20 Lukas

LUKAS

// MMS ENTRANTE — DISPOSITIVO PRIVADO [L. LAZAREV]

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Mis zapatos dejan huellas rojas en el hormigón mientras subo. Saco el móvil para ver si me he perdido algo. Tras deslizar el dedo por la habitual avalancha de mensajes y llamadas, y unos cuantos correos electrónicos enfadados de la despechada Natasha, algo detiene mi desplazamiento.

Es otro mensaje. El que estaba esperando.

Me detengo en el rellano. Me parece mal abrirlo aquí. Tengo las yemas de los dedos pegajosas de sangre, al igual que las suelas de mis botas. El hedor a óxido y orina del sótano se me ha pegado.

Aunque me duchara, no hay forma de borrar lo que las cosas que he visto y hecho aquí abajo han hecho a mi alma. Soy un hombre ennegrecido por el pecado. Demasiados años haciendo cosas malas, cosas violentas, me han manchado de una forma que nunca se podrá borrar.

Abrir el mensaje aquí y ahora sería arrastrar a Rae a este lío. Mierda, ella es exactamente lo contrario de este lugar. Es pequeña y temerosa, inmaculada. Llena de braguitas blancas de algodón y un rubor que se extiende desde sus mejillas hasta la clavícula... y quizá más abajo.

Abrir su mensaje aquí sería un pecado mayor que cualquiera de los que he cometido antes.

Lo hago de todos modos.

Es una foto. Mi corazón y mi polla laten al unísono mientras gira el molinete hasta que, por fin, se carga. Y…

Mierda.

Lleva el vestido rojo, el que elegí para ella. La tela granate resbala por el suave contorno de sus pechos. Lleva el pelo suelto y despeinado alrededor de la cara. Su expresión es cautelosa, casi desafiante.

Parece que quiere matarme.

Parece que quiere que la devore.

Me desplomo contra la pared de la escalera. El hormigón está frío y húmedo contra mi hombro. Todavía puedo oír sonidos amortiguados desde abajo, gritos y golpes sordos, pero nada me ha parecido nunca menos importante.

Me fijo en su rostro. Esos ojos marrones. Esa mandíbula tan obstinada. Se esfuerza por parecer indiferente, como si esto no fuera nada.

Pero puedo ver el rubor en sus mejillas, y veo más allá de su fachada.

Sintió algo cuando se puso ese vestido. Sintió algo cuando pulsó “enviar”.

Eso es exactamente lo que quería.

Bajo la mirada hacia mis manos. Hay sangre bajo mis uñas, rayas marrones secas en los nudillos y una salpicadura en el puño que no había notado hasta ahora.

Estas manos han hecho cosas terribles esta noche.

Estas manos han hecho cosas terribles durante décadas.

Y, dentro de unos días, quiero poner estas manos sobre ella.

Cierro los ojos. Su imagen arde detrás de mis párpados. Seda roja contra piel pálida. Esa barbilla pequeña y desafiante. Qué bien se sentiría deslizar estos dedos por la raja húmeda de su coño…

Mierda, casi me corro en los pantalones del traje.

Me enderezo y me doy dos bofetadas en la cara, tan fuertes como para ver las estrellas. —¿Qué coño te pasa, hombre? —me gruño a mí mismo—. Tiene veinticinco años. Es virgen. Es tu puta empleada.

Es todo lo que no debería desear.

Y, sin embargo, la deseo. Oh, por el amor de Dios, la deseo tanto que casi puedo saborearlo.

Me guardo el teléfono en el bolsillo con rabia y subo el resto de las escaleras. Es una noche miserablemente fría. Cuando empujo la puerta oxidada de la azotea, el frío casi me deja sin aliento.

Brighton Beach me llama desde abajo, con las farolas iluminando de naranja el pavimento agrietado. A unas cuantas manzanas, el paseo marítimo bulle con los rezagados de la madrugada. Puedo oler el océano bajo la neblina de basura y gases de escape.

Saco un cigarrillo y lo enciendo. La primera calada me quema la garganta, pero la agradezco. Necesito algo que despeje esta niebla mental.

Esto es un puto problema.

Me estoy obsesionando. De una forma malsana. Y sí, la obsesión es lo que me ha traído a donde estoy en la vida, pero la obsesión por las cosas correctas. No por lo que sea que le llames a una chica como Rae.

Llegué a este país sin nada. Tenía catorce años, no hablaba ni una palabra de inglés, no me quedaba familia a la que le importara si vivía o moría. Solo traía una bolsa de lona llena de dinero robado y una necesidad ardiente de sobrevivir.

La Bratva me encontró. O quizá yo los encontré. Sea como sea, en una semana ya estaba haciendo recados. Entregando paquetes, cobrando deudas, aprendiendo qué huesos se rompen más fácilmente y qué herramientas hacen gritar más fuerte a los hombres asustados.

A los veinte, tenía mi propia banda. A los treinta, tenía mi propio territorio. A los cuarenta, tenía toda la costa este en la palma de mi mano.

Los negocios legítimos llegaron después. Primero los inmobiliarios, luego el transporte marítimo, después la tecnología. Capa tras capa de dinero limpio se amontonaba sobre los cimientos manchados de sangre.

Hice lo que había que hacer.

Rompí lo que había que romper.

Y nunca me permití desear nada que pudiera usarse en mi contra.

Hasta que llegó Elena.

Doy otra calada. El humo se enrosca y desaparece en el cielo nocturno. Cuarenta años de disciplina. Cuatro putas décadas con la cabeza gacha y las manos ocupadas.

Y ahora, esta chica de ojos de cervatillo amenaza con echarlo todo por tierra.

La puerta de la azotea se abre con un chirrido a mis espaldas. De la oscuridad sale Afon, secándose las manos con un trapo. El trapo está oscuro y mojado. Lo tira a un lado.

—Listo —dice.

Asiento. —¿El cadáver?

—Para mañana será ceniza.

Tiro la colilla al suelo y la aplasto con el pie. —Bien.

Se acerca y se coloca a mi lado; juntos contemplamos el horizonte de Brooklyn. La ciudad sigue su curso, felizmente ajena a lo que acaba de suceder en el sótano.

—La periodista —murmuro—. Va a ser un problema. ¿Qué sabemos de ella?

Afon asiente con gravedad. —Tenemos un nombre. Tenemos una foto.

—Enséñamela.

Saca su teléfono, toca la pantalla y lo levanta.

Miro la foto. Pelo rojo. Pecas. Un rostro agudo e inteligente.

—Se llama —dice Afon—, Jillian Pierce.