9 Rae

RAE

Pierdo la noción del tiempo en algún momento alrededor de la medianoche.

Lucho contra ello con todas mis fuerzas, pero cuando el sueño te llama, se lleva lo que quiere.

Efectivamente, empiezo a cabecear. Los archivos se difuminan.

Los nombres y los números se convierten en cadenas sin sentido.

Mi letra cansada se vuelve más descuidada con cada página hasta que ni siquiera puedo leer mis propias notas.

Finalmente, me compadezco de mí misma y apoyo la cabeza sobre los brazos. —Solo un segundo —murmuro en voz alta a la oficina vacía—. Solo para descansar la vista.

La habitación está cálida. El escritorio está fresco bajo mi mejilla.

Solo descansaré un minuto.

Solo un minuto.

Solo… uno…

Entonces vuelvo a estar en su oficina. Estoy de rodillas otra vez, recogiendo trozos de papel del suelo, pero son interminables. Por muchos que recoja, siempre hay más. Para empeorar las cosas, mi falda se empeña en subirse.

Él está de pie junto a mí. Puedo ver sus zapatos. De cuero negro, lustrados hasta brillar como un espejo. Alargo la mano hacia un trozo de papel cerca de su pie y mi blusa se abre como una boca entreabierta que suplica un beso.

—Mírame —gruñe Lukas.

Alzo la vista. Desde este ángulo parece tan alto. Se extiende por kilómetros hacia el techo.

Su mano desciende. Sus dedos se enredan en mi pelo. Al principio, el contacto es suave. Luego aprieta el agarre hasta que roza lo doloroso. Arqueo la espalda y el cuello para mirarle a los ojos.

—Buena chica —dice.

Me echa la cabeza aún más hacia atrás. Tengo el cuello al descubierto. Ahora respiro con dificultad.

—¿Sabes por qué te elegí? —Su voz rasga la oscuridad como el chisporroteo de una cerilla.

Niego con la cabeza ligeramente. Su agarre no me deja moverme mucho más que eso.

—Bueno, pronto lo sabrás.

Su pulgar recorre mi mandíbula. Baja hasta mi barbilla. La presiona contra mi labio inferior.

—Abre —dice.

Abro la boca.

Introduce el pulgar. Siento el sabor de la sal. La menta. El océano. El humo.

—Buena chica —dice de nuevo.

Esas dos palabras me provocan algo extraño. Me siento líquida y avergonzada, caliente y fría al mismo tiempo. Casi sin huesos en sus manos, como si fuera plastilina que él puede moldear y remodelar a su antojo.

Cierro los ojos. Su otra mano sigue en mi pelo, sujetándome en mi sitio. Estoy de rodillas delante de él y no quiero estar en ningún otro sitio.

Su pulgar se desliza más profundamente. Lo chupo sin pensar. Él emite un sonido gutural, grave y de aprobación.

—Eso es —ronronea—. Justo así.

Ahora estoy temblando. Aprieto los muslos. Hay un dolor entre mis piernas que cada vez es más difícil de ignorar.

Retira el pulgar. Un hilo de saliva une mis labios con su piel como una perla reluciente.

—Ahora —dice, y su mano libre se dirige a su cinturón…

—Despierta, señorita Everett.

Me despierto de un sobresalto tan rápido que casi me caigo de la silla.

Los expedientes se esparcen por todas partes. Mis notas salen volando. Jadeo como un pez fuera del agua.

Y Lukas Lazarev está de pie frente a mi escritorio.

Esta noche lleva un traje gris carbón. ¿O ya es de mañana? No lo sé. Mi cerebro no funciona. Mi cuerpo sigue atrapado en el sueño, palpitando, deseando.

—Te has quedado dormida —observa.

Lo miro parpadeando. —Yo... supongo que sí. Lo siento. Es que estaba...

—Trabajando.

—Sí.

Mira el montón de papeles que me rodean y luego vuelve a mirarme a la cara. —Levántate —dice—. Te voy a llevar a casa.

La sola idea de que eso ocurra me provoca un sonrojo al instante. —No hace falta. Puedo coger el metro.

—El metro dejó de funcionar hace una hora.

Echo un vistazo al reloj de mi ordenador. Son las 2:52 de la madrugada. Tiene razón.

—Vale, bueno, puedo llamar a un Uber.

—O puedes subirte a mi coche —Se dirige hacia el ascensor, seguro de que lo seguiré. Por desgracia, tiene razón—. Ven.

Recojo mis cosas con dedos torpes. Mi bolso, mi abrigo. Dejo los archivos y mis notas en una pila ordenada sobre el escritorio. Ahora eso es problema de la Rae del futuro.

El trayecto en el ascensor es silencioso. Lukas se queda a un lado; yo, al otro. Hay toda una cabina de ascensor entre nosotros, pero entre lo increíblemente grande que es él y lo somnolienta y nerviosa que me siento ahora mismo, ese espacio no parece ni de lejos suficiente para protegerme.

Probablemente sea por ese estúpido sueño. La escena aún está fresca en mi mente. Su pulgar en mi boca… Su mano en mi pelo… Buena chica, me dijo…

Aprieto los muslos y miro fijamente los números de las plantas que van bajando.

El aparcamiento está vacío, salvo por un reluciente sedán negro que solo puede pertenecer a un hombre. Se dirige a él con paso firme y me abre la puerta del copiloto. Me deslizo dentro.

El interior huele a él, igual que en mi sueño. A cuero, sal marina y menta.

Se sube. El motor ruge y comenzamos a movernos.

Nunca en toda mi vida he sido tan consciente de la presencia de otro ser humano.

Sus manos son enormes sobre el volante y no puedo dejar de mirarlas.

Los nudillos marcados por cicatrices, los dedos gruesos, los anillos de plata que reflejan la luz de las farolas.

Esas manos podrían hacer cualquier cosa.

Romper cualquier cosa. Sujetar cualquier cosa. Sujetar a cualquiera.

Me acurruco contra la puerta del copiloto.

La ciudad pasa a toda velocidad por fuera. Nueva York a las 3 de la madrugada es un animal diferente. Más tranquila, más solitaria. Cuando me atrevo a mirarlo de vez en cuando, lo veo reflejado en esos ojos grises.

Es imposible saber qué está pensando. Aunque eso no me impide intentar imaginarlo.

¿Qué ve un hombre como Lukas Lazarev cuando mira a una chica como yo?

¿Una niña indefensa que no sabe cómo lidiar con una noche de juerga?

¿Un desastre que se quedó dormido en su escritorio como una estudiante de primer año de la uni en la semana de exámenes?

¿Un desastre? ¿Una holgazana? ¿Una quemada? ¿Una fácil?

O tal vez no piensa en mí en absoluto. ¿Podría ser que solo sea otra tarea más en su lista? Recoger a la asistente. Dejarla en su casa. Seguir con cualquier asunto oscuro que llene sus noches.

Echo otro vistazo a su perfil, esperando encontrar respuestas, pero no hay nada que encontrar. Solo la línea marcada de su mandíbula y el plateado de su barba.

No es guapo en el sentido convencional. Sus rasgos son demasiado brutales para eso. Demasiado curtidos. Demasiado ásperos.

Pero hay algo en él que hace que sea difícil apartar la mirada.

Estaría bien que alguno de los dos dijera algo.

Podría disculparme por quedarme dormida en el trabajo, supongo, aunque me parece justo, teniendo en cuenta que me arrastró de vuelta al trabajo pasada la medianoche.

Pero estaría bien tener algún tipo de conversación.

Cualquier cosa para llenar este silencio horrible y sofocante.

Mejor aún, cualquier cosa que me haga olvidar ese sueño horrible y sofocante.

—¿Qué tal te va el trabajo?

Su voz rompe el silencio tan repentinamente que me sobresalto.

—¿El trabajo? —repito como un loro, tan elocuente como siempre.

—El trabajo. La vida en la planta cincuenta —Me echa un vistazo y luego vuelve a la carretera—. ¿Qué tal te está yendo?

Me quito un hilo de la manga del abrigo.

Algo en la noche y en el estado confuso de mi conciencia me hace mucho más sincera de lo que sería normalmente.

—Ni siquiera lo sé. No tengo ni idea de lo que estoy haciendo.

Ayer pasé ocho horas sentada en mi escritorio mirando una puerta cerrada.

Las plantas serpiente son ahora mis únicas amigas.

Nos hemos unido por nuestra confusión compartida sobre por qué estamos allí.

Él se ríe sin sonreír. —El periodo de adaptación puede ser desorientador.

—Es una forma de decirlo —digo, mirándolo de reojo con recelo—. Yo pensaba más bien en algo así como una “pesadilla kafkiana”, pero vale, quedémonos con “desorientador”.

Esta vez, sí sonríe. Es pequeña, una nanosonrisa, pero transforma su rostro de una forma que no esperaba.

—Eres divertida —dice, como si ese pequeño y divertido descubrimiento lo sorprendiera.

—De verdad que no —le aseguro—. Es la falta de sueño. En realidad, soy tremendamente aburrida.

—Lo dudo —Cambia de carril con suavidad, con una mano apoyada con naturalidad sobre el volante—. Se te hará más fácil, ya lo verás. El trabajo. Entenderlo.

—¿De verdad? Porque ahora mismo me siento como si estuviera montando muebles de IKEA sin las instrucciones. A oscuras. Mientras alguien me grita. En sueco.

—Nadie te está gritando.

—Todavía —le replico—. Nadie me está gritando todavía.

Me froto los ojos cansados. Todo este viaje me resulta extraño y surrealista. Si lo pienso demasiado, creo que podría tener un colapso mental, así que me concentro en volver a jugar con ese hilo suelto de mi puño y en mirar por la ventana de vez en cuando.

—¿Puedo hacerte una pregunta? —me atrevo a decir, envalentonada por la pequeña grieta en su exterior glacial.

Él asiente. —Adelante.

—¿Para qué eran todos esos archivos? Los que estaba resumiendo antes de, eh… —Hago un gesto vago—. Antes de que fundirme con mi escritorio.

Lukas se frota la barba con una mano adornada con un anillo de plata. —Antecedentes.

—¿De qué?

Su rostro curtido esboza una media sonrisa. —Como te dije, lo entenderás con el tiempo.

—¿De verdad?

—Sí. Si te quedas.

Si me quedo. Como si fuera una pregunta abierta, algo por decidir. Como si hubiera una chance de que no tuviera esa oportunidad.

Miro por la ventana. Ahora estamos cruzando el puente hacia Brooklyn.

Las luces se reflejan en el agua. Normalmente, no me canso de esta vista.

Es lo único de esta ciudad de lo que nunca me he cansado.

La nieve es un lodo sucio y molesto, el metro es una placa de Petri con ruedas y Broadway es una estafa sobrevalorada, pero ¿esta vista? Esta nunca decepciona.

—¿Puedo hacerte otra pregunta?

Lukas asiente de nuevo, igual que antes. —Si quieres.

—La reunión de ayer —digo—. Todos esos hombres.

—¿Qué pasa con eso?

—¿Quiénes eran?

—Socios.

Me dan ganas de gritar. Esta es la conversación menos esclarecedora de mi vida.

Pero hay una pregunta más en la que no puedo dejar de pensar. La voz del hombre con cicatrices filtrándose en ese pasillo oscuro. Igual que la última vez.

—Última pregunta —Respiro hondo—. ¿Qué le pasó a tu asistente anterior?

Frunce el ceño. —¿De qué estás hablando? No he tenido asistente en casi dos décadas.

Yo frunzo el ceño a mi vez. —Pero los hombres de esa reunión —protesto—, tus “socios” estaban hablando de mí después de que te fueras. Los oí.

Me echa un vistazo, solo por un segundo. Luego, vuelve a la carretera. —¿Y?

—Dijeron que no duraría. Que era igual que la anterior, que ella tampoco duró.

Eso deja el coche sin aire. Lukas no muestra ningún signo externo, pero yo lo siento, como si me estuvieran robando el calor. Sus manos en el volante parecen helarse, de alguna manera, y sus ojos hacen lo mismo.

—La gente habla —dice Lukas al fin, con el rostro impasible y enigmático—. No significa nada.

Se detiene frente a mi edificio. El coche se para, pero el motor sigue encendido y al ralentí.

Entonces, se gira para mirarme. Esos ojos grises son indescifrables en la oscuridad. —Haces muchas preguntas, señorita Everett.

—¿Es un problema?

—Eso está por verse.

Me entretengo recogiendo mis cosas. Para cuando he reunido mi bolso y mis pensamientos dispersos, él ya ha salido y está rodeando el capó del coche. Me abre la puerta y espera allí, con la mano extendida, como si esto fuera una especie de cita.

No es una cita. Obviamente. Solo está siendo… educado, supongo que se diría así. ¿Es Lukas Lazarev capaz de ser educado? O tal vez sea una cuestión generacional. Los hombres de su época abren la puerta a las damas, extienden el abrigo sobre los charcos y traen flores, lo hagan de corazón o no.

La idea de Lukas Lazarev blandiendo un ramo de rosas me hace reír de inmediato. Me tapo la boca con la mano para ahogar la risa.

Pero cuando salgo a la acera, se me quitan todas las ganas de reír. Hace un frío de muerte, y se me había olvidado lo fino que es este abrigo.

Me acompaña hasta la puerta. Su mano se cierne cerca de mi espalda, pero no me toca.

—Descansa un poco —me aconseja cuando llegamos a la entrada—. Mañana será un día ajetreado.

Busco a tientas mis llaves. Tengo los dedos torpes por el frío, y también por... No, solo por el frío. Definitivamente no por su proximidad.

—Gracias —logro balbucear—. Por traerme.

Solo cuando levanto la vista me doy cuenta de lo cerca que estamos. Desde aquí podría contar cada uno de los pelos de la barba de Lukas. Su aliento se condensa en el aire frío que nos separa.

Su mirada se posa en mi boca. Se detiene allí.

Mis labios se separan. No es mi intención; simplemente lo hacen.

El sueño vuelve a mí. Su pulgar presionando mi labio inferior… Abre… Buena chica… El sabor a sal y menta…

Él extiende la mano. Por un segundo, creo que va a tocarme la cara. Se me para el corazón.

Pero su mano desciende. Me arranca las llaves de los dedos rebeldes y abre la puerta él mismo, luego la empuja para revelar el destartalado vestíbulo de mi edificio.

No me muevo. No puedo. Mis pies están clavados en el cemento. Está tan cerca. Si me inclinara siquiera un centímetro...

—Buenas noches, señorita Everett.

Lukas se aleja. Se dirige de vuelta al coche.

Lo veo subir, veo cómo el sedán se aleja. Luego, con un enorme bostezo, empiezo a subir las escaleras.

Estoy a mitad de camino de mi apartamento cuando me doy cuenta. Nunca le dije dónde vivo.

Nunca le di mi dirección.

Simplemente lo sabía.