18 Rae #2

La sonrisa de Säsha vacila. Es breve, apenas perceptible, pero la capto en el espejo. —No estoy autorizada a discutir los asuntos privados de mis clientes —dice con cautela.

Con la mirada, añade: No te atrevas a hacer otra pregunta.

Mantengo su mirada en el espejo. Un pequeño duelo de miradas para ver si se mantiene firme.

Ella aparta la mirada primero.

—El vestido le queda perfecto —declara, volviendo al tema de trabajo—. Siguiente: zapatos, complementos y lencería. El señor Lazarev mencionó…

—¡Oh, joder!

Säsha y yo miramos alarmadas hacia el sofá. Jillian se ha levantado de un salto y está mirando boquiabierta su teléfono. ¿Creo que incluso está babeando un poco?

—Eh, Jill…? —pregunto—. ¿Va todo bien?

Sigue demasiado ocupada soltando una sarta de palabrotas como para responder de inmediato. Mientras la observo, se echa la chaqueta por encima, se envuelve la cara con la bufanda y se apresura a tragar el último sorbo del champán que se estaba tomando a sorbos. —¡Mierda, mierda, mierda!

Extiendo la mano para tocarle el hombro. —Oye, cariño. ¿Qué pasa?

Me mira y sé al instante que es algo del trabajo. Ese brillo febril en sus ojos lo delata. —Me acaba de enviar un mensaje una fuente. Es sobre la gran noticia en la que he estado trabajando —Se guarda el móvil en el bolso—. Tengo que irme. Ya mismo.

—Espera, Jill...

—Lo siento mucho, cariño. Te llamaré esta noche, ¿vale? De todos modos, no me necesitas. Estás increíble. Te follaría. Varias veces. Y luego te invitaría a desayunar a la mañana siguiente. El vestido es perfecto, tú eres perfecta, te quiero, ¡adiós!

Y entonces se ha ido. La cortina se agita detrás de ella y me quedo sola con Säsha y un espejo de tres caras que refleja cada ángulo de mi pánico creciente.

Säsha carraspea. —Bien. Bueno. Como iba diciendo… El señor Lazarev mencionó que quizá sea necesario llevar lencería específica. Dado el corte del vestido.

Miro mi reflejo para evaluar todos los ángulos de ataque con los que contamos aquí. El escote profundo. La espalda abierta. La abertura que llega hasta el hueso de la cadera.

No se equivoca. Mi ropa interior de Duane Reade no va a servir.

—Tengo algunas opciones preparadas —continúa Säsha.

Desaparece por la puerta lateral y regresa con una bandeja de plata pulida.

Sobre ella hay varios retales de tela que supongo que se supone que son ropa interior.

Tengo que entrecerrar los ojos para examinarlos, porque son prácticamente invisibles.

Algunas tienen tirantes. La mayoría no. Unas pocas parecen mantenerse unidas solo por una plegaria y buenas intenciones. Diría que una incluso tiene malas intenciones, por lo que parece.

Me arde la cara. —Normalmente no...

—Por supuesto —Deja la bandeja sobre el sofá—. ¿Le gustaría probar algunas opciones? ¿Para ver qué queda mejor con el vestido?

Quiero decir que no. Quiero coger mis vaqueros anchos y huir lejos de estos instrumentos de tortura.

Pero Säsha parece pensar que “no” ni siquiera es una opción. De hecho, ya me está pasando la primera prenda y, con educación pero firme, me está conduciendo detrás de, adivinaste, la mampara de privacidad totalmente blanca que apareció cuando no miraba.

Con un suspiro de derrota, me doy cuenta de que estoy atrapada. Supongo que es más fácil dejarse llevar que nadar a contracorriente.

Me quito el vestido con cuidado y lo cuelgo.

Luego me pongo la primera prenda. Es, a todos los efectos, nada en absoluto. Solo una sugerencia de tanga color piel, con tirantes invisibles, que convierte mis partes íntimas en la nada vacía de una Barbie.

Pero ni siquiera yo puedo negar que tiene algún efecto.

Me miro en el pequeño espejo que hay detrás de la mampara.

De alguna manera inexplicable, soy una mujer diferente a la que era cuando no llevaba puesta esta prenda que no es exactamente ropa interior.

Es ostentosa, en cierto modo. Como si fuera un objeto destinado a ser consumido.

Una comida servida en vajilla fina, esperando a que alguien coja el tenedor.

¿Es Lukas quien tiene apetito?

¿También lo eligió él?

La idea me revuelve el estómago. No puedo evitar preguntarme si se paró en esta misma habitación y señaló los retazos de tela, imaginando cómo se verían sobre mi piel.

Me estremezco, me doy la vuelta y me quito las braguitas.

Pruebo la segunda prenda. Es un sujetador sin tirantes que realza y moldea sin ningún tipo de aros visibles.

Una vez más, hace milagros. La NASA debe de haber participado en el diseño, porque de repente he pasado de una copa B a...

¿Te lo puedes creer? Pura incredulidad ante una copa DD, con la boca abierta.

Y de nuevo, me pregunto…

¿Será esto suficiente para él?

Es una pregunta vergonzosa para una mujer moderna, Gloria Steinem se horrorizaría, pero no puedo negar que se me pasa por la cabeza. Tampoco puedo negar que me hace pensar en Natasha y sentir más de esa vergüenza ardiente por quedarme corta en todos los sentidos.

Su cuerpo perfecto. Su total falta de preocupación. Me miró desde ese sofá, desnuda como el día en que nació, y simplemente dio por hecho que yo quería acostarme con ella.

¿Cómo sería eso?

No me parezco en nada a ella.

Niego con la cabeza. Esto es ridículo, y creo que los difusores de aceite de aquí deben estar mezclados con THC, porque siento como si estuviera alucinando.

Reviso el resto por una extraña sensación de obligación.

La tercera prenda es una especie de juego de liguero que aprieta en sitios raros.

El siguiente sujetador me sube las tetas hasta la barbilla.

La última prenda, un body de encaje transparente, está bien, supongo, pero me siento como si llevara la honda que usó David para matar a Goliat.

Cuando he revisado todo el lote, decido que ya he tenido suficiente.

—Creo que me pondré mi propia ropa —murmuro desde detrás del biombo.

Säsha parpadea. —¿Su propia…?

—Sí —Estoy a cuatro patas detrás del biombo, esforzándome por alcanzar la ropa donde la dejé. No es precisamente elegante—. Tengo cosas en casa. Me servirán.

No lo harán, pero Säsha no lo sabe.

—Sra. Everett, el vestido realmente requiere...

—Lo sé.

—Y el señor Lazarev mencionó explícitamente...

—Estoy segura de que lo hizo —la interrumpo—. Pero ya me las arreglaré. Gracias por mostrarme las opciones.

Estoy a punto de pasar detrás del biombo para cambiarme cuando Säsha carraspea. —Muy bien. Hay una cosa más, señora Everett.

—Oh, Dios —Me estremezco—. ¿Y ahora qué?

Parece incómoda por primera vez desde que llegué. Su fría compostura se está desmoronando. —El señor Lazarev fue muy específico sobre una última cosa. Exige pruebas fotográficas de que el vestido le queda bien.

La miro boquiabierta, segura de haber oído mal. —Pruebas… fotográficas.

—Sí —Juega nerviosamente con una de las muchas cremalleras cromadas de su vestido—. Fue bastante insistente.

—Estás bromeando.

—Oh, ojalá fuera así.

Suelto una carcajada que suena descabellada, incluso para mis propios oídos. —¿Y qué? ¿Se supone que tengo que enviarle a mi jefe una selfie desde el probador?

Säsha hace una mueca de dolor. —Entiendo que esto es inusual. Pero fue muy claro. Sin foto, no hay vestido.

—Que no haya vestido me parece genial, la verdad —digo—. Me pondré algo de mi armario. Problema resuelto.

—Señora Everett —suplica—, el señor Lazarev pagó esta cita por adelantado.

Pagó el vestido. Pagó los arreglos. Pagó todo lo que ve en esta habitación —Señala las bandejas de joyas, los zapatos alineados junto al espejo, la ropa interior esparcida que me niego a ponerme—.

Si se va sin enviar la foto, seré yo quien tenga que explicar por qué.

Y no quiero hacerlo bajo ningún concepto.

La miro de forma extraña, como si la viera con otros ojos. —¿Te ha hecho algo? —le pregunto.

—¡No! —niega rápidamente con la cabeza—. No, nada de eso. Es solo que no es un hombre al que quiera decepcionar. Eso es todo.

Nos quedamos allí un momento, dos mujeres atrapadas en la órbita de un hombre que ninguna de las dos entiende del todo.

—Está bien —digo—. Una foto. Pero no voy a sonreír.

Exhala con alivio audible. —Por suerte, no había instrucciones al respecto.

Doy un paso atrás, detrás de la mampara. Lentamente, me vuelvo a poner el vestido. Luego saco mi teléfono.

Esto es humillante. Esto es más que humillante. Pero la cara de Säsha no deja de aparecer en mi mente. Esa oleada de miedo cuando habló de decepcionarlo…

Levanto el móvil y abro la aplicación de la cámara. La imagen me capta de cintura para arriba. Tela roja, hombros desnudos, pelo revuelto.

Parezco aterrorizada.

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Lo intento de nuevo. Esta vez, inclino el móvil hacia abajo. Más vestido, menos cara de pánico.

Sigue sin estar bien. Mi expresión dice: prueba de vida.

Borrar.

Tercer intento. Ejerzo presión hacia atrás en los hombros, levanto la barbilla y canalizo a mi Natasha interior. ¿Cómo me vería si fuera alguien que encaja con Lukas Lazarev? Entonces, hago la foto.

El resultado es… diría que “aceptable”. No es genial, pero sirve. Parezco alguien que asiste a una gala, no alguien a quien apuntan con un arma.

Tendrá que servir.

Busco el contacto de Lukas. Mi pulgar se cierne sobre el botón de enviar.

Esto sigue pareciéndome mal. Intimo de una forma que no había previsto. Pero la oportunidad de dar marcha atrás ya ha quedado muy atrás. Ya estoy metida en esto. Sea lo que sea “esto”.

Pulso enviar antes de poder convencerme de no hacerlo.