22 Rae

RAE

GALA ANUAL DE LAZAREV GLOBAL

Hotel Plaza, Gran Salón de Baile

El coche es un Rolls Royce negro con cristales tintados. El conductor, vestido con el uniforme completo de chófer, incluida la gorra con visera con el logotipo de las dos L entrelazadas, me sostiene la puerta sin decir palabra. Me deslizo al interior.

Nos alejamos de la acera. Mientras nos alejamos, veo cómo mi edificio se va haciendo cada vez más pequeño por la ventana trasera.

Mi cutre y pequeña escalera de incendios.

Mi cutre y pequeño aire acondicionado de ventana.

Mi cutre vida, cada vez más pequeña, hasta que doblamos una esquina y desaparece.

Miro mi teléfono, más que nada por ansiedad o por una esperanza fuera de lugar. No tengo instrucciones de Lukas a partir de este momento, así que voy totalmente a ciegas.

Supuse que estaría en el coche. Definitivamente no está. Es un tipo difícil de pasar por alto.

Así que me siento sola en la parte trasera de este elegante sedán, con un vestido que me parece demasiado sexy incluso para rozar la piel de alguien como yo, de camino a una fiesta en la que no conozco a absolutamente nadie.

No veo cómo esto podría salir mal, ¿y tú?

El conductor nos lleva por el puente hacia Manhattan, atravesando Midtown, y luego hacia el norte, en dirección al Upper East Side. Pasamos por restaurantes de los que solo he leído, edificios con porteros con guantes blancos, mujeres con abrigos de piel bajándose de otros sedanes negros.

Es dolorosamente obvio que no pertenezco a este lugar. No pertenezco a este lugar. No pertenezco a este lugar. No pertenezco...

El coche se detiene. Hemos llegado.

Alzo la vista y veo que estamos frente a un enorme edificio de piedra.

Parece un museo, o una mansión, o quizá ambas.

Las columnas enmarcan la entrada. Una alfombra roja se extiende desde la acera hasta las puertas principales.

Los fotógrafos se alinean a ambos lados, con sus cámaras disparando flashes.

—¿Señora? —El conductor me está abriendo la puerta. Ni siquiera me había dado cuenta de que había salido.

Piso la acera. Los tacones se me tambalean, pero me sujeto a la puerta del coche.

—Gracias —digo.

Él asiente, sin sonreír, y se da la vuelta.

Y me quedo sola.

No hay soledad peor que estar sola entre la multitud. Gente glamurosa pasa a mi lado hacia la entrada, vestida de punta en blanco. Todos parecen haber hecho esto mil veces antes. Se ríen, se dan besos al aire y posan para las cámaras como si nada.

Me quedo ahí parada como un cono de tráfico con un vestido de cóctel.

¿Dónde está Lukas? Dijo que asistía como su invitada. ¿No implica eso que él también estaría aquí para, no sé, acompañarme?

Saco el móvil y lo compruebo de nuevo, solo para asegurarme. Una vez más, no hay nada.

Un fotógrafo apunta su cámara en mi dirección. El flash me ciega. Parpadeo y doy un paso atrás.

—Lo siento, lo siento —le murmuro.

Cuando se da cuenta de que soy claramente una don nadie, frunce el ceño, como si estuviera enfadado conmigo por haberle hecho perder espacio en la tarjeta de memoria de su cámara.

La multitud sigue fluyendo a mi alrededor. Soy una roca en un río.

Vale. Vale, no pasa nada. Puedo hacerlo. Puedo entrar sola en una fiesta. He hecho cosas más difíciles. He pagado facturas. He presentado la declaración de la renta. He visto a Gideon desintoxicarse en una cama de hospital.

Esto solo es una fiesta tonta.

Enderezo los hombros, aprieto mi bolso de mano y empiezo a caminar con paso firme hacia la entrada.

El interior es aún más intimidante que el exterior.

Lámparas de cristal cuelgan de techos que parecen increíblemente altos.

Cuadros con marcos dorados cubren las paredes.

Un cuarteto de cuerda toca en un escenario que se eleva al fondo.

Dondequiera que mire, hay dinero en sus muchas formas: relojes, vestidos de gala, zapatos de tacón rojo, joyas del tamaño de pequeños cometas colgando de las orejas de las ancianas.

Una exhibición de riqueza verdaderamente obscena.

Mientras me quedo boquiabierta, un camarero aparece a mi lado con una bandeja de plata. —¿Un canapé? —me ofrece.

Cojo algo sin mirar. Es diminuto y tiene lo que sospecho que podrían ser huevas de pescado por encima.

Se acerca otro camarero. —¿Champán? —me pregunta. Asiento y cojo una copa, solo para tener algo que hacer con las manos.

—Gracias —les digo a ambos. Ninguno responde antes de desaparecer de nuevo en la masa amorfa de la multitud. Supongo que aquí los modales no son tan importantes.

Doy un sorbo a mi copa y le doy un mordisco al canapé. Entonces, a mitad de bocado, lo veo.

Lukas está al otro lado de la sala, de pie junto a una columna de mármol. Lleva un esmoquin negro que le queda a la perfección. Su cabello plateado está peinado hacia atrás. Su barba está bien cuidada.

Parece una estrella de cine. O, como, el presidente o algo así.

Está hablando con alguien a quien no reconozco, con una postura relajada pero imponente. Incluso desde aquí puedo ver cómo la gente se siente atraída hacia él, orbitando a su alrededor como planetas alrededor del sol.

Entonces, sus ojos encuentran los míos.

La conexión es dolorosamente breve. En el reloj, solo pasan unos segundos. Tres, dos, quizá ni siquiera eso. Pero en mi corazón suceden un millón de cosas.

Primero se oprime. Un latido fuerte y doloroso, un agarre en torno al vacío que anhela ser llenado.

Luego, se suelta. Una calidez me recorre de la cabeza a los pies. Me siento como el champán, burbujeando por dentro. Estoy derretida y sonrojada de la mejor manera posible.

Luego vuelve a apretar, esta vez con más fuerza…

…porque él ya ha apartado la mirada.

Vuelve a dirigirse al hombre con el que estaba hablando. Dice algo. El hombre se ríe.

Y yo me quedo sintiéndome fría, fría, fría.

Tengo huevas de pescado en la boca y el champán perdiéndose en mi mano. Me siento llamativamente expuesta con este vestido. Por un breve segundo en mi apartamento, pensé que quizá tenía un buen aspecto. Pero el gélido rechazo de Lukas desde la distancia ha hecho añicos esos pensamientos.

Me trago el canapé y lo acompaño con un trago de champán. Más que un trago, en realidad. Más bien un sorbo. Un sorbo y medio, si somos sinceros. Puede que hayan sido dos. Demándame.

¿Pero qué se supone que debo hacer ahora? ¿Ir corriendo hacia allí y darle un golpecito en el hombro, como diciendo oye, hola, estoy aquí? ¿Quedarme aquí parada como una planta de maceta hasta que él decida hacerme caso?

Ninguna de las dos opciones me parece muy atractiva.

Una mujer vestida de verde esmeralda me roza al pasar, a punto de tirarme la copa de la mano. No se disculpa ni, de hecho, se fija en mí en absoluto.

Aquí soy invisible. Una completa desconocida. Si Lukas quería humillarme, lo ha conseguido. Si quería que me sintiera como basura, le doy una estrella dorada. Un sobresaliente. Un diez sobre diez. Es muy, muy bueno en esto.

¿Es demasiado pronto para irme? Aunque lograra encontrarlo, el chófer probablemente seguirá el ejemplo de Lukas y fingirá que no existo.

Siempre podría coger un Uber. Huir de vuelta a casa, a mis pantalones de chándal y a un litro de helado Ben & Jerry’s con sabor a depresión, suena muy bien en este momento.

Pero mis pies no se mueven. Estoy atrapada por el orgullo o la terquedad, o quizá simplemente por los tacones de diez centímetros que ya me están matando los pies.

También está lo que Jillian y yo hablamos: sacar trapos sucios. De todos modos era una búsqueda inútil, un auténtico tiro al aire, pero se llevaría una gran decepción si me rindiera tan fácilmente.

Tienes carácter, mujer, casi puedo oírla decirme al oído. Dale buen uso. Hay una mujer muerta ahí fuera que quizá tenga una historia que contar. ¿No quieres escucharla? ¿Por ella? ¿Por ti? Si no por otra cosa, ¿no quieres darle una lección a ese cabrón?

—Viniste.

Doy un respingo tan fuerte que casi derramo lo que me queda de mi segunda copa de champán. Kir ha aparecido a mi lado. Al igual que su padre, parece que ha venido aquí directamente de rodar un anuncio de colonia.

Su esmoquin es de satén azul medianoche. Lleva el pelo oscuro peinado hacia atrás. Sus ojos grises arden mientras recorren mi cuerpo de arriba abajo y, luego, se estremece imperceptiblemente.

—Por el amor de Dios, Kir —Me llevo una mano al pecho—. Me asustaste.

—Lo siento. —Aunque no parece que lo sienta. Me quita de la mano la copa casi vacía y la sustituye por una nueva de la bandeja de un camarero que pasa por allí—. Parecía que necesitabas que te rellenaran la copa.

—Gracias. Lo necesito.

Me recorre con la mirada de arriba abajo otra vez, aunque con un poco menos de intensidad en los ojos esta segunda vez. —Rojo —dice por fin—. Una elección atrevida.

—En realidad, es la elección de tu padre.

Una sombra se cierne sobre su rostro. —Por supuesto —Da un buen trago a su propia bebida—. Bueno, ya que estás aquí, asegurémonos de que mi padre saque partido a su inversión.