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SOLICITUD DE INSTALACIONES DE LAZAREV GLOBAL

DE: L. Lazarev, Oficina del Presidente

FECHA: 8 de noviembre de 2025 | 03:11 a. m.

Traslado de la estación de trabajo 50-E-217 (R. Everett) a la planta 40 antes de las 06:00 del lunes. Elimine todo rastro de ocupación anterior.

No se debe consultar a la Srta. Everett.

El fin de semana se arrastra en una neblina de ansiedad hirviente y pizza fría.

Ensayo mi discurso cien veces, allá donde voy. En la ducha. En el metro. A altas horas de la noche, mientras miro al techo cuando no puedo dormir.

Sr. Lazarev, le agradezco la oferta, pero voy a tener que rechazarla.

Sr. Lazarev, lo he pensado y no creo que esto sea lo adecuado.

Sr. Lazarev, gracias, pero no, gracias; por favor, no me asesine ni me corte en trocitos del tamaño de un bocado.

También practico todos los tonos posibles. Firme. Educada. Profesional. Arrepentida. Rae amable. Rae severa. Rae ardiente. Rae fría. Rae roja. Rae azul. Una Rae. Dos Rae.

Con cada variante, intento imaginar su reacción. Cada vez, me quedo en blanco.

La verdad es que no conozco a Lukas Lazarev. No sé absolutamente nada de él. Y, sin embargo, mi cerebro sigue dando vueltas a ese breve y difuso esbozo de lo que sí sé e intenta rellenarlo con detalles nuevos.

Alguien me dijo una vez que se pueden arreglar las pesadillas escribiendo un nuevo final para uno mismo. Eso es más o menos lo que acabo haciendo, en cierto modo.

Porque, aunque todos los sueños empiezan igual que en la vida real, con Lukas apareciendo en ese pasillo como una estatua de Zeus de proporciones gigantescas que se ha bajado de su pedestal, cada uno termina de forma diferente.

A veces me toca. Sus manos me agarran por la cadera, tan grandes como para partirme en dos, y me extienden sobre la mesa de la sala de reuniones. Su barba me hace cosquillas en la parte interna del muslo.

A veces me da órdenes y no me atrevo a desobedecer. Siéntate. Levántate. Arrodíllate. Suplica.

A veces, en estos sueños confusos que no llegan a ser del todo fantasías mías, él no dice ni hace nada en absoluto. Simplemente se queda de pie, fuma y me mira con esos ojos grises que ven demasiado.

“Basta ya, loca”, me reprendo por enésima vez.

Pero no puedo. Simplemente no puedo.

Un ejemplo claro: el domingo por la mañana, me despierto de un sueño en el que me niego a pensar. Las sábanas se me han enredado en las piernas, tengo la piel caliente y, por si eso no fuera prueba suficiente de que estoy perdiendo la cabeza, los pantalones cortos de mi pijama están húmedos.

¿Qué me pasa?

Tiene edad suficiente para ser mi padre. Es, literalmente, el padre de mi jefe. Probablemente esté casado, o tenga una novia, o diecisiete.

Es un hombre de mundo. Es poderoso. Es el tipo de hombre que ha hecho y lo ha visto todo.

¿Es por eso por lo que no dejo de pensar en él? ¿Porque yo no he hecho nada?

Cada vez que mis pensamientos empiezan a divagar demasiado, me concentro en la tarea que tengo entre manos: decirle que no. Para el domingo por la noche, casi me he convencido de que puedo hacerlo.

Puedo entrar en esa oficina de la mítica planta 50, mirar a Lukas Lazarev a la cara y decirle que no.

¿…O no?

El lunes por la mañana llego al edificio a las 7:45. Quince minutos antes. Eso me da tiempo suficiente para pasar por mi antiguo escritorio en la planta de Kir, coger las cosas que necesito y prepararme mentalmente para lo que se avecina.

El ascensor se abre en la planta cuarenta. Salgo, doblo la esquina hacia mi escritorio y...

Mi escritorio ha desaparecido.

No es que lo hayan “despejado”.

No es que lo hayan “reorganizado”.

Ha desaparecido de verdad, físicamente, ya no está ahí.

El lugar donde me he sentado durante dieciocho meses ahora lo ocupan un helecho en maceta y una mesita auxiliar decorativa con un cuenco de caramelos de menta encima.

Incluso las huellas de las patas del escritorio en la moqueta han desaparecido por completo. Es como si nunca hubiera existido.

Me quedo allí de pie, parpadeando, atónita.

—¡Ah, ya estás aquí! —Una mujer a la que no reconozco aparece de la nada. Es joven, rubia y tiene una energía alegre, como la de un golden retriever, que me da ganas de volver a meterme en la cama—. Tú debes ser Rae. Yo soy Madison. Voy a sustituirte.

—Me vas a sustituir —repito estúpidamente.

—¡Sí! El señor Lazarev, el más joven, quiero decir, dijo que te habían ascendido. ¡Felicidades, por cierto! ¡Qué emocionante!

Me quedo boquiabierta, sin decir nada.

—Ya han trasladado todas tus cosas —continúa Madison—. ¿El sábado, creo? O quizá el viernes por la noche. En fin, ahora está todo en la planta 50. Recursos Humanos me ha dicho que te diga que vayas directamente allí cuando llegues.

—El sábado.

—O el viernes por la noche. No estoy del todo segura.

Sigo ahí de pie como una idiota atónita cuando suena el teléfono de Madison.

—Ups —dice—, tengo que contestar. ¡Buena suerte con el nuevo trabajo!

Contesta la llamada y se aleja dando saltitos. Me olvida al instante.

Después de otro minuto o dos de quedarme paralizada, doy media vuelta y vuelvo al ascensor aturdida.

El discurso que ensayé todo el fin de semana ya no sirve para nada.

No hay nada que rechazar. La decisión se tomó por mí mientras estaba sentada en mi apartamento, comiendo pepperoni frío y diciéndome a mí misma que tenía opciones.

Todo el mundo tiene opciones, Srta. Everett.

Algunas son simplemente menos agradables que otras.

Pulso el botón del 50. El ascensor sube.

Mi reflejo en las paredes espejadas se ve aún peor que el viernes por la noche. La chica que me mira ahora tiene los ojos empapados del miedo de un ratón que acaba de darse cuenta de que el laberinto solo tiene una salida y que conduce directamente a la boca del lobo.

Nunca tuve elección. En realidad, no.

Él se aseguró de que no tuviera ningún otro sitio adonde ir.