26 Lukas

LUKAS

PERMISO DE DEMOLICIÓN DE NUEVA YORK

Estructura a demoler: Vínculo padre-hijo

Ubicación: El Hotel Plaza

Fecha: 22 de noviembre de 2025

Método: Humillación pública

Posibilidad de reconstrucción: No

Las luces traseras desaparecen al doblar la esquina. Me quedo allí de pie durante mucho tiempo después, en la oscuridad gélida, sin mirar nada.

Me duele la polla. No es el tipo de dolor bueno, sino el que significa que estoy en problemas.

El vestido rojo fue un error. Lo supe cuando lo elegí. Lo supe cuando vi la foto. Y lo supe con toda certeza esta noche, cuando Rae entró en ese salón de baile y todas las cabezas se giraron.

Elena vestía de rojo la noche que nos conocimos. No le quedaba bien, pero eso no importaba. Seguía siendo la mujer más hermosa que había visto jamás.

Rae no es Elena. Lo sé. El parecido es, como mucho, superficial. El color del pelo, sí, y el de los ojos. Los rasgos delicados de sus rostros comparten cierta forma.

Vale, está bien, son prácticamente idénticas.

Pero cuando se subió a ese escenario esta noche, temblorosa y desafiante, sentí que algo familiar se resquebrajaba dentro de mí. Algo que creía haber sellado y enterrado para siempre, literalmente, hace dieciocho años.

Saco mi paquete de cigarrillos y enciendo uno. El humo me quema los pulmones desde dentro hacia afuera. Últimamente me doy cuenta de que los necesito cada vez más. Cada vez que pienso en Rae, fumo. Así es como he fumado medio cartón en una semana.

Blyat’. Esto es un puto desastre, y acabo de convertirlo en algo muy público.

He pagado cinco millones de dólares por una mujer que tiene la mitad de mi edad. Una virgen que trabaja para mí.

Soy un hombre enfermo, muy enfermo.

Me doy la vuelta hacia el edificio. El cigarrillo cuelga de mis labios, a medio fumar. Pero parece que mi noche de errores no ha terminado…

…porque Kir me está esperando en la entrada lateral.

Está encorvado contra el marco de la puerta, con los brazos cruzados. Su esmoquin está ahora arrugado y su pelo ha perdido el peinado tan pulcro, como si se hubiera estado pasando las manos por encima obsesivamente.

—Padre —Ningún hijo vivo ha pronunciado jamás esa palabra con más desdén.

Doy otra calada mientras reanudo mi paseo hacia la puerta que él bloquea. —Apártate, hijo.

No lo hace. —Tenemos que hablar.

—No, no tenemos que hablar.

—Acabas de pagar cinco millones de dólares para comprar a mi empleada —Un aire de peligro temerario hierve bajo su tono—. Creo que eso justifica una puta conversación.

—Ya no es tu empleada —Dejo caer el cigarrillo y lo aplasto con el talón—. Es mía.

—Es un puto ser humano.

—¿Desde cuándo te importa eso?

Los tendones de su cuello se marcan con nitidez mientras me mira con ira. —¿Qué se supone que significa eso?

—Significa que te vi acorralarla en tu despacho hace dos semanas, y entonces te parecía mucho más una “presa” que un “ser humano” —Me acerco, pero él no retrocede—. No finjas que te importa un comino su bienestar.

Levanta la barbilla con orgullo. —Ya me disculpé por eso.

Resoplo. —Qué noble.

—Fue un error. Estaba borracho y con la cabeza hecha un lío, y no… —Se detiene y respira con dificultad—. Esa no es la cuestión.

—Entonces, ¿cuál es?

—La cuestión es que estás obsesionado con ella —Me señala con el dedo en el pecho—. He visto cómo la miras. Como si fuera...

—Cuidado, chico.

—Como si fuera...

—Te lo advierto...

—Como si fuera mamá.

Siento la ira de una forma diferente a la mayoría de los hombres. Todas las historias que he leído describen la ira como una llama al rojo vivo que te atraviesa y quema todo lo que toca. Quizá por eso siempre he fumado: para intentar sentir algo de eso por mí mismo.

Porque la rabia que siempre he sentido es muy, muy diferente.

Exteriormente, mi rostro se queda en blanco y cada centímetro de mi cuerpo permanece perfectamente inmóvil.

Pero bajo la superficie, es como el invierno.

Frío, jodidamente frío. No un frío protector, ni un frío agradable, sino el frío más desagradable que jamás haya existido, un frío violento a un grado de aniquilar toda la vida a su paso.

Es un frío que apaga el alma y el aliento. Es un frío mortal.

Es extraño, entonces, que el chico que comparte mi ADN sea puro fuego. Puedo verlo en sus ojos. Llamas gemelas.

—Es verdad, ¿no? —La mirada de Kir es ahora brillante y furiosa—. Pelo rubio, ojos marrones, misma complexión. Incluso tiene más o menos la misma edad que tenía mamá cuando la conociste.

—No sabes de qué coño estás hablando, Kirill.

—Sé que has estado solo durante dieciocho años. No has mirado a otra mujer desde que ella murió —Aprieta los puños a los lados—. Y ahora de repente compras vestidos y envías coches y pagans una fortuna por una chica que resulta ser la viva imagen de...

—¡Basta!

—...la mujer a la que asesinaste.

Mi mano se mueve por sí sola, impulsada por una rabia gélida. El sonido de la bofetada rebota en las paredes de piedra.

La cabeza de Kir se gira bruscamente hacia un lado. Una marca roja florece en su mejilla, justo donde le golpeé.

No se la toca. Simplemente se vuelve para mirarme. Ahora sus ojos son duros. Por una vez, se parecen a los míos.

—¿Te sientes mejor? —pregunta con sarcasmo.

No respondo. Me arde la palma de la mano.

—¿Sabes cuál es la diferencia entre nosotros, padre?

—Se arregla la chaqueta y se alisa el pelo, recomponiéndose poco a poco—.

Sé que estoy destrozado. Sé que estoy jodido.

No finjo lo contrario. ¿Pero tú? —Niega con la cabeza—.

Tú realmente crees que tienes el control.

Sigues pensando que todo esto, el dinero, el poder, el miedo que infundes en la gente, te hace fuerte.

Se hace a un lado, despejando por fin la entrada.

—Estás tan destrozado como yo —concluye—. Solo que tú lo ocultas mejor.

Dicho esto, Kir se da la vuelta para marcharse.

No se lo permito.

Una vez más, mi mano se lanza por su cuenta. Esta vez, lo agarra por el cuello. Un empujón y queda inmovilizado contra la pared de piedra, con mi antebrazo presionado contra su garganta. El impacto le deja sin aliento.

—No vas a alejarte de mí —le gruño—. Soy tu puto padre.

La marca roja en su mejilla ya se está oscureciendo hasta convertirse en un moratón. Pero él no aparta la mirada. Sus ojos se clavan en los míos, burlones.

—¿Qué vas a hacer? —espeta—. ¿Darme otra bofetada? Adelante. No cambiará nada.

—Crees que sabes lo que pasó con tu madre, pero no sabes una mierda.

—Tenía doce años, no era ciego —Tiembla de rabia—. Veía los moratones en sus brazos, padre. Veía cómo se estremecía cuando entrabas en una habitación. Dejó de comer. Dejó de hablar.

Aprieto con más fuerza su cuello. —Yo...

—¿Cuánto tiempo pasará hasta que Rae también desaparezca? ¿Así es como va a ser? ¿Se irá marchitando hasta que un día, de repente, ya no esté?

Algo dentro de mí grita como si me estuvieran desgarrando. No es culpa, nunca culpa. Pero es algo. Una fisura en el hielo que me ha mantenido en pie durante casi dos décadas.

Lo suelto y doy un paso atrás. Me tiemblan las manos, aunque prefiero morir antes de dejar que él lo vea.

—No entiendes lo que significa proteger lo que es tuyo —digo. Mi voz suena muy mal. Demasiado ronca. Demasiado humana—. En nuestro mundo, la protección es diferente. Tiene que serlo.

—Tu mundo —me corrige Kir—. No el mío.

—¡Es el mismo mundo, chico! Todo lo que he construido, la empresa, la Bratva, el imperio, existe para que lo que es mío nunca pueda ser arrebatado. Una cosa permanente en esta vida —Lo miro a los ojos—. Eso es lo que heredarás.

Kir se ríe en mi cara. —¿Crees que quiero algo de esto? ¿Dinero manchado de sangre? ¿Secretos? ¿Cadáveres enterrados en putos sótanos?

Me quedo inmóvil.

—No quiero lo que tú tienes. Estoy intentando construir algo que no requiera asesinatos para mantenerse.

El frío en mi pecho vuelve, más profundo y más doloroso que antes. —No puedes elegir qué partes heredas, Kirill. Te lo quedas todo o te vas con las manos vacías.

—Pues que se joda todo. Quizá me vaya.

—Si alguna vez siquiera te lo planteas, no tienes nada que hacer al frente de Lazarev Global —Me arreglo los puños y vuelvo a endurecer mi expresión hasta convertirla en piedra—.

Y desde luego no tienes nada que hacer cerca de Rae Everett —Me acerco un paso—.

Así que mantente alejado de ella. Deja de intentar hacerte el héroe.

No puedes salvarla de mí. Mierda, chico, ni siquiera puedes salvarla de ti mismo.

Kir abre la boca para soltar alguna respuesta mordaz. Puedo ver cómo se forman las palabras, cómo se acumula el veneno.

No le doy la oportunidad.

—¿Quieres ser útil? —lo interrumpo—. ¿Demostrar tu valía? Bien. Tengo un trabajo para ti.

Duda. La sospecha se refleja en su rostro.

—Hay una periodista llamada Jillian Pierce —continúo—. Quiero que la mates.

Kir se queda sin palabras.

Lo miro a los ojos. —Así es la herencia, hijo. Este es el precio del imperio que dices despreciar.

Me mira fijo. La marca en su mejilla se está volviendo más morada.

—Quieres que demuestre que no soy como tú —resume lentamente, atónito—. Convirtiéndome exactamente en alguien como tú.

—Quiero que demuestres que entiendes lo que está en juego —Lo empujo a un lado y me dirijo hacia la puerta—. Esa mujer, Pierce, es un problema. Los problemas se resuelven. Si no puedes con eso… entonces no eres hijo mío.

Dicho esto, lo dejo atrás y vuelvo al interior.