5 Rae

cTK

RAE

Cosas que debería haber dicho: “No”. “Para”. “Esto no está bien”. “Renuncio”.

¿BORRAR GRABACIÓN?: SÍ | CANCELAR

La planta 50 no se parece en nada a la 40. Para empezar, está prácticamente vacía.

Mientras que la planta 40 es un laberinto bullicioso de cubículos grises sumergidos en un mar de moqueta marrón turbia, este lugar está vacío y reluciente, hectáreas de mármol blanco veteado de negro.

Las paredes están cubiertas de plantas serpiente, de un verde tan oscuro que casi puedes verte reflejado.

Al fondo, diviso mi antiguo escritorio, situado justo al lado de unas magníficas puertas dobles de caoba.

Me dirijo hacia allí.

Una de las puertas está entreabierta. Cuando estoy lo suficientemente cerca, me armo de valor, llamo a la puerta y me cuelo dentro.

Lukas Lazarev está sentado detrás de un escritorio gigantesco que hace que el de Kir parezca una mesita de juego endeble. Es enorme, de mármol negro, el contraste perfecto con el suelo blanco de fuera, y aun así él lo eclipsa.

Está hablando por teléfono. Levanta la vista cuando entro, señala con una mano enorme una silla frente a él y sigue hablando.

Me hundo en la silla que me ha indicado e intento no moverme nerviosamente.

Es diferente a la luz del día. Bueno, eso no es del todo cierto. Es solo que puedo verlo mejor.

Es tan imponente e intimidante como el viernes por la noche. Pero en lugar de estar envuelto en sombras e iluminado solo por la llama danzante de un cigarrillo, se muestra severo y plateado bajo la luz fluorescente.

El traje de hoy es azul marino. Sigue sin corbata y sigue llevando esos anillos de plata macizos. Tamborilea con los dedos sobre la mesa mientras gruñe al teléfono.

Me miro. Estos pantalones negros son lo mejor que hay en Target, y la blusa me la pasó Jillian. Mis zapatos planos, ya gastados, están tan desgastados por el camino diario a la oficina que puedo sentir cada guijarro del camino.

Esta mañana me he vestido con cuidado. En ese momento, pensé que tenía un aspecto profesional. Incluso pulcro.

Es una broma.

Comparada con Lukas, me siento cutre. Casi preferiría estar desnuda.

Me pregunto qué ve cuando me mira.

Me pregunto si soy lo que esperaba.

Me pregunto si ya lo estoy decepcionando.

Me siento. Espero. Pero la conversación sigue.

Y sigue.

Y, Dios mío, sigue.

Me lleva un segundo vergonzosamente largo darme cuenta de que la razón por la que no entiendo lo que dice es que está hablando en ruso. Sorprendentemente, mis dos años de inglés en el instituto no me sirven de nada a la hora de entender de qué está hablando.

—Parece que estás ocupado —murmuro tras pasar otro par de minutos—. Volveré más tarde.

Empiezo a levantarme; entonces, sin interrumpir su conversación, ni siquiera mirándome, Lukas se mueve.

Levanta una mano, con la palma hacia fuera.

Siéntate, joder, dice.

Luego, su dedo se curva hacia abajo.

Quédate ahí, parece decir.

Mi trasero toca el cuero antes de que mi cerebro se dé cuenta. Trago saliva con dificultad. Señor, sí, señor.

Cruzo las manos sobre el regazo y hago todo lo posible por calmar mi corazón acelerado. No intento moverme de nuevo. Ni siquiera pienso en moverme.

Porque cuando Lukas Lazarev te dice que te sientes, te sientas.

Mientras espero, examino la oficina porque no hay nada más que pueda hacer.

Es tan inquietante y despojada como el resto de su dominio en la planta superior.

El óleo a mi izquierda es un vasto paisaje nevado sin color, con una pequeña mancha negra en el centro que parece un viajero perdido en la tundra.

Bastante deprimente, para ser sincera. En las estanterías veo títulos en ruso e inglés mezclados, con los lomos agrietados por el uso.

El escritorio está desprovisto de todo salvo un portátil, un bloc de notas encuadernado en cuero y una gruesa pluma dorada, todo junto a un cenicero medio lleno.

Es como una habitación diseñada por alguien que quiso demostrar que no necesitaba nada. Misión cumplida, diría yo.

El teléfono se cuelga de golpe sin previo aviso. Doy un respingo en mi asiento. No grito, pero casi.

Lukas se gira hacia mí. Esos ojos grises están tormentosos esta mañana. Pero la barba, el traje... todo lo demás en él está impecablemente arreglado.

—Señorita Everett. Ha venido.

—No me dio muchas opciones, señor Lazarev.

Da unos golpecitos con los dedos en el reposabrazos. —Recuerdo haberle dicho específicamente que tenía opciones.

—También hizo que me cambiaran el escritorio durante el fin de semana.

—¿Ah, sí? Qué raro.

Espero a que me lo explique. No lo hace.

En cambio, se recuesta en su silla y cruza las manos sobre el regazo. —Vamos a conocernos —dice.

Trago saliva y asiento. —Oh. Vale, claro. Sí.

—Háblame de tu hermano.

Siento que el estómago se me cae a los pies. —¿Perdón?

Arquea una ceja con aire divertido. —¿No lo sabías?

Tienes un hermano. Se llama Gideon Everett.

Tiene veintiún años, y actualmente está ingresado en el Westgate Recovery Center de Saugerties, al norte del estado —No sé si me está tomando el pelo o no, pero el rostro de Lukas no muestra emoción alguna—. ¿Cuánto tiempo lleva allí?

—Con todo respeto, señor, eso no es asunto tuyo...

—Casi ocho semanas, esa es la respuesta —continúa con un tono aburrido y arrastrado—. Este es tu tercer intento de desintoxicarlo. Los dos primeros no funcionaron. Es un asunto difícil, dejar las adicciones.

Agarro los reposabrazos de mi silla, con los nudillos blancos y furiosa. —¿Cómo demonios sabes todo eso?

—Sé muchas cosas, Srta. Everett —Coge el bolígrafo que hay sobre su escritorio y lo hace rodar entre sus dedos llenos de cicatrices—. ¿Cuánto debes por su atención?

Mi rostro está manchado por la ira y el calor. —No veo qué tiene esto que ver con...

—Cincuenta y tres mil dólares —Deja el bolígrafo sobre la mesa—. Más o menos.

Aparto la mirada un momento para que no vea mis mejillas ardientes. —¿A dónde quiere llegar con esto?

—Estoy estableciendo el contexto.

—¿Para qué?

No responde. En cambio, pregunta—: ¿Sabes cocinar?

Parpadeo. —¿Qué?

—Cocinar. Preparar comida. ¿Lo haces?

—Yo... ¿A veces? Supongo.

—¿Qué preparas?

—No sé... ¿Y por qué importa?

—Responde a la pregunta.

—Pasta, sobre todo —digo—. Huevos. Cosas básicas. Mi madre me enseñó un poco. Lo llamaba “Amas de casa 101”.

Él asiente. —¿Duermes bien?

—No. Nunca.

—¿Por qué no?

—Porque mi vida es estresante y no puedo permitirme ir al terapeuta —Me aferro al borde de su escritorio y me acerco un poco más—. Sr. Lazarev, ¿podrías decirme de qué va todo esto, por favor?

—No.

—¿No?

—Todavía no.

Me dan ganas de gritar. —Entonces, ¿qué hago aquí?

—Estás en una entrevista.

—Para un puesto que no me describes.

—Correcto —Vuelve a coger el bolígrafo—. ¿Tienes novio?

Me sonrojo aún más. Sé que mi cuerpo me odia, porque la mera mención de la palabra “novio” saliendo de la boca de Lukas Lazarev hace que mis muslos se aprieten y mis pezones se endurezcan bajo mi bralette. —Eso no es apropiado.

No dice nada.

Tras un frustrante minuto de mirarnos fijamente, espeto—: No, no tengo —Diría cualquier cosa con tal de acelerar esta conversación insoportable.

Lukas sigue sin parecer preocupado. —¿Alguna vez has tenido uno?

—Eso no es realmente...

—Señorita Everett —me interrumpe—. No hago preguntas para las que no necesito respuestas.

Trago saliva con dificultad. Por alguna razón, respondo a su ridícula pregunta. —La verdad es que no. Nada serio.

Eso es mentira, me susurra un pequeño y feo demonio en mi cabeza.

“Absolutamente nada” es la verdadera respuesta.

Vamos, díselo. Dile cómo te quedabas mirando desde un lado mientras la vida de los chicos normales seguía adelante y te dejaba atrás.

Dile lo mucho que te quemaba por dentro verlos a todos salir, reír, vivir, amar, follar, besarse, cogerse de la mano, abrazarse y consolarse mutuamente.

Dile que tú nunca tuviste nada de eso, y dile que, la única vez que lo intentaste, todo salió mal, y tu gran recompensa fue un par de ataúdes a juego y un hermano al borde del colapso.

Dile la verdad, Rae.

Díselo.

Lukas me observa. No sé qué es lo que busca, pero sea lo que sea, parece encontrarlo.

—Eso es todo por hoy.

Lo miro fijamente. —¿Ya está?

—Por ahora —Señala hacia la puerta—. Tu escritorio está ahí fuera. Todos los documentos que necesitarás ya están cargados en tu ordenador.

—¡Pero no me has dicho nada! ¡No sé qué se supone que tengo que hacer!

—Eres una chica inteligente. Ya lo descubrirás —No podría estar menos preocupado.

—Sr. Lazarev...

—Lukas —Ya se está volviendo hacia su portátil—. Me llamarás Lukas, señorita Everett.

Me mantengo en pie con las piernas temblorosas. Me da vueltas la cabeza. Ahora tengo más preguntas que cuando entré.

Pero él se ha girado hacia la ventana, y el mensaje no puede ser más claro:

Sal de mi oficina.