me suplicarías, por supuesto que me suplicarías; me suplicarías de una forma jodidamente bonita, pero yo no me detendría, ¿verdad?

No. Ni por asomo. Solo estaríamos empezando.

Se acerca aún más.

—Te arrastraría hacia mí, te colgaría la cabeza por el borde de la cama y te follaría la garganta hasta que te corrieran lágrimas negras por las mejillas.

Luego te daría la vuelta, te hundiría la cara en el colchón y te metería mi polla a fondo en tu coño empapado, Rae.

Llegaría hasta el fondo y me quedaría ahí, haciéndote retorcerte de espasmos por lo grande y cruel que es.

Te agarraría por la raíz del pelo y te levantaría para poder ver cómo se te ponen los ojos en blanco, ver cómo intentas recordar cómo respirar conmigo enterrado tan profundo que me saborearías en el fondo de la garganta.

¿Y cuando me suplicaras que me moviera, porque quedarte así te está matando?

Te haría decir “por favor”. Te haría decir mi nombre, pero no “Lukas” en ese momento, no.

En ese momento, solo sería el Sr. Lazarev.

Y te haría decirle al puto Sr. Lazarev exactamente a quién pertenece este coño antes de darte una sola. puta. embestida.

Su pulgar recorre mi tráquea, como si estuviera sopesando lo fácil que le resultaría partirla.

—A partir de ahí, te arruinaría. Te follaría hasta que te doliera todo.

Perderías la noción de dónde terminas tú y dónde empiezo yo.

Te llenaría y vería cómo se derrama y lo volvería a meter solo para oír ese sonido que harías.

Una y otra vez. Hasta el amanecer. Hasta que no pudieras caminar.

Para cuando terminara, estarías tan borracha de polla y empapada de semen que nunca más serías capaz de soportar tener a nadie más dentro de ti por el resto de tu vida.

Aprieto los muslos. El fuego se agita en lo más profundo de mi vientre, traicionero e innegable.

Y entonces, sin más, el calor se desvanece. Lukas da un paso atrás. Cierra los ojos, fríos como una tumba invernal.

—Pero no lo haré —dice con tono seco—. Porque te mereces algo mejor que las manos de un monstruo sobre ti. Vete a la cama, Rae. Y cierra la puerta. No te gustará lo que pasará si no lo haces.

Se da la vuelta y entra en su habitación. La puerta se cierra detrás de él.

Me quedo allí, temblando, dolorida, sola.

Y mojada.

Jodidamente.

Mojada.