27 Rae

RAE

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Los rumores empiezan el lunes por la mañana y no paran.

Los oigo desde el momento en que entro en el edificio.

La chica de ojos brillantes y llena de energía que me sustituyó frente a la oficina de Kir en la planta cuarenta, ¿Madison, creo que se llamaba?

¿Mallory? ¿Marcy?, entra desde la calle al mismo tiempo que yo.

Me sostiene la puerta educadamente hasta que se da cuenta de quién soy.

Cuando lo hace, se le cae la mandíbula y se pone pálida.

Se aleja a toda prisa sin siquiera saludar, pero no sin antes dejarme ver la expresión de su rostro.

Lástima. Curiosidad. Una buena dosis de miedo.

Para el martes, gente que no conozco busca excusas para mirarme fijamente cuando voy y vuelvo del trabajo. No dicen nada. Solo se quedan boquiabiertos, como si fuera una atracción en un zoológico.

Aquí tenemos a la rara y exótica Chica de la Subasta de la Oficina. Fíjense en la blusa barata y la mirada perdida. ¡Por cinco millones de dólares, pueden llevarse una!

Estoy más agradecida que nunca de que mi nuevo trabajo con Lukas me tenga aislada en la planta cincuenta, completamente sola. Además, estoy aún más sola de lo habitual, porque Lukas no viene a trabajar ni un solo día esta semana.

Pero eso no me mantiene completamente a salvo. Todavía tengo que ir y volver.

El miércoles llegan los valientes. Un chico de Contabilidad cuyo nombre desconozco me pregunta en el ascensor cómo me va el día. Sus ojos no dejan de desviarse hacia mi pecho.

—Estoy bien —le digo sucintamente, esperando que capte el por favor, déjame en paz implícito.

Se queda ahí. —Debió de ser una locura, ¿no? ¿El sábado por la noche?

—No quiero hablar de eso.

—Pero cinco millones de dólares... —Sonríe con deleite lascivo—. ¿A qué tiene que renunciar una chica por eso, eh?

—Ya te he dicho que no quiero hablar de eso.

Llega a su planta y se aleja con paso ligero. Pero lo escucho reírse a carcajadas con sus amigos mientras se va.

El jueves de Acción de Gracias, pensé que tendría un respiro de la locura.

Voy a trabajar aunque sea festivo, porque prefiero guardar mis días libres para algo divertido.

Pero parece que el diablo no se toma vacaciones, porque al volver de comer veo que algún imbécil descarado ha dejado un ejemplar del Post en mi escritorio.

En la página seis hay una foto borrosa mía en el escenario, con la boca abierta y los ojos desorbitados por el miedo.

El titular dice: DRAMA FAMILIAR DE LOS LAZAREV: Padre multimillonario supera la puja de su hijo en una impactante subasta de 5 millones de dólares.

No leo el artículo. Lo tiro a la basura y espero que eso sea el final del asunto.

Pero para el viernes, está por todas partes.

Mi teléfono vibra a las 2:15 p. m. con un correo electrónico de una dirección que no reconozco. Sin asunto, solo un enlace. Con el corazón en un puño, hago clic en él.

Me lleva a la versión online del artículo, directamente a la sección de comentarios. Lo que veo allí me da ganas de vomitar.

Demasiado fea para ser una cazafortunas, pero oye, bien por esta chica por intentarlo

¿Quién coño es esta zorra?

Probablemente se acuesta con media ciudad, jajaja

Parece aterrorizada. La verdad, me da un poco de pena

No te compadezcas. Sabía en lo que se metía. Las chicas así siempre lo saben.

¿Alguien más se ha fijado en que se le marcan los pezones a través del vestido? ¡Menuda puta!

Cierro el navegador y noto que se me llenan los ojos de lágrimas.

Los cuchicheos ya han sido bastante duros. Las miradas, las preguntas nada sutiles de gente que no tiene por qué preguntar. Pero verlo escrito, ver cómo unos completos desconocidos critican mi cuerpo, mis decisiones y mi vida…

Algo dentro de mí se rompe.

Me levanto de mi escritorio de un empujón. Mi silla choca con la pared con un golpe sordo. Subo las escaleras a toda prisa, de dos en dos. Las lágrimas me nublan la vista, pero sigo subiendo, y subiendo, y subiendo, hasta llegar arriba.

La puerta de acceso a la azotea es pesada, pero la empujo con el hombro y salgo tambaleándome al frío.

Afuera, como era de esperar, hace un tiempo horrible. A finales de noviembre en Nueva York, ¿quién lo hubiera pensado? Me he olvidado el abrigo. No me importa.

Camino hasta el borde y me aferro a la barandilla. La ciudad se extiende a mis pies. Coches diminutos. Gente diminuta. Todos ellos viviendo sus diminutas vidas, completamente ajenos a que la mía se está desmoronando.

—Mamá —susurro al viento—, papá… Ya no sé qué estoy haciendo.

El viento no responde. Nunca lo hace.

—Pensaba que lo tenía todo bajo control.

Gideon está mejorando. Eso es algo, ¿no?

Las facturas están pagadas. Mantengo la cabeza gacha y trabajo duro —Suelto una risa ahogada—.

Pero ¿de qué ha servido todo eso? Salgo en la página seis del diario.

Gente que no conozco me llama puta en los comentarios.

Una paloma se posa en la barandilla a unos metros de distancia. Ladea la cabeza hacia mí como si estuviera escuchando.

—Lo odiarías —continúo—. A Lukas, quiero decir. Papá, probablemente intentarías darle un puñetazo. Mala idea, pero lo intentarías. Y mamá, me echarías esa mirada, como diciendo: Rae, cariño, ¿en qué estás pensando?

Es una gran pregunta. La verdad es que no sé en qué estoy pensando. No sé nada.

—Los echo de menos —digo con voz ronca—. Echo de menos tener a alguien a quien llamar cuando todo va mal. Alguien que me diga que no estoy loca. O que sí estoy loca, pero que me quiere de todos modos.

La paloma, harta de mis quejas, se va volando. El viento arrecia. Estoy sola otra vez.

Me seco la cara con el dorso de la mano. Tengo las mejillas mojadas. ¿Cuándo empecé a llorar?

No importa. No hay nadie aquí para verlo.

O al menos, eso pensaba.

Pero cuando me doy la vuelta, veo, precisamente a él, a Kir en el extremo más alejado del tejado. No me ha visto, creo. Me da la espalda y tiene las piernas colgando sobre el precipicio.

Durante un minuto aterrador, creo que está a punto de saltar. Entonces, me doy cuenta de que solo está sentado, con la postura encorvada, con un aspecto tan desdichado como el mío.

Dudo un segundo. Luego, me acerco.

Mis pasos crujen sobre la grava. Kir no se da la vuelta. O no me oye o no le importa.

Cuando me acerco, veo por qué. Ya no lleva la chaqueta del traje, la camisa está por fuera y arrugada, y tiene el pelo revuelto. Hay una botella de algo marrón apoyada contra su cadera.

—¿…Kir?

Se sobresalta. Luego gira la cabeza lo justo para verme.

—Rae. —Suena completamente destrozado—. Qué sorpresa.

Me siento a su lado, aunque no demasiado cerca, por miedo a que, de alguna manera, Lukas nos vea y reaccione mal. El hormigón me hiela a través de la falda.

—Tienes un aspecto horrible —le digo.

—Qué curioso. Así me siento —Levanta la botella y da un trago—. ¿Quieres un poco?

—Son las tres de la tarde.

—¿Eso es un no?

No respondo. Solo lo miro.

Tiene los ojos inyectados en sangre, como si llevara días sin dormir. Tiene un moratón en la mejilla que se está volviendo amarillo por los bordes. Parece que alguien le ha pegado.

—Kir, ¿qué te ha pasado?

Se ríe con sarcasmo. —¿Qué crees que ha pasado?

—¿Tu padre?

—¡Denle un premio a la chica, amigos! —Aplaude con sarcasmo y luego da otro trago a su bebida—. Aunque supongo que, técnicamente, ya lo hicieron. Por valor de cinco millones de dólares.

Hago una mueca de dolor. —Yo no pedí eso.

—Lo sé —Se limpia la boca con el dorso de la mano—. Pero no importa. Ahora eres suya. Así es como funciona esto.

—No soy suya. No soy de nadie.

Kir me mira. Hay algo roto en sus ojos. Es desgarrador.

—Aún no lo entiendes —suspira—. Pero lo harás.

—¿Entender qué?

—Te va a arruinar, Rae —Sus ojos se pierden en el paisaje urbano gris y nevado que se extiende ante nosotros—. Lo quiera o no, lo hará. Eso es lo que les pasa a las personas a las que les pone las manos encima.

El viento arrecia. Tiemblo.

—Estás borracho —digo.

—No lo suficiente para lo que se avecina.

Nos quedamos sentados en silencio durante un minuto. Manhattan se agita a nuestros pies.

—¿Esto ya ha pasado antes? —pregunto con cautela.

Kir se queda muy quieto. Luego, casi a regañadientes, casi imperceptiblemente, asiente. —Mi madre —dice con voz ronca.

No debería haber preguntado. Pero ya es demasiado tarde para dar marcha atrás.

—¿Qué… qué le pasó?

Se ríe de nuevo. Ese mismo sonido hueco, áspero, irremediablemente destrozado.

—Quería dejarlo —Dirige su mirada turbia hacia mí—. Mira adónde la llevó eso.

Se me revuelve el estómago. —¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que está muerta, Rae —Se gira para mirarme. Sus ojos grises se parecen mucho a los de su padre. Pero mientras que los de Lukas son fríos, los de Kir están simplemente vacíos—. Dieciocho años bajo tierra. Y fue mi padre quien la puso allí.

Me alejo de él. La muerte en su rostro me hace sentir más frío del que el aire jamás podría. Es una neblina gris que lo consume todo, que extiende sus dedos gélidos para arrastrarme hacia ella.

Cada célula racional de mi cuerpo me grita que me levante, que salga, que me aleje lo más posible de la familia Lazarev. Que compre un billete de autobús a algún lugar cálido. Que me cambie el nombre. Que me corte el pelo. Que empiece de nuevo.

—Kir… —susurro—. ¿Estás seguro?

Se termina la botella y luego la lanza con indiferencia por encima del hombro. Estalla en un millón de fragmentos en la azotea detrás de nosotros. Ni siquiera se molesta en mirarla.

En cambio, clava sus ojos en mí. No podría apartar la mirada aunque quisiera. Todo lo que veo son los ojos grises de un hombre Lazarev, atormentados por cosas que apenas puedo empezar a comprender.

Se levanta tambaleándose, rechazando mi oferta de ayuda. Me quedo de pie junto a él, mordiéndome el labio y preguntándome qué demonios le pasa a este hombre.

—Nadie abandona a mi padre, Rae —dice—. No mi madre, no tú —Y mientras se aleja tambaleándose, borracho, oigo cómo añade entre dientes—: Ni siquiera yo.