32 Rae #2

—La bodega data del siglo XVI. Las botellas más antiguas son de 1892.

Lukas me guía hacia el interior de la bodega, volviendo a colocar su mano en la parte baja de mi espalda.

No la necesita ahí, el camino está despejado y la luz es suficiente, pero la mantiene ahí de todos modos y yo se lo permito.

Es una agradable placa caliente contra el frío que se cuela a través de mi fino vestido de verano.

—Esta sección es de Burdeos —dice, deteniéndose ante una estantería llena de botellas oscuras. Se coloca muy cerca detrás de mí. Demasiado cerca. Su pecho casi roza mis omóplatos y, cuando habla, su aliento me acaricia la nuca—. 1945. 1961. Grandes añadas.

Asiento como si entendiera algo de vinos más allá de “tinto” y “blanco”. Para ser claros, no lo entiendo, y hasta eso me cuesta algunos días.

Nos lleva a otra fila, sin dejar de rozarme. —Estos son de Borgoña. Más delicados. Pequeños bastardos temperamentales.

—Debes sentirte identificado.

Me ignora. Serpenteamos por el laberinto de estantes hasta que se detiene en un pequeño nicho apartado del resto. Aquí, una sola botella descansa sola sobre un pedestal de piedra, cubierta de un polvo tan espeso que parece terciopelo.

—Esta —dice—, es mi orgullo y mi alegría.

Me inclino para acercarme y entrecierro los ojos para leer la etiqueta. El año no se distingue a primera vista bajo la suciedad. Pero, tras frotarla con cuidado con el pulgar, leo…

2007

Ni siquiera tengo que hacer cálculos. La respuesta me viene directamente a la mente. 2007. Hace dieciocho años…

…El mismo año en que murió Elena.

Me giro hacia Lukas y me doy cuenta de mi error al instante.

Está justo ahí. A unos centímetros de distancia. Tan cerca que puedo ver las hebras plateadas de su barba, las tenues arrugas en las comisuras de sus ojos, la dilatación de sus pupilas en la penumbra.

No da un paso atrás.

Yo tampoco.

El frío de la bodega me araña los hombros desnudos, pero allí donde Lukas está cerca, ardo. Su aliento cálido recae sobre mi frente. Su pecho sube y baja lento, regular, mientras que el mío titubea como un coche que no arranca.

Esto es lo que hay. Lo sé con absoluta certeza. Este es el momento en el que todo cambia. Toda esa distancia, la frialdad, todo va a evaporarse. Lo que sea que haya estado encerrado en él se liberará.

Y la vergonzosa verdad es que yo quiero que sea así.

Quiero que acorte la distancia. Que me empuje contra la fría piedra y tome lo que lleva semanas rondando. Quiero dejar de pensar, de cuestionar, de luchar contra la atracción que me ha estado arrastrando hacia él desde la primera noche que entró en la oficina de Kir.

Porque tenía toda la razón en lo que adivinó sobre mí antes: estoy tan, tan cansada de llevar las riendas.

No puedo seguir fingiendo que tengo todo bajo control cuando la verdad es que me estoy ahogando, joder. Llevo años ahogándome, desde que el coche de mis padres se estrelló contra la barrera de la autopista y me dejó con los pedazos sangrantes de una vida que nunca pedí heredar.

Las facturas de la rehabilitación de Gideon, el apartamento que apenas puedo permitirme, el terror constante y punzante de que un pago atrasado, un mal día, un solo puto error haga que todo se derrumbe a mi alrededor…

Es demasiado para una sola persona.

Y aquí está Lukas Lazarev, con sus aviones privados, sus viñedos franceses y sus cinco millones de dólares que gasta como si fueran céntimos.

Un hombre que no pide permiso, que simplemente se encarga de las cosas, tal y como yo he estado deseando desesperadamente que alguien hiciera por mí durante mucho, mucho tiempo.

Es una fantasía que alguien me cuide así, y más aún él. Sé que lo es. La idea de que alguien pueda aparecer de repente y hacer que todo desaparezca… eso es cosa de cuentos de hadas. No es real.

Pero Dios, qué fantasía es.

Y si alguna vez hubiera un lugar donde las fantasías se hicieran realidad, sería un lugar como este: la polvorienta bodega de paredes de piedra de una mansión cubierta de hiedra en la pintoresca campiña francesa, sin nadie ni remotamente cerca para oírme gritar, o gemir, o suplicar clemencia, o suplicar más.

Sus ojos grises se clavan en los míos, más oscuros que nunca. El músculo de su mandíbula palpita. Sus manos cuelgan a los lados, con los puños tan apretados que puedo ver el blanco de sus nudillos incluso en la tenue luz.

Espero.

Espero a que acorte la distancia. Ambos sabemos que él quiere esto; ambos sabemos que yo también.

Entonces, ¿a qué se debe el retraso?

No es que él piense que voy a rechazarlo. Aunque quisiera, no podría, y aunque pudiera, no lo haría. Diré que sí. Que Dios me ayude, diré que sí a cualquier cosa que me pida.

Está cerca. Es enorme. Perfumado. Océanos, polvo, menta verde, uvas aplastadas, humo y pollo asado, y el almizcle de un hombre más grande que la vida misma.

Me doy cuenta de que estoy de puntillas, por pura casualidad.

Me estiro para alcanzarlo y él se inclina hacia mí, y esa mano en mi cadera se curva como una garra que me arrastra hacia él, y nuestros cuerpos están pegados, alineados de pies a cabeza; soy una cosita diminuta entre sus brazos enormes, soy suya, soy suya, soy...

—Deberías irte a la cama, Rae.

Parpadeo. —¿…Qué?

Su rostro parece dolorido. Casi agonizante, en realidad. Como si algo lo estuviera destrozando desde dentro.

—Vete —gruñe—. Mientras aún te lo permita.

No me muevo. No puedo. Mis pies se han pegado al viejo suelo de piedra, y mi cerebro está pasando un mal rato intentando procesar el golpe que esto supone.

—Lukas...

—¡He dicho que te vayas!

El rugido resuena en las paredes del sótano, rebota entre los arcos de piedra hasta que suena como si cien versiones de él estuvieran gritando a la vez. Las botellas traquetean en sus estantes. Una fina niebla de polvo cae del techo.

Así que corro.