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RAE

[ESCRITO A MANO EN PAPEL CON MEMbrETE DE MAISON ÉLISE]

Säsha:

El Sr. Lazarev va a enviar a una cliente hoy. Sigue sus instrucciones al pie de la letra. No me decepciones.

Y, sobre todo, no lo decepciones a él.

Creo que nunca he visto una sonrisa más grande que la que luce Jillian cuando se me acerca con aire presumido el jueves por la tarde.

Lleva lo que yo llamo su “atuendo de reportera”: unos elegantes vaqueros pitillo oscuros con unas botas negras endiabladamente puntiagudas, una chaqueta de cuero negro desgastada y una bufanda gruesa de color carmesí.

—Pareces francesa —le digo.

Se abanica juguetonamente. —Dios mío, ¿me estás coqueteando?

—Ni en tus sueños.

—Es que he oído que últimamente te gustan las chicas, así que es lógico preguntar.

Al instante me sonrojo con una mezcla de rojo y palidez que me hace sentir como una señal de pare. —Cállate —murmuro.

—¿Demasiado pronto? —pregunta Jillian—. Sí, demasiado pronto. Me disculpo —Ella vuelve a animarse y da un pequeño saltito de alegría—. ¡Aunque hoy hay mucho por lo que emocionarse! ¿Lista para ver lo que tu Sugar Daddy te ha elegido?

Eso no ayuda en nada a calmar mi cara sonrojada. —Por favor, no lo llames así.

—¿Prefieres Zaddy? ¿Zorro plateado? ¿El vejestorio que te paga las facturas?

—En realidad, preferiría silencio.

Me coge del brazo. —Mala suerte. Soy una parlanchina. Vamos.

Maison Élise está en el Meatpacking District. El edificio no tiene letrero, solo una pequeña placa de latón junto a una puerta negra anónima. Si no supieras que está ahí, pasarías de largo sin darte cuenta.

Jillian silba en voz baja. —Qué elegante.

Arrugo la nariz. —Ya lo odio.

Ella abre la puerta y yo me detengo en el umbral.

Los sitios como este tienen un olor, pero no es solo por los difusores de aceite de lujo escondidos en el techo, es el olor del dinero.

Dinero antiguo, dinero nuevo, mucho dinero, cualquier tipo de dinero.

Aprendí a reconocer ese olor después de que murieran mamá y papá.

No tenían seguro de vida, ni familiares vivos por ninguna de las dos partes.

La modesta cuenta de ahorros que dejaron se agotó en un abrir y cerrar de ojos.

Los funerales no son baratos, y tampoco los aparatos dentales para adolescentes de quince años malhumorados.

La universidad, no hace falta decirlo, era un gasto que no podíamos permitirnos.

En tres meses, había dejado los estudios para empezar a trabajar en dos empleos y hacer turnos extra en un tercero siempre que podía.

El resto de mi tiempo libre lo pasaba mintiéndole a mi hermano pequeño sobre por qué no podíamos permitirnos unas zapatillas nuevas cuando a las viejas se les hacían agujeros en la puntera.

En aquella época, sitios como Maison Élise no dejaban entrar a chicas como yo. Pasaba por delante de las boutiques de Manhattan con Gideon, mirando de reojo los opulentos escaparates y sintiéndome juzgada por ellos.

Mira, pero no toques, parecían decir. Sueña, pero no esperes.

¿Ahora se supone que debo entrar aquí como si fuera la puta Mary Poppins con una American Express negra y fingir que este es mi lugar? ¿Todo porque Lukas Lazarev lo dijo?

La cuestión es que no pertenezco a este lugar. Nunca lo haré. Por muchos vestidos elegantes o fuentes de champán que haya, nada puede cambiar de dónde vengo. La lencería cara no puede arreglar lo que perdí. Los tacones caros no pueden deshacer en quién me convertí para sobrevivir.

Jillian me toca la muñeca. —¿Estás bien, mi cielo?

—De maravilla —miento—. Acabemos con esto.

Entramos. Tras un breve vestíbulo iluminado con velas, atravesamos otra puerta y llegamos a la zona principal de la tienda.

El espacio es pequeño, pero deslumbrante.

Paredes blancas, suelos blancos, muebles blancos, todo blanco, como si el color fuera un concepto por el que solo deben preocuparse los pobres.

Al parecer, también lo es el concepto de “artículos a la venta”.

En una esquina hay un único perchero con ropa.

Contiene unas diez prendas en total. Mi regla general se cumple: el precio de cualquier artículo dentro de una tienda es inversamente proporcional al número de artículos.

Si hay una sola camiseta en un perchero, sabes muy bien que esa cosa está tejida con la melena de un unicornio e impregnada con las lágrimas de varias deidades menores.

Mientras parpadeamos para adaptarnos a la luz, una mujer se desliza hacia nosotras.

Mide al menos metro ochenta, es tan delgada que me hace arrepentirme de mi desayuno y es elegante sin esfuerzo, con el pelo teñido de blanco platino de una forma que solo las chicas más cool pueden permitirse.

Su vestido negro con paneles transparentes tiene tantas hebillas y cremalleras...

Como si pudiera ocultar todos sus jugosos secretos.

—¿Señorita Everett? —pregunta.

—Soy yo —confirmo.

—Soy Säsha. La estábamos esperando —Sus ojos se posan en Jillian—. Y a su… invitada.

—Es mi apoyo emocional humano —explico—. No voy a ningún sitio sin ella.

Jillian apoya la cabeza en mi hombro y saluda con la mano. —¡Hola! Estoy aquí para juzgar cosas y beberme cualquier alcohol gratis que tengan por ahí.

Hay que reconocer que Säsha se lo toma con calma. Hace una reverencia y sonríe. —Por supuesto. Es un placer. Por aquí, señoras.

Nos guía a través de una cortina hasta una sala privada. Dentro, me encuentro, sorpresa, con más paredes blancas, un sofá de terciopelo blanco y un espejo de tres hojas con marco blanco que refleja todos los ángulos que he tenido jamás y algunos más.

¿De verdad la parte de atrás de mi cabeza se ve así?

—Por favor, pónganse cómodas —dice Säsha—. Voy a traer el vestido.

Desaparece tras otra puerta. Jillian se deja caer en el sofá. —Este sitio es una locura —susurra—. ¿Crees que tendrán algo para picar?

—Concéntrate, por favor —murmuro.

—Estoy concentrada —jura—. Estoy concentrada en los aperitivos.

Me muevo incómoda, sin saber si sentarme, quedarme de pie o, no sé, adoptar alguna postura.

Me siento como si estuviera en la consulta del ginecólogo: una parte de mí cree que hay un acuerdo tácito de que se supone que debo desnudarme, pero la otra parte está secretamente aterrorizada de que Säsha vuelva y diga: Eh, señora, ¿por qué está desnuda?

Antes de que pueda decidirme sobre si me quito la ropa, vuelve Säsha. Lleva una funda para ropa, larga y negra. La cuelga de un gancho junto al espejo.

—El señor Lazarev fue muy claro —explica.

Me cuesta un gran esfuerzo no decir: Oh, seguro que sí.

Desliza lentamente la cremallera de la bolsa. La tela del interior refleja la luz.

…Y dejo de respirar.

Es de un rojo intenso y oscuro, como el vino, la sangre o las rosas de terciopelo aplastadas.

El vestido llega hasta el suelo y tiene una abertura increíblemente alta en un lado, una abertura que dice ni se te ocurra llevar ropa interior.

El escote desciende en forma de V pronunciada, haciendo hincapié en el pecho.

La espalda está casi completamente al descubierto, sujeta únicamente por tirantes finísimos que se entrecruzan a lo largo de la columna vertebral.

Es elegante. Es precioso. Es un vestido que hace que la gente deje de hablar y empiece a babear cuando entras en una habitación.

Estaba tan segura de que lo iba a odiar.

Pero no, de verdad que no.

Jillian debe estar pensando lo mismo, porque se endereza en su asiento. —Joder.

—Cierto —asiente Säsha con una sonrisa enigmática.

Extiendo la mano y toco la tela. Es más suave que cualquier cosa que haya sentido jamás. Me gustaría que me enterraran en ella. De hecho, es tan suave que me plantearía que me enterraran en ella ahora mismo.

—¿Te gustaría probártelo? —pregunta Säsha.

Empiezo a decir que sí, pero luego lo pienso mejor. Voy a sonar como si Minnie Mouse se hubiera bebido un tanque entero de helio si intento hablar en voz alta, así que mantengo la boca cerrada y solo asiento.

Me quito la ropa rápidamente y ella me ayuda a ponérmelo. La tela es una caricia contra mi piel. Al principio es fresca, pero luego se calienta con mi cuerpo como si estuviera hecha para mí. Como si me estuviera esperando.

Lo cual, me doy cuenta mientras ella me sube la cremallera por la espalda, es más o menos lo que ha pasado.

—El señor Lazarev me facilitó sus medidas —dice Säsha, como si leyera mis pensamientos—. Tiene un gusto excelente para la moda femenina. —Ajusta uno de los tirantes, charlando sin pensar en nada en concreto—. Su mujer le enseñó bien, hasta que...

Se detiene y cierra la boca de golpe.

La miro a los ojos a través del espejo. —¿Hasta que ella qué?

—¡Nada! —La sonrisa de Säsha ha vuelto, pero ahora es más tensa, obviamente falsa, y tan frágil que siento que se haría añicos como una muñeca de porcelana si la tocara—. Dese la vuelta, por favor. Déjeme ver la espalda.

Me doy vuelta… y me quedo sin aliento. El espejo me muestra a una desconocida. El vestido se ciñe a cada curva. La abertura deja al descubierto mi pierna casi hasta la cadera. La espalda descubierta me hace sentir desnuda y poderosa al mismo tiempo.

Jillian deja escapar un silbido bajo. —¡Mierda, chica! Te ves despampanante.

—Es el vestido —protesto.

—Eres tú —me corrige—. El vestido solo realza lo que ya tienes.

Säsha asiente. —Su amiga tiene toda la razón. El vestido la favorece, pero el cuerpo que hay debajo es el que realmente hace el trabajo.

Me vuelvo hacia el espejo. La mujer que me devuelve la mirada parece segura de sí misma. Sexy. Quizás incluso un poco peligrosa.

No siento nada de eso. Pero puedo fingirlo por una noche, ¿no? ¿Quizá? ¿Es posible? Espero que sí.

—¿Con qué frecuencia hace esto? —suelto de pronto.

Las manos de Säsha se detienen sobre el tirante de mi vestido. —¿Perdón?

—El señor Lazarev. ¿Con qué frecuencia envía a mujeres aquí para que elijan vestidos?

Sueno un poco más que un poco grosera, pero necesito la respuesta a una pregunta que me ha estado rondando la cabeza: ¿Soy solo una Natasha de segunda?