8 Rae

RAE

Pido dos Martini Sucios para las dos. Con aceitunas y queso azul extra. Necesito todo el apoyo moral que pueda conseguir.

Ha sido otro día extraño en el trabajo, en el sentido de que no ha pasado absolutamente nada.

Cuando llegué a las ocho, la puerta de Lukas estaba cerrada, así que me senté en mi escritorio y esperé.

No respondí a ningún correo electrónico, porque no me llegó ninguno.

No hice ninguna llamada, porque nadie me dijo a quién llamar.

No tomé ninguna nota porque no hubo reuniones.

Al mediodía, me comí una barrita de muesli que llevaba en el bolso. Mientras masticaba, me pregunté si debería llamar a su puerta.

Decidí no hacerlo.

A las tres, reorganicé los cajones de mi escritorio. Me sorprendí a mí misma escuchando si había algún movimiento detrás de esa puerta. El crujido del cuero, el tintineo de un vaso, el clic de su mechero, cualquier cosa.

Me pregunté de nuevo si debía llamar. Una vez más, no lo hice.

A las cinco, sin señales de él, me rendí y me fui.

Por lo que supe, Lukas ni siquiera estaba allí. ¿Era algún tipo de prueba? ¿Se suponía que debía llamar, o que no debía llamar? ¿Aprobé o reprobé? ¿Es todo este asunto un juego elaborado cuyas reglas no entiendo?

Llega el martini. Doy un largo sorbo y dejo que la agradable sensación de calor se asiente en mi pecho.

¿Qué estoy haciendo? Hace una semana, mi vida tenía sentido. ¿Era estresante? Claro. ¿Me pagaban mal? Por supuesto. Pero al menos sabía cuál era mi lugar. Sabía quién era mi jefe y qué se esperaba de mí.

Ahora estoy sentada fuera de una oficina vacía, tomando notas en reuniones clandestinas y recibiendo gritos por usar una impresora.

Y lo más extraño, a lo que no puedo dejar de darle vueltas en la cabeza…

No es Kir.

No es Kir, quien me acorraló. No es Kir, quien me puso las manos encima. No es Kir, quien me susurró cosas que deberían haberme quitado el sueño.

Sinceramente, casi no pienso en él.

Cuando cierro los ojos, no veo pelo oscuro; veo plateado. No huelo a canela; huelo a sal marina, menta y humo de cigarrillo.

Es una locura, ¿verdad? El hijo es quien me tocó.

Pero el padre es el que no se me va de la cabeza.

Jilly llega diez minutos más tarde, con el pelo rojo al viento y las mejillas sonrojadas por el frío. —Lo siento, lo siento, lo siento. El tren F fue una pesadilla. Una banda de mariachis se subió a mi vagón y no paró de tocar hasta que les di propina.

—Uf. Qué mala suerte —Le empujo la bebida por la mesa—. Bebe.

—Bueno, no hace falta que me lo pidas dos veces —bromea. Se desliza en el reservado, se quita el abrigo y da un largo y sediento trago.

Es increíble que se salga con la suya haciendo cosas así.

Jillian es de ese tipo de belleza que hace que otras mujeres la odien nada más verla.

No es justo, la verdad. Tiene unas piernas interminables, unos pómulos por los que cualquier gata mataría y esa melena de pelo rojo cobrizo que siempre parece sacada de un anuncio de champú.

Incluso ahora, con el pelo al viento y ligeramente sudada por su carrera hasta el bar, está impresionante.

Somos polos opuestos en todos los sentidos.

Yo soy bajita y ella es alta. Yo soy suave y con curvas, y ella es delgada y angulosa.

Mi pelo no sabe qué quiere ser; el suyo sabe exactamente lo que hace en todo momento.

Tiene unos ojos verdes brillantes que no se pierden ni un detalle, pecas esparcidas por la nariz y una sonrisa que le ha librado de más multas por exceso de velocidad de las que puedo contar.

También es mi persona favorita en todo el planeta.

—Vale. —Deja la copa sobre la mesa y me clava esa mirada feroz de periodista—. Vamos al grano. ¿Qué pasa? Sonabas rara por teléfono la otra noche.

Doy un sorbo vacilante a mi martini. —¿Por dónde empiezo?

—Por el principio es lo que se estila —dice con sarcasmo.

Frunzo el ceño, pero de un trago le cuento todo. Kir acorralándome en mi escritorio. Sus manos bajo mi camisa y las cosas que dijo. Y luego Lukas apareciendo de la nada, aunque aún está por ver si me salvó o me condenó.

—Espera, espera, espera —Jilly levanta una mano—. ¿El joven guapo te metió mano por debajo de la camiseta?

—¡¿Eso es lo que te llama la atención de todo esto?!

—Soy periodista, Rae —dice con aire recatado—. Solo intento aclarar los hechos —Me hace un gesto con los dedos como si fuera la reina—. Sigue.

Le cuento lo de la oferta de trabajo que en realidad no era una oferta, la tarjeta con solo un número de teléfono. Cómo Kir me agarró en el pasillo antes de que pudiera irme, y cómo me advirtió sobre su padre.

—“Colecciona cosas que le parecen interesantes” —repito—. Eso es lo que dijo.

—Qué espeluznante.

—¡Y que lo digas!

Le cuento que el lunes, al llegar, me encontré con que mi escritorio había desaparecido. La extraña entrevista con preguntas sobre cocina, sueño y novios. El hecho de que Lukas, de alguna manera, sabe exactamente cuánto debo por la rehabilitación de Gideon.

—¿La cantidad exacta? —exclama Jilly—. Eso es muy específico.

—Lo sé.

—Es decir, sospechosamente concreto.

—Lo sé.

Se queda callada un momento mientras piensa. Casi puedo ver cómo su cabeza da vueltas.

—¿Y en qué consiste exactamente el trabajo? —pregunta—. ¿Este “proyecto especial”?

—¡Esa es la cuestión! No tengo ni idea. No me lo dice. Me paso todo el día sentada fuera de su despacho esperando a que pase algo.

Sus cejas perfectas se arquean bruscamente hacia abajo. —Hemos pasado de “específico” a “raro”.

—Se pone aún más raro —Bajo la voz—. Ayer hubo una reunión. Un montón de tipos con pinta de dar miedo en una habitación sin ventanas. Hablaban de envíos, rutas y equipos. En un momento dado, alguien mencionó “la limpieza” y todos asintieron, como diciendo: sí, la limpieza, totalmente normal.

Las cejas de Jilly se arquean. —¿“La limpieza”?

—No sé qué significa —digo—. Pero no parecía precisamente que estuvieran hablando de pasar la aspiradora por las alfombras, ¿sabes?

Se limpia los labios con una servilleta de cóctel. —Todo esto suena muy sospechoso.

—¿Crees que no lo sé?

—Si lo sabes, cariño, ¿por qué sigues ahí?

Me quedo mirando mi martini. La única aceituna que queda se balancea en la ginebra como un pequeño salvavidas. —Necesito el dinero, Jill. Sabes que lo necesito. El tratamiento de Gideon no es barato y mis ahorros son prácticamente inexistentes.

—Pero hay otros trabajos.

—Ninguno que pague tan bien. Ninguno que pueda conseguir sin un título.

Ella suspira. —Tienes razón.

—Además... —Me bebo el resto de la copa de un trago—. Ahora tengo curiosidad. Está pasando algo raro y quiero saber qué es.

Jilly resopla. —Esa es mi frase. Se supone que soy yo la que persigue las historias.

—Quizá se me esté contagiando.

—Que Dios nos ayude a todos —Llama al camarero para pedir otra ronda—. Vale. ¿Qué opinas del padre? ¿De Lukas?

Dudo. Esta es la parte que me daba miedo.

—No lo sé —digo finalmente—. Es… intenso.

—¿Intenso cómo?

—Intenso como para aplastarme con una sola mano sin siquiera darse cuenta.

Jilly cruza los brazos sobre la mesa. —Y te atrae.

—¿Qué? —protesto—. ¡No! Yo no he dicho eso.

—No hizo falta —Ahora sonríe mientras me señala con una uña bien cuidada, con aire de zorra en el gallinero—. Se te iluminó toda la cara cuando empezaste a hablar de él.

—¡No es verdad!

—Claro que sí. Te has sonrojado y te falta el aliento.

—Estoy bebiendo ginebra, Jilly. La ginebra hace que la gente se sonroje.

—La ginebra hace que la gente se sincere. Y tú, mi pequeña romántica, estás a un martini de queso azul de contarme algunas fantasías sexuales muy explícitas.

Le robo una aceituna de su copa y me la meto en la boca. —¿Podemos centrarnos, por favor? Estoy intentando averiguar si mi nuevo jefe es un genio del crimen y tú estás desviando la conversación hacia mi inexistente vida amorosa.

—Puedo hacer varias cosas a la vez —Pero se vuelve más seria—. Mira, te entiendo. Algo no cuadra. Las reuniones secretas, lo de no dejar rastro, todo eso. No augura nada bueno.

—¿Y qué hago?

Jillian reflexiona sobre la pregunta mientras el ruido del bar crece a nuestro alrededor. El tintineo de los vasos, las risas, la mala primera cita de alguien que se está poniendo terriblemente incómoda dos mesas más allá.

—Ten cuidado —sugiere finalmente—. Es todo lo que se me ocurre. Solo ten mucho, mucho cuidado.

—Lo haré —prometo—. Cuidado es mi segundo nombre.

—Tu segundo nombre es Edna.

Hago una mueca. —Como si necesitara que me lo recordaras.

Ella se ríe, pero hay preocupación en sus ojos. —Lo digo en serio, Rae. Si este tipo está metido en algo espeluznante, no querrás ser un daño colateral.

—Lo sé —Aparto mi copa vacía—. Créeme, lo sé.

Pedimos una pizza margarita para compartir mientras la conversación deriva hacia temas más seguros. —¿Y tú? —le pregunto—. ¿Algún prospecto romántico en el horizonte?

Jilly pone cara de asco. —Ni hablar.

—Vamos. ¿Ni siquiera un poco?

—Ni siquiera un poco —Arranca un trozo de corteza con un poco más de agresividad de lo habitual—. He terminado con todo eso. Para siempre. Moriré siendo monja.

Odio ese sonido de una puerta emocional que se cierra de golpe en su voz, seguido del chirrido de los cerrojos emocionales, el chasquido de las cadenas emocionales y el ruido de sillas emocionales que se arrastran y se empujan contra el pomo emocional.

Estuve ahí para los malos momentos de Jill en un sentido literal y físico, bueno, con la excepción del año en que desapareció y se niega a dar explicaciones, pero ni siquiera yo conozco el alcance total de lo que pasó.

Cuando se trata de asuntos del corazón, Jillian siempre se lo ha guardado todo para sí misma.

—Jilly Bean…

—Lo digo en serio —insiste—. Una monja. He renunciado a los hombres para siempre, salvo por el amoroso abrazo de mi Señor y Salvador.

Suspiro y le ofrezco mi porción de pizza. —Amén. La paz sea contigo. O lo que sea.

—¡Pero eso no significa que tengas que convertirte en una solterona amargada como yo! —Jilly golpea su porción de pizza contra la mía, como en un brindis cursi—. Eres joven. Eres guapa. Deberías salir ahí fuera, haciendo match con hombres mediocres y teniendo sexo horrible.

—Vaya —digo con cara de póquer—. Sí que sabes venderlo.

—Vale, pero en serio —insiste—. ¡Hablo en serio! ¿Cuándo fue la última vez que tuviste una cita?

Lo pienso. —¿En marzo?

—¿Marzo de qué año?

—El año pasado. Creo. Quizás el año anterior.

Deja la pizza y me coge las manos por encima de la mesa. —Tienes que volver a las aplicaciones. Hinge, Bumble, lo que sea que esté de moda entre los jóvenes hoy en día. Solo tienes que lanzarte y ver qué pasa.

Ahora me toca a mí poner cara de disgusto. —Ya las probé. Son deprimentes.

—Así es la vida de una mujer moderna, pero no puedes quedarte encerrada en tu departamento para siempre, suspirando por algún multimillonario maduro.

—“Suspirar” es una palabra muy dramática, Bean.

—Por eso me pagan tanto —Me agarra los dedos—. Descárgate Hinge esta noche. Lo único que tienes que hacer es mirar. Echar un vistazo. No tienes que hablar con nadie. Solo echar un vistazo. Vive un poco. Mira qué hay ahí fuera.

Retiro las manos y cojo mi copa. —Bien. Lo pensaré.

—¿Lo prometes?

—He dicho que lo pensaré.

Pone los ojos en blanco, pero deja el tema y pasamos a otros temas más agradables. Cuando nos hemos hartado de cotilleos, ginebra y pan plano, dividimos la cuenta y recogemos nuestras cosas. Me estoy poniendo el abrigo cuando recuerdo otra cosa que quería preguntarle.

—Oye, ¿qué pasó con esa pista tan generosa de la que me hablaste? ¿La del lunes por la noche?

Jillian se queda paralizada durante medio segundo. Luego vuelve a la normalidad y se ajusta la bufanda alrededor del cuello. —No puedo hablar de eso.

La miro con curiosidad. —¿Ni siquiera una pista?

—No —Pero sus ojos tienen ese brillo, esa emoción, esa alegría que se le nota cuando está metida en algo grande.

—¿Tan bueno, eh?

—Incluso mejor —Coge su bolso y se lo cuelga al hombro—. Pero no quiero contarlo. Todavía no. Cuando pueda hablar de ello, serás la primera en saberlo.

—Más te vale.

Me da un fuerte abrazo. —Te quiero, RaeRae. Cuídate.

—Yo también te quiero, Jilly Bean.

Sale por la puerta antes de que pueda decir nada más, y su pelo rojo desaparece entre la multitud de la acera.

Una vez que se ha ido, giro en dirección contraria y empiezo el camino a casa. Estoy a una manzana del metro cuando mi teléfono vibra con una notificación.

NÚMERO DESCONOCIDO

Vuelve a la oficina. Ahora mismo.

Me quedo paralizada en medio de la acera. Alguien choca conmigo y murmura algo grosero al típico estilo neoyorquino, pero apenas me doy cuenta.

No hay ni nombre ni explicación.

Pero sé exactamente quién es.

Con un suspiro, me doy la vuelta y empiezo a caminar de vuelta hacia la Torre Lazarev.

Cuando llego a la planta cuarenta, encuentro una pila de expedientes sobre mi escritorio, de cientos de páginas de grosor. Una nota adhesiva en la parte superior dice:

Recopila, clasifica y resume. Solo notas manuscritas. Déjalo en mi escritorio cuando termines.

— LL

Hojeo el primer expediente. Es un aluvión de nombres, fechas y números. Nada de eso me dice nada.

Miro el reloj. Ya son más de las nueve. Suspiro.

De tal palo, tal astilla.