10 Rae

RAE

// Usuario: [email protected]

para (perfil en hombresDisponibles) {

….si (perfil.manos != “con cicatrices”) { deslizarHaciaLaIzquierda(); }

….si (perfil.ojos != “grises”) { deslizarHaciaLaIzquierda(); }

….si (perfil.ocupación != “multimillonario_jefe_de_la_mafia”) {

deslizarHaciaLaIzquierda(); }

…si (perfil.nombre = “Lukas Lazarev”) { deslizarHaciaLaDerecha(); }

}

El viernes por la noche me encuentro en mi sofá con una copa del mejor cabernet sauvignon de Two Buck Chuck en una mano y mi teléfono en la otra.

La voz de Jillian ha estado resonando en mi cabeza desde nuestra conversación del miércoles. Echa un vistazo. No tienes que hablar con nadie. Solo echa un vistazo. Vive un poco.

Así que aquí estoy. Disfrutando un poco. No es tan glamuroso como lo pintan las películas.

Abro Hinge primero. La interfaz me resulta vagamente familiar por mi último intento vago de encontrar el amor (o, si no el amor, al menos un rollo medio decente). Actualizo mis fotos, retoco mis descripciones y empiezo a deslizar.

Izquierda. Izquierda. Izquierda. Izquierda. Izquierda.

¿Un tipo llamado Brooks que pone “entusiasta de las criptomonedas” como única descripción de su personalidad? Eso es un “no” rotundo, si alguna vez he visto uno.

¿Dom, cuya biografía es solo la palabra “emprendedor” seguida de quince emojis de cohetes? A la izquierda sin dudarlo.

¿Un selfie sin camiseta frente al espejo de un hombre que se llama, literalmente, Chad? Ni siquiera necesito leer la biografía. Deslizo hacia la izquierda tan rápido que casi lanzo el teléfono al otro lado de la habitación en el proceso.

Uf. Si esto es “vivir un poco”, creo que estoy lista para el dulce abrazo de la muerte.

Pero le prometí a Jill que le daría una oportunidad justa. Así que me tomo un sorbo de vino para darme ánimos y sigo adelante.

El siguiente es Rory, 28 años, ingeniero de software.

No hay nada que me desagrade a primera vista, así que eso lo catapulta directamente a lo más alto de la pila.

Sus fotos están bien. Sus comentarios están bien.

Todo sobre él está simplemente bien. Bien en el sentido en que un helado suave de vainilla está “bien”.

Bien como las galletas Graham o las repeticiones de Friends están “bien”.

De todos modos, deslizo hacia la derecha.

Después de Rory viene Malcolm. Tiene 31 años y trabaja en finanzas. Parece bastante agradable. Normal. Apuesto a que tiene varios pantalones caqui y opiniones muy firmes sobre la cerveza artesanal.

Intento imaginarme saliendo con el señor Malcolm. Sentada frente a él en algún restaurante de moda, charlando sobre trabajo, aficiones y planes para el fin de semana.

La imagen simplemente no se forma.

En cambio, mi cerebro no deja de mostrarme ojos grises y pelo plateado, manos marcadas por cicatrices agarrando un volante. Una voz como grava empapada de pecado haciendo preguntas que no sé cómo responder.

Malcolm se va a la izquierda.

Esto es ridículo. Tanto la actividad en sí como mis objeciones.

Es más que absurdo que así sea como funcionan las citas en el siglo XXI.

¿Qué ha sido de los romances grandiosos y arrebatadores al estilo de Cumbres Borrascosas, llenos de caricias prohibidas, miradas apasionadas de reojo y bailes de salón?

¿Dónde está el anhelo?

¿Dónde está la lujuria?

¿Dónde están los vestidos bonitos?

En su lugar, tenemos los vestidos ajustados de Temu que muestran al mundo cada gramo de celulitis que tienes y que hay que llevar con cinta adhesiva para el pecho que te arranca medio pezón cuando te la quitas al final de la noche.

Tenemos aplicaciones de citas en las que la mayoría son solo hombres sosteniendo peces de todo tipo. Tenemos a Chad.

Dios, Chad no me atrae para nada.

Pero, ¿qué me espera si rechazo a todos los Chads del mundo?

Soledad, eso es lo que me espera. Telarañas en mi coño.

Me comerán los muchos gatos que sin duda pronto empezaré a tener, y a nadie le importará hasta que los vecinos noten el olor de mi cuerpo en descomposición.

Cuando eso ocurra, tendré una necrológica de dos frases, igual que la esposa de Lukas, pero sin nada de ese encanto misterioso.

Rae Everett murió de forma macabra tras una vida realmente triste y deprimente. Era virgen.

Me bebo la mitad de mi copa y me obligo a seguir desplazándome. No puedo acabar así. Volvamos a las aplicaciones.

David, 27 años, profesor. Tiene ojos amables y un perro lindísimo en su foto de perfil. Eso es prometedor, ¿no? A todo el mundo le gustan los perros.

Pero David mide 1,68 m según su biografía. Lo cual está bien: la altura no importa tanto. Yo ni siquiera mido 1,63 m; él seguiría siendo más alto que yo.

Pero ahora estoy pensando en cómo me sentí al estar junto a Lukas en el porche de mi casa.

Parecía llenar cada centímetro de espacio disponible con solo estar ahí.

Tuve que estirar el cuello para mirarlo.

Y hay algo en eso, aunque sea algo tonto, un instinto ciego y primitivo de querer estar protegida por un hombre grande frente a los muchos peligros del mundo, que me hace sentir un cosquilleo por dentro, en el buen sentido.

También deslizo hacia la izquierda a David.

Esto es una tontería. Estoy siendo tonta. Cambio a Bumble. Nueva aplicación, nuevas oportunidades. ¿No es eso lo que dicen? Bueno, probablemente alguien lo haya dicho antes.

Pero no. Diez minutos después, he deslizado hacia la izquierda a todo el mundo.

Un entrenador personal cuyas selfies del gimnasio, excesivamente retocadas, me cansan solo con mirarlas.

Un abogado que parece simpático, pero también de esos que hablarían de sí mismos durante tres horas seguidas.

Un músico cuyo perfil no es más que fotos de él con una guitarra en poses cada vez más dramáticas y con cada vez menos ropa.

Un agente inmobiliario. Un médico. Otro abogado.

Un tercer abogado. Tantos abogados. ¿Por qué el mundo necesita tantos abogados?

Ninguno de ellos está mal, exactamente. Simplemente no son lo que busco.

Sé lo que realmente estoy buscando. Odio saberlo.

Busco a alguien que me acelere el pulso cuando entra en una habitación. Alguien que llene el espacio a su alrededor. Alguien cuya voz pueda clavarme a la pared sin siquiera tocarme.

Estoy buscando a Lukas Lazarev.

Y eso es un gran, gran problema.

Derrotada, tiro el móvil al cojín que tengo al lado y me bebo el último sorbo de vino.

Esto es patético. Soy patética. Soy una mujer de veinticinco años, sana, en la flor de la vida y razonablemente simétrica, en la ciudad con más vida del planeta Tierra.

Y, sin embargo, estoy sentada sola un viernes por la noche, rechazando a hombres perfectamente válidos simplemente porque ninguno de ellos es un multimillonario de sesenta años al que le daría igual si estoy viva, muerta o comida por los gatos.

Decido darme una ducha. Voy a quitarme de encima este día extraño, esta semana extraña. Un poco de autocuidado puede arreglar un montón de cosas malas.

Al menos, eso es lo que decido conscientemente.

Pero mi subconsciente tiene otros planes.

En lugar de girar a la derecha hacia el baño, mis pies me llevan a la izquierda, hacia mi dormitorio.

Hasta mi mesita de noche. Mis manos, actuando por su propia cuenta, abren el cajón de arriba.

Sacan el juguete de silicona morado que compré hace tres años y que he usado quizá cuatro veces desde entonces.

No debería hacer esto.

De verdad, de verdad que no debería hacerlo.

Pero ya me estoy quitando los pantalones de chándal. Ya me estoy metiendo bajo las sábanas, cerrando los ojos.

El sueño vuelve como si nunca se hubiera ido.

La oficina de Lukas. El frío suelo de mármol bajo mis rodillas. Su mano en mi pelo, echándome la cabeza hacia atrás. Su pulgar presionando mi labio inferior.

—Abre.

Enciendo el vibrador. El suave zumbido llena la habitación silenciosa.

En mi cabeza, él está de pie sobre mí. Kilómetros y kilómetros y kilómetros interminables de él. Traje azul marino, anillos de plata, esas manos llenas de cicatrices que podrían romperme sin siquiera intentarlo.

—Buena chica.

Presiono el juguete contra mí a través de la ropa interior. Solo probando. Explorando.

La sensación me atraviesa como un rayo.

Estoy mojada. Estoy mojada desde que empecé a pensar en él. O quizá desde antes. Desde el trayecto en coche, o desde que su mano me agarró el brazo al salir del ascensor. Desde el momento en que apareció en aquella oficina a oscuras como un demonio invocado desde las profundidades del infierno.

Aparto la ropa interior y me toco directamente.

Su pulgar está en mi boca. Lo chupo como si fuera lo único que me mantiene viva. Él emite ese gruñido grave en la garganta. Aprobando. Complacido.

—Así es, señorita Everett. Justo así.

Aumento la velocidad. La vibración retumba contra mi clítoris y me muerdo el labio para no gemir.

Su otra mano se desplaza hacia su cinturón. El cuero susurra mientras lo desabrocha. La hebilla tintinea.

Me imagino cómo se verá. Cómo se sentirá. Enorme, duro y exigente.

—Te ves tan hermosa de rodillas ante mí, Srta. Everett —dice en mi cabeza—. Justo donde debes estar.

Me arqueo hacia el juguete. La presión se acumula en mi vientre.

Me imagino sus dedos sustituyendo al vibrador. Gruesos y ásperos, sabiendo exactamente qué hacer. Empujando dentro de mí mientras su pulgar acaricia mi clítoris. Su aliento caliente contra mi oreja.

—Una buena chica, sí, pero también una chica muy mala. Deseando lo que no puedes tener… Anhelando lo prohibido… Eso es muy malo, Rae. ¿Y por qué te pone tan húmeda? ¿Por qué te llevo al borde del éxtasis?

Estoy a punto. Tan cerca. Me tiemblan los muslos.

—Córrete para mí —ordena el Lukas de mis sueños—. Ahora.

Lo hago.

El orgasmo estalla. Me tapo la boca con una mano para amortiguar el sonido. Todo mi cuerpo tiembla mientras sigue y sigue.

Cuando por fin se desvanece, me quedo jadeando en la oscuridad.

El vibrador zumba inútilmente contra mi muslo. Lo apago. Solo entonces caigo en la cuenta de todo lo que acabo de hacer.

Estoy jodida.

Me quedo tumbada allí un buen rato, mirando al techo. Luego me levanto a duras penas de la cama y me dirijo tambaleándome al baño.

Subo la temperatura del agua hasta que casi duele. Si consigo dar con la temperatura exacta de “hirviendo”, podré quemar la vergüenza. Podré frotar las pruebas de mi piel y de mi cerebro.

Ese es el plan, al menos.

Como era de esperar, no funciona.

Por mucho que suba la temperatura, el agua no hace nada. Me froto hasta que mi piel se pone rosada, pero el fuego que arde en lo más profundo de mi vientre se niega a apagarse.

Cuando por fin salgo, sigo pensando en él. Me seco con la toalla de forma mecánica. Mi reflejo en el espejo empañado parece culpable, como alguien que acaba de hacer algo que no debería haber hecho.

Porque lo hice.

Me pongo una camiseta vieja y vuelvo a meterme en la cama. Las sábanas están arrugadas, pero ahora están frescas al tacto. Meto el vibrador morado de nuevo en el cajón sin mirarlo, para que sepa que no estoy contenta con lo que acaba de convencerme de hacer.

Mi cuerpo está satisfecho y relajado, ronroneando como no lo hacía desde hacía meses.

Pero mi cerebro no se calla.

¿Qué te pasa?, me pregunta. Es tu jefe. ¡Es viejo! Sabe cosas de ti que no debería saber. Podría ser un delincuente. Seguro que tiene secretos oscuros.

Todo cierto. Completamente, innegablemente cierto.

Y nada de eso cambia el hecho de que lo deseo.

Me doy cuenta de que dejé el móvil en el salón. Voy a buscarlo, pero cuando activo la pantalla veo que tengo seis llamadas perdidas, todas de Jillian. Eso no es propio de ella. Se me revuelve el estómago.

La llamo. Contesta al primer tono. —¡Por fin! —sisea—. Llevo un montón de tiempo intentando localizarte.

—Lo siento —digo—. Estaba en la ducha. ¿Qué pasa?

—Bueno, lo he buscado —Suena ahogada y cautelosa—. Tu jefe. Lukas Lazarev.

Me dejo caer en el borde de la cama. El agua gotea de mi pelo sobre mis hombros. —¿Y?

—Rae… —Hace una pausa—. Su mujer no murió. Desapareció. Nunca encontraron el cadáver.