12 Lukas

LUKAS

REGISTRO DE LLAMADAS REALIZADAS - L. Lazarev (Línea privada)

A: [NÚMERO ENCRIPTADO]

“Ven a la oficina el lunes. A las ocho en punto. Ya sabes qué ponerte”.

Cierro el portátil y cojo el vodka.

La botella ya está medio vacía. No recuerdo haberla abierto. Tampoco recuerdo haberme servido el primer vaso. Pero aquí estoy, con tres dedos de mi cuarto vaso, haciendo cosas que no debería estar haciendo.

Aunque ya es demasiado tarde para detenerlo. El correo está enviado. El daño ya está hecho.

Cincuenta y tres mil dólares. La cantidad exacta que ella necesita.

Lo sé, porque lo sé todo sobre Rae Everett.

Conozco sus extractos bancarios y su puntuación crediticia. Conozco el historial médico de su hermano y el nombre del centro donde está ingresado. Sé cuánto tiempo lleva ingresado. Sé cuánto cuesta su estancia.

Lo sé todo.

Y lo usé.

Eso está claro. ¿El motivo? Eso es más confuso.

Al bajar por la garganta, el vodka arde como el fuego del infierno que me estará esperando cuando mi tiempo en esta tierra haya terminado. No soy un buen hombre. Dejé de fingir serlo hace décadas. Pero esto de Rae me hace sentir peor que casi cualquier otra cosa que haya hecho en mi puta vida.

Más sucio, de alguna manera.

Como si estuviera corrompiendo algo que debería permanecer puro.

Tiene veinticinco años, mierda. Escribe sus pequeñas notas de reuniones, bebe chai lattes y se preocupa por su hermanito. Lleva blusas baratas que se abren cuando se agacha. Se sonroja cuando la miro demasiado tiempo.

Tiene la mitad de mi edad.

Trabaja para mí.

No tiene ni idea de lo que soy en realidad.

Y aun así, la deseo.

Me termino el vaso y me sirvo otro más. Fuera, la lluvia arrecia. Un trueno retumba en algún lugar sobre el East River. Mi oficina está a oscuras, salvo por la lámpara del escritorio y el resplandor de la ciudad abajo.

Pienso en el viaje en coche de la otra noche. Se pegó contra el interior de la puerta del copiloto como si temiera que la tocara. Pero luego, cuando me quedé con ella en el porche, me miró como si que la tocara fuera justo lo que quería.

Podría haberlo hecho.

Podría haber hecho mucho más que eso, joder.

Mi polla estaba dura como una roca y mis intenciones eran negras como el pecado. Habría sido muy fácil dejarme llevar por mis deseos y llevarla dentro.

En cambio, le abrí la puerta como un puto caballero y me alejé.

Qué raro. Soy Lukas Lazarev; yo no soy de los que actúan con delicadeza. Cojo lo que quiero y me ocupo de las consecuencias más tarde, o nunca.

Pero con Rae, me encuentro dudando. Dando vueltas. Merodeando. La observo desde la distancia como un viejo lobo patético demasiado cansado para matar.

¿Qué estoy esperando? ¿Un permiso? Ella nunca me lo va a dar. Al menos, no abiertamente. Me tiene demasiado miedo. Como debe ser.

Pero, Dios mío, ella quiere.

Lo veo en sus ojos. Lo siento en cada jadeo. Aprieta los muslos cuando cree que no presto atención, como si ese pequeño y lamentable gesto fuera suficiente para salvarla de mí si decidiera tomar lo que tanto deseo.

Pero la broma le ha salido mal: yo presto atención. Siempre estoy prestando atención.

Dejo el vaso vacío sobre la mesa. La lluvia sigue cayendo.

Elena se reiría si pudiera verme. Obsesionado con una chica a la que no debería tocar, tirando dinero a sus problemas como si eso fuera a compensar lo que le haré pronto.

Pero Elena lleva muerta dieciocho años.

Y Rae Everett está muy viva.

Hay una imagen grabada a fuego en mi mente. No es la de las manos de mi hijo yendo donde no deben ir, esa se ha consumido en el fuego de mi rabia y espero no volver a pensar en ella nunca más.

No, la imagen que no puedo borrar es la de Rae de rodillas en mi despacho.

La falda subiéndose poco a poco. La blusa bajándose. Se aferraba a ambas prendas como si pudiera encontrar una forma de arreglarlas que la salvara.

Pero no hay tal cosa.

Nada lo hará.

Me recuesto en la silla y cierro los ojos. Mi mano se dirige hacia el cinturón antes de que pueda detenerla.

No lo hagas, puto cerdo.

Desabrocho la hebilla de todos modos.

Me libero. Estoy empalmado. Llevo empalmado desde que empecé a beber. Desde antes de eso. Desde el trayecto en coche. Desde que me quedé en la oscuridad viéndola dormir en su escritorio, con los labios entreabiertos, completamente vulnerable.

Envuelvo mi polla con la mano y la acaricio. Despacio al principio. Probando.

Estaría bien de rodillas. No recogiendo papeles rotos, sino mirándome con esos grandes ojos marrones. La boca abierta, la lengua colgando. Esperando mis instrucciones.

Aprieto más fuerte y empiezo a bombear más rápido.

Esos labios suaves se sentirían tan bien si los pusiera a trabajar. Al principio se mostraría tímida, lo sé. Pero yo le diría qué hacer y cómo hacerlo. La movería de aquí para allá, la elogiaría cuando lo hiciera bien y la castigaría cuando lo hiciera mal.

Paciencia, adiestramiento... eso es cosa de viejos. Ese es el juego al que estoy jugando. La señorita Everett podría convertirse en una cosita muy buena con un poco de adiestramiento.

Ahora mismo, sin embargo, me falta paciencia. Tengo tantas ganas de correrme que se me cae la puta baba.

Mi mano se mueve más rápido. El líquido preseminal se escurre de la punta.

Me la imagino tumbada debajo de mí. Esas braguitas de algodón baratas apartadas, mis dedos dentro suyo, abriéndola. Estaría estrecha. Joder, estaría tan estrecha.

Sr. Lazarev…, gemiría. Incluso entonces, no se atrevería a decir mi nombre de pila. No sin permiso.

Gruño. Mis caderas se sacuden contra mi puño.

Se derrumbaría de una forma tan hermosa. Apretaría los ojos con fuerza y emitiría pequeños gemidos aterrorizados, como si se sintiera abrumada por lo que su propio cuerpo le hace. Pequeños jadeos y gemidos que no podría contener por mucho que lo intentara.

Le abriría la boca a la fuerza y le diría que los soltara. Que los soltara todos.

La haría correrse primero en mis dedos. Luego en mi lengua. Luego en mi polla. La arruinaría para cualquier otro.

El orgasmo me golpea como una puta palanca en las tripas. Me corro sobre mi puño, sobre mi camisa, sin importarme el desastre. Todo mi cuerpo se estremece.

Durante unos diez segundos, no hay nada más que liberación.

Luego, la realidad vuelve a golpearme.

Estoy sentado solo en mi oficina a oscuras, cubierto de mi propio semen, después de haberme masturbado pensando en una mujer lo suficientemente joven como para ser mi hija.

Busco un pañuelo y me limpio. Me arreglo la ropa y me vuelvo a abrochar el cinturón. Pero es cuando voy a coger mi trago cuando veo algo que no había notado cuando me senté por primera vez en el escritorio de mi despacho esta tarde.

Es una fotografía en un marco plateado, escondida detrás de una pila de archivos. El cristal está hecho añicos. Debajo hay una nota del servicio de limpieza. Lo sentimos mucho, señor Lazarev. Le reemplazaremos el marco.

La recojo con cuidado. Un trozo de cristal se me clava en el pulgar.

Elena me mira. Esta foto es de antes de que todo se fuera a la mierda.

Aún recuerdo haberla visto dar sus últimos respiros. La luz de sus ojos se desvanecía, sustituida por el brillo apagado de la muerte. Recuerdo estar de pie junto a ella mientras abandonaba esta vida para siempre.

Dejo la foto sobre la mesa. La sangre del corte en mi pulgar mancha los cristales rotos.

Si necesitaba una prueba, aquí la tengo: un fantasma de mi pasado que me advierte que me mantenga alejado. Rae debe seguir siendo tabú. Ya he cruzado demasiadas líneas.

Tomo una decisión. Cojo el teléfono y marco el número. Responden casi al instante. La conversación es breve. Hago los pedidos para el lunes por la mañana.

Cuando cuelgo, miro el marco destrozado de Elena una vez más y esbozo una sonrisa burlona. Al final murió tan fácilmente. Jodidamente fácil. Apenas tuve que mover un dedo.

Luego abro el cajón inferior de mi escritorio, aquel donde guardo cosas que no quiero ver pero que no me atrevo a tirar, y la guardo allí. Elena vuelve al lugar al que pertenece. Boca abajo, enterrada, sellada.

El cajón se cierra con tanta fuerza que hace vibrar la botella de vodka. Luego me quedo allí sentado en la oscuridad, escuchando la lluvia, sangrando sobre mi camisa estropeada.

Llegará el lunes.

Pasarán cosas.

Y Rae Everett descubrirá exactamente para qué tipo de hombre trabaja.