7 Rae

RAE

—Ven conmigo.

No es una pregunta y no espera una respuesta.

Me levanta del suelo y me arrastra a través de una puerta que no había visto cuando llegué aquí ayer.

Avanzamos por un pasillo completamente a oscuras.

Es pequeño y estrecho, y su colonia de sal marina y menta llena el espacio como un difusor de aceites esenciales.

Me esfuerzo por seguir el ritmo de sus enormes zancadas hasta que, tan de repente como me agarró, me suelta.

Estamos en una habitación sin ventanas que no sabía que existía.

Está destartalada en algunos lugares y vacía en todos los demás. Hay una única mesa desvencijada en el centro, rodeada por seis sillas. Cinco de ellas ya están ocupadas por hombres a los que nunca he visto antes.

Todos son corpulentos. No tanto como Lukas, pero casi. Sus trajes son oscuros y gruesos. Sus rostros, inexpresivos.

—Siéntate —ordina Lukas.

Señala una silla vacía en la esquina. Está apartada de la mesa. Está claro que no está pensada para formar parte de la conversación.

Hago lo que me dice.

Lukas ocupa la silla que queda al frente de la mesa. En cuanto lo hace, el ambiente de la sala cambia. Los hombres se enderezan. Su atención se agudiza.

—Informe —dice Lukas.

Uno de los hombres empieza a hablar. Tiene un acento muy marcado que no consigo identificar.

De Europa del Este, quizá. Basándome en la llamada telefónica que recibió Lukas ayer, ¿supondría que es ruso?

Aunque no lo sé con certeza. Tampoco sé de qué está hablando.

Recita números, nombres y lugares que no significan nada para mí.

—El envío pasó la aduana el martes. Sin problemas. La ruta de Bratsk se mantiene.

Lukas asiente. —¿Y la terminal?

—Operativa. El equipo de Rymbayev terminó antes de lo previsto.

—Bien.

Otro hombre interviene. Este es más joven, con una cicatriz que le recorre la mejilla izquierda. —La situación en Red Hook se está volviendo un poco tensa, señor. Tenemos que discutir...

Lukas levanta una mano. —En un momento.

Eso es todo lo que hace falta. El hombre de la cicatriz cierra la boca y no vuelve a abrirla.

La mirada de Lukas se dirige hacia mí. —Señorita Everett.

Todas las cabezas de la sala se vuelven hacia mí.

—¿S-Sí? —balbuceo—. Eh, sí, s-señor. —Espero por Dios que no vaya a preguntarme dónde está Bratsk, o qué debería hacer Rymbayev con todo este fiasco de Red Hook, porque no tengo ni idea de lo que significa nada de eso.

—¿Por qué no estás tomando notas?

Me quedo paralizada. Tengo las manos vacías. No tengo bolígrafo. No tengo papel. —No sabía que tenía que...

—Eres mi asistente —me recuerda con un tono gélido y monótono—. ¿Qué pensaste que ibas a hacer?

Me arde la cara. Todos los hombres me están mirando ahora. Juzgándome. Lo noto.

—No tengo mi… No he podido ir a mi… mi escritorio, señor Lazarev. No puedo…

Con una mueca, mete la mano en la chaqueta y saca una pequeña libreta de cuero. La pluma estilográfica que ayer estaba sobre su escritorio está sujeta con un clip al lomo. Deja ambas cosas sobre la mesa junto a él y me mira fijamente a los ojos.

Su indicación es obvia: tengo que levantarme y acercarme a cogerlos.

Siento todas las miradas fijas en mí mientras cruzo la sala.

Todo en mí me recuerda lo femenina que soy, lo vulnerable, lo sola.

El taconeo de los zapatos, el susurro de la falda.

¿Por qué me he puesto una falda hoy? Qué tonta, tonta.

Mi pelo largo… la fina seda de mi blusa…

el tirante del sujetador que se me cae de un hombro por debajo…

Mis muñecas, cuando estiro la mano para coger el cuaderno junto al codo de Lukas, parecen tan frágiles como para que él las envuelva con una sola mano y las rompa como cerillas, si quisiera.

Y en cuanto a él… Es todo un macho. El rey de la selva. Imponente en su sillón, ocupando la mitad de la habitación para sí solo, irradiando su aroma y su poder, ambos igualmente embriagadores, casi demasiado para creerlo.

Lukas no se mueve ni un centímetro cuando me acerco. Solo me observa. Sus ojos grises bajan hasta mis talones. Vuelven a subir, ahora más despacio, por mis caderas, mi cintura, el contorno de mi pecho.

Se detiene allí. Luego, me mira a los ojos.

Se me seca la garganta y aparto la mirada.

Agarro el cuaderno con el bolígrafo y lo aprieto contra mi pecho como un escudo de batalla antes de dar media vuelta y salir corriendo.

El camino de vuelta a mi silla en la esquina se hace eterno.

Aún puedo sentir que todos me miran. Esos hombres grandes y aterradores con sus trajes oscuros, sus hombros el doble de anchos que los míos, sus cuerpos forjados para la violencia.

La sala no tiene ventanas. Nadie sabe que estoy aquí.

Si gritara, nadie me oiría. Si corriera, no daría ni dos pasos antes de que uno de ellos me alcanzara y me hiciera lo que fuera que tuviera pensado hacerme. Si eso pasara… ¿Lukas lo detendría?

Me hundo en el asiento y cruzo las piernas. Se me sube la falda. La vuelvo a bajar con dedos temblorosos.

La boca de Lukas se contrae, solo un poco.

Como si se hubiera dado cuenta de mi miedo.

Como si le gustara.

Se vuelve hacia sus hombres. —Continúa.

El hombre de las cicatrices retoma donde lo había dejado. Empiezo a escribir, aunque mi letra es temblorosa y horrible y no tengo ni idea de qué se supone que debo resumir.

Pero no me atrevo a hacer preguntas. Solo apunto los nombres, números y lugares que capto, e invento lo que se me escapa.

A decir verdad, todo esto es desconcertante. No se parece a ninguna reunión de la junta directiva en la que haya estado con Kir. No se habla de resultados trimestrales, ni de previsiones de mercado. No hay diapositivas de PowerPoint. No hay jerga corporativa.

Estos hombres hablan de envíos. Rutas. Tripulaciones. Territorios. Un juego completamente diferente. En un momento dado, alguien menciona “la limpieza” y todos asienten con complicidad.

Miro a mi alrededor, pero no hay ninguna explicación. Por lo que puedo ver, todos se han olvidado de que existo.

La reunión dura cuarenta y cinco minutos. Cuando termina, los hombres salen en fila sin dirigirme la palabra. Ni siquiera miran en mi dirección.

Lukas se queda sentado. Espera a que se cierre la puerta, y luego se gira para mirarme.

—¿Alguna pregunta?

Tengo unas mil. Pero tengo la sensación de que eso no es lo que quiere oír, así que me limito a decir—: No.

—Bien.

Entonces, él también se marcha.

Espero hasta que ya no oigo ningún signo de vida en el pasillo. Entonces me levanto y regreso a mi escritorio con las piernas temblorosas.

Las puertas de caoba de la oficina de Lukas están cerradas. No tengo ni idea de si está ahí dentro, o si se ha ido por alguna otra salida que yo no conozco, o si quizá se ha convertido en murciélago y ha salido volando por la ventana como Drácula.

Me siento frente al ordenador. Miro fijamente la pantalla. ¿Qué se supone que debo hacer ahora?

El cuaderno sigue en mis manos. Al hojear las páginas, mis notas garabateadas parecen los desvaríos de un lunático. La mitad de las palabras están mal escritas. Algunas ni siquiera son palabras.

Decido pasarlas en limpio. Eso es lo que hacen los asistentes, ¿no? ¿Tomar notas y dejarlas presentables? Claro. Supongo. No es que tenga nada mejor con lo que ocupar mi tiempo.

Tardo veinte minutos en convertir mis garabatos en algo que se parezca a frases coherentes. Le doy un formato bonito. Listas con viñetas. Encabezados en negrita. Decido que a Lukas probablemente no le gustan los emojis, así que los omito. Cuando termino, le doy a imprimir.

La impresora debajo de mi escritorio cobra vida con un zumbido. Salen tres páginas, calientes y crujientes.

Las recojo y me dirijo a la puerta de Lukas. Llamo a la puerta, con la esperanza de que esté ahí dentro.

Gruñe. Supongo que eso significa que puedo pasar, así que empujo la puerta. Está en su escritorio, leyendo algo en su portátil. No levanta la vista.

—He mecanografiado mis notas de la reunión —digo—. Pensé que quizá te gustaría...

Al oír eso, levanta la vista.

Y algo cambia en su rostro.

Se pone de pie antes de que pueda terminar la frase. Atraviesa la habitación a zancadas. En cuanto está lo suficientemente cerca, me arranca los papeles de las manos.

—¿Qué es esto? —gruñe.

—Yo... Las notas. De la reunión. Las he mecanografiado, así que...

—¿Tú has impreso esto?

—¿Sí?

Observo horrorizada cómo rompe los papeles por la mitad, y luego otra vez por la mitad. Y otra vez. Sigue rompiéndolos hasta que no quedan más que unos tramos tristes en sus puños.

Luego, me lanza una mirada asesina. —Nunca —dice—, nunca imprimas nada. ¿Me entiendes? Nunca.

Doy un paso atrás. Mi espalda choca contra el marco de la puerta. —No sabía...

—Ahora ya lo sabes —Deja caer el último de los trocitos a sus pies—. Solo lápiz y papel. Nada de copias digitales. Nada de impresiones. Nada que se pueda rastrear o recuperar.

—Vale —murmuro. Se me hace un nudo en la garganta por el miedo y la vergüenza—. Lo siento. No sabía...

—Hablando de eso —Se gira para mirarme—. El bolígrafo que te di. ¿Dónde está?

Bajo la mirada hacia mis manos vacías. Entonces lo recuerdo: lo dejé sobre la mesa de la sala de reuniones cuando terminé de escribir. Estaba tan nerviosa, tan ansiosa por salir de allí que olvidé recogerlo.

—Me lo dejé —digo—. En la sala de reuniones.

—Limpia este desastre —dice, señalando con la barbilla el confeti de papel que es todo lo que queda de mi intento de hacer algo bueno—. Luego ve a buscarlo.

—¿Ahora mismo?

—¿Tienes algo mejor que hacer con tu tiempo, Srta. Everett?

—No, señor. Lo siento, señor —Me arrodillo y empiezo a barrer todo lo que puedo alcanzar.

Los trozos están por todas partes, pero ese no es el problema; Dios sabe que he limpiado suficientes desastres desde que murieron mis padres. Este no es ni el primero ni el peor.

El problema es que puedo sentir la mirada del Sr. Lazarev.

No se ha movido. Simplemente está ahí de pie, elevándose sobre mí, mientras yo gateo por el suelo de su despacho recogiendo trocitos de papel.

Mi estúpida falda se me vuelve a subir por los muslos. La tiro hacia abajo. Inmediatamente se vuelve a subir.

Alargo la mano hacia un trozo de papel cerca de la pata de su escritorio y mi blusa, sintiéndose excluida de la fiesta de “Humillar a Rae”, se abre de par en par. Me aprieto el brazo contra el pecho.

Esto es ridículo. Estoy de rodillas delante del padre de mi jefe. La postura es... Dios, la postura es tan...

Agarro otro trozo. Me arde la cara. Él sigue sin moverse.

¿Me está mirando el culo? Definitivamente me está mirando el culo. O tal vez solo estoy siendo paranoica. Quizás está mirando la pared o la ventana o, literalmente, cualquier otra cosa.

No me doy la vuelta para comprobarlo.

Cuando he reunido todos los trozos en mis manos ahuecadas, me levanto. Me tiemblan las piernas. Extiendo los restos con ambas manos, como si fuera una ofrenda.

—¿Ya me puedo ir? —pregunto con voz ronca.

Él asiente.

Huyo.

Cuando vuelvo al vestíbulo, tiro los restos a la papelera junto a mi escritorio. Todavía me tiemblan las manos, así que me las limpio en la falda, aunque no tengan nada.

Ahora, ¿qué…?

El bolígrafo. Claro. Tengo que ir a por el bolígrafo.

Me dirijo de nuevo hacia la puerta sin letrero por la que Lukas me arrastró esta mañana. Sigue ahí, mimetizándose con la pared como si no quisiera que la encontraran. La empujo para abrirla y entro en la oscuridad.

El pasillo está tan estrecho y a oscuras como antes. El ruido de mis tacones es tan doloroso y agudo para mis nervios de punta que los dejo en la entrada y me cuelo descalza.

Mientras camino, mantengo una mano en la pared para orientarme. Estoy a punto de llegar a la sala de reuniones cuando oigo voces.

Vienen de algún lugar delante de mí. Son voces graves y masculinas. Hablan en voz baja, como para que no se oiga.

Me quedo paralizada.

—…No sé en qué está pensando —Es el hombre con cicatrices de la reunión. Reconozco el tono ronco de su voz—. Es novata. Está muy nerviosa. ¿Has visto cómo le temblaban las manos?

Otra voz, esta más grave. Uno de los hombres mayores, quizá. —Aunque es guapa. Eso hay que reconocerlo.

—Ser guapa no le impedirá abrir la boca cuando las cosas se ponen feas.

—Ese es su problema, no el nuestro.

Se me hiela la sangre. Me aprieto contra la pared. Ahora la oscuridad me resulta asfixiante.

—¿Cómo se llamaba? —pregunta la voz más grave—. La chica nueva.

—Everett. Rae Everett.

Oír mi propio nombre en boca de ese hombre marcado por las cicatrices me pone los pelos de punta.

—¿Crees que sabe en lo que se ha metido?

Él se ríe entre dientes. —¿Y quién lo sabe?

—Nadie. Es casi una pena.

Pasos. Se acercan.

Aguanto la respiración. Mi corazón late tan fuerte que estoy segura de que pueden oírlo.

—Igual que la última —dice el hombre de las cicatrices. Su voz está ahí mismo ahora, a unos tres metros de distancia—. Ojos muy abiertos y buenas intenciones. No durará.

Los pasos pasan. Se abre una puerta en algún lugar detrás de mí. La luz se cuela por un segundo, luego desaparece.

Me quedo pegada a la pared durante lo que me parece una eternidad. Me arden los pulmones hasta que por fin me permito exhalar.

Igual que la última. ¿Qué significa eso? ¿Quién era “la última”? ¿Qué le pasó?

Me obligo a seguir avanzando. Un pie delante del otro. La puerta de la sala de juntas está justo delante.

La empujo para abrirla. La sala está vacía ahora. Las sillas siguen dispuestas alrededor de la mesa. El aire huele a humo de cigarrillo y a la colonia de Lukas.

El bolígrafo está justo donde lo dejé.

La cojo y echo a correr.