6 Rae

RAE

⟲ Historial de búsqueda

“lukas lazarev”

“esposa de Lukas Lazarev

“escándalo mundial de Lazarev”

“¿cómo murió elena lazarev?”

Esa noche, hago lo que cualquier millennial que se precie haría ante un nuevo jefe inquietante que sabe demasiado sobre su vida personal:

Lo busco en Google.

Preparo mi puesto de batalla: acurrucada en el sofá con el portátil apoyado en las rodillas y una copa de vino barato sudando sobre la mesita. Se cargan los resultados de la búsqueda. Desplazo la pantalla.

Y sigo desplazándome.

Y sigo desplazándome.

La primera página está llena de cosas corporativas.

Comunicados de prensa insulsos y anuncios de la junta directiva.

Encuentro algunos artículos de revistas de negocios con títulos anodinos como “Lazarev Global se expande a los mercados del sudeste asiático” y “El presidente da un paso atrás, su hijo toma el timón”.

Las fotos también son lo que esperaba. Ya sea estrechando la mano a un senador o cortando la cinta de algún nuevo proyecto, va vestido de punta en blanco, es corpulento y no sonríe.

La segunda página es más de lo mismo. La tercera también. Pero en la cuarta página hay una foto que me hace detenerme. Es más antigua. Los colores están desvaídos y la resolución es granulada. Lukas es más joven en ella, quizá de unos treinta y cinco años, y está de pie junto a una mujer.

Es guapa, con una espesa melena oscura recogida en un elegante moño y una piel pálida que resalta sobre un vestido rojo intenso. Tampoco sonríe.

El pie de foto dice: Lukas Lazarev y su esposa Elena en la Gala de la Ópera Metropolitana de 1998.

Esposa. La esposa de Lukas. Mi pulso se acelera por razones que no puedo o no quiero explicar.

Sigo navegando un poco más, hasta que encuentro un obituario de 2007.

Elena Lazareva, esposa del empresario Lukas Lazarev, falleció el 15 de marzo tras una breve enfermedad. Tenía 42 años.

Eso es todo lo que hay. No hay detalles sobre qué tipo de enfermedad se la llevó tan joven.

Los afligidos familiares no ofrecen ningún recuerdo de lo generosa, brillante o hermosa que pudo haber sido.

Según esto, vivió una vida plena y completa que, casualmente, cabe en dos de las frases más aburridas que he leído jamás.

Hago cuentas en mi cabeza. Hace dieciocho años. ¿Kir tendría entonces qué, once? ¿Doce? No veo ninguna mención a él por ninguna parte.

Sigo investigando, aunque de repente me siento un poco mareada.

Wikipedia tiene una página sobre Lukas, pero es dolorosamente breve y se centra principalmente en la empresa.

Nació en Rusia. Emigró a finales de los setenta.

Llevó a Lazarev Global de una pequeña empresa de transporte marítimo a un conglomerado multinacional con un flujo de caja desmesurado.

Básicamente no hay nada antes de 1979. Es como si no hubiera existido hasta que apareció en Nueva York con una bolsa de viaje y un sueño.

Para ser un hombre que dirige una empresa de mil millones de dólares, es un fantasma.

Pruebo diferentes términos de búsqueda, utilizando todo el Google Fu que Jillian me ha metido en la cabeza a lo largo de los años. El nombre de Lukas entre comillas. Su nombre más “escándalo”. Su nombre más “polémica”.

No aparece nada útil. Hay algunos hilos de teorías conspirativas en Reddit que lo mencionan, pero en su mayoría son conspiranoicos anónimos parloteando sobre supuestos vínculos, altamente especulativos, con el crimen organizado.

Un comentarista insiste en que la muerte de su esposa tuvo elementos sospechosos que la policía ignoró, pero el comentario fue bombardeado con votos negativos y nadie más se molestó en intervenir.

Curiosamente, en cuanto hago clic en el perfil del autor, me sale una página en blanco.

Y cuando vuelvo atrás…

La publicación ha sido eliminada.

Pruebo con otra. Lo mismo. La publicación desaparece. La cuenta se esfuma.

Eso es muy, muy raro.

Cierro el portátil y me termino el resto del vino. Estoy intentando poner todo en orden, pero el alcohol no ayuda. Además, no puedo dejar de darle vueltas a lo que ha pasado esta mañana.

Decir que ha sido uno de los días más raros de mi vida es quedarse muy corto. ¡El señor Lazarev sabía lo de Gideon, por el amor de Dios! La cantidad exacta de mi deuda, hasta el último céntimo.

¿Y qué fue todo eso de cocinar, dormir y tener novios? ¿Qué clase de entrevista de trabajo es esa?

Y luego está la ominosa advertencia de Kir.

En los dieciocho meses que llevo como su asistente ejecutiva, nunca lo he visto ser otra cosa que descarado y seguro de sí mismo.

Pero le temblaban las manos cuando me agarró entre las sombras y me susurró: Mi padre colecciona cosas que le parecen interesantes.

Me llevo las rodillas al pecho y las abrazo con fuerza.

¿Qué tengo de interesante?

Si sumo todo, tengo muchas más preguntas que respuestas.

La descripción del puesto sigue siendo un misterio.

Los documentos de mi nuevo ordenador que mencionó eran solo formularios estándar de RR.

HH. y políticas corporativas, nada que explique por qué el presidente de una empresa de mil millones de dólares necesita una asistente personal que sepa hacer pasta, no duerma bien y nunca haya tenido un novio serio.

Por suerte, mi mejor amiga es una persona que se le da muy bien descubrir cosas que no quieren ser descubiertas. Cojo el móvil y llamo a Jillian.

Como siempre, contesta de inmediato. Esa chica vive prácticamente con el móvil pegado a la mano. —¡Hola, mi pequeño rayo de sol! ¿Qué tal?

Me muerdo las cutículas. —Tengo que hablar contigo de algo. Pero te lo advierto: es… bastante complicado.

—¡Oh, no! ¿Qué ha pasado? ¿Está bien Gideon?

—Gid está bien. Son cosas del trabajo. Cosas muy raras del trabajo. Me han trasladado a este nuevo puesto y mi jefe está...

—Mierda, espera —Se oyen ruidos de su lado. Alguien habla de fondo—. Rae, lo siento mucho, pero ahora mismo estoy hasta arriba. Es una locura: acabo de recibir una pista alucinante. En serio, esto podría ser algo gordo.

—¿Qué tipo de pista?

—Aún no puedo decirlo. Pero si sale bien, es material de portada. Te estoy hablando de algo que marcará mi carrera.

No me sorprende en absoluto. Jillian Pierce y yo nos conocimos en cuarto curso, cuando ella le dio un puñetazo a un chico que me llamó “fenómeno con frizz” en el patio. A él le rompió la nariz; a ella la castigaron; yo gané una mejor amiga. Desde entonces hemos sido inseparables.

Ella estaba allí cuando murieron mis padres.

Se presentó en mi apartamento con bolsas de la compra llenas de comida precocinada y se sentó conmigo en el suelo de la cocina mientras yo lloraba hasta que no podía respirar.

Estuvo allí durante la primera sobredosis de Gideon, y también durante la segunda y la tercera.

Me cogió de la mano en las salas de espera de los hospitales, y ni una sola vez me dijo que debía rendirme con él.

Pero, a diferencia de mí, Jillian siempre supo lo que quería.

Ya en la secundaria, fundó un club de periodismo y entrevistaba a los profesores sobre la calidad de la comida del comedor con una determinación de acero.

Se licenció en Periodismo en Columbia, hizo un sinfín de prácticas prestigiosas y se abrió camino a duras penas hasta conseguir el trabajo de sus sueños en el New York Times hace dos años.

Ahora cubre noticias de sucesos y economía de la misma forma en que una vez me defendió en el recreo: de forma agresiva, con alguna que otra nariz rota para quienes se atreven a desafiarla.

Temo por cualquiera que se interponga en su camino.

—¡Qué emocionante! —digo con voz débil y sin mucho entusiasmo.

—Lo sé, lo sé —suspira—. Soy lo peor. Pero ¿podemos ir a cenar o algo así esta semana? ¿El miércoles, quizá? Te invitaré a un martini o tres y me puedes contar todo.

Me desplomo contra los cojines del sofá. —Sí. Vale. El miércoles. Quedamos.

—Eres la mejor, RaeRae. ¡Te quiero, adiós!

Dejo caer el móvil sobre la mesita y me quedo mirando el techo. Adiós a la idea de pedir una segunda opinión.

Supongo que estoy sola aquí.