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RAE

R. EVERETT — MEDIDAS (en pulgadas):

Un mensajero de rostro solemne se presentó esta bonita mañana de sábado al amanecer. Yo todavía estaba en pijama, con el pelo revuelto y el aliento a café en todo su esplendor. Me entregó una bolsa de ropa sin decir palabra y desapareció antes de que pudiera siquiera firmar el recibo.

La dejé sobre la cama y no la he vuelto a tocar desde entonces.

Ahora son las cinco de la tarde. El coche estará aquí en una hora, suponiendo que Lukas sea un hombre de palabra, lo cual creo que es una apuesta segura. Mientras tanto, no he hecho nada para prepararme.

De hecho, parezco Óscar el Gruñón. Estoy delante del espejo con unos pantalones de chándal grises y una vieja sudadera con capucha de la universidad, negándome obstinadamente a mirar la bolsa de ropa.

Todo esto es una pésima idea. Debería llamar para decir que estoy enferma. Intoxicación alimentaria. Migraña. Muerte súbita, incurable. Un caso realmente trágico.

Cualquier cosa sería mejor que entrar en esa gala del brazo de Lukas Lazarev como si fuera su último trofeo.

Porque de eso se trata, ¿no? Hacia eso se ha ido encaminando todo.

El traslado de trabajo. El aumento de sueldo.

El vestido. La tarjeta de crédito. La cita en la boutique, tras la cual una dependienta que temía por su vida me obligó a enviar una prueba fotográfica de que parecía lo suficientemente follable para el gran jefe.

Estoy siendo coleccionada.

Kir me lo advirtió. Natasha me lo advirtió. Mierda, incluso Jillian me lo advirtió, y fue ella quien me dijo que fuera.

Me ajusto la sudadera con capucha para cubrirme mejor. Si me quedo envuelta en este algodón gris institucional, estaré a salvo. Pero ponerme un vestido rojo brillante… eso es un problema.

Una mujer inteligente lo dejaría. Mierda, incluso una mujer no tan inteligente habría dicho “Sayonara” hace varios delitos.

Y, sin embargo, aquí estoy.

La verdad es que no tengo otra opción. Tengo que hacerlo, porque el tratamiento de Gideon cuesta un montón de jodido dinero. También mi alquiler, mis facturas, mi vida. El simple hecho de respirar en público en Nueva York cuesta un cheque de cien dólares.

Lukas lo sabe.

Lo que significa que sabe que estoy atrapada.

Vuelvo a mirar la bolsa de ropa. Dentro hay seda roja y promesas peligrosas. Una versión de mí misma que no reconozco.

¿Qué significa ponérmelo?

De la nada, mi mente se remonta al día después del funeral.

Estaba allí de pie, igual que ahora, en nuestro destartalado apartamento de alquiler, con solo diecinueve años y muerta de miedo, preguntándome cómo coño iba a evitar que mi hermano acabara en una tumba prematura.

Lo recuerdo claramente. ¿Los años posteriores?

No tanto. Son un borrón de comidas saltadas y lágrimas solitarias.

Solo lo superé diciéndome a mí misma que el mes siguiente sería más fácil, que el año siguiente sería mejor.

Que, sin duda, tarde o temprano, tendría un respiro.

Esta es la oportunidad.

Este es el pacto con el diablo que he estado esperando.

Camino hacia la cama y bajo la cremallera.

La tela roja se derrama como sangre. Son todas las malas decisiones que he tomado, enrolladas en un paquete precioso y aterrador.

Me quito el chándal. Pero cuando ya lo tengo a medio bajar por las piernas, me detengo y frunzo el ceño. Hay una caja más pequeña metida dentro de la bolsa de ropa. La saco y abro la tapa.

Dentro encuentro la lencería de la boutique.

Toda: el tanga que se desvanece, el sujetador que desafía la gravedad, ese artilugio de liguero, la honda de David, toda la colección diseñada por la NASA.

Säsha debe de haberla empaquetado y enviado junto con el vestido, aunque le dije que no la necesitaba.

Me quedo mirando el contenido durante un buen minuto. Me parece una especie de encrucijada.

Lukas eligió esto. O, al menos, lo aprobó. Se plantó en esa boutique, o llamó, o envió un correo electrónico, o usó la telepatía para comunicar sus deseos a sus subordinados, lo que sea que hagan los multimillonarios, y tomó decisiones sobre lo que tocaría mi piel esta noche.

Cumplir con todos sus caprichos y deseos, por muy pervertidos que puedan parecer, me ha parecido mi única opción últimamente. Y sí, ya he aceptado que me voy a poner este vestido y me voy a colocar a su lado esta noche.

¿Pero eso significa que tengo que hacerlo llevando las braguitas que él ha elegido personalmente?

Cierro la caja. Luego me acerco a mi cómoda y saco mi propia ropa interior. Es todo lo contrario a lo que hay en la caja. Es de algodón, blanca, aburrida. Venía en un paquete de tres. Definitivamente no está diseñada para ser invisible bajo la seda roja. Puede que incluso se note un poco.

Pero, ¿sabes qué?

No. Me. Importa.

Esto es lo único que puedo controlar esta noche. Esta pequeña e insignificante rebelión que nadie verá jamás, pero, Dios mío, al menos es algo. Un término medio entre la sumisión y la rebeldía.

Me pongo la ropa interior y me abrocho el sujetador. Luego me apresuro a ir al baño.

Gracias a mi interminable indecisión, no tengo mucho tiempo.

Cojo mi rizador y me peino el pelo en mechones desordenados.

Nada sofisticado, solo las ondas justas para que parezca intencionado en lugar de como si hubiera caminado hacia la gala a través de un túnel de viento.

Unas cuantas horquillas sujetan los mechones delanteros para que no me caigan en la cara.

El maquillaje es rápido y sencillo. Máscara de pestañas ahumada, un poco de bronceador en los pómulos y un brillo de labios nude que encontré en el fondo de mi bolso.

No tengo nada que esté a la altura del dramatismo de este vestido, así que ni lo intento.

Que él sea la estrella del espectáculo; yo solo soy la acompañante en este viaje.

Cuando termino de peinarme y maquillarme, me pongo el vestido y me subo la cremallera. Lo siguiente son los tacones. Son rojos, por supuesto, y altísimos, obviamente. Al menos diez centímetros, quizá más. Me los calzo y me pongo de pie.

Inmediatamente me tambaleo, así que me aferro a la cómoda para mantener el equilibrio. Por Dios... ¿cómo caminan las mujeres con estas cosas? Natasha parecía capaz de correr una maratón sin sudar ni una gota. Yo parezco Bambi bajo los efectos de relajantes musculares.

El tiempo apremia, así que cojo el bolso de mano más elegante que tengo, lo cual no es decir mucho, y meto el móvil dentro. Luego me coloco delante del espejo. Y…

…la mujer que me devuelve la mirada es una diosa.

El vestido rojo es pura magia: como un aumento de glúteos, una abdominoplastia y un aumento de pecho, todo en uno. La abertura es atrevida, el escote es pronunciado, y decir que el escote es pronunciado es quedarse muy corto respecto a lo mucho que se ven mis pechos.

Parezco cara. Como si supiera la diferencia entre el prosecco y el champán, o qué tenedor usar para la ensalada. Esta mujer de rojo nunca se ha comido un ramen directamente de la olla mientras estaba de pie sobre el fregadero.

Pero mis ojos me delatan. Están muy abiertos y asustados, los ojos de una niña que se disfraza con la ropa de su madre.

Aliso la tela con las manos. Está fresca y resbaladiza bajo mis palmas. —Puedes hacerlo —le digo a mi reflejo—. Es solo una noche. Unas pocas horas. Sonríe, asiente, no tropieces, no te mueras.

Respiro hondo. Luego, otra vez.

Mi teléfono vibra dentro del bolso de mano. Lo saco y miro la pantalla.

Sr. Lazarev

El coche está abajo.

Trago saliva. Pues allá vamos.